мажу ломтик хлеба яблочным повидлом, 
в форточке лоснятся голубые дали. 
в небе после дождика радуги не видно, 
неужели геи радугу украли? 

со стены икона смотрит взлядом грозным,
осуждая геев, кражи и парады. 
я наемся каши и когда стану взрослым, 
покажу всем геям, чтоб не воровали! 

вы поймите - я расту, чтобы стать солдатом! 
знамя мира на дыбе радостно поднимем! 
детская ручонка криво ставит дату и
криво ставит подпись: Соловьёв Владимир.


© Бомгард

крутилось жизни колесо,
я куплен был, а после продан
но солнце село на лицо,
моим печалям и невзгодам.

и гул унылый двух столиц
вернулся песнею портовой!
и от горячих ягодиц
огонь в груди воспрял по новой!


© Бомгард

меня учили жизни злые улицы,
тебя учили двач и барбершоп.
пингвины - антарктические курицы,
подставив солнцу сферы пышных жоп,
не обвиняют Байдена и Путина
в морозе и отсутствии сардин.
а ты всё ноешь, ебанашка хуева,
забыв о том, что счастье нам самим
ковать придётся, в жизни светлой кузнице -
писать коммент - не молотом махать.
в одну затяжку жизнь земная скурится.
а фильтр в урну, рот его ебать.

© Бомгард

Я и @podlomerzotno подготовили для вас песню о самом страшном, что может произойти в жизни мужчины. О взрослении. Ставь 😱 если страшно и не забывай рассказать друзьям о фите тысячелетия! Уже скоро

спи дурашка, тренды не листай -
не единой лентой будешь жив.
пусть поэт придёт к тебе во снах
и к любви склоняет падежи.

закрывай уставшие глаза,
разожми кулак на шее дня.
лишь во сне нам суждено узнать,
что реальность - та ещё фигня.

мир стечёт, что клякса - сверху вниз,
превратится в лужу у реки.
если миру нужен реализм,
то зачем придумали стихи?

© Бомгард

В конце августа солнце попрощалось и ушло на зимовку до начала апреля. Проспекты и переулки теряли цвета, всё больше напоминая локацию из Dark Souls. Солевые зомби, пьяные упыри и плетущиеся из офиса погасшие, дополняли этот пейзаж. Главный архитектор решил, что красно-серый торговый центр здорово впишется в этот район. Хотя бездомные, пляшущие вокруг горящих покрышек или кладбище автомобилей смотрелись бы куда более органично.

Я покинул этот город в начале октября. В кармане было двести рублей, пачка красного Чапмана, а за спиной рюкзак, полный камней - чтобы я не забывал, о тяжести жизни. На моих руках ещё не высохла кровь - порезался, пока делал овощной салат перед выходом. Я шёл, движимый одной целью - понять кто я.

****

Спустя три часа устал, а локация всё не заканчивалась. Разве что  дома стали более редкими и большими. Отшиб - так мы называли этот край города. Переулки, грязные от плевков нацвая, вели к шоссе имени Теплотрассы n9.  Куда ведётэта дорога знали два дальнобойщика и три, оставшихся в живых строителя. Если кто-то их спрашивал, о том, куда она ведёт, они доставали трубку, делали большую дымную затяжку и важно отвечали: далеко. А где это далеко? Черт его знает. И это хорошо.

Полдень. Пустынное шоссе. В кармане двести рублей и полпачки Чапмана, за спиной рюкзак, наполненный камнями. Увидев неподалеку ручеёк, принял твёрдое  решение - я умываю руки. Вода пощипывала порез. Однако руки были чисты от крови. Начиналась новая жизнь.

*

Мимо проехала машина. Удивительный день, полный приключений. Город за моей спиной становился  меньше, но всё ещё был подозрительно большим.  Я знал, что города так просто не отпускают. То ди дело деревня - поле перешёл и уже заблудился в лесу. Главное - не оборачиваться. Многоэтажки манят, зовут, хотят вплавить тебя в свой монолит, обнять своими ледяными стенами, заполнить твой разум детскими криками, собачьим лаем и стонами похотливых соседей.  Помнишь то утро, когда это всё  перестало тебя  бесить? Когда ты проснулся от визга дрели, вздохнул и снова уснул. Не помнишь? Значит повезло - внутри тебя ещё остался маленький кусочек того, кем ты был. И ничего, что не знаешь или не помнишь кем.

