Позавчера был в филиале госпиталя Вишневского в Краснознаменске. Выступление на госпитальной сцене - процесс всегда, если сказать помягче, подвижный. Кто-то из раненых потихоньку уезжает на плановые процедуры, кто-то с процедур приезжает. Есть выражение - ходить на цыпочках. Но оказывается, можно и ездить «на цыпочках» - деликатно выезжая из зала на инвалидной коляске, потихоньку проворачивая колеса, чтобы не помешать зрителям и артисту… От этого тишина в зале еще пронзительней, натяжение внутренних канатов еще отчаянней…
Ожидая очереди на сцену, сидел в зале и увидел, как в дверях стоит на костылях человек, простое такое, как раньше сказали бы, «рабоче-крестьянское» лицо. Стоит и ждет, когда закончится номер. Номер закончился и он двинулся к месту, деликатно переставляя костыли, в полголоса что-то с улыбкой поясняя товарищам… А другой после концерта подкатился на коляске фотографироваться и попросил тех, кто на ногах и здоровье позволяет, поднять его. Без ноги. Чтобы встать рядом с артистом в полный рост. Чтобы беда его стала менее заметна… я бы не позволил, сам бы к нему присел, но поздно… А с другой стороны, если не хочет человек чувствовать себя инвалидом, то и не надо. По-разному в жизни приходится подниматься. И так тоже… Мои родные! Родные вы мои люди!
…Трудно писать о раненых в госпиталях - темы этой редко касаюсь. И выступать там трудно. Особенная работа - выступать перед ранеными. Не развлечь - отвлечь, а по возможности - помочь подняться, так вот подняться… Над увечьем, над коляской, над болью, над растерянностью… Встать рядом с теми, кто в порядке. Настроиться прожить долгую счастливую жизнь, как ни в чем не бывало…
Еще труднее выступать в палатах, где встать не могут, по крайней мере, пока, где вместе с видимыми ранами зияют гигантские невидимые. Может, потому и не особо любят принимать посторонних гостей в палатах. Мужчины в зале как-то собираются с духом, приободряются. Мирная концертная атмосфера перекрывает остальное. А в палатах все еще гремит… Выступать перед ранеными в госпиталях - это как выступать вблизи ЛБС, с той лишь разницей, что физически войны не слышно. Но она продолжается внутри этих совершенно особенных зрителей. И однажды услышав войну в реальности, продолжаешь слышать ее здесь, в этих парнях… Артисты, ни разу не выступавшие в таких местах, не догадываются, как это артиста меняет. А если не меняет, значит, что-то с артистом не так. Может, и становишься настоящим артистом только тогда, когда кто-то рядом превозмогает боль, стискивает зубы и встает. Искусство - это же вообще про «подняться», или нет?! По форме, например, может, и бодрую песню поешь, а по духу - почти молитва. За беззащитных, покалеченных мужчин молитва. Многие все еще далеко. Хоть и вот же, прямо перед тобой сидят. Слушают, но взгляд у иных отсутствующий. Наполненный, но не концертом, не твоим номером… К черту «черный кабинет» и четвертую стену Станиславского (типа, разделяющую зал и сцену, дающую артисту чувство отсутствия «подглядывающих»)! Только глаза в глаза, в бездонные эти колодцы трудного опыта, внезапно пришедшей трагедии. От взгляда к взгляду. Каждые нота, слово, интонация тут же проверяются на фальшь….
После каждого такого выступления говорю себе: «В последний раз. Не могу больше. Был бы женщиной - ушел бы за кулису и дал волю эмоциям…». Но проходит время, снова иду…
«Друг, спасибо, что ты как гранит! За тебя моя боль и молитва! Среди всяческих псевдо элит ты реальная наша элита…» Золотое сечение страны, немногословная основа всего. И кричат из юности пробудившиеся после летаргии строчки, написанные, как оказалось, на вырост: «Я учусь искусству, в котором стихи не бормочут слащаво и сыто, где рождение каждой новой строки - как для матери рождение сына…» Видит Бог, продолжаю учиться…
#михаилмамаев
#издневника
#госпиталь
#стихимихаиламамаева
Ожидая очереди на сцену, сидел в зале и увидел, как в дверях стоит на костылях человек, простое такое, как раньше сказали бы, «рабоче-крестьянское» лицо. Стоит и ждет, когда закончится номер. Номер закончился и он двинулся к месту, деликатно переставляя костыли, в полголоса что-то с улыбкой поясняя товарищам… А другой после концерта подкатился на коляске фотографироваться и попросил тех, кто на ногах и здоровье позволяет, поднять его. Без ноги. Чтобы встать рядом с артистом в полный рост. Чтобы беда его стала менее заметна… я бы не позволил, сам бы к нему присел, но поздно… А с другой стороны, если не хочет человек чувствовать себя инвалидом, то и не надо. По-разному в жизни приходится подниматься. И так тоже… Мои родные! Родные вы мои люди!
…Трудно писать о раненых в госпиталях - темы этой редко касаюсь. И выступать там трудно. Особенная работа - выступать перед ранеными. Не развлечь - отвлечь, а по возможности - помочь подняться, так вот подняться… Над увечьем, над коляской, над болью, над растерянностью… Встать рядом с теми, кто в порядке. Настроиться прожить долгую счастливую жизнь, как ни в чем не бывало…
Еще труднее выступать в палатах, где встать не могут, по крайней мере, пока, где вместе с видимыми ранами зияют гигантские невидимые. Может, потому и не особо любят принимать посторонних гостей в палатах. Мужчины в зале как-то собираются с духом, приободряются. Мирная концертная атмосфера перекрывает остальное. А в палатах все еще гремит… Выступать перед ранеными в госпиталях - это как выступать вблизи ЛБС, с той лишь разницей, что физически войны не слышно. Но она продолжается внутри этих совершенно особенных зрителей. И однажды услышав войну в реальности, продолжаешь слышать ее здесь, в этих парнях… Артисты, ни разу не выступавшие в таких местах, не догадываются, как это артиста меняет. А если не меняет, значит, что-то с артистом не так. Может, и становишься настоящим артистом только тогда, когда кто-то рядом превозмогает боль, стискивает зубы и встает. Искусство - это же вообще про «подняться», или нет?! По форме, например, может, и бодрую песню поешь, а по духу - почти молитва. За беззащитных, покалеченных мужчин молитва. Многие все еще далеко. Хоть и вот же, прямо перед тобой сидят. Слушают, но взгляд у иных отсутствующий. Наполненный, но не концертом, не твоим номером… К черту «черный кабинет» и четвертую стену Станиславского (типа, разделяющую зал и сцену, дающую артисту чувство отсутствия «подглядывающих»)! Только глаза в глаза, в бездонные эти колодцы трудного опыта, внезапно пришедшей трагедии. От взгляда к взгляду. Каждые нота, слово, интонация тут же проверяются на фальшь….
После каждого такого выступления говорю себе: «В последний раз. Не могу больше. Был бы женщиной - ушел бы за кулису и дал волю эмоциям…». Но проходит время, снова иду…
«Друг, спасибо, что ты как гранит! За тебя моя боль и молитва! Среди всяческих псевдо элит ты реальная наша элита…» Золотое сечение страны, немногословная основа всего. И кричат из юности пробудившиеся после летаргии строчки, написанные, как оказалось, на вырост: «Я учусь искусству, в котором стихи не бормочут слащаво и сыто, где рождение каждой новой строки - как для матери рождение сына…» Видит Бог, продолжаю учиться…
#михаилмамаев
#издневника
#госпиталь
#стихимихаиламамаева
Из цикла «Источники верхнего света»
(Отрывок)
…Когда внутри был не сахар, а одно сплошное лезвие,
но, как ни странно сейчас, можно было прожить поэзией,
когда без еды целыми днями обходиться мог,
блуждая по ребусам внутренних моих дорог,
в те времена я был не мальчишка - огромный такой вопрос,
благодаря которому, собственно, и рос.
Тот вопрос куражился, тормошил, вставал на дыбы,
намечая тугими стежками грубоватый покрой судьбы.
