Не буду от вас прятать:

френд сделал песню на основе одного из последних моих стишков.

Вроде неплохо получилось, везде по делу.

Как вам? Будете на пьянках включать?

– Алена Леопардовна, а правда, что комики придумывают все свои истории? Ведь не может с человеком происходить столько разной херни?

– Ну, как вам сказать.

Москва есть тут у меня? Планы есть на сегодня?

Через четыре часа на Большом Овчинниковском вы можете выпить с моими друзьями и крепко обнять их, передав привет. Если вы скажете, что от меня - вас обнимут в ответ. Возможно, засосут в ваши дёсна.

Короче, невероятные Инна Волкова (бывшая солистка "Колибри", моя любовь) и не менее грандиозная солистка Анна Чайковская под аккомпонемент атонального контрабаса Димы Шумилова... Плюс колесная лира, плюс вообще все шапито, на которое только способны мои тайные вздохи с пристрастиями – дают представление, аналогов которым вы никогда и не видели.

Экспериментальный жанр, что-то типа меня, но если бы я была гением.

Такое в Питере залетает как крем-брюлле в глотку наркомана или будунящего алкоголика. Но в вашей Москве злотолуковой... Разумеется, дохера билетов просто не продано. Отсюда мне больно на это смотреть.

Сходите, пожалуйста.
Бросьте ваши пятничные планы на отдых.
Чего у вас там - полежать метрвым грузом?
Встретьтесь с людьми, с которыми вы в жизни просто не пересечетесь, как с марсианами.
Станьте мне ближе, вы лучше поймете меня.

Как говорил один мой давний знакомый "Такая маза в жизни бывает лишь раз".

Вот тут билеты, поторопитесь, пожалуйста. И спасибо вам за доверие к моему музыкальному и – тем паче – литературному вкусу – https://anna-chaykovskaya.timepad.ru/event/4188983/

Дорогие авто и мотодрочеры. Если вам на фоне эпизодического отсутствия мобильного интернета какой-то мудак скажет: «А скачай великолепные офлайн карты мать их за ногу maps.me” - ударьте его лопатой. Полтора часа в трубу, тупорылые маршруты в объезд здравого смысла и платные дороги без всякого повода. Никакой, сука, литературы нет, только матом. Сижу в кустах, оплатила симкарту, в каком-то оцепенении смотрю по трекеру, как три пизды накатала внутри Паттайи. Чтоб они там подтёрлись своими картами!

А пока я сидела в кустах, местная дорожная служба зачёркнуто эвакуировала с парковки байк. Как же я ненавижу Паттайю, господи. Почему тут всегда все через жопу и с приключениями? Приехали с тайцем на его развалюхе в поле. Посреди поля стоит стол, сидит женщина. Радостно рисует в амбарной книге, бесконечно болтает по телефону. На тайском сказала мне - надо ждать, чтоб платить. И еще что байк «сун», не знаю, что это.

Разумеется, таец, что меня вёз - тоже в доле. Аж 50 сантиметров мимо разметки замерял - и тут же эвакуаторам позвонил. Сидит, ждет. Тоже счет мечтает выставить.

Всех победила. Приятного мне хлебожорства.

Напротив пьяный вусмерть русский мужик из Салехарда. Лет 60, выглядит на 1000. Как самый древний вампир из «Реальных упырей». Питор который, смотрели? Задолбал своими историями, мямлит-мямлит - не разобрать.

А мне бы мальчика красивого. Сильного. Душевный стресс чтоб перенести. Куда-нибудь.

Если б я только знала, что ваши музыкальные нейросети – такой неиссякаемый источник то радости, то кринжа – только в столбик бы и писала. Рифмовать не сложно.

Ловите новое творчество моих подписчиков.
Диана Сергеевна Арбенина собственной персоной.

Ну, на мой слух – еще Оля Кормухина немного. Но такого автор в промт, конечно, не загонял.

Окситоцин из корзины. Мнение еще не наели, но пузы уже.

Утро вошло в дом с криками.

– Элина, Эйван! Элина! Эйван!

Я вышла в трусах, думая, что в нашем домохозяйстве, как минимум, три пожара. На веранде стоял растерянный лендлорд Ульрих, а по саду гуляла его жена в халате, без тапочек.

– Ноу киттенс – произнес Ульрих вопросительно. Ю хевент син?

"Охуеть" – произнесла я по-русски, окинув взглядом траекторию движения жены Ульриха. Она уже подошла к раскоряченной по саду матери-героине Трёшке, которая беспечно валялась в траве. За ночь из корзины с котятами исчезли все четыре котёночка. Домохозяйство охраняется, ворота заперты. Да и кому они нужны-то в Таиланде, где даже уговорить их оставить при доме – стоило дипломатиии двух русских фарангов.