Чёртово шоссе. Проклятое всеми богами и дьволами. Солнца нет, а душно, как на пьянке у поэтов. Проклятое всеми чертями и ангелами. Чёрный асфальт, серая обочина и пустота. Проклятое всеми людьми и собаками.

Внутри меня тоже самое, но без асфальта и обочины.  
В кармане двести рублей и три сигареты. Зажигалки нет - я не курю. Просто время от времени ломаю их, чтобы чем-то занять руки.  Бессмысленность - верный спутник гения и худший враг толпы.  Смеркается. Вот бы бифштекс. Или эскалоп. Или доширак. Впереди - автобусные остановки. Перехожу дорогу и смиренно жду, когда по этому стиксу поедет лодка в мир живых.


****

Понедельник. В кармане телефон, кредитка и пачка Чапмен. В сумке - документы, зарядка, ноутбук и жвачка. Упырь угостил зажигалкой. Смачно затянулся и пошёл работать. Вечером - бокал пива и литровый рамён из доставки. Философские вопросы утонут в бульоне, пропитанном специями, повесятся на канатах домашней лапши, накроются гранитными плитами свинной нарезки. А ближе к ночи, подобно фениксу возродятся и будут грызть до следующих выходных. А  когда они начнутся, я снова попробую убежать от всего, чем не являюсь. Главное не опоздать в офис.


© Бомгард

ублюдский дабстеп дождя.
по телеку хают НАТО.
поэзия, блядь, должна.
кому она, блядь, должна-то?

лирический тонкий слог,
залитый ванильным цензом.
и ровный рядок крестов,
из знающих своё место.

затёртый репеуртар -
заёбанный луч рассвета,
аллея и тротуар,
влюблённых теплом согреты

и ночь, словно шёлк, нежна... -
бумаги пустая трата!
поэзия, блядь, должна.
кому она, блядь, должна-то?

© Бомгард

пьяный гопник песенки лабает,
едет озорная неотложка.
у соседа загорелась баня,
у соседки окотилась кошка.

а ещё напротив, в переулке,
в доме восемь, поселился дьявол.
мне вчера сказали злые урки,
что он там в ночи блудницу трахал.

та рвалась под натиском, кричала,
угрожала дьяволу ментовкой.
а он тряс мохнатыми плечами
и скользил копытами неловко.

богохульно хрюкал на латыни
и плевался жёваным нацваем.
если б урки не были блатными, 
то не вышло б сохранить лица‌ им. 

ну а так, съебались без обломов, 
повторяя мантру: "Фарт за смелых". 
и, разжившись газовым балоном, 
подошли к хибаре на рассвете

и зажгли. я видел в кольцах дыма
вавилон, содом и номер зверя. 

жаль, когда мы были молодыми,
не смогли дойти до мавзолея.


© Бомгард

не спасут грибы и марки,
алкоголь сильней загрузит.
солнца лучик пизжу палкой,
потому что я абьюзер.

все мечты разрезал в клочья,
тело - клетка. где напильник?
придушил остатки ночи -
как в любимом порнофильме.

что останется на утро?
лунный свет уедет к маме.
и покажет ей на кукле,
всё что было между нами.

© Бомгард 2021

скрипнула кровать,
напугав бабайку.
время-акробат
провернуло гайку
в стареньких часах –
наступает вечер.
ранки расчесав,
глупый человечек
пробует уснуть,
повторяет мантру –
мыслей белизну,
направляя к Гангу.
только не река,
а поганый омут
рушит берега,
заливает город
тысячей ручьёв,
топит в них прохожих.
мысли ни о чём
режут, лупят, гложут.
ночью придушив,
рвут на части душу
кошки-черныши –
просятся наружу.
мучает во снах
толстая нагайна,
словно сатана –
охраняет тайны.
в голове шумы
заглушают крики
карамазой тьмы,
грустной и безликой.
потушив все свечи,
смотрит на луну
глупый человечек –
пробует уснуть

Feat @inspiredbythestar

мне бы слова сталь перелить в кулак,
и по небу въебать, будто по столу.
чтобы дрогнул от ужаса грязный гулаг,
чтоб огонь пожирал за страной страну.