Мечтал о славе, мол, что это, если не награда,
пусть и с оттенком прекрасного того яда,
что добавил Господь для особых своих солений,
подразделяя засолку на Моцартов и Сальери,
яда, способного вычернить путь серебряного ядра,
и доброе сердце Мастера под корень лишить добра…?!
Кто знает о реальной всегда переменной стоимости
держаться за Библию, не писать непристойности?
И кто в той науке главный апостол, прокуратор, судья?
Пушкин? Толстой? Достоевский? Или все-таки я?…
#стихимихаиламамаева
#михаилмамаев
#источникиверхнегосвета
(Отрывок)
…Когда внутри был не сахар, а одно сплошное лезвие,
но, как ни странно сейчас, можно было прожить поэзией,
когда без еды целыми днями обходиться мог,
блуждая по ребусам внутренних моих дорог,
в те времена я был не мальчишка - огромный такой вопрос,
благодаря которому, собственно, и рос.
Тот вопрос куражился, тормошил, вставал на дыбы,
намечая тугими стежками грубоватый покрой судьбы.
Мечтал о славе, мол, что это, если не награда,
пусть и с оттенком прекрасного того яда,
что добавил Господь для особых своих солений,
подразделяя засолку на Моцартов и Сальери,
яда, способного вычернить путь серебряного ядра,
и доброе сердце Мастера под корень лишить добра…?!
Кто знает о реальной всегда переменной стоимости
держаться за Библию, не писать непристойности?
И кто в той науке главный апостол, прокуратор, судья?
Пушкин? Толстой? Достоевский? Или все-таки я?…
#стихимихаиламамаева
#михаилмамаев
#источникиверхнегосвета
#издневника
Жизнь в институте неслась для меня двумя основными потоками. Первый, главный, собственно, учеба - испанский, английский, политэкономия, история, машинопись, логика, стилистика, фото-кино-тв, литературоведение… Второй, не менее важный, но по остаточному принципу - литературное объединение, стихи, рассказы, поиск захватывающих тем… И все это в радиоактивном растворе под названием «Юность» - не журнал, а возраст и состояние души, со всеми вытекающими. Счастье! Часть его (самая кроха) навсегда осталась в первой тетрадке стихов - документе моего личного времени, паспорте взросления. Стихи наивные, дилетантские, во многом, вторичные. Но отдельные строчки уже дают надежду на возможное развитие страсти к писательству. МГИМО для меня - время прорастания всего того, что было щедро посеяно в юный ум ребенка и подростка. Стартовая платформа, личный такой Байконур. Сегодня родному институту 80! Поздравляю всех причастных!!!
20.09.1984. (На «картошке» в Крюково, под Чеховом)
..
Поле без леса какое же поле?
Без облаков небо не было б небом!
Можно ль сполна насладиться без соли
черным, так Родиной пахнущим хлебом?
.
Все в этом мире притерто друг к другу,
как шестеренки хорошей машины.
Чувствую, вдруг оказавшись без друга,
словно лишился своей половины.
.
Каждую малость, живя, примечаю.
Каждая малость огромна, поверьте!
Если б сказали начать жизнь с начала,
к предков вернулся б я жизни и смерти.
.
Только важней и сложнее суметь
сердцем познать всю бессмысленность позы
в мире, где даже в закатную медь
до одурения можно смотреть
сквозь восковые березы!
#михаилмамаев
#стихимихаиламамаева
Жизнь в институте неслась для меня двумя основными потоками. Первый, главный, собственно, учеба - испанский, английский, политэкономия, история, машинопись, логика, стилистика, фото-кино-тв, литературоведение… Второй, не менее важный, но по остаточному принципу - литературное объединение, стихи, рассказы, поиск захватывающих тем… И все это в радиоактивном растворе под названием «Юность» - не журнал, а возраст и состояние души, со всеми вытекающими. Счастье! Часть его (самая кроха) навсегда осталась в первой тетрадке стихов - документе моего личного времени, паспорте взросления. Стихи наивные, дилетантские, во многом, вторичные. Но отдельные строчки уже дают надежду на возможное развитие страсти к писательству. МГИМО для меня - время прорастания всего того, что было щедро посеяно в юный ум ребенка и подростка. Стартовая платформа, личный такой Байконур. Сегодня родному институту 80! Поздравляю всех причастных!!!
20.09.1984. (На «картошке» в Крюково, под Чеховом)
..
Поле без леса какое же поле?
Без облаков небо не было б небом!
Можно ль сполна насладиться без соли
черным, так Родиной пахнущим хлебом?
.
Все в этом мире притерто друг к другу,
как шестеренки хорошей машины.
Чувствую, вдруг оказавшись без друга,
словно лишился своей половины.
.
Каждую малость, живя, примечаю.
Каждая малость огромна, поверьте!
Если б сказали начать жизнь с начала,
к предков вернулся б я жизни и смерти.
.
Только важней и сложнее суметь
сердцем познать всю бессмысленность позы
в мире, где даже в закатную медь
до одурения можно смотреть
сквозь восковые березы!
#михаилмамаев
#стихимихаиламамаева
Media is too big
VIEW IN TELEGRAM
Сегодня праздник Покрова Пресвятой Богородицы. И первый снег! А еще говорят, что на свете нет чудес… С праздником!
#стихимихаиламамаева
#стихимихаиламамаева
В юности я был чересчур порывистый (а бывают не порывистыми в юности? А можно быть порывистым не чересчур?). Из-за этого бывали пограничные случаи (написал сначала «жизнь-смерть», но вычеркнул - рисовка, не «Гамлета» же пишу). По ерунде взрывы (иногда не по ерунде). Возможно, это наследственное - родители мои тоже были с итальянским темпераментом (юг в крови точно был). Так что нашим ангелам-хранителям памятники на родине и пожизненная пенсия (ангелы тоже с юга, возможно, поэтому родина с маленькой буквы)! Некоторые стихи, пожалуй - от этих крылатых, спасительно смотрящих (присматривающих - точнее). Сдерживающий фактор такой - написал текст и выпустил пар. Но перечитывать (тем более, публиковать) «пар» не хотелось. Поэзия - психотерапия? А почему нет?
Время прошло, обнаружил, что у многих поэтов именно их «пар» - одно из сильных мест (раскаленный углями паровозной топки). Да и отболело то, что когда-то провоцировало на порывы, или вовсе выветрилось из памяти (выдохлось, как шампанское, или запах краски, или дух сгоревшей еды на плите - по контексту). О чем писал, о ком?
Возможно, из этого стихотворения выросло позднее какое-то другое - такое знакомое в нем что-то есть. Не могу вспомнить, как ни пытаюсь. Поэтическое дежавю? Когда метель из похожих рифм кружится в голове годами, десятилетиями и в ней не только личные, но и чужие стихи, недолго и заблудиться. (Профессиональные шахматисты не так ли плутают в сыгранных своих и чужих дебютах?). Но есть же универсальное право собственности на красоту, то высшее право, когда можешь просто испытывать счастливое головокружение - один из намеков на существование высших миров - читая простые вроде бы строки, смотря на рисунки, слушая мелодии…? Эти миры никому не принадлежат, и в то же время принадлежат каждому, кто подобрал ключи, скрипичные ключи от небесной музыки…
Фото по времени не соответствует этому стихотворению, оно более позднее (насколько понимаю, разница, минимум, 10 лет. Или 100…), но лежало в этой тетради и вроде подходит к тексту. В старых текстах много правок, хоть и чистовики - привились они позднее, когда натыкались глаза автора на это все… Эпоха электронных записных книжек, увы, как современная косметология - никаких тебе шрамов (так себе сравнение). Зачеркивания больше нет, есть удаление, замена. Надеюсь, что хотя бы худшего на лучшее.
Осень.
Я демон, только с клоунским лицом…
Я ангел, только в черные одежды
наряженный… Пою перед концом
моей вином запруженной надежды
.
на то, что сердце вновь пробьют ростки,
достаточно нетрудного усилия,
и все, что было когти и клыки,
однажды утром превратится в крылья!
.