Получается, за ночь Трёшка перепрятала выводок. Куда, зачем – совершенно неясно. Так что я пишу как бы растерянно.

Кто-то жил в деревне? Кто-то сталкивался? Им тут было классно и безопасно, а Трёшку кормили самыми элитными паштетами из существующих. Но она куда-то унесла своих деток – и мы, наверное, час искали их по мубангу – но пока нихера. Кошка тут, мы установили за ней постовую слежку, караулим киттнеппинг, пытаемся вычислить направление.

Но если в джунгли – поди за ней успевай, за проституткой гулящей-то.

Мужика видела в шубе. Оранжевой.
Напоминаю, дело происходит в Таиланде.

Посреди блядских тропиков и навозного смога, который нам тут подогнали к началу сезона с гниющих речек, утрамбованных буйволами – из вечера выплыл мужчина в шубе. Яркой, длинной, почему-то оранжевой. Разумеется, надетой на голое тело, если при таком количестве татуировок мы еще можем относить человека к неодетым гражданам.

Узкие джинсы с огромной пряжкой – какие-то розовые стразы на ней, две скрещенных пистолета, огни какие-то. Татуировки ковром. На груди – бусы в ряд. На руках – какие-то разноцветные фенечки. И шуба. Оранжевая. Чебурашечий мех. Такой, знаете, будто в него долго сморкались и для парадности протирали смоченной в солидоле тряпочкой. Она сосульками распалась ежиными, а на кончике иголок – немножко насрано.

– Хаваю: май фленд! – это он поздоровался.

А я от такой красоты необузданной весь дар речи потеряла. А заодно и весь слух. Превратилась сама в два немигающих глаза, которые просто вывалились из орбит – и прилипли к этой шубе как два слизня под дождиком. Вы подумайте – в окружающей среде 30 градусов, а он наканифолился в грязный мех и выхаживает как сутенер из игры приставочной. Где-то шлюху еще надо тачкой давить, где-то тут у меня с проститутками миссия.

– Сап, май фленд – второй раз поздоровался. Достал тонкую сигарету – она за ухом лежала, закурил, подпрыгнул на одной ноге, снял свободной рукой со своей пятки шлепок – и блаженно почесался. Ну, чешется у него. Поразительно, кстати, выглядит шуба со шлепками.

– Вотс кукин? – обращается. Не отстает от меня. А я стою возле "Севена", ресницами хлопаю – и мысленно уже пишу для вас этот пост. Потому что ну охренеть, чего делается.

– Вели хот? – говорю ему на тайском английском. Ю фил? – спрашиваю. Или не фил блядь вообще.

Он начинает ржать, показывает руками "погоди мол, секундочку" – и идет к припаркованной Ямахе Драг Стар. Открывает багажник. Смотрит. Ржет. Показывает.

Я подхожу мелкой сапой, перевожу все глаза – и наблюдаю в багажнике добивающее. Абсолютно добивающее, так не бывает. Там, аккуратные, совершенно северные, эскимосские даже – лежат сапоги. Меховые. Оранжевые. Расшитые бисером. Я даже ущипнула себя несколько раз – но проснуться не довелось. Мужик настоящий. Посреди тайской деревни расхаживает в шубе и валенках.

И пока я икала, приходила в себя, закуривала толстую сигарету у себя из-за уха – мужик раскланялся и скрылся в закат. А как жить-то теперь, совершенно не зная куда и зачем он в таком виде поехал-то? Если есть версии – давайте сюда. Чувствую, я не выкину эту картинку из черепа.

Спасибо подписчику за быструю визуализацию. Один в один.

Ткнула среди ночи в какой-то баннер – и теперь у меня в соцсетях начался настоящий борщевой апокалипсис. Рекламная выдача залита красным, как если бы кто-то взорвал всех людей, добавил чеснока, добавил петрушки и украсил сверху одиноким облаком.

Наш борщ – пишет очередной ресторан – отличается нотками ностальгии и чрезмерно внимательным подходом к мясу. Так и вижу кухарку с двумя коромыслами, которая робко подходит к Бурёнке и берет её сразу за рога, а не вымя. Вот тут – гладит бок – мы надрез и сделаем.

Настоящий кубанский борщец без свёколки – орёт на меня баннер из Чантабури. Что, бля, свёколка в Макро закончилась? Конечно, я ее позавчера и утырила. И, кстати, борщ без свёклы называется щи. Понимаю, что на юге России за такое набивают глотку Мангольдом, какой в нормальных ртах всегда назывался ботва. А суп из него – назывался ботьвиньею.

