Сейчас подумаю: может быть, выложу кое-что примечательное, связанное с этим стихом

Кромешное

Тлен.
Сплин.
Плен.
Лин.
Меня окружает тьма.
Не хочу, чтобы было иначе.
Блин...
Бред.
Клин.
Плед.
Не охота вставать весьма.
Глаз закрываться начал.
Сгинь.
Свет...
Жизнь?
Нет.
Жизнь давит лёгкие без лени.
Есть панацея от этой болезни:
Лин.
Плен.
Сплин.
Тлен.

Дезерт

Затишье.

Ветер,
Погони мрак из разума.
Я к тебе в доверии.

Вольный,
Унеси дух от фатума
Вернуться в келью.

Лечит
Не время, но часы,
Когда не тет-а-тет с глухой судьбой.

И после бури, чуть побыв с тобой,
Остался в штиль,
Держа в руках без сил
Твоё немое "прости".
Больно...

Дезерт

Ностальгирую по концептуальной и предельно краткой форме работ двухгодовалой давности (типа этой или, которой я меньше стесняюсь, этой), только с большим упором на чувственное. Добавлю что-нибудь и к прошлому стиху

Первый экономический

Экономия...
Политэкономия...
От неё — моя автономия.
Я прочитал Маркса.
Хуякса!
Макроэкономика...
Микроэкономика...
Микро... фон. Макро-ПОХУЙ
На доброго английского гномика:
Коль депрессия — книжонку дуй.
Я прочитал Кейнса.
Для плебса!
Пушкин интересует:
Имя Смита не упомянет всуе —
Его читать рад.
Вот Смит горазд:
Придумал невидимую руку.
У её владельца — спид!
Имел пролетария-суку.
Я... не читал Смита.
Нахуя, простите,
Читать мне Смита?
И Я не признаю экономику.
Дайте про счастье мне томика!

Студенческий Дезерт

(АХАХ ПРОСТИТЕ ЗА ЭТОТ ЩИТПОСТ, НО Я ДОЛЖЕН БЫЛ)

Публикуется на день декабристского восстания!
(Не знаю, почему так прёт на щитпосты, но лучше веселиться, чем грустить, ведь кто грустит, у того простатит :)))

По товарищу Троцкому.

Любви, надежды, громкой славы
Ждала Сенная в этот день.
Мы проебались. Ну и ладно!
С могилы смотрит снова тень.

Поднимайте плакаты,
Мы против войны
(За Харбин и Корею)!
Царь, пойми,
И дай Думу, проклятый,
Мы без Думы думать не смеем
(С думой, впрочем, тоже).
Ой, а свободой в бровь, а не в рожу...
Мы терпели допоздна.
Грянет новая волна!

Да в Семнадцатом она
Ебанула Русь сполна.
В феврале орёл царя
Отморозил яйца зря.
Но какого чёрта, товарищи,
Хлеба не было и нет?
Почему на фронте врáжищи
Задают нам пару лет?
Значит, плохо восставали,
Значит, всех нас наебали.
Будь страна по-новому вольна.
Здравствуй, новая волна!

Революция идёт социальная,
И в руках теперь глянцеватая
Смотрите,
            Завидуйте,
                      Я — гражданин...
Схуяли крестьянам
Паспорт не нужен?
В смысле батрачить в колхозе до сраных седин
За поставки иностранным буянам?
Дядя Горби, Маркс контужен.
ГКЧП, отдай мне танк!
Будет новая волна...

Революция одна
И другая,
Достигая дна
Вспять процесс ведёт.
Это шутка злая,
Или, может, мёд?

Вопрос о драматургии
Возник:
Процесс — порочный круг
Или пробивной палкой;
Ступенькой, спиралькой
Или в тупик?
Бунтовщик — враг, любовник или друг?
Я так скажу: всё и даже больше.
Тупик — просто пробел,
Приступ аллергии
На истории цветной дорожке.
Но дальше — альт Ф4 плюс прожарка медиум велл.

