в день святого Валентина,
я украл тебе с могилы
не пион, не хризантему,
не с брильянтом диодему,
а искусственный цветок.

чтобы он стоял годами,
в знак любви, что между нами -
неизменной, постоянной,
как и мой подарок странной,
нескончаемой любви.

дни пройдут, как вспышка оспы,
я под землю кину кости.
ты цветок в песчанный холмик
посади. слеза наполнит
грунт. и роза оживёт.

и ты вспомнишь в этот праздник -
всё что живо, то угаснет.
и пойдёшь своей дорогой,
то покатой, то пологой,
в край небесный вслед за мной.

дни пройдут, цветок увянет,
кнут сгниет, засохнет пряник.
опустеет наша келья,
под финальное "зачем я
полюбила дурачка?

#архивы@vbomgard

Привет. Это я. Странные мысли порой выливаются в песни/стихи, которые не могут появляться на основном канале, чтобы не шокировать общественность. Олды, помнящие Бомгард.Crew загадочно улыбнулись, вспомнив стихи про два стула и женщину, которая любит мои стихи.

Так что пабликов, как и стульев будет два. Бомгард - только стихи, которые я счёл достойными появления на основе.

Бог драм - эссе, проза, мемы, кружочки и голосовые, с текстами, которые захотят увидеть только самые отбитые большие ценители старого доброго Бэмгарда. Ну и общение в режиме реалтайм, всратые шутки и прочие вещи, которые не совсем подходят под тематику основного канала. Этакая свалка приколов.

Как говорится, выбирай таблетку, Нео.

стучало сердце. я не открывал.
тем кто стучит, я в принципе не верю.
приходит март, кончается февраль,
а значит дни становятся длиннее.
а значит скоро солнцу плавить снег,
а нам с тобой опять учиться плавать.
а помнишь сны, что снятся по весне?
сплошная пошлость! сладкая отрава
для всех неизбалованных умов,
что ищут рай у ангела под юбкой,
свобода, умножаясь на любовь
становится нулём, точнее шуткой,
где вместо "я" повсюду ставят "мы"
и строят коммунизм в кредитной двушке.
стучало сердце. тёмные углы
ума шептали: открывать не нужно.

#архивы@vbomgard

Знаешь, брат, возможно, что сейчас в одном из баров, вокруг шеста крутится лучшая женщина из всех, которую я видел. Она в трусах и я в трусах, только семейных. Возможно, что и у неё на них есть дырка, но только её задумал дизайнер, а не время. Она думает, что оказалась не в то время и не в том месте, и я думаю, хоть это и не так. И вот сижу я один, выпиваю коньяк и одновременно завидую этой женщине и жалею её. И душу какую-то родственную в ней ощущаю. А она выдуманная.

Может, она сейчас тоже пьёт. Только не коньяк, а дешёвое шампанское из пластика. И на ней шикарное красное платье. И нарисованный заяц страстно вздыхая... Так, это из другой вселенной, о чём я?

Может, она сейчас тоже пьёт. Только не коньяк, а дешёвое шампанское из пластика. Смотрит в зеркало, а отражение расплывается, как бензин в луже. Ей 25, а чувствует она себя на 90 — как та старуха, у которой внук говно, а трава не такая зелёная. Хотя бабка дальше палисадника никуда не выезжала. А эта… она хотя бы крутится. Пусть вокруг шеста, но и земля, по моим наблюдениям занимается плюс минус такой же историей. А ничего, день и ночь меняет, всё работает.

А ещё у неё на лопатке татуировка — «Сarpe diem», или какая-то херня готическим шрифтом - это очень загадочно. Она мечтала бы жить на Манхеттене, но вместо этого танцует под «Она мечтала бы жить на Манхеттене» в баре, где обувь прилипает к полу. А ведь там не разливали компот...

А я? Я хочу перестать путать соль с сахаром. Но мы оба знаем: это не случится. Потому что иногда мечты застревают где-то между третьей рюмкой и сломанным носом.

Сейчас я допиваю коньяк, а за окном тает снег. Тает так медленно, будто ему тоже надоело. Завтра куплю себе дизайнерские трусы с дыркой и перестану грустить о вымышленной женщине. Она уже растворилась, как полторашка пива в бате. Только я, стакан и кот. И слава богу.

коптит завод, пылает небо,
молчат панельные дома.
в раю тусует королева,
и допивает из горла
вино, закусывая рыбой,
под песни клуба двадцать семь.
а тут лишь дым и песни крида -
мы скоро ёбнемся совсем
и взяв ножи, ломы и вилы,
устроим битву за тик-ток.
пускай горят костры рябины,
горит и запад и восток,
наследный принц и королева,
заводы, небо и дома.
пускай весь мир под песни реввы,
сгорит дотла.

#архивы@vbomgard

Уважаемые дамы, ламы, леди, сёстры и все, кто раз в месяц плачет под песни Андрюши Пирокинезиса! Этим ебейшим весенним вечером приношу вам поздравления с восьмым марта! Вы — огонь, что горит в этой серой истории, которую мы зовём жизнью: ваши улыбки — солнечные зайчики на асфальте, ваш смех - тоже прикольный. Без вас мы бы давно сгнили в своих норах, уткнувшись в экраны, с котами и скуфьими мемами. С праздником вас, королевы — цветите, как одуванчики на газоне, и шлите всех, кто скажет, что вы не звёзды!

Желаю вам, чтоб март принёс не только тюльпаны от коллег и ухажеров, но и счастье — настоящее, тёплое, как пузо после борща. Пусть каждый ваш день будет как песня Шуфутинского, чтоб душа подпевала, а не ныла. Вы — наш свет, наш ветер, и пусть мир катится в жопу, с вами он хоть немного похож на сказку. С восьмым марта, — сияйте, танцуйте и не давайте нам, мудакам, забывать, кто тут рулит!

