Вы денег никогда давать мне не хотели —
Я не нуждаюсь в них! Когда взамен постели
У старого дворца, на камнях мостовой,
Я уж девятый год ночлег готовлю свой
И надо мною ночь раскинет синий полог, —
Я счастлив, я богат! И мирный сон мой долог.

- Виктор Гюго, "Рюи Блаз"

в храме твоего имени
ежесекундной перкуссией
рассыпаются мышечные удары.
мирная меланхолия.
никуда не уходит
щекочущий запах пороха –
начнём фейерверк.
пречистая,
торжествуй, веселись!
все возможные адресаты
не на небесах.
милая,
ресурсы исчерпаны,
черти бывают сильнее
бечёвки, обнявшей шею.
светлая,
что же мне делать дальше,
выпустив тауэрское вороньё,
чего ждать?
мерцание мозаики –
весь ответ.

#поэзия

Я помню, как сперва ты мне дарил цветы, —
Теперь империю, мой друг, даришь мне ты.

- Виктор Гюго, "Рюи Блаз"

остыла
неистовая земля.
синицы щебечут,
дурача авгуров.
как волшебные капли
датского короля,
весенняя морось
спрыгивает с бордюров.

мгновения
состоят из мазурки мазков,
составляют картину
по-коровински пёструю.
лазурным пятном
ложится моя любовь,
неисправимо
ливнем захлёбываясь.

#поэзия

вкидываю этот обрубок и уползаю в свою раковину

#поэзия

каковы на вкус мои стихи?

я была уверена, что выучу расположение всех созвездий в северном полушарии, а особенно точные координаты той звезды, которая находится в родничковой зоне черепной коробки.

думала, что однажды над нами раскинется вселенский шатёр, а под нами — мокрый бархат августовского паласа.

надеялась, что мы будем, как главные герои сказки Пушкина: улыбка млечного пути, не боясь греха, превратится в твой смех, и в ответ ему умильно шелохнётся земной покров — так звучит аккомпанемент сбегающего счастья, что было застигнуто врасплох.

мечтала о том, что поразительное лирическое ты и надтреснутое я, которое до сих пор норовлю обозвать героем, наконец-то оторвутся от попыток заглянуть в глаза бога и увидят то мы, что раньше казалось им несуществующим.

но всё, к чему можно было прислушаться, уже утихло. умерли звёзды, пожухла трава, и старый атлас с легендой о Каллисто, верно, уже переработан в колоду карт.

что ж, олл-ин?

#проза

не пишу прозу обычно, но что-то на меня нашло

любой империи суждено пасть —
либо я на земле, либо ты у ног.
расплетётся по листику твой венок,
и вселенная жадно раскроет пасть,

поглощая во тьме за звездой звезду.
я смотрю на пожарище кораблей.
алый флаг не планирует стать белей,
и тогда я опять за собой веду

монологи о том, что всегда ложь
обретает ужасную красоту.
ещё котинос я не один сплету,
только ты к энтропии меня сведёшь.

#поэзия

у тебя в последнее время мотив того, что что-то скоро должно закончиться: ты уходишь и ставишь точку. не как санлайт, конечно…

честный отзыв о поэзии

я!

она кричит на Афродиту, и я её не осуждаю (тоже хочется)

художник Мигель Карбонелл Сельва

знаете, а ведь хочется быть картиной маслом в чьей-то мастерской