стучало сердце. я не открывал.
тем кто стучит, я в принципе не верю.
приходит март, кончается февраль,
а значит дни становятся длиннее.
а значит скоро солнцу плавить снег,
а нам с тобой опять учиться плавать.
а помнишь сны, что снятся по весне?
сплошная пошлость! сладкая отрава
для всех неизбалованных умов,
что ищут рай у ангела под юбкой,
свобода, умножаясь на любовь
становится нулём, точнее шуткой,
где вместо "я" повсюду ставят "мы"
и строят коммунизм в кредитной двушке.
стучало сердце. тёмные углы
ума шептали: открывать не нужно.

#архивы@vbomgard

Знаешь, брат, возможно, что сейчас в одном из баров, вокруг шеста крутится лучшая женщина из всех, которую я видел. Она в трусах и я в трусах, только семейных. Возможно, что и у неё на них есть дырка, но только её задумал дизайнер, а не время. Она думает, что оказалась не в то время и не в том месте, и я думаю, хоть это и не так. И вот сижу я один, выпиваю коньяк и одновременно завидую этой женщине и жалею её. И душу какую-то родственную в ней ощущаю. А она выдуманная.

Может, она сейчас тоже пьёт. Только не коньяк, а дешёвое шампанское из пластика. И на ней шикарное красное платье. И нарисованный заяц страстно вздыхая... Так, это из другой вселенной, о чём я?

Может, она сейчас тоже пьёт. Только не коньяк, а дешёвое шампанское из пластика. Смотрит в зеркало, а отражение расплывается, как бензин в луже. Ей 25, а чувствует она себя на 90 — как та старуха, у которой внук говно, а трава не такая зелёная. Хотя бабка дальше палисадника никуда не выезжала. А эта… она хотя бы крутится. Пусть вокруг шеста, но и земля, по моим наблюдениям занимается плюс минус такой же историей. А ничего, день и ночь меняет, всё работает.

А ещё у неё на лопатке татуировка — «Сarpe diem», или какая-то херня готическим шрифтом - это очень загадочно. Она мечтала бы жить на Манхеттене, но вместо этого танцует под «Она мечтала бы жить на Манхеттене» в баре, где обувь прилипает к полу. А ведь там не разливали компот...

А я? Я хочу перестать путать соль с сахаром. Но мы оба знаем: это не случится. Потому что иногда мечты застревают где-то между третьей рюмкой и сломанным носом.

Сейчас я допиваю коньяк, а за окном тает снег. Тает так медленно, будто ему тоже надоело. Завтра куплю себе дизайнерские трусы с дыркой и перестану грустить о вымышленной женщине. Она уже растворилась, как полторашка пива в бате. Только я, стакан и кот. И слава богу.

коптит завод, пылает небо,
молчат панельные дома.
в раю тусует королева,
и допивает из горла
вино, закусывая рыбой,
под песни клуба двадцать семь.
а тут лишь дым и песни крида -
мы скоро ёбнемся совсем
и взяв ножи, ломы и вилы,
устроим битву за тик-ток.
пускай горят костры рябины,
горит и запад и восток,
наследный принц и королева,
заводы, небо и дома.
пускай весь мир под песни реввы,
сгорит дотла.

#архивы@vbomgard

Уважаемые дамы, ламы, леди, сёстры и все, кто раз в месяц плачет под песни Андрюши Пирокинезиса! Этим ебейшим весенним вечером приношу вам поздравления с восьмым марта! Вы — огонь, что горит в этой серой истории, которую мы зовём жизнью: ваши улыбки — солнечные зайчики на асфальте, ваш смех - тоже прикольный. Без вас мы бы давно сгнили в своих норах, уткнувшись в экраны, с котами и скуфьими мемами. С праздником вас, королевы — цветите, как одуванчики на газоне, и шлите всех, кто скажет, что вы не звёзды!

Желаю вам, чтоб март принёс не только тюльпаны от коллег и ухажеров, но и счастье — настоящее, тёплое, как пузо после борща. Пусть каждый ваш день будет как песня Шуфутинского, чтоб душа подпевала, а не ныла. Вы — наш свет, наш ветер, и пусть мир катится в жопу, с вами он хоть немного похож на сказку. С восьмым марта, — сияйте, танцуйте и не давайте нам, мудакам, забывать, кто тут рулит!

она была актрисою,
а он поэтом был.
он пил водяру с крысами
и с ними же курил
махорку тёмно-желтую,
как цвет его зубов.
он звал девчонок "жопами"
и хейтил мусоров.
он ненавидел рэперов,
он слушал звук грозы,
он наслаждался пением
поехавшей козы.
в его блокноте юзаном -
рисунки странных слов.
горит лучина тусклая
и лучший из миров
в подвале старой брежневки -
матрас и стая крыс,
и сердце бьётся бешено,
и бриллианты брызг
слюны из рта безумного
летят, рождая стих!
и я, братуха, зуб даю,
ты лучшего из них
не выберешь. и, зуб даю,
не станешь выбирать.
ломая воздух звуками
небес, лихой пират
абьюзит музу, с визгами
порвав на ней бельё....

она была актрисою,
и хуй бы на неё!

#архивы@vbomgard

Я кручу шаурму. Ночной ларёк.
Я кричу что Перун меня обрёк,
Ни на жизнь или смерть,
А на существованье.
Мне бы золота гору я бы мог,
У судьбы проскочить как хуй меж ног.
Я бы встретил рассвет
В старой вилле в Испании.

