#разборки

первопроходцем в этой рубрике благодарная читательница выбрала стихотворение «тантал». ну, ни шагу назад.

миф о тантале, надеюсь, известен всем, и лейтмотивом здесь является его концовка, породившая выражение «танталовы муки». в декабре меня накрыл сильный творческий кризис, и это было первое стихотворение, которое я сумела достать, поэтому мотив нерешительности, невозможности реализации очень силён в первом четверостишии:

мне полки с пылью падают на плечи,
тянусь поставить — падают опять,
согнуться под руинами как будто легче,
но мне потом не встать.

об этом свидетельствует, например, избегание сказать «я» напрямую: безличные конструкции, пропуск подлежащего. аллитерация на [п], [т] утяжеляет слова, затрудняя прочтение для погружения в лирический мир.

дерево, под которым стоит тантал, наводит на мысль о фиговом дереве — метафоре сильвии плат:

Я почувствовала, как жизнь моя простирает надо мной свои ветви, как смоковница. С конца каждой ветви, подобно сочной смокве, свисало и подмигивало, маня, какое-нибудь лучезарное будущее. Одна смоква означала мужа, детей и полную чашу в доме, другая — судьбу знаменитого поэта, третья — карьеру университетского профессора, четвертая превращала меня в выдающуюся издательницу и редактрису, пятая звала в Европу, и в Африку, и в Южную Америку..., а выше на ветвях виднелись и другие плоды, ни названия, ни назначения которых мне пока не дано было угадать. Я представила себе, как сижу под этой смоковницей, умирая от голода только потому, что не могу решиться, какую именно смокву сорвать. Мне хотелось сорвать их все сразу, но выбрать одну из них означало бы отказаться от всех остальных — и вот, пока я в колебании и нерешительности там сидела, плоды начали морщиться и чернеть и один за другим падать мне под ноги.

из-под стеклянного колпака появляется библейская отсылка:

большие города, огромные проблемы,
и в каждом милосердие, кимвал и медь

Если я говорю языками человеческими или ангельскими, а любви не имею, то я —

медь звенящая или кимвал звучащий

. Если имею дар пророчества, и знаю все тайны, и имею всякое познание и всю веру, так что могу и горы переставлять, а не имею любви, то я ничто (1Кор. 13:1-2)

тема любви у меня часто переплетается с темой человечности в принципе. милосердие — частица божественного во плоти. сразу появляется другая вереница героев — герои-путешественники, герои-исследователи, и каждого из них в литературе сравнивали с христом.

и веки закрываются, и сердце слепо,
но нужно продолжать смотреть.

- маленький принц

вперёд, вперёд…

- дон кихот шварца

в случае первого срабатывает перифраз известной цитаты про слепоту глаз и зоркость сердца. но происходит инверсия смысла, поскольку любви я не имею (параллель с предыдущей отсылкой), значит, теорема не работает.

в случае второго всё чуть сложнее. накануне я смотрела «дон кихота» по шварцу, и «вперёд, вперёд, ни шагу назад» там является репетативной строчкой, которой, собственно, заканчивается комедия печального образа. посыл предельно ясен: как бы ни гнулась ни смоковница, ни мои плечи, как бы ни было слепо сердце — надо двигаться. надо думать, жить, писать,

…пока луна кривая
не улыбнулась в гладкий монолит.

то, что это метафора конца, надеюсь, пояснять не нужно.

но я не слишком люблю хэппи-энды, поэтому дальше всё ломается:

хлопок в моей ладони замирает

хлопок одной ладони — тяжкий грохот тишины. тишина = отсутствие слов. «о чём мне сейчас говорить, если всё давно уже прожито?» — задаю я вопрос ещё в феврале 2024. и мне здесь кажется, что ответа я ещё не знаю.

и с тяжким грохотом молчит.

последняя строка — референс к любимому стихотворению мандельштама (call me trivial):

И море, и Гомер —

всё движется любовью.

(кажется, нужно её обрести, наконец?)
Кого же слушать мне? (метафора со смоковницей) И 

вот Гомер молчит

,
И море черное, витийствуя, шумит
И 

с тяжким грохотом

подходит к изголовью.

спасибо за прочтение!

