ищу ответ на полочках,
средь свечек и кадил:
в лесу родилась ёлочка,
но кто её родил?

и в новостях, по ящику,
не вижу я ответ:
где мать её гулящая?
сиротка или нет?

лежал, сминая простыни,
и ясно стало мне:
ответы филосовские
найду в сырой земле.


© Бомгард

Дорогие мои друзья. Очень рад, что вы у меня есть. Поздравляю вас всех с наступающими праздниками. Проведите это время в тишине, спокойствии, или жутком угаре и веселье - как вам больше нравится. Я поэт, а не мамочка, что мне вам советы раздавать. Тоже мне.

Ой, извините. В общем - желаю каждому человеку на этой планете мира, тепла, любви и всех прочих качеств, которых  так не достаёт в наше время.

цой уснул за рулём москвича,
курт сыграл нам на дробовике.
а тебя твой папаша зачал,
что бы ты вырос и умер никем.


© Бомгард

мы приходим одни и уходим одни
под истошные вопли друзей и родни,
под их пьяные басни, торжественный стол,
что стирает различие у похорон
и рождения. если же выслушать тост -
алгоритм опознания станет так прост:
где не чокаясь пьют - там случилась беда,
где все чокнулись - может, уже не одна...

здесь такая судьба, здесь такая страна
здесь и в горе, и в радости сходят с ума,
здесь у каждого море друзей и родни...

но приходят, живут и уходят одни.

©Бомгард

а в зеркале потраченное время,
твердит ритмично: ты уже не тот.
возможно я сегодня заболею,
а завтра мне сколотят свежий гроб.

и отвезут в ближайший крематорий,
едва хирурги обозначат смерть.
но я хочу, чтоб ты, потомок, помнил,
что даже мёртвым буду я гореть!


© Бомгард

маленькая точка твоего окна,
мне из-за решётки будет не видна.
доктор даст таблетку, может даже две,
разрушая стены в лысой голове.
если рухнут стены - крыша протечёт,
и на месте сердца станет родничок
в нём вода святая - набери да пей,
как напьёшься вдоволь, так меня добей.
как добьёшь - разделай, приготовь и съешь,
я пока что тёплый - значит мягок, свеж.
не запачкай кровью свой красивый рот.
мясо станет бабочкой. домом - твой живот.

и тогда влюблёность снова оживёт.


© Бомгард

Следующий стих я хотел опубликовать в новогоднюю ночь. Новогоднюю ночь 2019 года. Но не мог определиться с последним четверостишием. То пошлое, то стрёмное, то тупое. В итоге публикую так, как оно было

телек бесит - Путин, Басков
пьют и режут колбасу.
мы с тобой идём ебаться,
в зимнем сказочном лесу.

хрусткий снег. луну морозит.
ёлка кутается в снег.
и от саночных полозьев
след, уводит нас от всех

надоевших и убогих,
загнивающих домов
у тебя трясутся ноги,
у меня в груди - любовь.

мы пропустим бой курантов?
ну и ладно! чёрт бы с ним!
в этом радость русских панков:
всё страдают - мы летим!


© Бомгард

разлеталась в осколки миров шелуха,
битой сукой стенала эпоха!
я держал твою жопу в бесстыжих руках
и всё было не так уж и плохо.

чей-то бывший герой, словно пёс околел,
всё воинственней сутры и мантры
но ты с лозунгом громким: не встану с колен!
показала в чем суть пропаганды.

в чёрном ящике люди искали врагов,
угрожали огромной ракетой.
мы поднялись на крышу, и я был готов,
провести с тобой лучшее лето.


© Бомгард

темнел погост, гулял по крышам ветер,
закат пропах дешёвым табаком.
хомяк был мал, почти что незаметен!
и пал под материнским сапогом.

рыдает сын. отец ругает сына.
в масштабах взрослой жизни тот хомяк
безмерно мал. от слёз невыносимо,
как и от мысли, что растёт тюфяк.

отцы и дети - вечные лекала,
столетний спор решают на бегу.
и льётся жизнь дешёвой мелодрамой,
что безразлична только хомяку.


© Бомгард

по телеку кричат про изобилье,
а в твиттере про ядерку и ЗОЖ.
мы рождены, чтоб сказку сделать былью,
но всё умрём за сказочный пиздеж.

© Бомгард

Вспоминаем классические стихи от Бомгарда😍

под одеялом, сложенным как башня,
лежало тело. телу было страшно.

дрожали руки, челюсти дрожали,
дышалось тяжело, как при пожаре.

и новый вдох вернулся диким криком,
и сердце от испуга сбило ритм.

и завтра тело примет ближний морг.

портрет переродился в натюрморт.

© Бомгард

не плачь, сиротка, вот копеечка на чай,
старик Харон возьмёт с тебя оплату.
и больше ты не будешь по ночам,
рыдать в подвале, подзывая папу.

твоя душа покинет белый свет,
под панихидный крик голодной чайки,
стыдливо взглянет солнце на проспект
и дырки в твоей вязанной перчатке.

тоскливых дней исчерпанный лимит -
разорвана последняя струна.
мне синих рук твоих печален вид,
а может я уже схожу с ума.


© Бомгард

1/03


засыпает, укуренный в кашу,
седовласый афганский мулла.
я тобой этот день разукрашу,
позабыв про пустые дела.

под мотивы арабского лепса,
сухофрукты везёт караван.
ты - мелодия дальнего детства,
что поётся всегда по слогам.

утро взвоет худым баритоном,
с минарета затянут блатняк.
и твой голос, манящим рингтоном,
мне поможет в любовных боях.

прикурив от палящего солнца,
покидает свой пост мукаддам.
я рождён был летать, а не ползать,
ну так что, вы готовы, мадам?

© Бомгард

8/03


она дымит, откашливая с хрипом,
ругая март за слякоть и дожди,
и дверь балкона отвечает скрипом:
не жди, пока дотлеет, лучше жги
затягом горьким тонкую бумагу,
ты кривонога и груба лицом -
и смерть твоя, конечно, будет благом
для женихов и матери с отцом.
в один затяг докурит сигарету
и рот дверной закрыв, уйдёт в кровать.
и как, скажите, бедному поэту
её такую грустную

любить?

© Бомгард

13/03
тихо падали звёзды с майора,
и летели в лесной водоём.
жизнь уныла, как секс без партнёра,
и греховна, как ебля втроём


© Бомгард

20/3


утро корячилось, словно алкаш в троллейбусе,
жёлтое солнце болело циррозной печенью.
млечный, стекает, путь как остатки бейлиса, 
в рюмку часов. переполнится - станет вечером.

а в переходе, рядом с сангальским садом, 
бляди плясали, панки лабали цоя. 
выпили водки. орали блядям: пизда вам! 
смачно кидали говна-пирога в лицо им. 

пьяные панки меня запустили в небо, 
чтобы в полёте я посмотрел на город,
что замурован под жёлтой льдиной и серым снегом,
тот что увидел войн, словно зек наколок.

от перехода до перелёта - лето, 
два вертолёта снаружи всех измерений. 
вижу, малыш Иисус перемотан лентой. 
а через миг уже пишет рассказ Пелевин. 

я пролетел сто вселенных и семь галактик, 
видел глубины рая и реки ада.
но санитар на ухо шепнул мне: братик,
время посадки. восемь недель рехаба. 

яркий закат над красивым, как сон, Парижем. 
я не летаю. мне запрещает доктор. 
я на седьмом, а точней, на этаж пониже. 
вечно живой, но себя ощущаю дохлым. 

© Бомгард