чтобы контур лиц, превратился в прах,
демонстрируя полное равенство.
ни войны, ни крестов, ни бездомных собак
тишина. и мне это нравится.


© Бомгард

я танцую на барной стойке
сгорбленный и смешной.
я - дитя перестройки
с отсутствующей мечтой.

ты  едой меня не подкупишь - 
я голодный за годом год!
моих строк однозначный кукиш,
моих мыслей водоворот.

ни лица на мне нет, ни тела -
только чёрный кричащий рот.
быстро песенка пролетела,
сколотив из аккордов гроб.

я хочу, задыхаясь от хохота,
дергать стоптанными ногами.
я хочу, чтобы пахло порохом,
чтобы ноты не утихали,

а вбивались гвоздём ржавеющим,
в мякоть мозга, за тактом такт.
лучше стать мне тупым и немощным,
чем всю жизнь проплясать вот так.


© Бомгард

строчкой в небо запульну, 
облакам спою балладу! 
мне не хочется в тюрьму, 
но я русский, значит надо.

храм на спину, крест на грудь, 
пару грыж под поясницу. 
мне тут воли не дадут, 
но она мне будет снится. 

может я построю БАМ, 
после стану частью БАМа. 
мне удел страною дан, 
мне страной дана программа! 

выбор - дело дураков, 
путь к тоске -  ума палата. 
между нимбов и рогов, 
пролетит моя баллада

и  космическую даль, 
разукрасит триколором! 
а я снова жду январь, 
чтоб замёрзнуть под забором.


© Бомгард

пляшите, суки, несите в массы
ублюдский хохот над всем святым.
кто алгоритмами перемазан,
тому не надобно высоты.

несите, твари, пустое слово,
смеясь над каждым, кто скажет "хуй".
пока планета в пылу раздора,
подобно пьяному мужику,

блюёт и корчится на отшибе
умов, себя превративших в прах.
фальшивей, суки, ещё фальшивей!
так много тем: холокост, гулаг,

болезни, смерти, война и рабство -
каков простор, заводи стендап!
под ржач ослиный планеты гаснут
и люди виснут на проводах.

гнилая участь пустого слова -
на поле боли растить оскал.
пляшите, суки, а я назло вам
из слез людских возведу рейхстаг.

на холодном ветру, реет порванный парус,
мой кораблик никак не найдёт берега.
я хочу чтобы ты никогда не ебалась,
ну точней до тех пор, как ни встретишь меня.

пульс ебашил дабстеп, в миг когда я увидел,
твой изысканный профиль на сайте вк.
я молю всех богов, чтобы кто-то не выеб,
тебя в тихой ночи, чтобы первым был я.

так жесток купидон, холодны его стрелы,
что горячее сердце пронзили насквозь.
я бы выеб весь мир, чтоб тебя не имели,
до тех пока встретиться нам не пришлось.

© Бомгард

я вижу тень, забытую в подъезде,
похожую на бабку в мягком кресле.
она не спит, точнее - не проснётся -
она лишь отблеск яростного солнца.

а рядом с тенью - свастика и маты.
и времени сплетённые канаты,
проложат путь сквозь надписи и глину,
и сточат старый дом наполовину,

а после в ноль. но тени не коснутся -
пусть спит старуха, пусть несут на блюдце
забвение от сплетен, толков, слухов.
и вечный похуизм поганых внуков.


© Бомгард

не любовь, а тоска прилипнет, 
в сердце стрельнет Амур косой. 
я пишу эти строки в лифте
по дороге за колбасой. 

за плечами печалей груда, 
но ровней с каждым годом пульс. 
колбасу покупать не буду -
лучше пива возьму, напьюсь. 

я пишу эти строки в лифте - 
стих родился! душа, ликуй! 
но увы, к этим стенам липнут
не поэмы, а "блядь" и "хуй".

© Бомгард

- умный парень, друг и честный труженник, -
гордо говорили обо мне!
я, как и положено жемчужине,
провожу года на самом дне.

© Бомгард