в моей голове четыре иностранных языка
а я хочу умереть по-русски
чтоб были ресницы январским льдом оплаканы
и чтоб выросли вскоре нарциссы
на месте где я

здесь об этом не говорят

колесо сансары лежит в запаске
и если телега встанет так с возу вон
москворечный скворцовый звон
слышен даже в замоскворечье

нет ни вопросов в памяти ни стихов
я так и буду ходить вокруг места где
слышен запах твоих духов
с сентиментальностью убийцы я так и буду

любовь чего ты хочешь от меня

#поэзия

imam jedno u glavi: volim te

dan je hladan, pada kiša
volim te

dan je vrel, sunce je izšlo
volim te

groza lete, munja blista
volim te

u svakom vremenu, danas i uvek
volim te

#poezija

ТЫСЯЧА ПРОБЛЕМ ГОРОДА БРЮГГЕ

модерн
придумали на конференции жанротехнологов
в брюгге
чтобы отвлечь
от положения дел в городе:

на улицах –
книжные
где каждый текст отсылает на библию
ну или хотя бы на улисса
такой себе выбор

даже те кто мало читает в ужасе
неужели всё придумали
и ещё раз придумали

по воспоминаниям йоханнеса блюмера
спасение
явилось неназванным бюргером
что представился
даней
(фамилия неразборчива)

даниил предложил
утверждать
что в подлунном мире
был новый жанр
ни на что не похожий
и мы его все
создали
и женщины в нём
прекрасны
и всё что сказано выше
верно
а то что было всегда
назовём как-нибудь
постмодерном

рассказав это
блюмер закурил
очень красиво
(его манеру позже скрадут французы)

в тысяча девятьсот тридцатом
на смертном одре
он поделился:

знаете
тогда я даже поверил в бога
хоть сам по себе акмеист
надеюсь
герр даня
жив
вернулся
и у него есть та фотография
его меня и моей жены
где мы курим красиво
смеёмся
и ночь впереди
нам знакома
и не знакома

и можно как хочешь
вертеть часы

//

Боже, это я и статьи/рассказы/ответы на сообщения в телеграме

даже забыл про существование «крутых принцесс)))»

настрой меня ниже на две тональности,
и начнём. словно снова первое
(свидание, причастие, января, _______)
крысы взбегают на судно,
наступая в толпе на хвосты.

ледок на мартовской луже
стеклянно глядит, протягивая конфету.
мне с ликёром, она нельзя:
в сентябре в школу.

море жалит рассерженным медоносным,
я притягиваю медуз и женские песни.
за её любовь, мой серебряный,
фига падает в яблочко.

тихий час длился ровно астрономически,
у меня нет ног, но завтра появятся,
вилка впуталась в волосы. жаль,
не умею пилить ножом.

среди рифов оранжевых пиджаков
мурмурируют строчки, вскрываются чакры.
я в своей эре второго деепричастия
стираю усы, стыдливо глядя.

#поэзия

безбожно тихо на космическом кладбище.
только потоки на глубине шепчут вальс.
капитаны уходят бессменно. мне не пора ещё,
меня притянул сюда кóмпас, а не компáс.

по-французски boussole, и земля даже пахнет солью,
мох на севере, бог на юге, да я не смог
ядовито стирает у горизонта ноги.
жаркий полдень июля. тенёк.

в прошлой жизни я был козой, покорял ущелья,
пока призрак из Броккена не передал от тебя привет.
и я бросился в руки перерождению,
и ищу тебя там, где смерти нет.

на уроке литературы: «рожок… Державин…»
мальчик — новый преемник приёмников пантеона.
старый доступен только в формате скрижалей,
и антенна его поломана.

бессонный бред на космическом кладбище,
я стою посреди Тихого океана,
слушая бормотание на волнистом капище
и заевшую «соль» на фортепиано.

#поэзия

#разборки

концерт по заявкам продолжается.

прежде чем мы начнём, я попрошу вас зафиксировать своё внимание на двух концептах: «женские песни» и «снова первое», символизирующее здесь бесконечное возвращение в точку старта.

с чего и начинается стихотворение. настрой меня ниже на две тональности — к первому концепту. мысль изречённая есть ложь (а поэзия вдвойне), поэтому уместно говорить «не своим голосом», носить маску на несколько тонов ниже. оплетать реальность метафорами. далее идёт второй: и крысы, бегущие не с корабля, а назад, и первое (вставьте слово сами), означают возвращение (привет, улисс. и ницше тоже привет) в начало.

так что у нас там было в начале? слово, и слово было «ледок». мартовские лужи, пугающе ликёрные конфеты и школа в сентябре бывают только в детстве. по-детски сбивчивую и испуганную речь имитирует и третья строчка в строфе: мне с ликёром, она нельзя (что, конечно же, допускает и другие интерпретации, как верно отметила @raskolnikov_outside_officially )

из детства мы попадаем в юношество, акватория из лужи вырастает в море. не слишком доброжелательное, впрочем: на ужаленное место слетаются другие хищники. это медузы, жалящие буквально, и песни, делающие это фигурально. курсивом выделена строчка из «изольды» мельницы, и эта песня выбрана не случайно: парный ей «тристан» затерян в другом альбоме, сепарирован от неё, и предстоит ему путь домой (концепт 2).
про фиги и яблоки я писала в предыдущем разборе, так что останавливаться на них подробно не буду.

далее экспансия повторяется: тихий час расплывается Тихим океаном. это период летних вояжей, где мои персонажи были старше меня, следовательно, экскурсия в будущее (или прошлое? снова ко второму концепту). следующие строки очевидно ведут нас к образу русалочки, у которой, между прочим, не то что голос на две тональности ниже, а его нет вовсе (см. концепт 1).