Я не боюсь, что в холод одному
быть так же трудно, как ходить по крыше
зажмурившись, и как взрывать тюрьму,
и как молить, когда тебя не слышат.
.
Но как мне жаль, что прочь летит листва
и в спальне по утрам не слышно смеха,
и подбираешь нужные слова,
когда в ответ лишь эхо…!
Эхо…!
Эхо…!
1990е.
..
#михаилмамаев
#стихимихаиламамаева
#тетрадочкаизюности
#издневника
#израннего
Время прошло, обнаружил, что у многих поэтов именно их «пар» - одно из сильных мест (раскаленный углями паровозной топки). Да и отболело то, что когда-то провоцировало на порывы, или вовсе выветрилось из памяти (выдохлось, как шампанское, или запах краски, или дух сгоревшей еды на плите - по контексту). О чем писал, о ком?
Возможно, из этого стихотворения выросло позднее какое-то другое - такое знакомое в нем что-то есть. Не могу вспомнить, как ни пытаюсь. Поэтическое дежавю? Когда метель из похожих рифм кружится в голове годами, десятилетиями и в ней не только личные, но и чужие стихи, недолго и заблудиться. (Профессиональные шахматисты не так ли плутают в сыгранных своих и чужих дебютах?). Но есть же универсальное право собственности на красоту, то высшее право, когда можешь просто испытывать счастливое головокружение - один из намеков на существование высших миров - читая простые вроде бы строки, смотря на рисунки, слушая мелодии…? Эти миры никому не принадлежат, и в то же время принадлежат каждому, кто подобрал ключи, скрипичные ключи от небесной музыки…
Фото по времени не соответствует этому стихотворению, оно более позднее (насколько понимаю, разница, минимум, 10 лет. Или 100…), но лежало в этой тетради и вроде подходит к тексту. В старых текстах много правок, хоть и чистовики - привились они позднее, когда натыкались глаза автора на это все… Эпоха электронных записных книжек, увы, как современная косметология - никаких тебе шрамов (так себе сравнение). Зачеркивания больше нет, есть удаление, замена. Надеюсь, что хотя бы худшего на лучшее.
Осень.
Я демон, только с клоунским лицом…
Я ангел, только в черные одежды
наряженный… Пою перед концом
моей вином запруженной надежды
.
на то, что сердце вновь пробьют ростки,
достаточно нетрудного усилия,
и все, что было когти и клыки,
однажды утром превратится в крылья!
.
Я не боюсь, что в холод одному
быть так же трудно, как ходить по крыше
зажмурившись, и как взрывать тюрьму,
и как молить, когда тебя не слышат.
.
Но как мне жаль, что прочь летит листва
и в спальне по утрам не слышно смеха,
и подбираешь нужные слова,
когда в ответ лишь эхо…!
Эхо…!
Эхо…!
1990е.
..
#михаилмамаев
#стихимихаиламамаева
#тетрадочкаизюности
#издневника
#израннего
В День отца хочу вспомнить это стихотворение.
Помню. Люблю.
.
#деньотца
.
Отцу
...
...
Верю: в миг, когда мир твой качнулся и медленно замер,
в параллельных мирах на восход распахнулось окно!
Смерть - не точка, не повод выбрасывать прошлое за борт!
Бог шепнул мне однажды:
«Ещё повторится оно!»
.
...Как на фото, на белом балкончике с видом на море,
ты сегодня, возможно, грустишь в запредельном краю,
но прохладным дождём вновь земное с души твоей смоет...
Пусть места, где сейчас ты, знают только улыбку твою!
.
Не хочу верить в смерть!
Пусть её мы придумали сами!
Так бывало сто раз -
старики забывали дорогу домой,
а потом находились...
Мы были и будем друзьями!
Нет надёжнее друга, чем ты, мой родной.
.
Жизнь - как пуля сквозь воск,
как в рапиде разбитое блюдце,
вслед осеннему сонному дню поворот головы...
Пап, я знаю, ты ждёшь, чтоб на грешную землю вернуться,
но с рождением сына я здесь припозднился, увы...
.
А возможно, иначе... И новой строфы не закончив,
я взметнусь, как синица с ресниц уходящего дня,
и, счастливый, свалюсь на шезлонг на соседний балкончик,
что как лучший мой друг, ты, конечно, забил для меня...
...
#стихимихаиламамаева
#михаилмамаев
Помню. Люблю.
.
#деньотца
.
Отцу
...
...
Верю: в миг, когда мир твой качнулся и медленно замер,
в параллельных мирах на восход распахнулось окно!
Смерть - не точка, не повод выбрасывать прошлое за борт!
Бог шепнул мне однажды:
«Ещё повторится оно!»
.
...Как на фото, на белом балкончике с видом на море,
ты сегодня, возможно, грустишь в запредельном краю,
но прохладным дождём вновь земное с души твоей смоет...
Пусть места, где сейчас ты, знают только улыбку твою!
.
Не хочу верить в смерть!
Пусть её мы придумали сами!
Так бывало сто раз -
старики забывали дорогу домой,
а потом находились...
Мы были и будем друзьями!
Нет надёжнее друга, чем ты, мой родной.
.
Жизнь - как пуля сквозь воск,
как в рапиде разбитое блюдце,
вслед осеннему сонному дню поворот головы...
Пап, я знаю, ты ждёшь, чтоб на грешную землю вернуться,
но с рождением сына я здесь припозднился, увы...
.
А возможно, иначе... И новой строфы не закончив,
я взметнусь, как синица с ресниц уходящего дня,
и, счастливый, свалюсь на шезлонг на соседний балкончик,
что как лучший мой друг, ты, конечно, забил для меня...
...
#стихимихаиламамаева
#михаилмамаев
Псу по кличке Соломон.
Я бы многое отдал, чтоб послушать тебя, Соломон!
Кто-то рядом с тобой свою душу отдаст за «лимон»,
и ему невдомек, что, к несчастью, не стоит гроша
гуттаперчевый шарик внутри под названьем Душа.
Столько вечных вопросов впустую летит в небеса!
Столько смысла в блуждающем взгляде бродячего пса!
Как зовут тебя, псина? В каких запредельных краях
твою жажду быть нужным годами испытывал страх -
это верное средство укрыться от новой беды...?
Как у всех, кто терял, мои мысли упрямо просты:
Разучиться любить - пусть страдает здесь кто-то другой!
Разучиться гореть. Обрести равнодушный покой.
Стать безвольным, как флюгер. Не думать, что ждёт впереди.
..Бестолковое сердце мое прозревает в груди.
У меня нет прямых доказательств, но верю, что так:
души добрых людей проступают во взглядах собак!
Беспризорник, как ты, я спрошу тебя:
«Ты - Соломон...?!»
Но в ответ ты молчишь - мудрецы устают от имён.
2018
#михаилмамаев
#стихимихаиламамаева
Я бы многое отдал, чтоб послушать тебя, Соломон!
Кто-то рядом с тобой свою душу отдаст за «лимон»,
и ему невдомек, что, к несчастью, не стоит гроша
гуттаперчевый шарик внутри под названьем Душа.
Столько вечных вопросов впустую летит в небеса!
Столько смысла в блуждающем взгляде бродячего пса!
Как зовут тебя, псина? В каких запредельных краях
твою жажду быть нужным годами испытывал страх -
это верное средство укрыться от новой беды...?
Как у всех, кто терял, мои мысли упрямо просты:
Разучиться любить - пусть страдает здесь кто-то другой!
Разучиться гореть. Обрести равнодушный покой.
Стать безвольным, как флюгер. Не думать, что ждёт впереди.
..Бестолковое сердце мое прозревает в груди.
У меня нет прямых доказательств, но верю, что так:
души добрых людей проступают во взглядах собак!
Беспризорник, как ты, я спрошу тебя:
«Ты - Соломон...?!»
Но в ответ ты молчишь - мудрецы устают от имён.
2018
#михаилмамаев
#стихимихаиламамаева
Из цикла «Апостолы»
Посвящается Д. Харатьяну
...
...
Бог знает, из чего мы сотканы,
каких ночных противоречий...
