هجاء مسرّاتي.. مناحات اعتكافاتي

ولمّا مررتُ بساحةِ عُمري
لقيتُ جُثمانَ آهاتي
لمستُ بأطرافِ دمي أحبّةً
فما وجدتُ غيرَ دخانِ اندثاراتي
وددتُ أن أحيا بظِلِّ انعكاساتي
أُحاكي ليلًا أو صُبحًا بَعْدَ مَسَرَّاتي
مياهُ غوري على جسدي قد ذابتْ
كانهيارِ شمعاتي
لعمري لستُ أشكو جراحًا
ولكنْ جراحُ الدهرِ قد سلبتْ أوقاتي

-أَفَاطِم وَلِيد

حدّثيني..

وإصرارٌ منكِ في حضنٍ سيعفيني
عن بحارٍ وأمواجٍ لا تُجافيني
حدّثيني عن لؤلؤةِ البحرِ
حَبيبتي، يا نورَ عيني، لا تُجافيني

ما ودّعَ مشتاقٌ مشتاقَهُ وشبِعَ توديعًا
عن الحرمانِ لا تُعلّميني
فأنا أعرفُ وجعَهُ، لا تُجادليني

-أَفَاطِم وَلِيد

كَلماتُ أُغنية فيروز "وا حبيبي" استحضرتني في دجى اللوحةِ العَظيمة هذهِ،
التي تُجسد المرأة الحبيبة "الأُم" وملاكها الذي يشعُ في حضنها الدافئِ كعش البيتِ، لا يوجد ما هو أروعُ من صُنعِ وتوثيق لوحةً تضجُ بالحنان للعظيمةِ و أُحِبُ أمي حقًا ما دعاني لمزجِ الالوان لصنعِ هذهِ اللوحة التي ستكون الأولىٰ تاريخًا وخُلدًا وحبًا لمجالي بالفن.

َ

مرحبًا يا أنا الكُبرى
كيف حالكِ بعد أن أنهككِ الطريق ومنعكِ من العودة إليّ؟
قد تتساءلين الآن ما الذي جعلني أكتبُ لكِ هذا البريد،
هو شوقي لكِ، لا لأن تعودي صاحبة الوجه البريء فقط، بل لذلك النقاء الذي يتسلل من أعلى عينيكِ
لم أجد طريقًا آخر يوصلني لكِ غير كتابة مرسال، قالت لي العصافير إنكِ تحبين النصوص التي تُدرج تحت الفُصحى
وما دفعني لذلك أنني اشتقتُ لكِ، علّكِ تعودين يومًا، وأعرف أن هذا مُحال
تعالي...
لن أخجل من الكاميرا هذه المرة وأختبئ خلف أمي
لن أبكي كثيرًا، ولن أزعج الجيران بصُراخي، وأيضًا لن أهمل حصانكِ ذي الشعر الملوّن بقوس قُزح
تعالي نلعب، لن أعبُس في الصور مرةً أُخرى، وعلاوة على ذلك سأقبلُ بالغُرّة القصيرة التي تقصّها لي أمي
ولن أصرخَ حين تمشط شعري
تعالي...
لن أجلس في الرحلة الأولى بالجهة المعاكسة ظنًّا أنها الصحيحة
هل تأتين بعد كُلِّ هذا؟
سمعتُ أنكِ بدأتِ تحبين هذه الأشياء خلاف السابق،
إذن... سأتقبل عدم عودتكِ
وسأواصل ما أنا عليهِ
لا أريدكِ أن تكرهيني لتعودي،
أحبيني عبرَ هذه الصور... ذلك يكفي
- أَفاطِم وليد

حُزني عميقٌ يا أُمّي
كيف في ظِلِّ الرَّعيدِ أُسكِتُهُ؟
فبرقُ عينيَّ الأحمرُ انفجرَ دمًا راقَ لحُزني
أُشبِعُهُ دموعًا حمراءُ فيهدأُ يا أُمّي!
دمٌ! مُدمًى غدا المطرُ
كَساني بالأحمرِ المُرِّ
لا يُذاقُ ولا يُرتَشَفُ، لكنَّه يداويني
تغطَّت قدمايَ بالترابِ المُبلَّل
إنَّه الطينُ الخبيثُ يا أُمّي
تعمَّد أن يُظهِرَني قبيحةً
بابُ المنزلِ لا يُوصَدُ في عاصفةِ البلاءِ
يريدُ أن يقتلني بردًا ودمًا وترابًا
ويرسلني إلى الآلهةِ في سماءِ النار

وأنتِ بلحنِكِ يا أُمّي
تُعيدينني إلى زهرِ شبابي.

_أَفاطِم وليد