Виноград оказался горьким.
А оскомина – неизбывной.
Кто-то в гору, а кто-то с горки,
Курс учёбы – факультативный.

Вкус прощания – долгосрочный,
Крылья делят судьбу на части.
Страх оскомины – это точно.
Поцелуя печать – на счастье…

#ВладимирСпектор #Поэзия

🌕Памятник рукотворный, падая, видит небо.
В небе – своё отраженье, с вечными облаками,
Светлыми именами, эхом Бориса и Глеба.
Те, кто за ними – над нами и неизменно – с нами.

Не предавая память, небом наполнив площадь,
Памятнику просторно, даже когда невозможно
В эту беду поверить, да и понять не проще...
Бьют молотками, тянут через войну и таможню.

#ВладимирСпектор #Поэзия

🌕Надежда утешает, но не лечит,
Неярко светит. Греет ли? Едва ли…
И если мрак укутывает плечи,
Надежда утешительна в подвале.

И безнадёга там же вместе с нею,
А кто сильнее? Я не знаю тоже.
При равном счёте кто из них ровнее?
И от кого из них мороз по коже…

#ВладимирСпектор #Поэзия

🌕А если время – как большой цветок,
Что виден детям, взрослым, старикам?
Но только тем, кто близок, хоть далёк,
К парящим в белом свете облакам…

Кто слышит небо, вовсе не чудак.
Там времени сквозящий аромат
Даёт сигнал – всё так или не так,
Куда нам плыть – вперёд или назад…

#ВладимирСпектор #Поэзия

🌕Выйду в поле, время закатное

Выйду в поле, время закатное
Ветер кудри рассыплет линялые.
Воля вольная, жизнь перекатная,
Я вернулся на родину малую...

Степь пылает полынью взъерошенной,
Небо тучи закрыли суровые.
Я по миру бродил, гость непрошенный,
В уголки забредая бедовые.

Рвутся с повода кони ретивые,
Эх, пустить бы их вскачь, позабавиться.
На пригорке поодаль, стыдливая,
Как невеста, берёза — красавица.

Даже дышится здесь мне особенно,
Все тропинки до боли исхожены.
Дом отцовский, кустами смородина,
И погосты родные ухожены.

Но не мною, простите, не хаживал,
Поклониться бы в пояс, покаяться.
Постоять пред могилою каждого,
И поплакать, душа коли мается.

Выйду в поле, время закатное,
Ветер кудри рассыплет мне, балуя.
В алом зареве степь необъятная,
Я вернулся на родину малую...

#ИнверШеуджен #Поэзия

🌕Когда ты вернёшься...

От редакции

Виктор Кирюшин — секретарь правления Союза писателей России, председатель Совета по поэзии. Редактор-составитель уникальной книжной серии "Позывной Победа", ставшей настоящей "окопной правдой" в зоне СВО. Кирюшин неоднократно бывал в Донбассе, в том числе в конце февраля 2024 года, в Луганской народной республике.

Из новых стихов

***
По возрасту давно не призывной,
Но чувствую невольную вину:
Товарищ мой прощается со мной,
Товарищ мой уходит на войну.

Туда, где степь до края сожжена,
Где солнца окровавленный клинок...
А у него молодушка-жена,
А у него кровиночка-сынок.

Вот он ступил на огненный причал,
Свою судьбу доверил небесам...
Никто ему повестку не вручал,
Но он мужик - он выбирает сам.

Какой придётся заплатить ценой
За всё, что ныне снова на кону?
Товарищ мой прощается со мной,
Товарищ мой уходит на войну.

КОГДА ТЫ ВЕРНЁШЬСЯ…
Однажды в родительском доме проснёшься,
Покажутся странными мирные сны,
Когда ты вернёшься,
Когда ты вернёшься,
Ещё до конца не остыв от войны.

Черёмуха вновь расцветёт над обрывом,
Развесит над речкой туман пелену…
Солдату непросто привыкнуть к разрывам,
А после непросто принять тишину.

Поздравят с приездом, а ты усмехнёшься —
Дорога оттуда, как память, длинна…
Когда ты вернёшься,
Когда ты вернёшься,
Сестрой-неразлучницей станет война.

Укроют воронки цветы полевые,
Подсолнухи ветер устанет качать…
Когда за столом соберутся живые,
Им с мёртвыми будет о чём помолчать.

Читать далее…
#ВикторКирюшин #Поэзия

🌕ТЫ СЛЫШИШЬ ЛИ МЕНЯ, СОЛДАТ…

Как в сорок первом смерть стократ
Грозна, и небеса горят.
В аду, средь боли и огня,
Солдат, ты слышишь ли меня?

Ты посмотри, с тобой в строю
Ребята пали, что в бою.
Чуваш, татарин и бурят,
Все те, кто был тебе как брат.

