#ткст

было нам хорошо
были мы веселы
из холодной золы
прорастает трава
золотая трава
голова голова
в голове голова
замолчи голова

были мы веселы
мы могли говорить
про огонь и про смерть
не боясь заорать
хороши хороши
как мы были милы
как мы были добры
как мы были светлы

прорастает трава
из холодной золы
золотая трава
что прекрасней любви
озари озари
голова не мори
уходи голова
отпади голова

покатись голова
по холодной земле
окровавь голова
золотую траву
закатись голова
под колючий забор
под колёса мента
и в высокую рожь

прорасти голова
золотою травой
подари мне покой

#мзк а если вам не нравится мрачняк, то есть гениальный Чарльз Мингус (джазец)

https://youtu.be/23sah6aWk3A

#ткст #вслух про страну рогатую за малыми ребятами
драфт, я пока не очень понимаю, как перейти от детской страшилки к пафосной последней части, но пусть будет

вот старый #ткст про тревогу
2017 год, что ли
с тех пор актуализировался так, что аж больно
///

сирены тревога всё рушится рушится руши соцсети плюются постами с пометками BREAKING плюются тревогой тревогой тревогой тревогой тревогой вставай мы погибнем ложись мы погибнем с тобою

так жадно читать аналитику ядерной кнопки как жадно когда-то читали любимые книги

пошли посидим на красивый приветливый берег послушаем музыку поговорим о любви и посмотрим на небо когда оно выбросит бомбу посмотрим на воду когда разродится ракетой

горит телефонная сеть не могу дозвониться горит нефтяное пятно в океане тревоги любимый я жив а знакомый знакомого умер малыш всё в порядке я чудом не вышла пораньше (тревога горим умираем убиты тревога)

на самом деле, ретроспектива себя как поэта — это довольно прикольно

лет семь назад был период буйных экспериментов с формой, потом был период верлибров, потом был период вот такого, с чёткими медитативными ритмами и без рифмы, сейчас мотает между очень сложными штуками и минималистичными штуками. это забавно.

спасибо К., я вспомнил, что у меня есть недописанная песня про русскую левославную церковь

спасибо И., из разговора с которым я левославную церковь и выцепил

дописывать я её, конечно, не буду

#ткст день 11, "отвратительный"
у меня не сложилось. изначально было "умрёт в говне", но оно не билось с остальным
////

пожилой диктатор умрёт во сне
на своей золотой кровати,
и его положат в красивый гроб
с дорогой багровой обивкой,

будут люди плакать, рыдать, кричать
и стоять у его забора,
будут сотни свечек, цветов, венков
у кремлёвской стены унылой,

будет крёстный великолепный ход
с его ликом на всех хоругвях,
будут лица скорбные у ментов
и печальные у министров,

и его торжественно отпоют
под торжественным сводом храма,
а потом уложат в гранитный склеп,
неподвижного и святого,

и огромный памятник возведут,
и переименуют город,
чтобы точно помнили все и вся,
кто когда-то страною правил,

в годовщину смерти его введут
общенациональный траур
и диктатор новый смахнёт слезу,
возлагая цветы к могиле —

через десять лет, через тридцать, сто,
но однажды это случится:
пожилой диктатор умрёт во сне
на своей золотой кровати.

#ткст сегодня выступаю в жанре МЕНСТРУАЛЬНОГО ИСКУССТВА. это текст песни, если что. всем, кто работает в первый день месячных, посвящается

нанана нанана
нанана нанана
ёбаная матка
как же мне погано

всем работать нужно
в этом сраном мире
но хочется весь день мне
провести в сортире

полежать бы с грелкой
в тёпленькой кровати
или бы покушать
или поблевать бы

каждый сраный месяц
блядь одно и то же
только щас забыла
я сходить за ношпой

как же сука плохо
нанана нанана
ёбаная матка
как же мне погано

#ткст

смотрю: ебанутая птица
летит над Москвой-рекою,
и чё-то бурлит, клубится
чё-то в груди такое,

тычется мордой, ищет...
эх, на колу — мочало,
здравствуй, подруга-тьмища,
я по тебе скучала!

напои меня до чертей,
приготовь меня на убой,
Джа любит своих детей,
полюбит и нас с тобой.

#вслух текст про ненависть, чудовищно

для сравнения #вслух то, как он звучал обычно. и это прямо на минималках, поздно уже, дверь тонкая

о нет, я не могу перестать.

да, блядь, это джазовая импровизация

голос вообще не слушается (на записи заметно), но зато мне весело

#ткст

это всё невозможно
это кончится где, бля
сколько можно метаться
ну скажите, доколе

я хочу писать песни
про бездумную е́блю
а выходит про ярость
а выходит про боль

пожалейте, ребята
эти медные трубы
эти громкие звуки
эта мерзкая вонь

я хочу писать песни
про говно и залупы
а выходит про злобу
про любовь про огонь

короче, есть маленькие тупые стишки, как два последних. они что-то типа рефлекса. способ эмоцию зафиксировать

а есть те, над которыми работаешь часами днями месяцами