реки придумали греки
чтобы было на что
бесконечно смотреть

веки придумали греки
чтобы можно было
в любой момент перестать

а все остальное придумали римляне
подкупать толпы выдавать призы
московскую лотерею
переименовывать богов
впускать в город варваров
стекло и дорожное строительство
думать про римскую империю
когда открываешь глаза
когда закрываешь глаза

на память и.т.д.

ностальгия женщин за сорок,
которые съездили летом в отпуск
и весь год публикуют фото,
напоминает мне о своей ялте
или, лучше сказать, о крите?
о садовом пустом лабиринте,
где каждая правая изгородь
взглядом насквозь истреплена.
избегая вплотную плена
старой музыки в новых маршаллах,
я становлюсь частым
мотивом чего-то хорошего,
дьявольски неуловимого.
но ты знаешь, что се ля ви,
цу е фа, до ре ми
и шутки на эсперанто.
давай завоюем питер,
вернём андреевский флаг,
чтоб от края до края небо,
от самолётов во все стороны перья,
вот, как-то так.

а ведь представляешь, где-то так и играет пластинка высоцкого, рисуется тенями парадной профиль, висит на вешалке пальто с пришитой петелькой и пересчитывает груши на полу мой внутренний ребёнок.

#поэзия

страх перед чистым листом
заставил меня написать слово «страх»,
и потом два указательных пальца побежали по клавиатуре.

мне ничего не нравится: ни фоновая тревога,
ни ‘et si tu n’existais pas’ саундтреком по умолчанию,
ни медленные ответы на яндекс почте:

адресат сыграл в ящик зпт
задайте вопрос в faq тчк
оператор пифия на связи

< гудки, выраженные на письме многоточиями >

моя персоналия — жалостный смайлик,
подстрочник ‘right where you left me’,
отросшая осенью чёлка,
сердце, упавшее в снег.
на стене тенью рисую оленя.
может, выстрелить — это его идея,
чтобы запомниться миру деревом,
роняя вишни за сердцем вслед.

#поэзия

mon image est invisible
dans la foule dans la folie
comme la plus chère cible
qui est prête au mot ‘joli’.

tout est clair, ma belle malchance,
les choses vont de mieux en mieux:
ceux qui volent l’appartenance
du souvenir de tes cheveux.

une nouvelle mise à jour et
mon but c’est l’envisager.
mon petit cœur de guipure
c’est la seule chose que j’aie.

перевод в комментариях!

#poésie

на новый год я надеваю драное пальто
смешные кости волоку охотным рядом
как-будто я английский беспризорник

завороженный замороженный дурак
я прикасаюсь к окнам ресторанов
сжимая термокружку без монеток

туда стремится свет и звон посуды
я с кружкой пробегусь по патриаршим
и может мертвым соберу на новый год

///

глаз проливается
в желоба предыдущей ночи,
очерчивающие места
неполученных поцелуев —
лакуны.

в надписи под картиной шарф
разворачивается, словно больной зверёк,
словно карта города после «влипли»,
и снова петляет барочной улиткой.

вокализация травмы
удивлённо скругляет губы.

вы́резать замысел как заплатку,
криво пришитую; ждать прорехи —
футуристический смысл жизни.
наш парадокс не заменит робот

пока ещё далеко не вдруг,
но когда-нибудь непременно.

один рукопашный сбой,
неосторожное слово,
двери вагона прямо
передо мной.

#поэзия

я говорю много, задыхаясь,
второпях пережёвывая флексии,
слова стекают по подбородку,
капают на пол, и вот мы уже по колено,
сейчас не вечность, а первый час метамодерна,
что, может быть, одно и то же,
я испуганно слежу за выражением
твоего лица, не переставая грести,
руками, руками, двадцатью пальцами,
хотя я уверена, что у меня их порядка сотни,
время ускорилось и упятерило скорость поездов,
рост мозга, потребление двадцать пятых кадров,
я смотрю на твоё лицо сквозь пальцы,
мне кажется, что ты за перилами лестницы,
ведущей к причалу, но, найдя новую землю,
я продолжу говорить, говорить, говорить,
смотреть, как ты смотришь,
и думать, когда же ты заткнёшь меня,
когда же ты догадаешься,
но ты говоришь, что всё очень мило,
продолжай смотреть,
продолжай говорить,
я буду идти на звук твоего голоса,
а я думаю, чёрт возьми,
наверное, так о любви и пишут.

#поэзия

цветами, зарифмованными в шифр,
едва ли различимыми словами,
накрытой головою херувима
ты снова запускаешь руки в бисер,
рассказывая о себе.

мне кажется, что центр где-то рядом,
единство и искусства, и науки,
но складывать концепты в буквы — мука,
я тихо опускаюсь в тёплый хаос.

