проблема, конечно, в том, что я устала писать про Вот Это Всё, а кроме — ничего и нет особенно

кстати, меняю сферу деятельности на околополитическую околожурналистику. только щас поняла, что в этом всём выгорю через полгода в лучшем случае, ну да ладно

с другой стороны, я в этом всём уже пару лет крайне плотно варюсь, только пишу в свои соцсети, а не в чужие, и вроде жива ещё

пытаюсь собрать для завтрашнего читания какие-то вещи из старых и

господи, осень 2017 с точки зрения текстов — это нечто
очень стрёмно, но как же, а
_

Эта темнота заебала даже меня, но чот так красиво получилось.
______________________

мы знали друг друга, и каждое прикосновение рук пело:
ты запомни меня, мои лицо и тело,
между нами — а остальных забывай, забывай, —
теней по углам не бывает;
мы нашли постель и как раз снимали одежду, когда пришла чернота;
мы были увлечены, влюблены, сожжены, и тогда, тогда
чернота сожрала нашу радость,
чернота сожрала наш смех,
чернота сожрала всех.

и я был с тобой и с ней,
и я был с тобой и в ней,
про себя и вслух: не щади меня, не жалей;
и желая тебя, я желал черноты
больше, чем чего-либо
и кого-либо
на Земле.

#ткст

ето апрель 2017
______

зачем оправиться —
не ножевая-то.
всегда обходится,
переживается.

ох, столько пройдено
и столько прожито:
там капля кровушки,
тут малость крошева.

но лучше весело,
а то невежливо.
всегда обходится,
но как-то режется.

и под фонариком
на тёплой лавочке,
я, сняв колготочки,
вяжу удавочку.

#ткст

это опять тот
голос из-подо льда
я не твоего дна
не твоего дня
в окна стучу стучу
черноволос и чужд

ты белокур
и ангел твой белокур
белая плоть
алому языку
кровь свою отворяет
ты белокур
и ангел твой белокур
чёрная боль
качается на суку
ты синеглаз
и невыносимо ярок

ты белокур
лёгок и солнцелик
и под стопой
пышно цветёт земля
сердцем весны
бьются твои шаги

ветер поёт в синих льняных полях
как я во тьме
погиб

как я взмок изнемог
спину сломал удар
руки сковал подвал
как сквозь кости мои
тянется вверх трава

ты белокур
нет
сед как луна сед
ангела скрыл гранит
яркость — кувшин
и

не твоего дна
не твоего дня
и не твоей любви

22.12.2015

#ткст

не взрыв газа, а хлопок
постправда и противоречащие друг другу вещи в СМИ
____

их было трое
он был один
он был с винтовкой
он был с ружьём
он жив и скрылся
он был убит
он вышел с поднятыми руками
он был совсем не вооружён
он был с цветами
пришёл к жене
к любимой матери на работу
да вовсе не было ничего
ничуть не выстрелы, — так, хлопки
погибло трое
один погиб
все живы, ранены
все здоровы
учебный труп и учебный бой
и тренировочная тревога
долой фейк ньюз
притушите СМИ
у нас всё славно
у нас спокойно
и вовсе не было ничего
совсем не выстрелы, — так, хлопки

#ткст

я написала этот текст, сидя на унитазе, вот она, высокая поэзия нового времени

в шестнадцать у меня ещё в текстах было постоянное «сдохнуть, чтобы всех спасти». отражающее, в принципе, мой тогдашний подход к жизни. полюби человека с надломом и попытайся ему помочь (ради результата, а не ради процесса).

раз
_____
Когда я стану сталью
(я непременно стану),
когда я стану сильной,
сильнее волн и ветра,
когда я стану светлой,
как тысяча созвездий,
и научусь бросаться
на амбразуру грудью,
я навещу любимых,
я заберу всю боль их,
непролитые слёзы,
несказанные фразы,
я залечу все шрамы;
неловко попрощавшись
и исцелив их память,
пойду на берег моря
и застрелюсь из кольта
у самого обрыва,
и боль со мной утонет.

#ткст #2015

интересно, сколько таких как я российских детишек, не заставших в пространстве и времени даже вторую чеченскую, начали после всей херни с украиной дёргаться от звуков салюта
я очень люблю народные гуляния, которые от души, а не от большого брата, но терпеть не могу салюты

выше мог бы быть текст, но не сложился. поэтому пост про то, какая я нервная