8/03


она дымит, откашливая с хрипом,
ругая март за слякоть и дожди,
и дверь балкона отвечает скрипом:
не жди, пока дотлеет, лучше жги
затягом горьким тонкую бумагу,
ты кривонога и груба лицом -
и смерть твоя, конечно, будет благом
для женихов и матери с отцом.
в один затяг докурит сигарету
и рот дверной закрыв, уйдёт в кровать.
и как, скажите, бедному поэту
её такую грустную

любить?

© Бомгард

13/03
тихо падали звёзды с майора,
и летели в лесной водоём.
жизнь уныла, как секс без партнёра,
и греховна, как ебля втроём


© Бомгард

20/3


утро корячилось, словно алкаш в троллейбусе,
жёлтое солнце болело циррозной печенью.
млечный, стекает, путь как остатки бейлиса, 
в рюмку часов. переполнится - станет вечером.

а в переходе, рядом с сангальским садом, 
бляди плясали, панки лабали цоя. 
выпили водки. орали блядям: пизда вам! 
смачно кидали говна-пирога в лицо им. 

пьяные панки меня запустили в небо, 
чтобы в полёте я посмотрел на город,
что замурован под жёлтой льдиной и серым снегом,
тот что увидел войн, словно зек наколок.

от перехода до перелёта - лето, 
два вертолёта снаружи всех измерений. 
вижу, малыш Иисус перемотан лентой. 
а через миг уже пишет рассказ Пелевин. 

я пролетел сто вселенных и семь галактик, 
видел глубины рая и реки ада.
но санитар на ухо шепнул мне: братик,
время посадки. восемь недель рехаба. 

яркий закат над красивым, как сон, Парижем. 
я не летаю. мне запрещает доктор. 
я на седьмом, а точней, на этаж пониже. 
вечно живой, но себя ощущаю дохлым. 

© Бомгард

Говорят, что сегодня всемирный день поэзии. Поздравляю всех причастных и деепричастных, ура!


P.S стиха не будет

24/03

Любое событие, которое так или иначе оказывает на меня влияние, обычно отражается в стихах. Это стихи, которые пишутся за 15-30 секунд, мгновенно возникая в голове (главное успеть их записать, пока не забыл). Но не в этот раз. Мешанина мыслей была похожа на плохой верлибр или, прости господи, на стихи некоторых (не всех, не начинайте) зет-поэтов, ловко отказавшихся от либеральных взглядов два года назад.

Сперва я хотел убивать. Потом умереть. Потом я сел на пол, закрыл глаза и попытался отпустить мысли. Поймал себя на том, что постоянно прохожу один и тот же цикл, в котором агрессия сменяется страхом, беспомощностью, затем снова агрессией и снова тревогой, страхом и так далее. Писать в таком состоянии хочется меньше всего.

Когда отпускаешь мысли, они теряют вес. Сперва от них может становиться физически больно (поэты и в целом чувствительные, эмпатичные люди поймут, о чём я), затем они просто бьются об черепную коробку, как будто пытаются свалиться из дурной головы, затем они становятся потоком, который со временем из бурной реки превращается в океан и затихает.

И чем легче становятся мысли, тем проще их рассмотреть, пощупать, найти важные и отсеять импульсивные, цикличные и травящие изнутри.

И тем менее значительным становится день или неделя.

Тем проще смотреть на большие числа.

За 33 года моей жизни произошло очень много ужасов. Чечня, Норд-Ост и Беслан, теракты в метро, аэропортах, торговых центрах, массовые убийства и расстрелы. Пока ты ребёнок - смерть проходит мимо, она как бы пугает, но через 25 минут понимаешь, что друзья на месте, а мячик прыгает так же звонко. И не стоит рассматривать это с моральной точки зрения - такова жизнь - чем ты младше, тем важнее для тебя мячики и куклы. Когда-нибудь я расскажу вам реальную историю стиха про похороны клоуна (дети хоронят клоуна), и он перестанет казаться юмористическим. Но я отвлёкся.