Но утром тянемся к высокому,
как солнцу тянутся навстречу
.
едва раскрывшиеся, нежные,
но полные огня ростки.
Прикрывшись белыми одеждами,
порой рычат нам в след:
- Распни!
.
У нищих духом злые радости.
Но буду снова на миру
настаивать на высшем равенстве
по отношению к Добру.
.
И значит, каждый, кто под небом
с пути сбивался, шёл в обход,
получит - раньше ли, позднее -
святое право на Исход
.
из тьмы, где всё внутри убито,
где Богом притворился хам,
в рассвет... Из всякого Египта
есть путь в места, где Новый храм!
.
Мечтать! И - легче ли, труднее -
мечты сотрут частицу «не»...
Стремлюсь я к Свету, как умею,
и значит, Свет уже во мне!
.
Как быть, когда мы, словно ниши
и зло заполнить нас спешит,
и с алтарей духовно нищие
нас учат чистоте души?!
.
Что делать, чтобы мир не вымер,
несясь в бессмысленную тень...?!
Несем свой крест, как личный выбор,
из ночи в день, из ночи в день...
...
...
#стихимихаиламамаева #дмитрийхаратьян #михаилмамаев #стихи #поэзия
Посвящается Д. Харатьяну
...
...
Бог знает, из чего мы сотканы,
каких ночных противоречий...
Но утром тянемся к высокому,
как солнцу тянутся навстречу
.
едва раскрывшиеся, нежные,
но полные огня ростки.
Прикрывшись белыми одеждами,
порой рычат нам в след:
- Распни!
.
У нищих духом злые радости.
Но буду снова на миру
настаивать на высшем равенстве
по отношению к Добру.
.
И значит, каждый, кто под небом
с пути сбивался, шёл в обход,
получит - раньше ли, позднее -
святое право на Исход
.
из тьмы, где всё внутри убито,
где Богом притворился хам,
в рассвет... Из всякого Египта
есть путь в места, где Новый храм!
.
Мечтать! И - легче ли, труднее -
мечты сотрут частицу «не»...
Стремлюсь я к Свету, как умею,
и значит, Свет уже во мне!
.
Как быть, когда мы, словно ниши
и зло заполнить нас спешит,
и с алтарей духовно нищие
нас учат чистоте души?!
.
Что делать, чтобы мир не вымер,
несясь в бессмысленную тень...?!
Несем свой крест, как личный выбор,
из ночи в день, из ночи в день...
...
...
#стихимихаиламамаева #дмитрийхаратьян #михаилмамаев #стихи #поэзия
Читать собственные стихи публично - совсем не то, что читать перед классом, например, Пушкина или Маяковского. Не знаю, как сейчас, а в мои школьные годы на уроках литературы нам регулярно задавали учить стихи, а иногда и прозаические отрывки классиков (например, фрагмент «Птица-Тройка» Гоголя). Навык запоминать тексты и воспроизводить их был. Но прочитать свое - это вообще другое. Особенно, если не перед классом, а перед чужими людьми (как правило, во времена моего поэтического «кружковства» слушатели были старше и тоже что-то писали. То есть это не родители, не друзья - это придирчивый (порой ревнивый) спец). Стихотворение, откопанное мной сегодня в старой дневниковой тетрадочке 1984-86 года - одно из первых, что я начал публично читать. Удивительно, но я помню, как это было в самый первый раз (здесь упущу в целях экономии места и внимания - окраина Москвы, подвал, темные стены, массивная квадратная колонна в центре вместо сцены, «круговая оборона» готовых к наступлению придирчивых слушателей…) Содержание текста сильно помогало, поскольку, если готовишься в нем к «испытанию танками», прочитать перед дотошной группой словолюбов несколько авторских четверостиший не должно вызывать вообще никакого страха … ;)
Значительно позднее, когда ко мне стали обращаться с предложением провести мастер-класс по теме «Публичные выступления», я с благодарностью мысленно вспоминал тот самый первый вечер, а сегодня этой публикацией благодарю и стихотворение, что поэтический бог продиктовал мне когда-то (ирония).
Телебашня.
Из моего окна, как на ладони,
видна Останкинская телебашня.
Тонка настолько, что порою страшно -
сломается, чуть резче ветер дунет.
.
Но я взрослею, а она стоит,
как будто к небу шпиль приколот скрепкою.
Не потому, что нет здесь ветра крепкого -
надежный стержень у нее внутри.
.
Нам всем такие стержни бы внутри!
Не важно - деревянные, бетонные -
чтоб, как России сосны густокронные,
мы под ветрами устоять могли.
.
Имеют стержень даже фонари,
но сквозь огонь и испытанье танками
пройдет лишь тот, кто у себя внутри
имеет стержень, словно шпиль в Останкино.
1986 г.
#михаилмамаев
#стихимихаиламамаева #тетрадочкаизюности
#израннего
#издневника
Значительно позднее, когда ко мне стали обращаться с предложением провести мастер-класс по теме «Публичные выступления», я с благодарностью мысленно вспоминал тот самый первый вечер, а сегодня этой публикацией благодарю и стихотворение, что поэтический бог продиктовал мне когда-то (ирония).
Телебашня.
Из моего окна, как на ладони,
видна Останкинская телебашня.
Тонка настолько, что порою страшно -
сломается, чуть резче ветер дунет.
.
Но я взрослею, а она стоит,
как будто к небу шпиль приколот скрепкою.
Не потому, что нет здесь ветра крепкого -
надежный стержень у нее внутри.
.
Нам всем такие стержни бы внутри!
Не важно - деревянные, бетонные -
чтоб, как России сосны густокронные,
мы под ветрами устоять могли.
.
Имеют стержень даже фонари,
но сквозь огонь и испытанье танками
пройдет лишь тот, кто у себя внутри
имеет стержень, словно шпиль в Останкино.
1986 г.
#михаилмамаев
#стихимихаиламамаева #тетрадочкаизюности
#израннего
#издневника
Media is too big
VIEW IN TELEGRAM
Невозможно каждый день давать большие интервью. И каждый месяц невозможно. Если ты не настолько зациклен на себе, что повторять одно и то же о себе любимом тебе в кайф. Некоторые коллеги говорят: «Но ведь это же часть нашей профессии!». Даже если согласиться с этим спорным утверждением, то совсем крохотная часть. Выпустил фильм - прокомментировал. Издал книгу - рассказал об этом. Открыл выставку картин - сходил в хороший эфир, поделился, умно ответил на умные вопросы. Родил какой-то новый значимый проект - собрал пресс-конференцию в ИТАР ТАСС или в РИА НОВОСТИ… Все остальное - обсуждение еды, одежды, автомобилей, адюльтеров своих и чужих - это так называемая «массовая культура» или, если понятнее, «глянец», имеющий к культуре то же отношение, что, например, татуировка к бриллиантовому колье. Что поделать, говорить о себе свойственно людям, творческим людям особенно. Это не хорошо и не плохо, это факт. Но это не значит, что ты обязан это делать лишь потому, что занят творческой профессией. А еще есть темы, которые человеку с нормальными рецепторами стыдливости трудно обсуждать. Может, подлинное искусство до сих пор существует, в том числе, и потому, что выразить некоторые переживания в телефонном разговоре, в застольной беседе, в уличной перепалке невозможно.
По-моему, твоя семья, твоя любовь, твоя дружба, твой патриотизм, твоя война, твой Бог - это не темы для бытового обмена репликами, но благодатный материал для творчества. Настоящее искусство растет из таких глубин сердца, куда просто так не позволено заглянуть никому! Даже Богу (думаю, Бог видит почти все, но не все, хоть и (даже если) живет в сердце). Так что акт творчества - это, помимо прочего, разговор с Богом на пределе искренности. Ну, а акт интервью (если можно так назвать этот процесс) - это разговор человека с человеком о том, о чем один из двоих уже поговорил с Богом. Вот почему, когда зовут на большие интервью, я обычно отказываюсь (Ироничная улыбка). Но иногда иду...
