Здесь вы будете купаться в рифмованных строках, наделённых смыслом, который, порою, для каждого будет свой. Ну не сказка ли?

Я хочу, чтобы здесь было тихо.
Чтобы сюда можно было приходить, когда слишком громко внутри.
Чтобы слова — чужие и мои — напоминали, что чувствовать не страшно.

Прекрасно в нас влюбленное вино
И добрый хлеб, что в печь для нас садится,
И женщина, которою дано,
Сперва измучившись, нам насладиться.

Но что нам делать с розовой зарей
Над холодеющими небесами,
Где тишина и неземной покой,
Что делать нам с бессмертными стихами?

Ни съесть, ни выпить, ни поцеловать.
Мгновение бежит неудержимо,
И мы ломаем руки, но опять
Осуждены идти всё мимо, мимо.


Как мальчик, игры позабыв свои,
Следит порой за девичьим купаньем,
И ничего не зная о любви,
Всё ж мучится таинственным желаньем.

Как некогда в разросшихся хвощах
Ревела от сознания бессилья
Тварь скользкая, почуя на плечах
Еще не появившиеся крылья.

Так век за веком — скоро ли, Господь?
Под скальпелем природы и искусства
Кричит наш дух, изнемогает плоть,
Рождая орган для шестого чувства.


Николай Гумилёв

«Я счастлив был!.. нет, я вчера не был счастлив; поутру я мучился ожиданьем, с неописанным волненьем стоя под окошком… наконец… встречаюсь с нею на лестнице — сладкая минута!..… Но я не видел ее 18 часов — ах! какое положение, какая мука!… Но я был счастлив 5 минут…»

А.С.Пушкин
Отрывок из лицейского дневника

ни грации кошки,
ни лёгких движений.
в изящной одёжке
не сыщешь спасений.

"лицом хороша" –
твердят бесконечно,
но в зеркале клуша
застыла навечно.

"фигура шикарна!" –
писали в ответ,
я с ним солидарна,
желудок мой – нет.

слаба я и жалка,
как дряхлый старик,
как общая свалка,
как сгнивший цветник...

Лайлак Соул

Четыре тёмные стены
Сомкнули малое пространство,
И будто бы были больны,
Нависли надо мной бесстрастно.

Я словно в куполе мечтаний:
Всё так цветасто и милó.
Громадное число желаний
И рядом нету никого.

Но это всё лишь в голове.
Вокруг меня есть только стены.
Как будто некомфортно мне.
Хотя комфорты всегда тленны.


моё одно из первых стихотворений. быть может написала его лет в 14, глядя на тоскливый ноябрь за окном. сейчас смотрю на него и хочется всё перечёркать, исправить, но рука не поднимается переделать свои переживания из прошлого на новый лад. всё так, как и должно быть

В те дни, когда мне были новы
Все впечатленья бытия —
И взоры дев, и шум дубровы,
И ночью пенье соловья, —
Когда возвышенные чувства,
Свобода, слава и любовь
И вдохновенные искусства
Так сильно волновали кровь, —
Часы надежд и наслаждений
Тоской внезапной осеня,
Тогда какой-то злобный гений
Стал тайно навещать меня.
Печальны были наши встречи:
Его улыбка, чудный взгляд,
Его язвительные речи
Вливали в душу хладный яд.
Неистощимой клеветою
Он провиденье искушал;
Он звал прекрасное мечтою;
Он вдохновенье презирал;
Не верил он любви, свободе;
На жизнь насмешливо глядел —
И ничего во всей природе
Благословить он не хотел.

А.С. Пушкин
Демон

оставив лишь воспоминания,
исчезла. раз и навсегда.
и как пройти мне расстояние,
куда не ездят поезда?

как вновь коснуться щёк ладонью?
сплести косу из седины?
вода из глаз смешалась с солью,
когда ушла внезапно ты.

а помнишь, снегирей на вишне,
что под твоим окном росла?
и снег лежал как пирог пышный,
который ты мне испекла.

весну с тобою мы любили.
цвело всё, пахло... красота!
сирень с кустов ножом рубили,
чтоб спрятать пустоту стола.

и лето нам глаза слепило
своей деревенской наготой.
признаюсь честно, не хватило,
тех тёплых дней рядом с тобой.

а осень... на свет тебя же родила.
стелила путь из листьев золотых.
но в час ненастный тебя она же предала.
и навсегда украла от родных.

последний день прощанье шепчет...
боясь, ложится тихо снег,
и солнце в миг его калечит,
чтоб дать земле пустить побег.

последний день затишья, скуки,
такой спокойной и родной,
порой заламывающей руки,
однако с чистою душой.

последний день слияния неба
со снежным покрывалом сна.
без горизонта сердце слепо,
но есть же жизни полоса.

последний день душевных странствий
в пространство томной пустоты.
не выдержать ей смену власти,
прихода буйности весны...
28.02.2026

Лайлак Соул

мало слов, но много боли.
в горле ком, из глаз вода
льётся, словно с горстью соли
Бог смешал её, когда

земли флорой обрастали,
травяной стелился плед,
а моря вдаль отступали,
оставляя белый след.

соль мешала плодородию,
мало пищи – много бед.
превращение в отродье
выбирает человек.

чистой пресною слезою
окроплялась суша часто.
смерть звала всех за собою,
жизнь давалась им напрасно.

бог жестокий-милосердный
часть страданий прекрастил:
словно праведник последний,
соль в глаза всем распылил.

странной болью отзываться
стали слёзы каждый раз.
всем пришлось за дело взяться
и писать судьбы рассказ.


стихотворение, которое я начала писать в сентябре того года после нервного срыва и с абсолютной обидой на мир.
сил дописать хватило только сейчас.
хватило сил и на принятие, и на возвращение жизненных сил, и на любовь

я устала быть сильной, мама...
в горле ком стал от этих слов.
не привыкла так смело и прямо
избавлять свой язык от оков.

прости меня, мама, нет мочи
выносить каждый день груз забот.
в тихом омуте чёрт мне пророчит:
не туда приведёт поворот.

сгнившим яблоком, почерневшим,
оскверняю могучую ветвь.
в моём теле, слегка недозревшем,
прогрызает тоннель скользкий червь.

он смешал мои мысли с костями,
превратил достижения в пыль.
сердца плоть исцарапал гвоздями
и поджёг к ней короткий фетиль.

я устала быть сильной, мама...
жизнь нас плетью бьёт по спине.
увидав твоё тело всё в шрамах,
я хочу перенять их себе.