в моей квартире пахнет пивом и табаком,
в дальнем углу висит верёвка под потолком.
из всех узлов она выбрала самый крепкий и прочный,
не такой, как моя жизнь, чуть-чуть крепче и явно проще.

в моей квартире пахнет плохими стихами:
бродского, рембо и моими – пахнет нами.
в моей квартире умерло четыре кота и кошки,
в моей квартире на всех хватает одной чайной ложки.

в моей квартире растут ольха и опята,
раньше рос и мак, а как итог – опиаты
повсюду. как будто квартира зойкина, а не моя.
ещё из моей квартиры можно выйти только блюя.

в моей квартире благополучно забыли,
как однажды кого-то безмерно любили.
в моей квартире диван был мягким и самым удобным,
и в моей квартире я стал бездомным.

сентябрь 2024
военное время
Poet SoloWay

мой ангел-хранитель уволился с работы,
теперь я совсем один лежу на матрасе,
вслух читаю непристойные анекдоты
и захлёбываюсь в собственной рвотной массе.

мой ангел-хранитель возглавил мятеж.
по утрам он дышит свежим напалмом,
по вечерам готовит коктейли,
и, опустошая их залпом,
прорывает рубеж.

с телеэкрана поют артисты эстрады,
а за окном стрельба и горят баррикады.

кровь христа разъедает желудок,
затем она изувечит мне весь организм.
как итог я теряю рассудок,
а моему ангелу вменяют экстремизм.

горящие руки бога разрывают небосвод,
плавленый асфальт пожирает босые стопы,
лицо разрезает ржавую хмарь.
в ночных переулках целуются изотопы,
я самозабвенно вдыхаю гарь
и тяжёлый водород.

ноябрь 2024
военное время
Poet SoloWay

я бью розы
на мёрзлом газоне.
я бью стенды
в дисконт-магазине.
моё сердце в московской промзоне,
моё сердце в отстрелянной гильзе.

этих гильз будут насыпи, россыпи.
отзвенят в городской кутерьме
своей дохлою поступью – господи,
они будут катиться ко мне.

я стреляю
в лицо из воздушки,
разбиваю
колени прикладом.
свою жизнь проживаю на мушке,
и умру я в руках с автоматом.

помолюсь я на бак с полотенцами –
как на образ святой красоты.
этот мир поглощён квинтэссенцией
пустоты.

я бью розы
на мёрзлом газоне.
я бью стенды
в дисконт-магазине.
моё сердце в безбожном морозе,
моё сердце в кровавой россии.

ноябрь 2024
военное время
Poet SoloWay

Бессонница. Кровать. И что-то рвёт внутри.
Я думал — смерть, но жизнь дошла до середины.
Там позади остались горы и равнины,
Но как узнать, что ожидает впереди?

Кончается катрен. Стиха слабеет такт.
Робинзонады смерти внять нам не под силу.
Спасёт любовь, но в наше время в магазинах
Её не отдают за просто так.

И, может быть, живой, но что-то рвёт внутри:
Пространство сна, психоз, небесное бесчинство.
Пал Прометей. Умри, но до конца воинствуй.
Истории нужны глупцы и бунтари.

Опять окно — дорога для потерянных.
Полёт души, и растворяется пространство.
Увы, но умирает лишь материя,
Бессмертны имена изгоев и повстанцев.

Август 2019
Poet SoloWay

стихотворение из книги #Prometheus
полная книга - по ссылке

город засыпает, рука тушит
окурок, лёгкие дышат,
глаза смотрят в окно.
за окном –
ангелы кружат
на крыше.
луна поёт под моим потолком.
нет, немного повыше.

кошка спит у стены,
обувь стоит у комода.
ей для счастья нужно
немного,
лишь бы хозяин не ходил по лужам.
а хозяину для счастья
ничего не нужно.
никого не нужно.

часы на гвозде
висят прямо над дверью.
рядом зеркало, в него не смотрели
с любовью очень давно.
глаза смотрят в окно.
там ангелы кружат
на крыше. для счастья
им тоже не нужен
никто.

ноябрь 2024
военное время
Poet SoloWay

Забыть бы мне этот и все прошедшие дни,
А все грядущие посвятить вину.
Я помню, как однажды клялся в вечной любви,
Но не помню кому.

Устоявшиеся ценности трактуют быт,
А мне, как для творца, любовь – утрата.
Ни один поцелуй не будет сердцем забыт,
Но ни с одним не испытал азарта.

Алый лёд в сплетеньях вен. Холод сердца лютей,
Чем злая зима в глубинках Сибири.
Забыть бы мне взгляды прохожих людей,
Забыть бы мне сладкий воздух России.

Бумага стерпит всё, цензурные границы
Ничтожны перед сердцем и словами.
Но жизнь моя, увы, — не книжные страницы,
Что лгут о счастье тонкими губами.