Распоясавшаяся реклама истошно орёт: мы готовим наш борщ со свининой на косточке! И думается мне, что мы очень рано упразднили возможность писать в Спортлото и материться там уверенно: борщ из говядины! Со свининой готовятся только щи, иначе можете вашим борщом удобрять ваши грядочки. На которых, я не знаю, растет у вас руккола, которая в нормальных ртах называлась клоповником. Это нынче она за 700 рублей – и сверху на ней две дольки лосося-то. Называется салат "Я ничего есть не буду". Это из-за него перекосило всех мужиков и появилось в обиходе слово "тарелочница".

Пхукетский ресторан хвастает подкопчённой сметаной, но на картике с борщом эта сметана обычная. А само содержимое красивой тарелки напоминает вариант "столовский" или "заправочный". Не в смысле, что надо чем-то его заправлять. А в смысле, что я такое однажды пробовала на заправке "Подсолнух". И отравилась так, что породнилась с туалетами этой заправки – прям настолько, что они мне теперь даже снятся. Я сижу на фаянсе, держу рукой дверь - а с обратной стороны ко мне сотрудники ломятся. Потому что посещение у них нормированное. Больше десяти минут пребывать нельзя. Вы, гражданка, создали очередь.

Честно говоря, я не так чтобы вполне понимаю древнерусскую тоску нашего человека по свёкле. Особенно, в тропиках, где как будто ни водочка, ни копчёное сало, ни груздочки в сметане, ни бородинский хлебушек с поджаренной корочкой, ни капустка квашенная – нипочём не нужны. Борщ для холода. Для промозглой питерской осени. Для московской зимы. Для обеда офисного, когда ты с товарищем через сугробы тащишься на час в ближайший кабак, отплевываясь попеременно то снегом, то грязью. Вот машина проехала – и тебя обгандонила.

Вы заходите в помещение. Там пахнет капустой. Деревянные столы, куртки на меху псиной подванивают. И ты смотришь сиротливо на своего товарища. И спрашиваешь робко: может, это... по водочке? И несут тебе борщ, и несут к нему хлебушек. И рабочий четверг плавно превращается в пятницу.

Мать-ехидна. Трёшка-хуёшка. Посмотрите в эти честные глаза.

Котяты под домом, нашлись. Сныкала в трубу, чтобы наши ручки не доставали. Ладно, подождём. Скоро сами вылезут.

Нельзя дважды войти в одну реку, вы в курсе?

Решила позавтракать и скататься к матери, у которой недавно купила устрицы. Устрицы стоили сотню бат – и было тех устриц штук 25-30. Мать располагалась с тележкой на повороте, ведущем к нашему элитному пляжу. Ну, как элитному. Он просто не грязный. Даже в несезон там прозрачность и отсутствуют фубли поганые.

Рядом с матерью дед. Сидит, колупает. Обычным ножиком, совершенно не предназначенным. Я бы себе уже все руки стесала – до самого основания, а они у меня – из жопы, как водится. То есть, руки по жопу – таким-то вот ножичком. Но дед – ничего, весьма бодро выглядит, и устрицы у него совершенно без крови. К ним другой соус идет – лимонный и чилиевый.

Устрицы домой везла робко – уж больно дешевы. Наши в ресторане дороже почти что вдвое - и это, прошу заметить за дюжину. Достали с поваром, распечатали и... прекрасные. Налопались так, что едва не покрылись жабрами. И я запомнила, понимаете? Так запоминают прекраснейшего из любовников, который прямо с порога снимает трусы – и четко исполняет ему начертанное.

Зовешь его потом второй раз – а он сломался весь. Чего-то мямлит: может, посидим сперва на балкончике? Поговорим, познакомимся поближе, сблизимся. И ты понимаешь – протух мужик, скурвился. Сейчас гитару попросит, начнет песни орать. А тебе вставать к зуму утреннему.

Сегодня было тоже настроение для завтрака с устрицами – и я проехала аналогичных матерей три тележеньки. К своей поехала, которая с дедом. А деда нет. Никто не колупает устрицы. Но она меня уже узнает – машет ручкою. Открывает какой-то холодильник – а там наковырено. И плавают те устрицы уже в воде. Какое количество времени – мне неведомо. Но вроде неудобно. Беру эти устрицы. Привожу домой – а они мало что грязные.... Вот просто глина внутри, надо мыть под краником. Да еще слегка как бы это сказать.... недосвежие.

Так расстроилась что-то. Прямо мордою скуксилась.
Там же много было с ковыряющими гражданками.
А я верность выказала – мол, моя се река.
А река обдала меня говном и водорослями.

Прощай, мать. Недолюбила ты меня. Не поняла аддикцию. А деду привет. Дед бы не подвел. Наковырял бы как родной своей дочери.

Криминальные новости, прямое включение.

Знакомьтесь, тупая. А еще наглая, пьяная и вороватая.