Благодарю Павла Астахова #павеластахов и его команду #простыечудеса за деликатность, глубину, единомыслие. Второй собеседник (точнее, первый, если первым считать хозяина студии), судя по всему, тоже поговорил с Богом, и не раз (мысленное дружеское рукопожатие).
#михаилмамаев
#стихимихаиламамаева
По-моему, твоя семья, твоя любовь, твоя дружба, твой патриотизм, твоя война, твой Бог - это не темы для бытового обмена репликами, но благодатный материал для творчества. Настоящее искусство растет из таких глубин сердца, куда просто так не позволено заглянуть никому! Даже Богу (думаю, Бог видит почти все, но не все, хоть и (даже если) живет в сердце). Так что акт творчества - это, помимо прочего, разговор с Богом на пределе искренности. Ну, а акт интервью (если можно так назвать этот процесс) - это разговор человека с человеком о том, о чем один из двоих уже поговорил с Богом. Вот почему, когда зовут на большие интервью, я обычно отказываюсь (Ироничная улыбка). Но иногда иду...
Благодарю Павла Астахова #павеластахов и его команду #простыечудеса за деликатность, глубину, единомыслие. Второй собеседник (точнее, первый, если первым считать хозяина студии), судя по всему, тоже поговорил с Богом, и не раз (мысленное дружеское рукопожатие).
#михаилмамаев
#стихимихаиламамаева
Три года не катаюсь. Как-то переключился, сублимировал. Спрятал паруса подальше, чтобы не провоцировали. Но сеть регулярно напоминает, словно проверяет выдержку. В свое время паруса сильно помогли мне справиться с накопившимися внутренними проблемами. Я ушел в этот мир, как уходят в геологические экспедиции мальчики с разбитым сердцем с той лишь разницей, что был не мальчик и сердце стало не разбито, а наоборот, слишком непробиваемо (может ли быть что-то непробиваемо не слишком?), обросло ракушками, потеряло чувствительность, как будто затекло… Рубцовые ткани созданы природой для заживления ран, но, войдя во вкус, могут и убить. Ни один вид спорта (а мне есть, с чем сравнить!), не дает столько радости, сколько доска под парусом на волне. На втором месте горные лыжи, но на лыжах я всю жизнь (забавно звучит), а сердце, даже обросшее ракушками (особенно обросшее ракушками), жаждет новизны. У меня есть где-то большой текст, писавшийся в путешествиях с доской и парусом, а большие тексты просто так не пишутся. Когда-нибудь обязательно к нему вернусь! И вернусь на волну обязательно! Впрочем, тексты, особенно поэтические - тоже в определенном смысле волна, и пока они рождаются, ничего не теряешь.
Стихи написаны в день, когда сделана эта фотография. Незабываемое начало ноября 2021 года, пустынный Казантип, неделю продувает холодный северо-восток, вода +14, но солнце еще по-южному теплое осенней мягкой теплотой, на воде пара кайтеров и я… Осень тоже может быть весной, когда ты на волне под парусом! Славное чувство, что все только начинается, само по себе весеннее, но не зависит от времени года, а зависит от сердца. Если это чувство присутствует, значит, с сердцем все в порядке. А если нет, значит, надо лечить сердце. В моем случае - снова набивать паруса…
..
Быть волшебной замедленной миной!
Жить! Мечтатель, поэт, пилигрим -
я ношу в себе центр мира,
мне тревожно и радостно с ним.
.
Воздух сходит с ума от ритмов!
Хочешь праздника - слушай, смотри…
И уже не боюсь я обрывов -
все обрывы ведь тоже внутри.
#издневника
#стихимихаиламамаева
#михаилмамаев
#виндсерфинг
Стихи написаны в день, когда сделана эта фотография. Незабываемое начало ноября 2021 года, пустынный Казантип, неделю продувает холодный северо-восток, вода +14, но солнце еще по-южному теплое осенней мягкой теплотой, на воде пара кайтеров и я… Осень тоже может быть весной, когда ты на волне под парусом! Славное чувство, что все только начинается, само по себе весеннее, но не зависит от времени года, а зависит от сердца. Если это чувство присутствует, значит, с сердцем все в порядке. А если нет, значит, надо лечить сердце. В моем случае - снова набивать паруса…
..
Быть волшебной замедленной миной!
Жить! Мечтатель, поэт, пилигрим -
я ношу в себе центр мира,
мне тревожно и радостно с ним.
.
Воздух сходит с ума от ритмов!
Хочешь праздника - слушай, смотри…
И уже не боюсь я обрывов -
все обрывы ведь тоже внутри.
#издневника
#стихимихаиламамаева
#михаилмамаев
#виндсерфинг
Воскресное.
.
Заметил: иногда жизнь ставит на растяжку нервную систему, кричит в ухо: «Эй, а как там у нас поживают слезные железы? Не пора ли прокачать?». Но достаешь блокнот (или теперь уже целую кучу лет, как открываешь в телефоне заметки) пишешь об этом пару абзацев, и становится легче. А потом, когда степень интимности написанного спадает, выкладываешь в сеть, и вдруг оказывается, что кого-то это вдохновляет. Хотя ты просто выпустил пар, слил негатив.
Еще бывает, читаешь чужой текст, автор делится кайфом, но почему-то тебе неловко…
Слова! Крошечные надводные верхушки гигантских айсбергов в синем ледяном стекле! А над айсбергами мы, тоже крошечные такие нервные сгустки горячей живой материи. Некоторые умеют включать солнце над заиндевелой поверхностью льда. Некоторые - выключать.
Хорошие поэты, какого бы бога они не почитали, всегда немного язычники. Они обживают пространство вокруг при помощи слов, хранящихся в сердце, и предметы обретают речь. Предметы говорят с поэтами словами самих поэтов, но поэты этого не замечают (не без исключений), им кажется, что это все не от них, вообще не от мира сего. Хотя еще как от мира, еще как от них!
Иногда приходит сомнение - а есть ли где-то там собеседник (кивок вверх)? В такие моменты сердце пронзает одиночество (одиночество заблудившегося человека, говорящего с самим собой, (подозреваю) похоже на одиночество Бога, пытающегося говорить с заблудившимся человеком). Это одиночество одушевляет солнце, луну, звезды, ветер, снег, бегущую за горизонт дорогу, чтобы не было так одиноко - благословенное поэтическое язычество! Так рождаются новые слова… Так же они и заканчиваются (могут закончиться), когда влюбляешься в это свое кажущееся одиночество, взрослеешь, мудреешь, повергаешь гармонию алгеброй. Если бы я решился написать «Маленькие трагедии» (не вызов, но дружеский приветственный взмах Александру Сергеевичу), то в эпизоде «Моцарт и Сальери», к Моцарту юному приходил бы не Сальери, а Моцарт в возрасте Сальери (до которого он не дожил). Потому что на самом деле Сальери - это состарившийся Моцарт. Но Пушкин этого не мог знать, потому что погиб молодым, а я знаю…
Когда перечитываю старые свои стихи из первых поэтических тетрадочек, то испытываю светлую грусть (и немножко светлой зависти) бывшего язычника, обретшего единого Бога, но утратившего добрых прежних своих молодых богов. Реальность, застывшая в тех строках, как в янтаре, постороннему глазу не видна (потому, что янтарь не отшлифованный, шероховатый), но ее можно почувствовать. Живая она или мертвая? Еще шевелится там доисторический паучок, готов ли снова сплести прозрачную паутинку, чтобы ловить июньское солнце? Или навсегда застыл, превратился в изюминку окаменевшей поделки? Для меня-то ответ очевиден - жив, конечно, и по-прежнему готов ко всему! Но в реальном мире это решит только читатель…
(продолжение в следующих постах)
Крик птицы.
1988 г.
.
Ловлю крик птицы. Прячусь в этот крик
и в нем живу, и соревнуюсь с ветром,
и восхожу - я восходить привык! -
и ухожу, для правды хлопнув дверью.
.
Успех не достигается в броске,
но выстраданно сам дается в руки.
Вселенная висит на волоске
и из себя выдавливает звуки.
.
От этих звуков кругом голова!
