Доброе утро, страна!

А что у меня тут?
Всего лишь фаллос.
И жажда всё победно обуздать.
А что мне дикому ещё осталось.
Догнать, предать, другую хвать...
Оставить.
В стихи всю мою страсть не переплавить.
Глаза тупые на рассвет уставить.
И продолжать о той всю жизнь страдать.
А что у меня тут?
Всего лишь строки.
О том, как я весь этот мир шатал.
Все мы в конечном счёте одиноки.
Все мы мертвы как Вагнер. Живы как Шагал.
А стих бывает лишь в моменты ценен.
Когда ухватываешь, что не ухватить.
Мне высшим духом путь мой грешный велен.
И всё у меня только впереди!
За мной однажды толпы побредут.
Но погоди. А что у меня тут?

Христос воскресе! Гагарин в космосе! Всё на своих местах.

А Магнитка уверенно движется к Кубку. 🏆 радуюсь.

Вчера гуляли с Максом. Он сочиняет стихи, за которые бы его отменили и сторонники перемен и родное государство. Наш человек!

Вообще это забавно, когда ты пишешь турбопатриотический роман, и его цензурят за не такое изображение наших доблестных. Патриот сегодня везде неформат.

Чара
Знаешь, псы попадают в Рай.
Они все там летают, однако...
Будешь жить как говно, выбирай,
Или всё же умрёшь как собака?
Знаешь, псы попадают в Рай.
Я кричу, у меня нету сил!
Чара, ты меня не оставляй!
Ну а кто тебя слышит, дебил?
Чара. Ты меня не забывай!
Память никогда не растает.
Знаешь, псы попадают в Рай!
И безумно там мячик гоняют.

Мир

Я иду по железному миру
Я иду до конца... В пустоту...
Тишина шипит скрипом в эфире.
Снова выбрал я музу не ту.
Распускается лилией мина.
Против ветра иду не спеша.
Не нужна никакая причина,
Чтобы тише идти каждый шаг.
Под ногами звенят снова гильзы.
Страх тоской в душу чёрной пророс.
Горизонт закрывает коллОс.
Сколь ещё километров и миль
Зы.
Но всегда теперь в мире пугливом
Что кипит будто УроборОс,
Меня в ногу так нетерпеливо.
Тычет наглый прилипчивый нос.

Иногда тебе кажется, что когда ты перейдёшь на новый уровень, тебе станет легче. Но легче не станет. Ты просто перейдёшь на новый уровень. Твои проблемы и страхи останутся с тобой. Чтобы стало немного полегче, нужно преодолеть от трёх до пяти уровней. А пока может стать только сложнее. И ты ведёшь с собой эту гонку как уроборос, чтобы снова спотыкаться о самого себя. И тебе жутко от мысли, что всё это и не думает кончаться. Но больше не страшно.

Это как у Кафки. Эта дверь предназначена только для тебя. Но пройти в неё ты не можешь. Этот путь выстелен поражениями. И ты обязан его пройти. Некоторые из твоих друзей не переваривают друг друга. А ты бы и рад не общаться с токсиками, может быть. Но теперь они всех роднее. Порой гнев это главное, что двигает тебя вперёд.

То, что выливается у людей изо рта есть бессмысленная хрень. Мы пытаемся сказать друг-другу, как сильно любим и боимся потерять. А выходят упрёки, претензии, обвинения. В когда слушаешь в чьем-то пересказе, ощущаешь себя в кольце врагов. Но к счастью это не так.

И ты надеешься, что поменяешь свою жизнь. И ты многое для этого сделал. Более того. Ты внушил себе, что у тебя есть миссия и долг перед всеми ними. Только не всем это интересно. Или даже не так. Никто не требует от тебя подвига. А ты продолжаешь волочить камень на гору. Азарт продолжает подстёгивать. Там не получилось. Тут получится. Всё равно другого пути у меня нет.

Я пока не понимаю, как выстроить баланс. Я люблю своих друзей. А ещё я иду к величию. Фетиш у меня такой. Но кто мне мои товарищи? Соратники? Друзья? Творческая семья? Не знаю. Проект задумывался мной одним образом, живёт он по своим правилам. Это же не нормально, что я могу общаться не о творчестве только с родственниками. В остальное время я тружусь на свои цели. Каждый мой товарищ дополняет мои мысли. И как-то так это и работает. Возможно это бессмысленный вопрос, к о я для них. Я могу дать только то, что у меня есть. Любовь и творческий запал.

Страх, что я сам по себе не интересен. Маска безумного гения. Не гения, конечно, но... Человека с глубокими далями в душе. Я давно перестал быть просто собой. Здравствуйте. Я Литератор. Кому-то это смешно. Но ирония в том, что это мой главный способ быть. Я забыл, как быть двоечником. Ещё кем-то. Меня оценивают по текстам, и мне так проще. Мне не интересен человек без огня в глазах. Сам я устал. Но всё же иду дальше к победе. А вы бы знали, как это порой тяжело! Некоторые думают, что им легко загнать меня в тупик. Но я, как полагается поэту, сам себя терроризирую гораздо более мастерски. Не думал, что стану поэтом. Писал стихи для прикола.