Май 2019
Poet SoloWay

стихотворение из книги #Prometheus
полная книга - по ссылке

Сяду в метро где-то меж манекенов. Их лица —
Лишь отголоски пластмассовой оппозиции.
Свою душу на вещизм сериалов выменял.
Я такой же, как и все, я живу без имени.

Я затолкал в ушные каналы наушники,
Я спрятался от соседей, и опять удушье
Подскажет звать на помощь, но прокрастинация
Потребность в людях сотрёт до конечной станции.

Выбегу из вагона где-то на Третьяковке,
Игнорируя на эскалаторе издёвки,
Возле турникетов игнорируя насмешки,
Я не успеваю злиться в бесконечной спешке.

Я побегу мимо капель дождя по мостовой,
Мой дом картонный, он размокнет под ржавой водой,
Но существует проблема в сёлах и городах,
Вода не в природе, а в мыслях и мёртвых словах.

Март 2019
Poet SoloWay

стихотворение из книги #Prometheus
полная книга - по ссылке

дорогие читатели,

этот год для меня стал по-настоящему продуктивным: я написал много стихотворений, среди которых оказалось даже несколько хороших. мой слог укрепился, рука стала твёрже и увереннее. во многом это связано с чередой не самых приятных событий, из-за которых я с головой ушёл в литературу. она стала моей панацеей, спасением и опорой.

выводы очевидны: с любыми трудностями можно справиться, если в жизни есть что-то, что наполняет вас силами. или хотя бы помогает отрешиться от происходящего и перевести дух. важно лишь не терять веру, сохранять любовь и доброту — к себе, к близким, к этому безучастному миру.

поэтому в новом году хочу пожелать вам найти то, что будет вашей опорой (если этого ещё нет), или бережно укреплять то, что уже есть. пусть эти силы будут с вами всегда, куда бы вы ни шли.

с новым годом, мои хорошие. спасибо, что остаётесь со мной, читаете мои слова и поддерживаете меня. я безмерно благодарен каждому из вас.

простое утро: смолы натощак,
полграмма цианида на стакан воды.
мой бесконечный поиск чистой красоты
опять привёл меня к простым вещам.

простое утро: завтрак в тишине,
умыл себя и радостно встречаю день.
в углу одна сидит моя слепая тень
и что-то шепчет еле слышно мне.

простое утро: лица на картинах
мне крутят пальцем у виска:
«убей себя,
убей своих любимых,
в своей лачуге из песка».

простое утро: пятна на обоях,
две кошки шарят у лотка.
я вас люблю, а я люблю не многих,
но до последнего глотка.

февраль 2025
военное время
Poet SoloWay

я слышал тайное пророчество,
оно звучит нежнее нежного.
я делаю всё то, что хочется,
но солнце плавит сердце снежное.
и шутки все
от одиночества,
и боль моя
от неизбежного.

я видел тайное знамение,
оно гласит с железной строгостью:
вокруг меня лишь привидения
живут с беспечной, детской лёгкостью.
и жизнь моя
от невезения,
и строки все
от безысходности.

февраль 2025
военное время
Poet SoloWay

теперь я говорю не только словами.

буквы – это хорошо. но иногда проще молча отправить стикер или эмодзи. пусть они говорят за меня, за тебя, за тех, кому лень подбирать слова.

создал авторские наборы:

📌 стикеры – когда хочется высказаться без слов.
📌 эмодзи – когда одна реакция передаёт всё.

добавляй, кидай, используй.
пусть живут.

🔗 стикеры
🔗 эмодзи

дыши, если можешь.
если нет, то пиши.
остальное сгорит.
доживаешь один,
без надежд, без души,
или делаешь вид.

кто-то пьёт натощак,
царапает вены,
убивает собак.
нет-нет, не со злобы,
он кем-то был предан,
или просто мудак.

кто-то спит на полу,
весь в собачьем дерьме.
я смотрю из окна,
улыбаюсь во тьму.
светит люстра во тьме,
она тоже одна.

мы в чём-то похожи,
пламя люстры дрожит
в глазах обрёченных.
дыши, если можешь.
если нет, то пиши.
от мёртвых для мёртвых.

март 2025
военное время
Poet SoloWay

сегодня мне стукнуло двадцать восемь.

не скажу, что ждал этот день. но и прятаться от него бессмысленно, числа всегда догоняют.

я родился в среду, в 15:15. родился в рубашке, буквально. говорят, таким везёт. забавно. потому что всю жизнь я живу так, будто эту рубашку на мне забыли дошить: швы кривые, нитки торчат, а ткань давит на плечах, натирает до крови. и всё-таки она на мне.
и вот, двадцать восемь лет спустя, я публикую этот пост ровно в ту же минуту, когда впервые закричал. только сейчас говорю шёпотом.

двадцать восемь лет, сотни строк, тысячи мыслей, миллионы сомнений, и одна простая истина: мы здесь ненадолго. но если повезёт, можем оставить после себя хоть что-то настоящее. одну строчку. одно прикосновение. один взгляд, который кто-то запомнит, когда нас уже не станет.

