ТЫСЯЧА ПРОБЛЕМ ГОРОДА БРЮГГЕ

модерн
придумали на конференции жанротехнологов
в брюгге
чтобы отвлечь
от положения дел в городе:

на улицах –
книжные
где каждый текст отсылает на библию
ну или хотя бы на улисса
такой себе выбор

даже те кто мало читает в ужасе
неужели всё придумали
и ещё раз придумали

по воспоминаниям йоханнеса блюмера
спасение
явилось неназванным бюргером
что представился
даней
(фамилия неразборчива)

даниил предложил
утверждать
что в подлунном мире
был новый жанр
ни на что не похожий
и мы его все
создали
и женщины в нём
прекрасны
и всё что сказано выше
верно
а то что было всегда
назовём как-нибудь
постмодерном

рассказав это
блюмер закурил
очень красиво
(его манеру позже скрадут французы)

в тысяча девятьсот тридцатом
на смертном одре
он поделился:

знаете
тогда я даже поверил в бога
хоть сам по себе акмеист
надеюсь
герр даня
жив
вернулся
и у него есть та фотография
его меня и моей жены
где мы курим красиво
смеёмся
и ночь впереди
нам знакома
и не знакома

и можно как хочешь
вертеть часы

//

Боже, это я и статьи/рассказы/ответы на сообщения в телеграме

даже забыл про существование «крутых принцесс)))»

настрой меня ниже на две тональности,
и начнём. словно снова первое
(свидание, причастие, января, _______)
крысы взбегают на судно,
наступая в толпе на хвосты.

ледок на мартовской луже
стеклянно глядит, протягивая конфету.
мне с ликёром, она нельзя:
в сентябре в школу.

море жалит рассерженным медоносным,
я притягиваю медуз и женские песни.
за её любовь, мой серебряный,
фига падает в яблочко.

тихий час длился ровно астрономически,
у меня нет ног, но завтра появятся,
вилка впуталась в волосы. жаль,
не умею пилить ножом.

среди рифов оранжевых пиджаков
мурмурируют строчки, вскрываются чакры.
я в своей эре второго деепричастия
стираю усы, стыдливо глядя.

#поэзия

безбожно тихо на космическом кладбище.
только потоки на глубине шепчут вальс.
капитаны уходят бессменно. мне не пора ещё,
меня притянул сюда кóмпас, а не компáс.

по-французски boussole, и земля даже пахнет солью,
мох на севере, бог на юге, да я не смог
ядовито стирает у горизонта ноги.
жаркий полдень июля. тенёк.

в прошлой жизни я был козой, покорял ущелья,
пока призрак из Броккена не передал от тебя привет.
и я бросился в руки перерождению,
и ищу тебя там, где смерти нет.

на уроке литературы: «рожок… Державин…»
мальчик — новый преемник приёмников пантеона.
старый доступен только в формате скрижалей,
и антенна его поломана.

бессонный бред на космическом кладбище,
я стою посреди Тихого океана,
слушая бормотание на волнистом капище
и заевшую «соль» на фортепиано.

#поэзия

#разборки

концерт по заявкам продолжается.

прежде чем мы начнём, я попрошу вас зафиксировать своё внимание на двух концептах: «женские песни» и «снова первое», символизирующее здесь бесконечное возвращение в точку старта.

с чего и начинается стихотворение. настрой меня ниже на две тональности — к первому концепту. мысль изречённая есть ложь (а поэзия вдвойне), поэтому уместно говорить «не своим голосом», носить маску на несколько тонов ниже. оплетать реальность метафорами. далее идёт второй: и крысы, бегущие не с корабля, а назад, и первое (вставьте слово сами), означают возвращение (привет, улисс. и ницше тоже привет) в начало.

так что у нас там было в начале? слово, и слово было «ледок». мартовские лужи, пугающе ликёрные конфеты и школа в сентябре бывают только в детстве. по-детски сбивчивую и испуганную речь имитирует и третья строчка в строфе: мне с ликёром, она нельзя (что, конечно же, допускает и другие интерпретации, как верно отметила @raskolnikov_outside_officially )

из детства мы попадаем в юношество, акватория из лужи вырастает в море. не слишком доброжелательное, впрочем: на ужаленное место слетаются другие хищники. это медузы, жалящие буквально, и песни, делающие это фигурально. курсивом выделена строчка из «изольды» мельницы, и эта песня выбрана не случайно: парный ей «тристан» затерян в другом альбоме, сепарирован от неё, и предстоит ему путь домой (концепт 2).
про фиги и яблоки я писала в предыдущем разборе, так что останавливаться на них подробно не буду.

далее экспансия повторяется: тихий час расплывается Тихим океаном. это период летних вояжей, где мои персонажи были старше меня, следовательно, экскурсия в будущее (или прошлое? снова ко второму концепту). следующие строки очевидно ведут нас к образу русалочки, у которой, между прочим, не то что голос на две тональности ниже, а его нет вовсе (см. концепт 1).