И пусть я здесь не больше, чем прохожий,
в ночи я собираю их в слова
и вешаю на гвоздике в прихожей.
…
#михаилмамаев
#издневника
#стихимихаиламамаева
#тетрадочкаизюности
.
Заметил: иногда жизнь ставит на растяжку нервную систему, кричит в ухо: «Эй, а как там у нас поживают слезные железы? Не пора ли прокачать?». Но достаешь блокнот (или теперь уже целую кучу лет, как открываешь в телефоне заметки) пишешь об этом пару абзацев, и становится легче. А потом, когда степень интимности написанного спадает, выкладываешь в сеть, и вдруг оказывается, что кого-то это вдохновляет. Хотя ты просто выпустил пар, слил негатив.
Еще бывает, читаешь чужой текст, автор делится кайфом, но почему-то тебе неловко…
Слова! Крошечные надводные верхушки гигантских айсбергов в синем ледяном стекле! А над айсбергами мы, тоже крошечные такие нервные сгустки горячей живой материи. Некоторые умеют включать солнце над заиндевелой поверхностью льда. Некоторые - выключать.
Хорошие поэты, какого бы бога они не почитали, всегда немного язычники. Они обживают пространство вокруг при помощи слов, хранящихся в сердце, и предметы обретают речь. Предметы говорят с поэтами словами самих поэтов, но поэты этого не замечают (не без исключений), им кажется, что это все не от них, вообще не от мира сего. Хотя еще как от мира, еще как от них!
Иногда приходит сомнение - а есть ли где-то там собеседник (кивок вверх)? В такие моменты сердце пронзает одиночество (одиночество заблудившегося человека, говорящего с самим собой, (подозреваю) похоже на одиночество Бога, пытающегося говорить с заблудившимся человеком). Это одиночество одушевляет солнце, луну, звезды, ветер, снег, бегущую за горизонт дорогу, чтобы не было так одиноко - благословенное поэтическое язычество! Так рождаются новые слова… Так же они и заканчиваются (могут закончиться), когда влюбляешься в это свое кажущееся одиночество, взрослеешь, мудреешь, повергаешь гармонию алгеброй. Если бы я решился написать «Маленькие трагедии» (не вызов, но дружеский приветственный взмах Александру Сергеевичу), то в эпизоде «Моцарт и Сальери», к Моцарту юному приходил бы не Сальери, а Моцарт в возрасте Сальери (до которого он не дожил). Потому что на самом деле Сальери - это состарившийся Моцарт. Но Пушкин этого не мог знать, потому что погиб молодым, а я знаю…
Когда перечитываю старые свои стихи из первых поэтических тетрадочек, то испытываю светлую грусть (и немножко светлой зависти) бывшего язычника, обретшего единого Бога, но утратившего добрых прежних своих молодых богов. Реальность, застывшая в тех строках, как в янтаре, постороннему глазу не видна (потому, что янтарь не отшлифованный, шероховатый), но ее можно почувствовать. Живая она или мертвая? Еще шевелится там доисторический паучок, готов ли снова сплести прозрачную паутинку, чтобы ловить июньское солнце? Или навсегда застыл, превратился в изюминку окаменевшей поделки? Для меня-то ответ очевиден - жив, конечно, и по-прежнему готов ко всему! Но в реальном мире это решит только читатель…
(продолжение в следующих постах)
Крик птицы.
1988 г.
.
Ловлю крик птицы. Прячусь в этот крик
и в нем живу, и соревнуюсь с ветром,
и восхожу - я восходить привык! -
и ухожу, для правды хлопнув дверью.
.
Успех не достигается в броске,
но выстраданно сам дается в руки.
Вселенная висит на волоске
и из себя выдавливает звуки.
.
От этих звуков кругом голова!
И пусть я здесь не больше, чем прохожий,
в ночи я собираю их в слова
и вешаю на гвоздике в прихожей.
…
#михаилмамаев
#издневника
#стихимихаиламамаева
#тетрадочкаизюности
Из цикла «Стихи разных лет»
ноябрь 2018 г.
...
Мир предстаёт таким живым и разным!
Назло всему дурному быть добру!
Здесь нужно научиться быть контрастным,
как солнца свет в знамёнах ветру.
.
Земля не прекратит своё вращение,
когда твой личный мир идёт ко дну.
Эй небо! Пусть не будет мне
прощения,
когда за слабых не ввяжусь в войну!
.
Бездействие не выглядит страданием.
Так просто погрузиться в белый шум
и оправдать осаду ожиданием.
Но праведны, идущие на штурм!
.
Эй, завтра! Не хочу я жить порожним,
как мертвый краб на солнечном песке...
Лепи меня хоть капельку похожим
на Прометея с пламенем руке...!
...
#стихимихаиламамаева
#михаилмамаев
ноябрь 2018 г.
...
Мир предстаёт таким живым и разным!
Назло всему дурному быть добру!
Здесь нужно научиться быть контрастным,
как солнца свет в знамёнах ветру.
.
Земля не прекратит своё вращение,
когда твой личный мир идёт ко дну.
Эй небо! Пусть не будет мне
прощения,
когда за слабых не ввяжусь в войну!
.
Бездействие не выглядит страданием.
Так просто погрузиться в белый шум
и оправдать осаду ожиданием.
Но праведны, идущие на штурм!
.
Эй, завтра! Не хочу я жить порожним,
как мертвый краб на солнечном песке...
Лепи меня хоть капельку похожим
на Прометея с пламенем руке...!
...
#стихимихаиламамаева
#михаилмамаев
(Продолжение предыдущего поэтического поста)
«Не пиши красиво!» - говорили мне. Это же говорили Паустовскому, Ремарку, Пришвину… (основываюсь на мемуарах).А как не писать, если даже в собственной душевной боли иногда есть что-то божественно притягательное, рвущееся на бумагу? (Эта условная притягательность обычно появляется не в момент переживания, а спустя какое-то время). Но ведь боль уродует, разве нет? А красоту она может породить? И еще: может ли, например, божественное быть уродливым? Вот, дьявольское может быть чертовски красивым, притягательным иначе все были бы праведниками… А божественное может быть отталкивающим? Притягательное уродство… Отталкивающая красота… Имеет ли писатель моральное право пользоваться этим, как приемом? В какой момент он превращается в Фауста? Но зная это все изнутри, я, как минимум, строго Фауста не сужу… (не потому, что стараюсь никого не судить, тем более, строго) А потому что страстно был влюблен в одну идею, исходившую от одного человека…
(Продолжение в следующих постах)
2 ноября 1989 г.
…
Позовешь, и никто не ответит.
Только ветер, только ветер.
Позовешь, и никто не ответит,
и никто не придет.
Может быть, это самое страшное -
по утру видеть небо вчерашнее,
по утру видеть небо бумажное,
называемое небосвод.
.
Где-то мне уже встретилось это -
небосвод из вчерашней газеты,
небосвод из промокшей газеты
где-то виделся мне.
Расплавляются черные строки
и стучатся, стучатся о стекла,
о залитые временем стекла,
расползающиеся по стене.
.
Строк потоки сливаются в реки.
По дорогам рассыпаны стрелки,
часовые, секундные стрелки
из разобранных часов.
Может быть, очень скоро окажется,
что таков он и есть, Апокалипсис,
что таков он и есть. А пока что я
пью мой жребий из чаши весов,
.
на которых вчера на потребу
дня вчерашнего мучили небо,
красной краской залитое небо,
подновленное к ноябрю.
А сегодня не знаю, какое
это небо, и нет мне покоя
от ветров колокольного боя,
что в пространство бросают: «Люб-лю…!»