С тобой, запомни, Ленинград,
И город славы Сталинград!
И дед, что в поле под Москвой,
Остался вечно молодой.

С тобой шагает мать-страна
Пожаром войн опалена.
Не зачерствев и не предав,
И голову склонить не дав.

А ночь, от взрывов горяча,
Застыла над письмом свеча.
Но надо пережить рассвет,
Мальчишка, сколько тебе лет?

И поднимая в цепь ребят,
Ты знай, любимые не спят.
И ждут, а матери в мольбе,
Седеют в думах о тебе.

И чей-то сын, и чей то брат
"Огонь!" — кричит, хрипя, комбат.
Над полем в копоти луна,
Опять кресты, опять война.

Пусть смерть грозит в прицел стократ,
Но правда за тобой, солдат!
Чеченец, русский и бурят,
И каждый мне навеки брат...

#ИнверШеуджен #Поэзия

🌕Сонеты Цурена

№ 2 (Печаль)
Как лист увядщий падает на душу
обычный взгляд когда-то дерзких глаз.
Шторма стихают — волны лижут сушу,
любовь проходит — сны ласкают нас.
Проходит всё — но не увы! — так надо.
Так надо все печали отпустить,
и снова, повинуясь страсти взгляда,
их возвратить, и вновь с ума сходить.
Увядший лист взлетает, и печали,
легко сдувает время вслед за ним,
Но жизни ветер снова навевает
гербарий сожалений, и едва ли
минует душу чувства Херувим —
то свято место пусто не бывает.

#ВячеславДанилкин #Поэзия

🌕№ 3 (Перспектива)

Как лист увядший падает на душу
минувший день, устало матерясь.
Природа-мать недолго листья кружит
и пёстро застилает ими грязь.
Пройдёт сезон осенних поражений —
что было будет снова рождено,
а нам переиначить сожалений,
ругайся, не ругайся — не дано.
Дано. На перспективу — невозвратность,
за день обыкновенный — благодатность.
Достаточно. Чего еще хотеть?
Бери и береги — ещё лететь,
ещё ловить попутные мгновенья
свободы до момента приземленья.

#ВячеславДанилкин #Поэзия

🌕 БУРИМЕ
Начинаю: больничная койка,
И матрац отсыревший на ней.
И банально, и пошло, и горько, —
Физрастворный пролился коктейль.

Ну, подумаешь, горькое горе,
Чудо чудное — это пятно.
То напомнит про Чёрное море,
То про чёрное дно.

***
Если вправду жизнь чего-то стоит,
Значит, человек недаром строит
Конуру из болей и обид.

И кому потом какое дело,
Плохо получилось, неумело:
Трещиной расколотый гранит.

Человек сменяет человека,
И не заменяет человека.
Остаётся как рубец, прореха, —
Дурачок, калека.

И живёт, счастливый недотепа,
Обожатель женских форм,
Положительный, как Дядя Степа
С припасенным к ночи топором.

#ВладимирКосогов #Поэзия

🌕Шутка

Наконец-то наступает
новой эры новый год.
Стихоманы сочиняют —
расталантился народ.
Атмосфера предвкушенья
дарит новые творенья.
Сильно, слабо — так и сяк,
под коньяк и под косяк,
пишут авторы в разбежку
свой нетленный самопал
(кто-то свыше нашептал) —
новь и штампы вперемешку.
Их стихи не идеал,
но и гений так писал.

Так писал, лелея чувство!
Быстро с Анной переспав,
принимался за искусство
(к Музе страстью воспылав).
Забывал про все утехи,
про постельные успехи,
день и ночь, как раб писал,
не питался и не спал.
Что ж его пример — наука?
Просто глупость это всё:
форма, чувство — то иль сё —
не вселенская докука.
Что поэту мудрено,
графоману так дано.

#ВячеславДанилкин #Поэзия

🌕Вослед Прощёному воскресению и взрывам в Белгороде

Вслед коротеньким жизненным «приходинкам» иерея Николая, посвящённым Прощёному воскресению и началу Великого христианского поста — Станислав Минаков написал небольшое стихотворение — в перерыве меж взрывами в Белгороде.

Просыпаюсь тихо, без будильника,
просфору беру из холодильника —
до́жил, знать, до часа до сего.
Воскресенье доброе прощёное.
Тут и там — родная Русь крещёная.
Рифма: ПВО и СВО.

Братьям брат, с ухмылкою мечтательной,
шлёт снаряд — летальный и летательный —
равнодушной твердью голубой.
И для профилактики карательной
целится в участок избирательный.
И вины не помнит за собой.

Он рамсы́ попутал с орьентирами, —
ощетинясь вражьими «Вампирами»
вытащил пеке́льную пращу.
Рухнули осколки на околицу.
Словно он и вправду целил в школьницу.
Боже Правый, я его прощу?

#СтаниставМинаков #Поэзия