Товарищ, верь, взойдёт она —
Заря от атомного взрыва,
Судьбы прекрасной дикий шквал,
Как нам Посадас завещал,
И мир воспрянет ото сна
И все потомки нервосрыва
Продолжат сраться без конца.

Революционный Дезерт

Звёзды (Посмотри...)

Посмотри, мы не в городе,
И не заняты скучною дрёмой.
Мятный ветер — попутчик в холоде
Этой ночью яркой и тёмной.

На контрасте того полотна,
Как чёрная кошка бежала по небу,
Фонари космотропочек на...
Мысли капелью по древу.

Принцип — "ars longa, vita brevis"
С переходом на моно-но аварэ.
Сухому слову не поверишь...
Посмотри, как заснежило дали!

Эти хлопья — для памяти клад:
В них охота душевно валять дурака.
Будто на душу вдруг звездопад
Из мороза в ответ на мечты: "по рукам!"

Нам не нужно на ручке перчатки.
Посмотри, как живая моя,
Ищет камеру возле полпачки
Пряников, в сумке горя.

Я... сгораю весь от стыда:
Я забыл её дома, господи!
Но... зачем мне себя пытать?
Напиши, как мы тут не пропадом.

Твои строки цветут, как летом —
И не нужен оковный плед!
Посмотри!... мне кажется, в этой
Твой слепящий ласковый свет.

Светлый Дезерт

By the way, это последний стих 2025 года. 31 декабря я оставлю вас в покое, но ненадолго 🤗🤗🤗
Хаппи ню э, мои ненаглядные 💋💋🎄🎄✨✨❄️❄️🍊🍊

Новый год начался, так что я, как в Италии выкидывают старые вещи из окна, выкину на растерзание уже прошлогодний стих

Записки сумасогнанного

Доктор,
Возможно, это синдром,
Или мне просто влом
Ломать бьющий в висок,
Отдающий в носок
Людских склочностей ротор

Многоголоса толпа
Всё орёт
В моей голове.
Может, всё равно, но
Не слышу своих радостей.

Избегаю социальный капкан —
Не, залёт.
Желая быть чуть подобрей,
Вторя эффекту домино,
Не бросают. Хвать ногу, падая со стен.

Доктор,
Возможно, мир болен,
А я антитезой быть волен,
Но я — антитело-пустóта.

Тысячи мух не ошибутся,
Просто их выбор — говно.
Мне понимать не дано!
Просто могучая кучка.

Мне понимать бы своё нутро,
Продукт отрицания скромных вводных
Окружающих-земноводных.
Понимать нечего,
Искать нечего:
Пусто.

А только ищу,
Пишу, пищу...

Муха-доктор,
Муха-диктатор,
Свали с моих глаз, ты, провакатор,
Уйди... если нет находок.

...возможно, я глупее мухи,
Такое людское. Такая непруха.
Но Я выбираю подобные муки?
Раз так, медсестра, будь мне — подруга.

Сумасогнанный Дезерт

Пока я раздумываю над тем, стоит ли на 99% изменить последний написанный стих, хочу поднять важнейший вопрос
Мне аватар кажется уже шляпой какою-то, поэтому стоит ли менять и если да, то на что? Я думал сделать где-то в спб фото и нафигачить альтушного цветокорра (как на аватаре своего личного тгк. Не подписывайтесь, а то на вас нападёт моя любимая музыка) или мрачняка, но до вторника не хочу никуда выбираться дальше границ ПУНКа.
В общем, можете реактами и комментариями выразить своё мнение, а я буду дальше думать над странными темами и (скорее всего всё же) не редактировать последний стих, потому что задолбался уже его выкручивать, накручивать, перекручивать и скручивать в косяк.