я не праздную, я фиксирую факт. день, когда соловей снова остался жить, наперекор здравому смыслу и логике.

пока я пишу, всё не зря.

спасибо тем, кто рядом. кто читает, слышит, молчит и всё равно остаётся. без вас мои строки были бы шумом в пустоте.

с любовью, соловей.

ловлю тебя глазами —
а ты, как назло, не в фокусе.
давай мы друг другу будем
не ответами, а вопросами?

ты — из тех,
кто сажает взгляд
сразу внутрь,
без спроса.
каким мне стать для тебя вопросом?

бар — декорация мира,
уже до блевоты привычная.
а ты — тот самый мир,
где я ещё не был.
давай станем друг другу привычками,
но не ответами.

ты знала.
точно знала —
мне давно
надоели
люди.
так что, родная,
проиграем
в гляделки
в будни?

апрель 2025
военное время
Poet SoloWay

смотри со мной на небо, дорогая:
как одинокая, кровавая звезда
опять, не справившись с собой, погибнет
и будет издеваться, догорая —
с язвинкой глянет в наши серые глаза
и молча нас покинет.

смотри на стопы, улыбайся
и слизывай песок
с запёкшихся стигмат.
направь себе в висок
свой ржавый автомат,
взведи курок,
вдохни —
покайся.

май 2025
военное время
Poet SoloWay

новое видео на стихотворение «я бью розы».

о злости, о пустоте, о розах на мёрзлой земле.

📺 youtube — смотреть
📍 instagram — смотреть

фонарный столб. рядом я, отбрасываю тень
на асфальт, мокрый от проливного дождя,
который идёт весь чёртов день,
который идёт день изо дня

я отбрасываю тень на случайных прохожих,
которые орут на меня,
брызгая слюной
а я улыбаюсь им в ответ. возможно,
потому делаю то же самое сам с собой,
делаю день изо дня

я отбрасываю тень на окна больницы,
за ними скрипят половицы
и от боли корчатся лица
я стараюсь их не слышать, смотрю на окурок,
на который отбросил тень. под окурком — земля
я стою один
и смотрю на него день изо дня

я сочиняю песню под фонарным столбом, и она проста —
я отбрасываю тень на иисуса христа,
точнее, на деву марию со свёртком
точнее, христа, когда он был ребёнком
я знаю, что в будущем его ожидает крест
а он ворочается, под нос что-то бубня
он ещё не знает этих мест
здесь люди распинают себя день изо дня
и им это не надоест

июль 2025
военное время
Poet SoloWay

птицам.

знаешь, птицам не важно в какой стране
им жить, если в ней их накормят хлебом.
эти птицы три года живут во мне,
я стал для них тёплым и мирным небом,
пока мир замёрз в феврале.

знаешь, по ночам я целую звёзды,
вопреки мировых конституций.
птицы тоже недавно вили гнёзда,
чтобы в них никогда не вернуться.

знаешь, они часто летают в стае,
согревают друг друга в метели,
словно те, кем мы бы точно не стали,
но те, кем быть однажды хотели.

знаешь, птицы во мне разлились трелью,
она меня переполнит, я кричу.
я шагаю в окно, и ветер перья
мои обтекает. я к вам лечу,
подождите меня в апреле,
пожалуйста,
подождите меня в апреле.

сентябрь 2025
военное время
Poet SoloWay

я ничего не вижу,
ни любви, ни красоты в париже,
ни мостов, ни людей на них,
ни тел, лежащих чуть-чуть пониже,
и не вижу собственный стих.

я ничего не слышу,
ни тебя, ни голубей на крыше,
ни шёпот мёртвых по ночам,
и я не слышу, как кто-то дышит,
прикасаясь к моим плечам.

я ни во что не верю,
ни в богов, ни в теплоту за дверью,
ни в морок мира за окном,
и я не верю, что птицы трелью
споют тебе о том, кто был знаком.

я ничего не знаю,
ни псалма, ни молитвы, ни рая,
ни правильной формы креста,
не знаю, зачем летают в стае,
не знаю своего лица.

сентябрь 2025
военное время
Poet SoloWay

Роман «Этажом ниже» – скоро

Марк прыгает с крыши двадцать второго этажа в ночь на двадцать второй день рождения. Падение длится считанные секунды, но их хватает, чтобы пролететь всю жизнь.

Двадцать первый этаж. Двадцатый. Девятнадцатый… За каждым окном он сам, только всё моложе. Чем ниже, тем светлее и тем страшнее: он уже знает, чем всё кончится.

Он ищет тот самый этаж, то самое окно, где ещё можно было крикнуть себе: «Не надо». Но окна мелькают, время сжимается, асфальт приближается. Исправить ничего нельзя. Можно только успеть вглядеться в лица тех, кого он больше никогда не обнимет.