#михаилмамаев
#издневника
#стихимихаиламамаева
#тетрадочкаизюности
«Не пиши красиво!» - говорили мне. Это же говорили Паустовскому, Ремарку, Пришвину… (основываюсь на мемуарах).А как не писать, если даже в собственной душевной боли иногда есть что-то божественно притягательное, рвущееся на бумагу? (Эта условная притягательность обычно появляется не в момент переживания, а спустя какое-то время). Но ведь боль уродует, разве нет? А красоту она может породить? И еще: может ли, например, божественное быть уродливым? Вот, дьявольское может быть чертовски красивым, притягательным иначе все были бы праведниками… А божественное может быть отталкивающим? Притягательное уродство… Отталкивающая красота… Имеет ли писатель моральное право пользоваться этим, как приемом? В какой момент он превращается в Фауста? Но зная это все изнутри, я, как минимум, строго Фауста не сужу… (не потому, что стараюсь никого не судить, тем более, строго) А потому что страстно был влюблен в одну идею, исходившую от одного человека…
(Продолжение в следующих постах)
2 ноября 1989 г.
…
Позовешь, и никто не ответит.
Только ветер, только ветер.
Позовешь, и никто не ответит,
и никто не придет.
Может быть, это самое страшное -
по утру видеть небо вчерашнее,
по утру видеть небо бумажное,
называемое небосвод.
.
Где-то мне уже встретилось это -
небосвод из вчерашней газеты,
небосвод из промокшей газеты
где-то виделся мне.
Расплавляются черные строки
и стучатся, стучатся о стекла,
о залитые временем стекла,
расползающиеся по стене.
.
Строк потоки сливаются в реки.
По дорогам рассыпаны стрелки,
часовые, секундные стрелки
из разобранных часов.
Может быть, очень скоро окажется,
что таков он и есть, Апокалипсис,
что таков он и есть. А пока что я
пью мой жребий из чаши весов,
.
на которых вчера на потребу
дня вчерашнего мучили небо,
красной краской залитое небо,
подновленное к ноябрю.
А сегодня не знаю, какое
это небо, и нет мне покоя
от ветров колокольного боя,
что в пространство бросают: «Люб-лю…!»
#михаилмамаев
#издневника
#стихимихаиламамаева
#тетрадочкаизюности
Media is too big
VIEW IN TELEGRAM
Доброе утро, друзья! Ловите наш драйв в этот пасмурный ноябрьский день из вчерашнего концерта на Красной площади, посвященного военному параду 7 ноября 1941 года, когда по брусчатке главной площади страны проходили такие же парни и девушки, как мы с вами, отправляясь прямо на фронт… Ушли в вечность, но оставили - доверили! - нам прекрасную свободную страну. Они не просто у нас в сердцах, они - это мы!
Кстати, если вы в Москве, то можете увидеть концерт целиком - каждый день 7 - 10 ноября. С 12 дня и до вечера на Красной площади в окружении исторической военной техники и специально построенных декораций проходит театрализованное действие лучших творческих коллективов Москвы. В финальном блоке выступаем мы: Дмитрий Харатьян и ваш покорный слуга. Дмитрий поет песни и читает стихи из своего репертуара, следом за ним выступаю я с авторскими номерами… А объединяет нас полюбившаяся песня из фильма о гардемаринах. Дмитрий и я появимся на сцене в интервале 17-19 часов. Добро пожаловать!
#дмитрийхаратьян
#михаилмамаев
#стихимихаиламамаева
Кстати, если вы в Москве, то можете увидеть концерт целиком - каждый день 7 - 10 ноября. С 12 дня и до вечера на Красной площади в окружении исторической военной техники и специально построенных декораций проходит театрализованное действие лучших творческих коллективов Москвы. В финальном блоке выступаем мы: Дмитрий Харатьян и ваш покорный слуга. Дмитрий поет песни и читает стихи из своего репертуара, следом за ним выступаю я с авторскими номерами… А объединяет нас полюбившаяся песня из фильма о гардемаринах. Дмитрий и я появимся на сцене в интервале 17-19 часов. Добро пожаловать!
#дмитрийхаратьян
#михаилмамаев
#стихимихаиламамаева
Media is too big
VIEW IN TELEGRAM
Красная площадь, день второй. Точнее, вечер. Московский вечер пятницы. Зрителей заметно прибавилось. Впереди выходные (завтра случайно не рабочая суббота?) и площадь забьется до отказа. Впрочем, слово «отказ» Красной площади не подходит. Потому что она безгранична - неизвестно, где начинается, и где заканчивается. Мысль о том, что время ходит кругами, пришла мне именно здесь. Может, такое только мое личное время? Но как в него попадают те, кто рядом? И те, что внутри…?
#михаилмамаев
#стихимихаиламамаева
#михаилмамаев
#стихимихаиламамаева
Media is too big
VIEW IN TELEGRAM
«…Июль середины семидесятых, ведомственный пионерлагерь под Серпуховом «Юный патриот» ДОСААФ СССР (добровольное общество содействия армии, авиации и флоту, мощнейшая военная организация после министерства обороны в Советском Союзе, в ней служил мой отец)… Вечер, стадион с несколькими рядами деревянных крашеных скамеек с одной стороны и забором на некотором отдалении от футбольного поля и беговых дорожек с другой. За забором учебный аэродром, дремлющие в закатной дымке «Кукурузники» (Ан-2) для парашютных прыжков, многочисленные Як-18 и несколько новеньких Як-50 (тогда они только появлялись) - для обучения азам летного дела и тренировок по высшему пилотажу, несколько условных Ли-2 (возможно Ил-12 или Ил-14, в памяти остались лишь характерные силуэты военно-транспортников военного и послевоенного периода)… Аэродром скрыт от глаз забором, но, если забраться на самую верхнюю трибуну, то открывается горизонт, и аэродром, и самолеты, и флаги на мачтах, и едва колеблющиеся полосатые ветровые мешки («колдуны»), и одноэтажное деревянное строение административного здания, и вышка управления полетами из бурого кирпича… Вокруг аэродрома хвойный лес, и в лесу пионерлагерь. В это закатное время ужин уже позади, над лагерем разносится музыка с дискотеки - просторной круглой площадки на возвышении в глубине лагеря. Зажгли свет - фонари вокруг клуба и вдоль дорожек, гирлянды желтых уютных лампочек накаливания, без плафонов (в сырую погоду дискотеку проводить нельзя, от воды раскаленные лампочки полопаются (не так ли мы-взрослые взрываемся иногда из-за перепадов температуры в наших личных танцевальных пространствах в эпицентре движущихся страстных фигур?), а без лампочек в темноте, тем более нельзя, тем более медленные танцы, тем более для старшеотрядников…). Вокруг источников искусственного света клубится бесчисленная полупрозрачная братия доброго ночного мира, влюбленного в свет. Описываемый вечер безоблачный и теплый, дискотека гремит, чередуя медленную и быструю музыку. Там весело, ярко, жарко! Звук, просачиваясь через мириады хвойных иголок, отделяющих танцплощадку от стадиона, становится легкой лимонадной пеной - кажется, достаточно хорошенько дунуть или махнуть готовой к полету ладонью, и звук музыки исчезнет («Миша, не пиши красиво!» - одергивает внутренний цензор, но не в силах помешать…). Мальчик, сидящий в этот момент на верхней трибуне, не гонит музыку - она ему не мешает, наоборот! Музыка дает возможность держаться за реальность, как за что-то незыблемое… Хотя что может быть сиюминутнее, чем реальность, и тем более, чем музыка? Что происходит в душе в минуты, когда свет неба гаснет, пахнущая хлебом и влажной от росы травой дымка обнимает землю, горизонт сливается с небом? Сладкая, томительная грусть заставляет сердце то учащенно биться, то замирать, словно давая возможность прислушаться к неведомым токам пока еще крохотной вселенной, миг за мигом расширяющей едва родившийся новый мужской мир…
На коленях мальчика блокнот, в руке ручка. То, что он в этот момент пишет, как потом выяснится, переживет его детство. А может, и его самого… Но ведь мы не умираем, пока счастливы, добры, любим, пока наша миролюбивая душа овевает нас со всех сторон звенящими, как серебряные колокольчики, разноцветными звездными ветрами - непробиваемой защитой от смерти? Не умираем? Не умираем, правда?!…»
Этот прозаический фрагмент посвящен рождению стихотворения, что я так часто сейчас читаю, и которым открывалось мое выступление в минувшие вечера на Красной площади…
#михаилмамаев
#стихимихаиламамаева
#издневника
#израннего
На коленях мальчика блокнот, в руке ручка. То, что он в этот момент пишет, как потом выяснится, переживет его детство. А может, и его самого… Но ведь мы не умираем, пока счастливы, добры, любим, пока наша миролюбивая душа овевает нас со всех сторон звенящими, как серебряные колокольчики, разноцветными звездными ветрами - непробиваемой защитой от смерти? Не умираем? Не умираем, правда?!…»
Этот прозаический фрагмент посвящен рождению стихотворения, что я так часто сейчас читаю, и которым открывалось мое выступление в минувшие вечера на Красной площади…
#михаилмамаев
#стихимихаиламамаева
#издневника
#израннего
Media is too big
VIEW IN TELEGRAM
О стихотворении этом ничего писать не буду. Читал, читаю и буду его читать, веря, что правильные слова, произнесенные сердцем, обретают силу молитвы (собственно, молитва это и есть). 🤞
#стихимихаиламамаева
#михаилмамаев
#краснаяплощадь
#сво
#стихимихаиламамаева
#михаилмамаев
#краснаяплощадь
#сво
Please open Telegram to view this post
VIEW IN TELEGRAM
Media is too big
VIEW IN TELEGRAM
Песня «Настоящие мужчины» родилась на съемках фильма «Виват, гардемарины!». Вот максимально кратко рассказ об этом.
