кто-то говорит о свете
на краю Земли.
что оставлю после смерти
и оставлю ли?

ворох разноцветных платьев
и рассказов тьму,
и гитару на кровати...
надо ли кому?

в объективе две улыбки,
смех на диктофон.
не исправлены ошибки,
не влюбился «он»...

я пишу стихи и песни
дома и в пути,
чтобы лет так через двести
жизнь свою спасти.

напоёт четыре строчки
в гулкой тишине
невлюбившегося дочка,
помня обо мне.

напоёт - и удивится:
«старый же мотив!»
милая! он мне лишь снится,
мне б его найти!..

кто-то будет плакать, память
обо мне храня.
я могла бы всё исправить!
только нет меня.

и пока ещё живая,
не ушла во тьму,
хочешь, я тебе сыграю?
хочешь, обниму?

мы успеем - и немало! -
в нашу сотню лет:
шум полночного вокзала,
кофе и билет.

фото в матовом конверте:
море, корабли...
что оставлю после смерти
и оставлю ли?

20 марта 2020
#поэзия

письмо Винсента

помнишь, мой милый Тео, тот виноградник в Арле?
он не задушен хмелем, так же свободно дышит.
редкий вороний гомон - скол на святом Граале,
я там бываю часто, чтобы подняться выше.

краски здесь словно чище, сон не размыт недугом.
плечи полей расправив, солнце встаёт лениво.
видел вчера, как дети шли за тяжёлым плугом,
к осени, значит, будет виться пшеницы грива.

плачет на блюдце свечка, тает, рождая пламя;
я нахожу искусство даже в кусочке воска.
мы с ней похожи... Тео, знаешь ли, между нами,
я стал всё чаще видеть контуры перекрёстка.

то не совсем реальность, будто бы сон... а всуе.
справа лежит дорога, нету ровнее линий,
слева же, на контрасте, брызгая и танцуя,
поле заполнил ирис глубоководно синий.

что бы ты выбрал, Тео? мысли мои понятны.
мне миллиона франков море моё дороже.
что ж... остаюсь счастливо, зная о необъятном,
я тосковать не стану, если не будешь тоже.

3 сентября 2020
#поэзия

граниты

пражская осень - шелест.
руша скелеты листьев,
я проклинаю Желю -
«горесть» в моей отчизне.

может, и не жалею,
просьба, мольба - всё пусто.
русской тоски нет злее,
горше лишь то, что тускло.

здесь под ногой - граниты,
сны мои рвут гранаты,
тянут внутри магниты,
сверху сидят магнаты.

золото тянет руки
к мысли моей горячей,
целятся чьи-то луки
в голову наудачу...

хоть бы стреляли, право.
в мире законы те же:
в целой картине нравов
фон ещё белоснежный.

6 сентября 2020
#поэзия

пиано

волнуются лунные блики,
касаясь поверхности клавиш.
в кудрявых сетях повилики
ноктюрны Шопена оставишь.

целуя диезами август,
взлетает мелодия ночи.
и я незаметно останусь
во имя спокойствия прочих.

цепляются ноты за гнёзда
певцов, как и я, поневоле.
Шопен прикасается к звёздам,
и прячутся терции в поле.

играй, словно рушится сердце;
ты чувствуешь правильно звуки.
живёшь до последнего герца,
потом опускаются руки.

и слышен лишь шёпот денницы
в разорванном кружеве ивы...
тогда перестанешь мне сниться,
когда завершатся мотивы.

1 октября 2020
#поэзия

никакого порядка,
отчёта в том, что действительно важно
или уже просрочено.

стяг луча - эндорфинная взятка;
не расплатиться бывает страшно,
но если тело отключено,
не значит, что обесточено.

до меня дошёл слух,
что огни замолкают плавно,
не услышав, как ты растаешь.
темнота образует ряд.

знаешь,
мосты не горят и подавно,
если рукописи не горят.

26 ноября 2020
#поэзия

[фарисейство и забвение]

на дне реки не слышно стонов мертвецов,
и так бессмысленно раскрыты их глаза,
что обвинений к ним не меньше, чем истцов.
любой из них ни капли правды не сказал.

они - айтишники, буржуи, бурлаки,
постмодернисты, некроманты, повара.
и голоса их не слышны со дна реки,
на них закончилась опасная игра.

но колесо сансары смелет их в муку,
и местных рыб не будут крики их пугать.
и много лиц ещё примерят на веку,
и поле жизни попытаются вспахать.

31 августа 2021
#поэзия