перестановки шахматных фигур.
осколками рассыпалась улыбка,
завьюжено алмазное кольцо
одной петлёй
вокруг оленьей шеи,
и я вдыхаю сердцем бесконечность.

#поэзия

НАЙДЕННАЯ ПОЭЗИЯ: ДЕДУШКА В ОЧЕРЕДИ НА НОНФИКШН

где мои книги
где мои книги
где мои книги
где мои книги

стихи мои
печатают нет?

мои дети рисовали море,
потому что однажды увидели,
знали про динозавров такое,
о чём не догадывались родители;
читали про принцев и мушкетёров,
разыгрывали дуэли,
были лучшими из актёров,
«дайте танк (!)» наизусть пели,
цитировали шекспира и грибоедова,
ловили улиток в спичечный коробок,
легенду про эврику архимеда
тоже выучили назубок;
они весну проводили в лужах,
лето — на берегу другой акватории,
любили бутерброды с сосиской на ужин,
исследовали и спорили.

как жаль, что рисуя море,
они не знали, кто на них смотрит.

#поэзия

погиб поэт. погиб — а толку?
десяток сложенных од на-
электризованному шёлку,
глазам, цветам, ночам без сна.

погиб поэт — а был ли мальчик?
бурливо таяла свеча,
топя обшарпанный диванчик,
эрато гревший по ночам.

погиб поэт, но он воскреснет
на третий день. и во всю мочь
напишет что-то интересней,
чем сон, цвета, глаза и ночь.

#поэзия

полотно,
а на полотне — двое.
каждый сам по себе,
но склеены плотно.
за одним изгибом пологим
кроется нечто,
но не животное,
а растительное.
сплетаются веточки мирта
хватаются попеременно за высь:
мирись, мирись и больше не дерись,
и вот завязь как будто свита

но зерно, однажды упавшее,
не принесло ни плода,
ни даже намёка на пашни,
ни даже, ни даже, ни да

‘plot’ как сюжет и заговор,
но против кого?
я распускаю связи,
смотанные в клубок.

#поэзия

это был чудесный год, за который родилось сто два стихотворения (это мой абсолютный рекорд) и три прозаических зарисовки. я благодарна всем, кто меня читает, комментирует, поддерживает. будем счастливы каждый день своей жизни, а не только в наступающем году ✨

пока все спали, паблику исполнился год 🌊

в качестве поздравления буду рада принять репосты, комментарии, реакции и просто ваше внимание🫀люблю до бесконечности, спасибо, что остаётесь со мной!

На вопрос «чем ты занимаешься?» я никогда не отвечаю, что пишу стихи. А ещё я предпочитаю не отражаться в зеркалах, не ходить по грязи и не оставлять отпечатков помады на поверхностях. Мне всегда грустно, когда ты держишь мою руку, а когда твоя собака провожает меня до лифта, меня и вовсе одолевает тоска.

Я исполняю произведения Цветаевой на конкурсах чтецов и всегда выдерживаю паузу необходимой длины, когда в тексте стоит тире. Моим голосом однажды говорило радио на День Победы, только там снова переврали мою фамилию. Все, кому не лень, перевирают мою фамилию, я этого не выношу. Но на радио нет смысла жаловаться, оно ничего не чувствует. В английском языке и радио, и твоя собака — it, и я не знаю, кто из них человечнее.

На колготах дыра. Монетка с кожаной текстурой упала на красную коленку и ждёт, когда я её подниму. Вы, идущие мимо меня… Я цепляю ногтями капрон и тяну к ресницам. Из-за приближающихся пальцев мне не видно, как распускаются нити, но из-за мороза, откусывающего всё больше, чем он способен съесть, мне становится понятно, что монетка подешевела вдвое. Во сколько раз за это время подешевела я?

Правда холодно. Но вставать не хочется, потому что потом придётся пойти, а я не знаю куда. Пока я сижу здесь, и меня никто не видит, я нахожусь одновременно где угодно. И где-то даже целую накрашенными губами кромку бокала. Когда умер дядя, я слишком много выпила, хотя знала, что на следующий день придётся идти в редакцию, чтобы отдать стихи, которые он написал при жизни. Передо мной в очереди стояла чудачка, и сквозь треск в голове продирались её слова «иллюстрация», «форзац», «альтернатива», все резкие и красные, как цоканье языка. Я хмурилась в её спину, потому что мне было нечего сказать.

Ты всегда держишь мою руку, когда я говорю о грустных вещах. Но я не хочу идти к тебе, ты тоже устаёшь меня выслушивать, хоть и не признаёшься. Твоя собака закатывает под тумбочку мяч, ты уходишь за шваброй. Я сижу и смотрю на снег.

Мне нравятся игры с альтернативными концовками. Думаю, мне стоит поцеловать тебя или твою собаку, рассмеяться со сцены вместо тире, по слогам произнести свою фамилию, зажав в руке монетку. И перестать писать стихи.

#проза