по телеку кричат про изобилье,
а в твиттере про ядерку и ЗОЖ.
мы рождены, чтоб сказку сделать былью,
но всё умрём за сказочный пиздеж.

© Бомгард

Вспоминаем классические стихи от Бомгарда😍

под одеялом, сложенным как башня,
лежало тело. телу было страшно.

дрожали руки, челюсти дрожали,
дышалось тяжело, как при пожаре.

и новый вдох вернулся диким криком,
и сердце от испуга сбило ритм.

и завтра тело примет ближний морг.

портрет переродился в натюрморт.

© Бомгард

не плачь, сиротка, вот копеечка на чай,
старик Харон возьмёт с тебя оплату.
и больше ты не будешь по ночам,
рыдать в подвале, подзывая папу.

твоя душа покинет белый свет,
под панихидный крик голодной чайки,
стыдливо взглянет солнце на проспект
и дырки в твоей вязанной перчатке.

тоскливых дней исчерпанный лимит -
разорвана последняя струна.
мне синих рук твоих печален вид,
а может я уже схожу с ума.


© Бомгард

1/03


засыпает, укуренный в кашу,
седовласый афганский мулла.
я тобой этот день разукрашу,
позабыв про пустые дела.

под мотивы арабского лепса,
сухофрукты везёт караван.
ты - мелодия дальнего детства,
что поётся всегда по слогам.

утро взвоет худым баритоном,
с минарета затянут блатняк.
и твой голос, манящим рингтоном,
мне поможет в любовных боях.

прикурив от палящего солнца,
покидает свой пост мукаддам.
я рождён был летать, а не ползать,
ну так что, вы готовы, мадам?

© Бомгард

8/03


она дымит, откашливая с хрипом,
ругая март за слякоть и дожди,
и дверь балкона отвечает скрипом:
не жди, пока дотлеет, лучше жги
затягом горьким тонкую бумагу,
ты кривонога и груба лицом -
и смерть твоя, конечно, будет благом
для женихов и матери с отцом.
в один затяг докурит сигарету
и рот дверной закрыв, уйдёт в кровать.
и как, скажите, бедному поэту
её такую грустную

любить?

© Бомгард

13/03
тихо падали звёзды с майора,
и летели в лесной водоём.
жизнь уныла, как секс без партнёра,
и греховна, как ебля втроём


© Бомгард

20/3


утро корячилось, словно алкаш в троллейбусе,
жёлтое солнце болело циррозной печенью.
млечный, стекает, путь как остатки бейлиса, 
в рюмку часов. переполнится - станет вечером.

а в переходе, рядом с сангальским садом, 
бляди плясали, панки лабали цоя. 
выпили водки. орали блядям: пизда вам! 
смачно кидали говна-пирога в лицо им. 

пьяные панки меня запустили в небо, 
чтобы в полёте я посмотрел на город,
что замурован под жёлтой льдиной и серым снегом,
тот что увидел войн, словно зек наколок.

от перехода до перелёта - лето, 
два вертолёта снаружи всех измерений. 
вижу, малыш Иисус перемотан лентой. 
а через миг уже пишет рассказ Пелевин. 

я пролетел сто вселенных и семь галактик, 
видел глубины рая и реки ада.
но санитар на ухо шепнул мне: братик,
время посадки. восемь недель рехаба. 

яркий закат над красивым, как сон, Парижем. 
я не летаю. мне запрещает доктор. 
я на седьмом, а точней, на этаж пониже. 
вечно живой, но себя ощущаю дохлым. 

© Бомгард

Говорят, что сегодня всемирный день поэзии. Поздравляю всех причастных и деепричастных, ура!


P.S стиха не будет

24/03

Любое событие, которое так или иначе оказывает на меня влияние, обычно отражается в стихах. Это стихи, которые пишутся за 15-30 секунд, мгновенно возникая в голове (главное успеть их записать, пока не забыл). Но не в этот раз. Мешанина мыслей была похожа на плохой верлибр или, прости господи, на стихи некоторых (не всех, не начинайте) зет-поэтов, ловко отказавшихся от либеральных взглядов два года назад.

Сперва я хотел убивать. Потом умереть. Потом я сел на пол, закрыл глаза и попытался отпустить мысли. Поймал себя на том, что постоянно прохожу один и тот же цикл, в котором агрессия сменяется страхом, беспомощностью, затем снова агрессией и снова тревогой, страхом и так далее. Писать в таком состоянии хочется меньше всего.

Когда отпускаешь мысли, они теряют вес. Сперва от них может становиться физически больно (поэты и в целом чувствительные, эмпатичные люди поймут, о чём я), затем они просто бьются об черепную коробку, как будто пытаются свалиться из дурной головы, затем они становятся потоком, который со временем из бурной реки превращается в океан и затихает.

И чем легче становятся мысли, тем проще их рассмотреть, пощупать, найти важные и отсеять импульсивные, цикличные и травящие изнутри.

И тем менее значительным становится день или неделя.

Тем проще смотреть на большие числа.

За 33 года моей жизни произошло очень много ужасов. Чечня, Норд-Ост и Беслан, теракты в метро, аэропортах, торговых центрах, массовые убийства и расстрелы. Пока ты ребёнок - смерть проходит мимо, она как бы пугает, но через 25 минут понимаешь, что друзья на месте, а мячик прыгает так же звонко. И не стоит рассматривать это с моральной точки зрения - такова жизнь - чем ты младше, тем важнее для тебя мячики и куклы. Когда-нибудь я расскажу вам реальную историю стиха про похороны клоуна (дети хоронят клоуна), и он перестанет казаться юмористическим. Но я отвлёкся.

У меня есть отчётливое ощущение, что теракт, произошедший в Крокус-Сити холле, стал первым (из тех, что произошли в непосредственной близости), который я проживаю, будучи полностью взрослым, сформировавшимся человеком, гражданином, работником, семьянином, другом и так далее. И впервые я понял ощущения своих родителей от вещей, происходивших в 90-е и 00-е. Позвонил им, мы поговорили по душам, поддержали друг друга.

И я знаю, что стих рано или поздно будет. Вы, скорее всего, и не узнаете, чему он посвящён. Но в данный момент нужно сосредоточиться на том, что жизнь продолжается после любых, самых тёмных событий. А чтобы жизнь продолжалась без серьёзных психологических последствий, их нужно прожить, проболеть, прорыдать и проговорить. А для этого нужно выключить интернет, закрыть глаза и отделить свои мысли от воплей интернет-сумасшедших, которые всегда за добро, которое убивает, растаптывает и унижает зло.

P.S Спасибо что прочитали этот комок текста.


P.P.S Если кто-то пытается сказать вам, что произошедшее - вообще не трагедия, а чисто воздаяние, которое позволит нам посмотреть на себя в зеркало - избегайте таких людей. А если тут есть те, кто радуется произошедшему - я вам не рад, идите нахуй.

29/3


синяки, колдыри, ушанки, 
жизнь и смерть с переменным графиком.
всё, что я знал о джанке, 
оказалось весёлым фанфиком. 

проклинай сам себя, божи‌сь ли, 
всё придёт к шелухе и плесени.
всё, что я знал о жизни, 
было спето, в дешёвой песенке. 


© Бомгард

1/4
Жизнь кидает то вверх, то вниз,
Дни и ночи, приходят набегами!
Слышишь, подписчик, обернись!
У тебя
Спина
Белая!

2/4 - вспоминаем классику