воробьиная истошная оскаленная хриплая неистовая стая ГОЛОСИТ ВО МНЕ

всего-то разорвало горизонт пополааааммм

прыг секунда скок столетие

сквозь кожу проростает серебристая рожь
вливается в глазницы родниковый поток
лениво высыхает молоко на губах
ржавеют втихомолку потаённые прозрачные двери
...

просто трамвайчик взял да и поехал под откос

из каждой реки давно пора организовать по вай-фай антенне

моя картина

какая боль, такой пейзаж
какой апрель, такой мандраж

стынет в трубах вен метель
алмазная землистая капель

а небеса продолжат сиять
и глаза откажутся спать
мотылёк останется лгать
сам себе, летя в полусне
на кажущийся свет летя в пустоте

да как же изменить эту жизнь в плюс, а не в ноль

всех с первым днём зимы ::)

очень люблю я всё последнее

фактически, так как любая вещь/событие/етц уникально и неповторимо, то ВСЁ можно считать последним. и всегда жить внутри ускользающего ощущения неповторимого мига. но я пробовал подобный подход, это свихнуться можно от вечной эйфории потерянности. не сказать, конечно, что я и без того не свихнувшийся — свинья грязь найдёт — однако даже для меня (далеко глубоководного в этом плане) всё ещё сущесвуют невероятно ужасающие своей безмолвной молчаливостью бездны.