Вашими молитвами мне вернули небесный фонарь🥹

Пить, между прочим, пора завязывать.

После отпуска первым делом вспоминаешь, а кто ты таков. За что тебе вообще платят деньги, почему ты в своей профессии лучший и отчего без тебя все почти пизданулось, но сейчас ты запрыгнешь на трудового осла – и проскачешь в рассвет, поскрипывая седалищем.

Непременно надо потренировать перед зеркалом и седалище, и оралище – мало ли. Растянуть губы в нитку, улыбнуть свои зубы и произнести нараспев: "Доброе утро, коллеги". Лучше выпить, конечно, для удали. Потому что коллеги-то уже ждут, потирают ручонки, скабрезно хихикают и заготовили к твоему возвращению все шутки, на которые способен российский стендап. С начинающими комиками (а в Айти все такие) вообще очень опасно, они же активные. Они еще каменные ёбла не выучили, которые косоёбит от любой, блядь, шутеечки. Поэтому на работу после двухнедельного отпуска выходить надо как на ЧБД ранних выпусков, или как на прожарку ТНТ – тоже с комиками. Сейчас тебе припомнят и коктейли на пляже, и голубоглазых сёрферов, и молчание в чатиках. И автоответчик, говорящий всем, что ты сдохла окончательно до понедельника 19-ого, а в понедельник на тебя обрушится всё. Ответишь, гнида, за загорелые ляжки, за шведский стол, за нормальный стул, за отсутствие нервного тика и привычной бессонницы.

Дорогие коллеги, как я соскучилась!

Буквально никогда не пойду больше в отпуск, потому что выходить из него очень страшненько. Вдруг вы мне вообще лицо обглодаете? У вас же там дедлайны, небось, накопились, а еще – пролетарское неодобрение праздности. А я в этой праздности как раз и погрязла, мне прямо сейчас один голубоглазенький сёрфер авокадо втирает в лысину. Потому что мы смотрели вчера рецепт из тик-тока, что так на черепушках вырастают кудряшечки.

Понимаете, да, до чего дошло? Это вам не в бутылку ссать между созвонами.

Армяне есть в чате? Здравствуйте. Каталась по прериям - нашла виноград. Ну, как виноград? Кусты. Заросли. Учитвая переизбыток креветок в желудке и уже объективную гастрономическую тоску по родине... а научите-ка готовить долму? Вот надеру я этих листьев в полях, как бывалоче обдирала крыжовник у бабушек. Привезу себе в дом, в кране вымою. Дальше чо происходит? Маринование? Просто если маринование – то пошло оно нахуй, в этом плане я на удивление безрукая.

у Валеры все путём.

Или вот про других писателей в этой вашей Сети. Было у меня пару избранных, вызывающих прямо анальную боль, потому что писали они круче меня, объективно круче, талантливее. Но широкая аудитория на них клала хрен, не понимала их тонкой психики, бесконечных аллюзий на шикарные выси, потрясающе-саркастичного профиля и настолько пограничных шутеечек, что нужно было бы отгызть им голову, чтобы они принялись вдруг писать постандартнее.

Знаете, что произошло с этими избранными? Все исчезли, будто и не было. Забросили соцсети, вообще не ведут, ушли куда-то в поля растить буратин или строгать клубнику. Потому что ты можешь быть сколько угодно невероятным и "бродским" уже совершенно ястребом, которого ветер поднимает над сизой, лиловой, пунцовой, алой долиной Коннектикута – а дотронуться до Земли тебе надо. Почувствовать людское тепло и поддержку – совершенно необходимо. Иначе - зачем это все? Потому и ушли, не оставив следов. И лишь в сохраненках есть пару текстов, которые я яростно разбирала на запятые в надежде хоть когда-нибудь понять, а как вообще это сделано.

И вот вы спрашиваете меня - а кого вообще тогда читать-то, Аленушка Леопардовна. Я в душе не ебу. Я почти не читаю. И все чаще подписываюсь на своих альтер-эго. Это когда ты бы точно вот так смогла, более того – ты бы так и писала, будь ты, к примеру, красивым, талантливым и супер-успешным мужиком с чувством юмора. Или бабой веселой, которой лет шестьдесят, а она не сдается, водит байк, спит с актерами.

Из последнего – вот вам, к примеру, @WhoisMaru1992. Путешественник, байкер, стебливая сучечка, миллионер, филантроп, дизайнер, жопа, спортсмен, абсолютный красавчик и – неожиданно – охренеть какой рассказчик, который пишет про то, как выбиться из нищеты, деструктивной семьи, блядских отношений, пьянства, неуверенности в себе – и принять себя, научиться над собою стебаться, как Бог – почти в моем жанре, на уровне метаиронии.

Подпишитесь, не будьте вот этими. Бездушными, черствыми и невдупляющими, после которых из Сети пропадают таланты. Хоть с фонарями ищи – а почитать, сука, некого.

Реклама. ИП Мару Максим, ИНН: 772173235260, erid: 2W5zFJRDiAt

Ногу поранила. И забыла, где.

Вероятно, это называется словом "маразм" или старческая деменция, я не в курсе. Но возвращаюсь сегодня домой, открываю дверь – а у меня пальцевый замок там с секретным кодом, набирать надо десять минут, пальцы липнут, потому что дурианом обмазаны – и наблюдаю пакет с парашею. Ну, приготовила выбрасывать, забыла забрать, надо в обратную сторону шлепать – теперь уже к мусорке. И схватила пакет, выхожу. Вижу, прямо на белом кафеле – а у тайцев вообще все полы вечно в плиточке – одноногий кровавый след. Словно некоторая как бы зомбятина после Волкинг Стрит тут по полу шлепала.

Удивленно думаю про себя: это кто ж тут по нашим коридорам расхаживает? Это кто же опять навернулся с байка или дал алчной тайке откусить себе палец? Неприятная картина-то, прям пугающая. И шлепаю с парашей, анализирую. И вдруг – чу, блядь, дошло. Оборачиваюсь. А одноногий след ведет прямиком до моей квартиры. То есть... то есть. Зомби ломился ко мне. Я в опасности, возможно, он проник через щёлку.

Короче, минут пять до меня доходило, что на свою лапу надо смотреть, а не зомби. Потому что ничего не болит! Ну, нельзя же распороть себе ногу – и не заметить этого совершенно? Ну, должно же хотя бы зудеть? Или в тапочке шлепать неприятно и мокро? Обнаружила у себя глубокую ссадину – даже не ссадину, а прям порванную сбоку каким-то прутом – или хрен его сейчас поймешь, чем конкретно – боковую часть правой стопы. Нихуясебе, граждане, а чо делается? Щас уже и зудит, и болит, и не нравится, но как можно было пройти пару сотен шагов, не заметив, что ты грёбаная Русалочка? Где вот это вот, что гнида Андерсен обещал? Каждый шаг - боль, каждый шаг - боль, потому что принц - тля сухопутная?

Ничего не понимаю, нуждаюсь в пластыре.
Или в швее-мотористке. Затейнице.