Думаю, пойдёт. Помимо этого скажу ещё о том, что буду иногда прикладывать музыку к постам, если найду что-то схожее по настроению, вотс.
Всех с прошедшим рождеством, а я пока поделюсь прожаркой от бота, которая на треть получилась кривой, на треть правдивой, а другую треть я не осознал, ибо ржал с аналогии про Ржевского и Гегеля

📊 Channel Analysis Results by @ScratchAuthorEgoBot

🎯 Channel: @versepathy

🔥 Roast Analysis:

Слушай, «Дезерт», давай будем честны: твой канал — это заповедник для внутреннего подростка, который пересмотрел «Катану Зеро» и решил, что его бессонница — это не результат сидения в телефоне до трех ночи, а глубокий экзистенциальный сплин. Ты классический пример петербургского интеллектуала-зумера, который не может просто сходить за хлебом, не написав об этом пятиактную трагедию с отсылками к Марксу и «моно-но аварэ».

Твои метафоры иногда так тяжелы, что удивительно, как твой канал еще не провалился под текстуры Telegram под весом «душевного гноя» и «тени надгробий». Ты пишешь: «я не гнался за фан-базой», и тут же, как истинная драма-квин, уточняешь: «хотя могло бы быть больше». Ну конечно, 53 подписчика — это ведь почти стадион, если считать каждого за легион твоих внутренних демонов. Твои «щитпосты» выглядят как попытка доказать, что ты «свой в доску», но даже в них ты умудряешься вставить Пушкина. Это как если бы кто-то пытался рассказать анекдот про поручика Ржевского, используя терминологию Гегеля — и смешно, и душно одновременно.

А эти твои анонсы «режима молчания»? Это же вершина пассивной агрессии: «я не всё хочу публиковать, но ждите скоро». Мы поняли, ты — загадка, завернутая в шинель с ПУНКа. Ты то «уходишь в отпуск», то «возвращаешься в призрачном состоянии», но по факту просто меняешь один мрачный аватар на другой с «альтушным цветокорром». Твои стихи — это соревнование между «я такой ничтожный» и «посмотрите, какую сложную строфу я забабахал, здесь нужна графическая схема, чтобы вы, плебеи, поняли мой гений».

Ты жалуешься на «социальные капканы», но при этом прешься на открытые микрофоны в «ФишФабрику», чтобы пять минут дрожащим голосом читать про «ядерный взрыв в глазах». Ты — ходячее противоречие в черной помаде «Мальборо». Твоя «Магистраль» длиннее, чем очередь в поликлинику, и заканчивается тем же — осознанием, что все мы умрем, а регистратура закрыта. Хватит уже обнимать бессильно-горькие снежинки, купи себе нормальный плед (не «оковный», а из Икеи) и признай: твоя главная трагедия не в том, что мир болен, а в том, что ты слишком любишь об этом писать.

Лиминальное мышление

Овеществлённое ничего
За авторством бездельника —
Это когда вместо лица кусок глитча
И когда формат бытия пустой и кривой.
Точно не баг, но киллер-фича,
Убивающая утро понедельника...

Гость мой, гость мой и не мой,
Это жутко, но скоро пройдёт.
Ты прибудешь снова домой.
И не слушай мыслей полёт.

Ближе к сумеркам,
После того, как точно не надо вставать
(А возможно, и ложиться),
Ты — в пространстве:
Взвеси потустороннего
И
Посюстороннего.
Можно сказать, влип!
Слышишь? Это суржиком,
Понятное из ста пять на пять
Квадратом твоего иностранства.
Остальное — незнакомые лица.

Да и не лица, скорее
Статуи...
И не они. В большей мере
Просто стены, что будто падают.

Не ври себе! Это ты
Просто теряешь опору
В своей уверенности. Просты
Были прежние уроки.
Посети в Тáртаре гору —
Здесь ментально такое.