У меня есть отчётливое ощущение, что теракт, произошедший в Крокус-Сити холле, стал первым (из тех, что произошли в непосредственной близости), который я проживаю, будучи полностью взрослым, сформировавшимся человеком, гражданином, работником, семьянином, другом и так далее. И впервые я понял ощущения своих родителей от вещей, происходивших в 90-е и 00-е. Позвонил им, мы поговорили по душам, поддержали друг друга.

И я знаю, что стих рано или поздно будет. Вы, скорее всего, и не узнаете, чему он посвящён. Но в данный момент нужно сосредоточиться на том, что жизнь продолжается после любых, самых тёмных событий. А чтобы жизнь продолжалась без серьёзных психологических последствий, их нужно прожить, проболеть, прорыдать и проговорить. А для этого нужно выключить интернет, закрыть глаза и отделить свои мысли от воплей интернет-сумасшедших, которые всегда за добро, которое убивает, растаптывает и унижает зло.

P.S Спасибо что прочитали этот комок текста.


P.P.S Если кто-то пытается сказать вам, что произошедшее - вообще не трагедия, а чисто воздаяние, которое позволит нам посмотреть на себя в зеркало - избегайте таких людей. А если тут есть те, кто радуется произошедшему - я вам не рад, идите нахуй.

29/3


синяки, колдыри, ушанки, 
жизнь и смерть с переменным графиком.
всё, что я знал о джанке, 
оказалось весёлым фанфиком. 

проклинай сам себя, божи‌сь ли, 
всё придёт к шелухе и плесени.
всё, что я знал о жизни, 
было спето, в дешёвой песенке. 


© Бомгард

1/4
Жизнь кидает то вверх, то вниз,
Дни и ночи, приходят набегами!
Слышишь, подписчик, обернись!
У тебя
Спина
Белая!

2/4 - вспоминаем классику

3/4


что ты машешь, священник, кадилом? 
что вы креститесь, дяди и тёти? 
мне хотелось бы стать крокодилом
и найти смысл в этом болоте. 

что вы, суки, трясёте ножами?
брат на брата, отшиб на отшиб. 
мне бы стать огроменною жабой, 
и всех гадов вокруг задушить. 

что ты, радио, воешь: belive me? 
я седлаю слова, что коней! 
чтобы строк моих мощные ливни, 
замочили  весь мир поскорей.


© Бомгард

7/4

"Куплеты"

гудели помехами волны, 
стиралка плевалась бельём. 
я против убийства животных, 
поэтому ем их живьём. 

трещали кишки у камина,
дрова согревали калек. 
и странами третьего мира, 
четвёртый был выстроен рейх. 

солдаты дремали в казарме, 
и видели сны о любви! 
а левые правым сказали
о том, что неправы они. 

смеётся шестая палата, 
вбивая в хребет долото. 
я против насильного брака, 
поэтому секс только до. 

евреи отметили пасху. 
и рак засвистел на горе.
и сразу закончилось блядство, 
и сразу все стали добрей.

10/4

"Трагедия в 4-х актах"


в тиши ночной, объединившись с текстом,
смотрю на муз смешное дефиле.
писать стихи, как заниматься сексом -
приятнее всего наедине.

я на земле под временным арестом,
закончу срок - и пряник сменит кнут.
писать стихи, как заниматься сексом -
лишь только сумасшедшие рискнут.

аллюзия дополнится гротеском,
родив отсылку к пене бренных дней.
писать стихи, как заниматься сексом -
без женщины намного веселей.

грози фемидой, зевсом и аресом,
я знаю то, что истина проста:
писать стихи, как заниматься сексом.
а может и не так. откуда знать?

12/4

Гагарин лишил целомудрия космос,
Огромной ракетой его покорил.
И празднует дружно народ, и смеётся,
А космос рыдает - не перезвонил
С утра ему Юрий, вернувшись на землю,
Он в лаврах купаясь, вернулся к жене.
Оставив на память, бескрайней вселенной,
Путь млечный, разбрызганный на животе.

© Бомгард

18/4


буржуи пережили Маяковского, 
сожрали рябчиков, заели ананасом. 
ты варишь бич пакет в дешёвом хостеле, 
на грани между смертью и авансом. 

и думаешь о слове и мелодии, 
страдая от изжоги по утрам. 
а миром правят пидоры и лодыри, 
им - лучшее, а что осталось нам?