финальная строфа — погружение, путешествие к рифам (рифмам?), вскрывание чакр. в комментариях к самому стихотворению есть пояснение образа оранжевого пиджака (и я с ним не согласна, на первую встречу с читателями приду в нём, скриньте).
второе деепричастие коррелирует с первым причастием из начала, возвращая нас туда (см.концепт 2), а также символизирует не просто добавочное действие, а ещё и то, что отошло на второй план. каюсь, это мой страх — остаться незамеченной, каюсь и пишу далее про стыд.

а усы? вернёмся к концепту номер 1 и вспомним «русскую рулетку» флёр: я смеюсь над собой, я рисую усы. с ней и происходит полемика. но не только: за усами скрывается целый акт развоплощения. в постановке «дон кихота», к которой я тоже в предыдущем разборе обращалась, главный герой рисует себе усы и бороду, чтобы стать рыцарем. получается, что стирание усов — это развоплощение обратно в алонсо кихано, во второе деепричастие.

так о чём это всё? если по верхам, то о памяти, о страхе, о ностальгии. если глубже, то про затерянность — водоем меняется, а рыба больше не становится. но мы можем возвращаться к истокам, какое-то время стоять на месте, и это способно сделать нас сильнее. сегодня я делюсь своими страхами, а завтра надеваю оранжевый пиджак.

как мне петь, если я не знакома с текстом,
вместе
мы звучим в унисон,
если я не на первом месте,
если мой тон тебе не в тон,
если стон — архаичный трифтонг,
это сон, синева, мозаика,
это тень в голубые глаза её
падает блинчиком, лунным камнем,
разводя по воде руками,
кругами
уходя от небес над нами —
астрономического шатра, —
ритуального дна костра,
из-под второго дна
дарящего синее пламя.

я болею — как прежде, вами,
вы болеете — так же, мной,
так позвольте стать вашей весной,
настоящей и календарной,
чтоб звучание было парным,
чтобы вызвенел камертон.

#поэзия

Все снег да снег, — терпи и точка.
Скорей уж, право б, дождь прошел
И горькой тополевой почкой
Подруги сдобрил скромный стол.

Зубровкей сумрак бы закапал,
Укропу к супу б накрошил,
Бокалы — грохотом вокабул,
Латынью ливня оглушил.

Тупицу б двинул по затылку, —
Мы в ту пору б оглохли, но
Откупорили б, как бутылку,
Заплесневелое окно,

И гам ворвался б: «Ливень заслан
К чертям, куда Макар телят
Не гонивал...» И солнце маслом
Асфальта б залило салат.

А вскачь за громом, за четверкой
Ильи Пророка, под струи —
Мои телячьи бы восторги,
Телячьи б нежности твои.

Борис Пастернак.

чтобы вы не думали, что я исключительно вольный художник: на паре перевода сегодня было задание перевести текст песни (на фото), сохранив экзотичность иноязычных конструкций. и вот что вышло:

quoi qu’il arrive, au temps grouillé
on porte le fardeau d’être indifférent.
on reste toujours moitié-moitié,
on reste toujours mi-figue mi-raisin.

une fois on freine, l’autre on drifte
en roulant tous dans la roue de la vie
les gens de savoir-vivre fifty-fifty
les gens de l’époque così così

#перевод

я чищу гранат,
и это — жертвоприношение:
он бьётся в моих руках
пульсирующими движениями.

я знаю, что это когда-нибудь кончится,
мы не встретим новый год в белом.
рыжеволосая пулемётчица
посыпает голову пеплом.

я думаю, что когда-нибудь вырасту,
(перестану показывать паспорт)
а пока земля покрывается сыростью,
и мне на вид меньше, чем двадцать.

я чищу гранат,
и что-то чирикает в грудной клетке.
мысль на двадцать шагов назад,
подбородник для скрипки — твоя эполетка.

#поэзия

застала то, как вернулись птицы

правила поведения в зеркальном лабиринте

наденьте перчатки, идите вперёд с протянутыми руками. если вам навстречу вышло не ваше отражение, обнимите его, не у всех выходит с первого раза.

каждый романтический взгляд необходимо вернуть, каждый поцелуй — принять. в перчатках быстро потеют ладони, но этого никто не заметит.

зелёный сигнал светофора указывает на наступившую весну, красный — на ночь, проведённую за барной стойкой.

том форд — это дурной тон, она будет пахнуть, как дом.

разгляди в ней кого угодно, только не себя.

#поэзия

она на моих глазах написала книгу, а я провела ночь без сна, вычитывая все лишние запятые. тысячу раз думала о том, как напишу про это пост, а когда время пришло, у меня нет слов. а «альтернатива» — есть!

пишите письма, присылайте голубей. всем читать!