Стояла апрельская московская весна, мы дневали и ночевали в 6м павильоне Мосфильма в декорациях мельницы, торопясь закончить объект в срок (не закончили, но это совсем другая история), репетировали с каскадерами финальную драку (ту, в которой, на тридцать лет «погиб» герой М.С. Боярского Де Брильи, «воскресший»в недавно вышедшем продолжении) Позади была горевшая ярким пламенем первых моих кинематографических впечатлений зимняя экспедиция в Петрово-Дальнем, где я впервые обрел и полюбил внутреннего своего «князя» - поэта, романтика, путешественника, рыцаря… Беспомощно робел рядом с всенародно любимыми актерскими титанами, искал силы преодолеть робость, креп и мужал в этих поисках, вдохновлялся новым самоощущением в декорациях и костюмах, что снимали часть нагрузки с воображения, позволяя ему еще больше сконцентрироваться на сценарной истории, где дружба, любовь, верность отечеству… Так начинала писаться эта песня!
…В юности нужно обязательно быть идеалистом! Здоровый прагматизм придет сам, но во имя нравственного здоровья взрослого человека он, прагматизм, должен столкнуться с ожесточенным сопротивлением. Бесшабашный пыл юности должен защитить душу от голых цифр, холодных обид, четких километровых столбов повседневного маршрута…
Я начал искать слова еще в завьюженном Петрово-Дальнем (название-то какое российское, православное!), напевая незатейливый мотив на блатные аккорды под привезенную из Москвы школьной поры дешевенькую шестиструнку с переводными женщинами под грифом, ловил рифмы в морозном воздухе за балконом превращенного в писательский кабинет просторного номера… На балконе дремали под снегом деревянные стол и пара стульев, и открывался вид на сосновый бор совминовского пансионата, где жила наша съемочная группа, а за бором просматривалась белая с серыми прогалинами льда Москва-река. Я очистил стол и стулья от снега, постелил на стол клеенку (не знаю, как у кого, а у моих родителей был целый рулон клеенки с причудливым сине-красным угловатым узором, от которого они раз в год отрезали щедрый кусок, чтобы перестелить полированный стол чешского гарнитура в гостиной - от этого рулона я и откромсал себе кусочек). В номерах отопительные батареи были такие щедрые, что можно было зимой вообще не закрывать окон. Но мне нравилось сидеть не в номере, а на балконе. Набравшись наглости (точнее, отщипнув от свойственной большинству молодых нахалов наглости небольшой интеллигентный кусочек), в свободные от съемок дни я выпрашивал у художника по костюмам игровую княжескую шубу, шапку, валенки, разжигал специально привезенную из дома трубку (на покупку трубки вдохновил Алексей Толстой, в одном из текстов вкусно описавший в подробностях процесс писания, включая трубку)…
В том далеком апреле песня «Настоящие мужчины» окончательно сложилась на гитаре, но прошло лет пятнадцать, прежде чем я заказал на нее аранжировку, потом еще пятнадцать, чтобы понять, что этот текст не только о «мушкетерско-гардемаринской» подсвеченной романтическими порывами на половину сказочной эпохе, но и о нашем огневом реальном времени и о реальных живых мужчинах, что я сегодня встречаю в изобилии каждый день. Так песня обрела новую аранжировку и, надеюсь, новую жизнь. На видео ее премьера.
#стихимихаиламамаева
#михаилмамаев
#настоящиемужчины
Стояла апрельская московская весна, мы дневали и ночевали в 6м павильоне Мосфильма в декорациях мельницы, торопясь закончить объект в срок (не закончили, но это совсем другая история), репетировали с каскадерами финальную драку (ту, в которой, на тридцать лет «погиб» герой М.С. Боярского Де Брильи, «воскресший»в недавно вышедшем продолжении) Позади была горевшая ярким пламенем первых моих кинематографических впечатлений зимняя экспедиция в Петрово-Дальнем, где я впервые обрел и полюбил внутреннего своего «князя» - поэта, романтика, путешественника, рыцаря… Беспомощно робел рядом с всенародно любимыми актерскими титанами, искал силы преодолеть робость, креп и мужал в этих поисках, вдохновлялся новым самоощущением в декорациях и костюмах, что снимали часть нагрузки с воображения, позволяя ему еще больше сконцентрироваться на сценарной истории, где дружба, любовь, верность отечеству… Так начинала писаться эта песня!
…В юности нужно обязательно быть идеалистом! Здоровый прагматизм придет сам, но во имя нравственного здоровья взрослого человека он, прагматизм, должен столкнуться с ожесточенным сопротивлением. Бесшабашный пыл юности должен защитить душу от голых цифр, холодных обид, четких километровых столбов повседневного маршрута…
Я начал искать слова еще в завьюженном Петрово-Дальнем (название-то какое российское, православное!), напевая незатейливый мотив на блатные аккорды под привезенную из Москвы школьной поры дешевенькую шестиструнку с переводными женщинами под грифом, ловил рифмы в морозном воздухе за балконом превращенного в писательский кабинет просторного номера… На балконе дремали под снегом деревянные стол и пара стульев, и открывался вид на сосновый бор совминовского пансионата, где жила наша съемочная группа, а за бором просматривалась белая с серыми прогалинами льда Москва-река. Я очистил стол и стулья от снега, постелил на стол клеенку (не знаю, как у кого, а у моих родителей был целый рулон клеенки с причудливым сине-красным угловатым узором, от которого они раз в год отрезали щедрый кусок, чтобы перестелить полированный стол чешского гарнитура в гостиной - от этого рулона я и откромсал себе кусочек). В номерах отопительные батареи были такие щедрые, что можно было зимой вообще не закрывать окон. Но мне нравилось сидеть не в номере, а на балконе. Набравшись наглости (точнее, отщипнув от свойственной большинству молодых нахалов наглости небольшой интеллигентный кусочек), в свободные от съемок дни я выпрашивал у художника по костюмам игровую княжескую шубу, шапку, валенки, разжигал специально привезенную из дома трубку (на покупку трубки вдохновил Алексей Толстой, в одном из текстов вкусно описавший в подробностях процесс писания, включая трубку)…
В том далеком апреле песня «Настоящие мужчины» окончательно сложилась на гитаре, но прошло лет пятнадцать, прежде чем я заказал на нее аранжировку, потом еще пятнадцать, чтобы понять, что этот текст не только о «мушкетерско-гардемаринской» подсвеченной романтическими порывами на половину сказочной эпохе, но и о нашем огневом реальном времени и о реальных живых мужчинах, что я сегодня встречаю в изобилии каждый день. Так песня обрела новую аранжировку и, надеюсь, новую жизнь. На видео ее премьера.
#стихимихаиламамаева
#михаилмамаев
#настоящиемужчины