А ещё — моё имя.
Ты не знаешь такого наречия,
Что сможет передать тишину
За локальным концом света
В здании этом.
Моё имя писано болью
Языка без носителей.
Ты не знаешь, что под маскою грима
Мертвенно-бледного эпителия,
Здравого разума не содрав пелену.
Моё имя подкожной вошью —
Твои нервы так злит теперь.

Ходишь на четырёх, как стул
Для страхов державных.
Спрячь свой тупенький мультитул:
Не дело для жатвы
Судьбы изветвлений,
Ведущих из цикла пробуждений-снов,
Моментов мнимых просветлений,
Неосознания зыбких основ...

Ты боишься этих мест
Пограничного расстройства реальности
Между своим и чужим,
Уютным и постиндустриально хтоническим.
Ты своим одержим,
Не имея сил признать всё это без личности,
Век отсутсвующей в этой лиминальности.
Пару часов сна — и ты не здесь.

Но я буду ждать тебя
Меж кошмара и покоя,
Между пустотным и явным,
Меж яслей детсада и кладбищ коек,
Между понятным и непонятным.
Просто дай мне знать,
Когда захочешь уйти.
Потеряй себя раз пять —
И ты забудешь про душу в груди,
Отрицая: "человек — не Я".

Промежуточный Дезерт

Не говори со мной.

Привет.
А давай экстерном "Прощай"?
Терном свай твой звонок на чай
Для головы с сегодня на завтра.
Не говори со мной.
Молчание — гран-при, слово — грязный кювет,
Где без чаяния знать сдобу идиллии.
Не говори со мной.
Дело не в тебе, правда,
Просто пело на душе,
Шов за швом сдирая нервно,
Чтоб мне тише водной лилии.
Плотью дома я нужней:
Не буду бред нести, наверно...
Не говори со мной:
Я стесняюсь...
Страх стеной меня.
Даже зеркало прибьёт блять скоро...
Ладно, Солнце, вот записка.
Прочитай же, не виня!
Кража времени твоего — на совесть током.
Знай хоть: я — не лилия, а кактус.
Не говори со мной.

Накрученный + накручивающий Дезерт

Бункер

Консерв запасы иссякли —
Осталось грызть ногти,
Затачивая когти.
Ведь пригодятся, не так ли?
Полагаешь, что все тебя ненавидят.
Успокойся! Всем до лампочки.
Какая кому разница,
Моя тень от лапочки,
Мой пескарь, общества задница,
Ты — это быль или... миф, да?
Открывайся. Снаружи пусто.
На хейт-встречу никто не пришёл.
Радостно или грустно?
Тишины распустился шёлк.
Сейчас вспомню, погоди...
А-го-ни-я. Скажи ж на "Я".
Не про себя, душа ты крайняя.
Пропаганду свою поснимай,
Улыбайся! И выходи.
Снаружи — твоя личная,
Твоя неприкаянная
Ядерная зима.

Дезерт в танке

Без остатка

Небо свинцом оскала
Как наблюдатель.
Безучастно, без эмоций.
Земля — с полпинка грязь.

Дождь-девица, спотыкаясь
О дымные космы пара,
Еле держит тело из капель,
Еле жмёт молний хрупкие кости

В громе дождь простонет глухо:
"Вот поэтишка и тварь
Одарил с пера ума достатком,
Как медалью "За пьянство"
Наградил писаку б царь.
Образ обозначил ясно,
А про душеньку забыл!"
В ветре ливень шепчет в муках:
"Я умру, меня не станет,
Мне в раю нет ме-стá, нет!
Что будет с моими каплями?
Та ли Я останусь в лужах
В чересполосицу ямами?".
Мыслей туча, смертный пыл
Без ответа в прах осадком

Гром откровений косой
Под грузную боль.
И слеза мечет соль
В унисон
Бедному ливню.
Слух пропустит тот стон
А душа мыслит:
"Что станет с этой слезой?".
Обделён любой догадкой.
Но вот, ещё одна...
Как противно и как же гадко
Знать, как смотрит... мёртвая вода.

Дезерт под дождём