она была актрисою,
а он поэтом был.
он пил водяру с крысами
и с ними же курил
махорку тёмно-желтую,
как цвет его зубов.
он звал девчонок "жопами"
и хейтил мусоров.
он ненавидел рэперов,
он слушал звук грозы,
он наслаждался пением
поехавшей козы.
в его блокноте юзаном -
рисунки странных слов.
горит лучина тусклая
и лучший из миров
в подвале старой брежневки -
матрас и стая крыс,
и сердце бьётся бешено,
и бриллианты брызг
слюны из рта безумного
летят, рождая стих!
и я, братуха, зуб даю,
ты лучшего из них
не выберешь. и, зуб даю,
не станешь выбирать.
ломая воздух звуками
небес, лихой пират
абьюзит музу, с визгами
порвав на ней бельё....

она была актрисою,
и хуй бы на неё!

#архивы@vbomgard

Я кручу шаурму. Ночной ларёк.
Я кричу что Перун меня обрёк,
Ни на жизнь или смерть,
А на существованье.
Мне бы золота гору я бы мог,
У судьбы проскочить как хуй меж ног.
Я бы встретил рассвет
В старой вилле в Испании.

Но небо
Синее, синее, улицы инеем
Кроет ебучий мороз.
Ходят по улицам девки красивые,
Ходят, воротят свой нос.
Я заверну свое сердце разбитое
В масляный сырный лаваш.
Ходят по улице старые пидоры,
Слушают группу Мираж.

Я кручу шаурму. Дневной проспект,
И проспект вроде есть, а мира нет.
Это жизнь или смерть.
Или просто Саратов?
Мне бы золота гору я бы мог,
Сжечь к хуям заебавший меня ларёк.
Я фортуну бы смог
Поставить раком

Мне сносит флягу,
Пойду прилягу.
Вот помню раньше было время -
Пили ягу.
Ну а сейчас не пиво, а блевота.
И я бы выеб, ну хоть кого-то!

январь, январь,
хуярь меня, хуярь.

а глупый поэтишка дрочит верлибры
я наливаю в стакан куба-либре.
я жду апрель, как служивый пизды
и лужи как слюни на морде весны

Летит кукуха,
Сгорает плюха.
Вот раньше мог на сто рублей пресытить
Брюхо.
Ну а сейчас сплошная поебота.
И вместо сладкой ебли горькая работа!

февраль, февраль,
хуярь меня, хуярь.

а глупый поэтишка дрочит верлибры
я наливаю в стакан куба-либре.
я жду апрель, как служивый пизды
и лужи как слюни на морде весны

он схватил меня украдкой
и под юбку мне полез,
расплескалась минералка
под названием шишкин лес,
растекалась мимо края
гордость девичья моя.
вроде помню - выпивали,
но не помню нихуя,

что со мной случилось после,
застилал глаза туман.
а теперь меня ждёт постриг,
и молитвы до темна.
но едва глаза закрою,
как живой, встаёт, подлец,
шелковистою рукою,
открывает шишкин лес

и мы льём стакан до края,
предаваяся греху.
не видать теперь мне рая,
я молиться не могу.
не видать теперь мне рая,
ведь опять к нему иду.

я забуду звёзды и деревья
не забуду только об одном -
ты нужней, чем доширак с похмелья,
и важней, чем брачный договор.

ты смешней, чем пупы с Михалковым,
утончённа словно нос Дудя.
и дыру пробил огромным колом
образ твой под сердцем у меня.

#архивы@vbomgard

нежное видение улетело,
в тёмную космическую даль.
длинноногой девкой с универа,
мчит ко мне в объятия январь.
от него сбежать не удавалось,
даже на сжигающем Бали.
отчего же горе, а не радость,
поселилось у меня в груди?

я в лучах бессмысленного света,
проклинаю уличный фонарь.
слишком много было песен спето,
хриплый голос, как собачий лай,
солнце отпугнёт, за тучу спрятав,
нашу раскрасавицу весну.
край суровый - гололёд и слякоть,
радость посылающий в пизду.

край суровый, но какая нежность,
спрятана среди асфальтных ям.
только догорит зимы валежник,
грусть из сердца убежит к хуям.
и тогда не девкой, а мадонной,
мне в объятия упадёт апрель.
и в объятиях грузчиков портовых,
будет из горла хлебать портвейн.

#архивы@vbomgard

в соц.сетях я братцы не зареган,
езжу на плацкарте, не в купе.
я бы стал чуть меньше чем поэтом,
кем нибудь другим на букву п

после смерти я стану флагом пыльным, но гордым.
я буду виться на детским садом.
либералам вид мой будет впиваться в горло.
патриотам - скрепы вздымать как скалы.

и только бабки, горбатые старые бабки,
с отвратительным взглядом, забывшим что значит небо.
как и прежде будут бежать на блядки
или куда там они по утрам на трамвае едут?

забил на смыслов новизну,
и жду сезон дождей.
а жизнь похожа на пизду -
чем старше, тем страшней!

не скрыть мне рифмы наготу -
был пройден эверест!
а смерть, братва, она как хуй -
точней она конец...

опала листьев позолота,
осенним воздухом пьяня...
у ноября одна забота -
тоской заебывать меня!

я не хочу познать всех истин,
богатым быть как Скрудж Макдак!
хочу в горе осенних листьев
сгореть, быстрей чем Жанна Д'арк

... сгниёт, сгниёт осенний лист,
чтоб стать началом чьей-то жизни!
так мне сказал евангелист,
он счастлив был от этой мысли!

он много говорил фигни,
и всё — чему-то поучая.
он так хотел быстрее сгнить,
что умереть забыл вначале!