Но небо
Синее, синее, улицы инеем
Кроет ебучий мороз.
Ходят по улицам девки красивые,
Ходят, воротят свой нос.
Я заверну свое сердце разбитое
В масляный сырный лаваш.
Ходят по улице старые пидоры,
Слушают группу Мираж.

Я кручу шаурму. Дневной проспект,
И проспект вроде есть, а мира нет.
Это жизнь или смерть.
Или просто Саратов?
Мне бы золота гору я бы мог,
Сжечь к хуям заебавший меня ларёк.
Я фортуну бы смог
Поставить раком

Мне сносит флягу,
Пойду прилягу.
Вот помню раньше было время -
Пили ягу.
Ну а сейчас не пиво, а блевота.
И я бы выеб, ну хоть кого-то!

январь, январь,
хуярь меня, хуярь.

а глупый поэтишка дрочит верлибры
я наливаю в стакан куба-либре.
я жду апрель, как служивый пизды
и лужи как слюни на морде весны

Летит кукуха,
Сгорает плюха.
Вот раньше мог на сто рублей пресытить
Брюхо.
Ну а сейчас сплошная поебота.
И вместо сладкой ебли горькая работа!

февраль, февраль,
хуярь меня, хуярь.

а глупый поэтишка дрочит верлибры
я наливаю в стакан куба-либре.
я жду апрель, как служивый пизды
и лужи как слюни на морде весны

он схватил меня украдкой
и под юбку мне полез,
расплескалась минералка
под названием шишкин лес,
растекалась мимо края
гордость девичья моя.
вроде помню - выпивали,
но не помню нихуя,

что со мной случилось после,
застилал глаза туман.
а теперь меня ждёт постриг,
и молитвы до темна.
но едва глаза закрою,
как живой, встаёт, подлец,
шелковистою рукою,
открывает шишкин лес

и мы льём стакан до края,
предаваяся греху.
не видать теперь мне рая,
я молиться не могу.
не видать теперь мне рая,
ведь опять к нему иду.

я забуду звёзды и деревья
не забуду только об одном -
ты нужней, чем доширак с похмелья,
и важней, чем брачный договор.

ты смешней, чем пупы с Михалковым,
утончённа словно нос Дудя.
и дыру пробил огромным колом
образ твой под сердцем у меня.

#архивы@vbomgard

нежное видение улетело,
в тёмную космическую даль.
длинноногой девкой с универа,
мчит ко мне в объятия январь.
от него сбежать не удавалось,
даже на сжигающем Бали.
отчего же горе, а не радость,
поселилось у меня в груди?

я в лучах бессмысленного света,
проклинаю уличный фонарь.
слишком много было песен спето,
хриплый голос, как собачий лай,
солнце отпугнёт, за тучу спрятав,
нашу раскрасавицу весну.
край суровый - гололёд и слякоть,
радость посылающий в пизду.

край суровый, но какая нежность,
спрятана среди асфальтных ям.
только догорит зимы валежник,
грусть из сердца убежит к хуям.
и тогда не девкой, а мадонной,
мне в объятия упадёт апрель.
и в объятиях грузчиков портовых,
будет из горла хлебать портвейн.

#архивы@vbomgard

в соц.сетях я братцы не зареган,
езжу на плацкарте, не в купе.
я бы стал чуть меньше чем поэтом,
кем нибудь другим на букву п

после смерти я стану флагом пыльным, но гордым.
я буду виться на детским садом.
либералам вид мой будет впиваться в горло.
патриотам - скрепы вздымать как скалы.

и только бабки, горбатые старые бабки,
с отвратительным взглядом, забывшим что значит небо.
как и прежде будут бежать на блядки
или куда там они по утрам на трамвае едут?

забил на смыслов новизну,
и жду сезон дождей.
а жизнь похожа на пизду -
чем старше, тем страшней!

не скрыть мне рифмы наготу -
был пройден эверест!
а смерть, братва, она как хуй -
точней она конец...

опала листьев позолота,
осенним воздухом пьяня...
у ноября одна забота -
тоской заебывать меня!

я не хочу познать всех истин,
богатым быть как Скрудж Макдак!
хочу в горе осенних листьев
сгореть, быстрей чем Жанна Д'арк

... сгниёт, сгниёт осенний лист,
чтоб стать началом чьей-то жизни!
так мне сказал евангелист,
он счастлив был от этой мысли!

он много говорил фигни,
и всё — чему-то поучая.
он так хотел быстрее сгнить,
что умереть забыл вначале!

не видать у неба края,
тучи серые, как сталь —
стань моей весной, родная!
моим маем нежным стань.
льются дни рекой депрессий,
сыр на вкус как пенопласт!
стань милфой на Мерседесе,
что мне жить безбедно даст!

от сует надгробной ленты
выручает лишь Росал!
стань, родная, президентом,
чтобы я министром стал!
серебро столовых ложек —
счастью пишет некролог.
так возглавь масонов ложе,
чтоб я миром править мог!

тучи дождиком испортят
вид иссохшихся домов.
стань владыкой преисподней,
покарай моих врагов!
не видать у неба края,
тучи серые, как сталь —
стань моей весной, родная!
заебал меня январь!

© Бомгард - подписаться

она была в Милане и Париже
и видела изысканный бомонд!
но умерла от позвоночной грыжи,
и грустный ворон песенку поёт:

она предпочитала наслаждение,
носила элегантное белье.
лишь крест запомнил день ее рождения,
а остальным всем похуй на нее!

© Бомгард - подписаться