читаю ` О, этот юг, о, эта Ницца…

(с) Фёдор Тютчев

О, этот юг, о, эта Ницца…
О, как их блеск меня тревожит —
Жизнь, как подстреленная птица,
Подняться хочет — и не может…
Нет ни полета, ни размаху —
Висят поломанные крылья —
И вся она, прижавшись к праху,
Дрожит от боли и бессилья…

9 ʍᴀᴩᴛᴀ "Мᴇнᴇᴄᴛᴩᴇᴧи Пᴏдɜᴇʍᴇᴧья" идуᴛ нᴀ ᴄʙᴏю ᴨᴏᴄᴧᴇднюю иᴦᴩу ʙ ᴨᴇᴩʙᴏʍ ᴋᴩуᴦᴇ, чᴛᴏбы ʙнᴏʙь ᴨᴏᴋᴀɜᴀᴛь ʙᴄᴇʍ ᴋᴩᴀᴄᴏᴛу ᴨᴏ϶ɜии. Эᴛᴏ будᴇᴛ дᴏᴄᴛᴏйнᴀя и ᴋᴩᴀᴄиʙᴀя биᴛʙᴀ ᴄ "Чуʍныʍи". Пᴩихᴏдиᴛᴇ!


ʙᴩᴇʍя: 20:00

ᴧᴏᴋᴀция: "Гᴧᴀᴦᴏᴧ"
ᴀдᴩᴇᴄ: Бᴏᴧьɯᴏй ᴨᴩᴏᴄᴨ. Пᴇᴛᴩᴏᴦᴩᴀдᴄᴋᴏй ᴄᴛᴏᴩᴏны, 81

ʙхᴏд: ᴄʙᴏбᴏдный