Ils ont dit que la mort de mon mari était un accident, une simple glissade à l’intérieur de la maison. Cinq ans ont passé, mais la douleur ne m’a jamais vraiment quittée. Puis, le seul souvenir qu’il me restait de lui, un petit pot de fleurs, s’est brisé… et ce qui s’est répandu de la terre m’a glacée le sang. Je suis tombée à genoux, le cœur battant la chamade, et j’ai composé le numéro de la police sans réfléchir.