финальная строфа — погружение, путешествие к рифам (рифмам?), вскрывание чакр. в комментариях к самому стихотворению есть пояснение образа оранжевого пиджака (и я с ним не согласна, на первую встречу с читателями приду в нём, скриньте).
второе деепричастие коррелирует с первым причастием из начала, возвращая нас туда (см.концепт 2), а также символизирует не просто добавочное действие, а ещё и то, что отошло на второй план. каюсь, это мой страх — остаться незамеченной, каюсь и пишу далее про стыд.

а усы? вернёмся к концепту номер 1 и вспомним «русскую рулетку» флёр: я смеюсь над собой, я рисую усы. с ней и происходит полемика. но не только: за усами скрывается целый акт развоплощения. в постановке «дон кихота», к которой я тоже в предыдущем разборе обращалась, главный герой рисует себе усы и бороду, чтобы стать рыцарем. получается, что стирание усов — это развоплощение обратно в алонсо кихано, во второе деепричастие.

так о чём это всё? если по верхам, то о памяти, о страхе, о ностальгии. если глубже, то про затерянность — водоем меняется, а рыба больше не становится. но мы можем возвращаться к истокам, какое-то время стоять на месте, и это способно сделать нас сильнее. сегодня я делюсь своими страхами, а завтра надеваю оранжевый пиджак.

как мне петь, если я не знакома с текстом,
вместе
мы звучим в унисон,
если я не на первом месте,
если мой тон тебе не в тон,
если стон — архаичный трифтонг,
это сон, синева, мозаика,
это тень в голубые глаза её
падает блинчиком, лунным камнем,
разводя по воде руками,
кругами
уходя от небес над нами —
астрономического шатра, —
ритуального дна костра,
из-под второго дна
дарящего синее пламя.

я болею — как прежде, вами,
вы болеете — так же, мной,
так позвольте стать вашей весной,
настоящей и календарной,
чтоб звучание было парным,
чтобы вызвенел камертон.

#поэзия

Все снег да снег, — терпи и точка.
Скорей уж, право б, дождь прошел
И горькой тополевой почкой
Подруги сдобрил скромный стол.

Зубровкей сумрак бы закапал,
Укропу к супу б накрошил,
Бокалы — грохотом вокабул,
Латынью ливня оглушил.

Тупицу б двинул по затылку, —
Мы в ту пору б оглохли, но
Откупорили б, как бутылку,
Заплесневелое окно,

И гам ворвался б: «Ливень заслан
К чертям, куда Макар телят
Не гонивал...» И солнце маслом
Асфальта б залило салат.

А вскачь за громом, за четверкой
Ильи Пророка, под струи —
Мои телячьи бы восторги,
Телячьи б нежности твои.

Борис Пастернак.

чтобы вы не думали, что я исключительно вольный художник: на паре перевода сегодня было задание перевести текст песни (на фото), сохранив экзотичность иноязычных конструкций. и вот что вышло:

quoi qu’il arrive, au temps grouillé
on porte le fardeau d’être indifférent.
on reste toujours moitié-moitié,
on reste toujours mi-figue mi-raisin.

une fois on freine, l’autre on drifte
en roulant tous dans la roue de la vie
les gens de savoir-vivre fifty-fifty
les gens de l’époque così così

#перевод

я чищу гранат,
и это — жертвоприношение:
он бьётся в моих руках
пульсирующими движениями.

я знаю, что это когда-нибудь кончится,
мы не встретим новый год в белом.
рыжеволосая пулемётчица
посыпает голову пеплом.

я думаю, что когда-нибудь вырасту,
(перестану показывать паспорт)
а пока земля покрывается сыростью,
и мне на вид меньше, чем двадцать.

я чищу гранат,
и что-то чирикает в грудной клетке.
мысль на двадцать шагов назад,
подбородник для скрипки — твоя эполетка.

#поэзия

застала то, как вернулись птицы

правила поведения в зеркальном лабиринте

наденьте перчатки, идите вперёд с протянутыми руками. если вам навстречу вышло не ваше отражение, обнимите его, не у всех выходит с первого раза.

каждый романтический взгляд необходимо вернуть, каждый поцелуй — принять. в перчатках быстро потеют ладони, но этого никто не заметит.

зелёный сигнал светофора указывает на наступившую весну, красный — на ночь, проведённую за барной стойкой.

том форд — это дурной тон, она будет пахнуть, как дом.

разгляди в ней кого угодно, только не себя.

#поэзия

она на моих глазах написала книгу, а я провела ночь без сна, вычитывая все лишние запятые. тысячу раз думала о том, как напишу про это пост, а когда время пришло, у меня нет слов. а «альтернатива» — есть!

пишите письма, присылайте голубей. всем читать!