Когда выпадает первый снег, у меня внутри что-то рушится и падает в пропасть. Как будто чувствуешь, что всё кончено. И так каждый год... Снег ввергает меня в уныние. Снег погружает меня в отчаяние.

Дело даже не в том, что я не люблю холод, а в самой атмосфере зимы - как конца жизни, заморозки всех её проявлений, ледяной чернильной пустоте и безмолвии.

Каждый год с первым снегом я переживаю очередную личную смерть и горюю по своей внутренней кончине. Я мысленно заколачиваю себя в ящик и закапываю под землю.

Я всегда говорил, что, если захочу бросить всё в своей жизни - то уеду в одиночестве жить в Антарктиде. Понятное дело, это больше метафора (?), но метафора вполне ясная. Снег - это смерть, это конец, это полное угасание. Это что-то, навсегда искривляющее тебя. И изменить внутреннее восприятие у меня не получается.

Ненавижу снег. Ненавижу умирать.

#дед #мысли

Очень приятно проснуться в 4 дня, сладко потянуться, взять телефон....




.... и обнаружить смс о том, что тебе надо съехать с хаты вот прям щас.

Что ж. Помянем деда.

Самое ужасное и нестерпимое, когда съезжаешь с квартиры - это жуткое иррациональное желание вернуться домой, нажать автоматически привычный выключатель, сесть на своё место, почувствовать спокойствие и уединённость.

Вот только твой дом уже не твой. Юридически, ты больше не имеешь права там находиться. Твоих вещей там нет. Но мозг не понимает этого, он всё равно считает то место своим домом, хоть тресни. Кажется, что можно просто вернуться, открыть дверь и совершить привычный вечерний цикл дел.


Я экстренно в гостях у бабушки, пока жду человека, с которым мы договоримся насчёт новой квартиры в середине ноября (надеюсь, договоримся, не хочу представлять другой исход). Я не хочу там быть. Шумно, чужие правила, другие люди.

Вчера я до 8 утра паковал вещи. Сегодня таскал в одни руки с 15 этажа на 1, потом в грузовичок, потом на 4 этаж по ступеням вместе с родственником. Мой стул, моя мультиварка, моя одежда, моя подушка. Он таскает их не так - грубо как-то, для него вещи чужие. Не чувствует. Мне больно смотреть, но без помощи я уже сдавался. Устал так, что с трудом сижу. Спина не разгибается.

Я не могу даже собрать свой стол и поставить комп с планшетом - негде, это чужой дом, я в гостях. Просто сижу и смотрю на коробки, из которых тоскливо выглядывают мои вещи, словно брошенные щенки.

Хочется забиться в угол и врасти в линолеум. Хочется домой. Очень хочется к себе домой.

Но мой дом уже не мой.

И больше никогда не будет моим. Как и предыдущий мой дом, ставший чьим-то ещё.

#мысли #дед