#Рассказы
ОТКУДА ПРИЛЕТАЮТ СНЕГИРИ? Часть V
Прочитав своей дочке перед сном главы из «Сары Кру», она вернулась к коридорной тумбочке и взяла письмо. Усталые глаза быстро пробежали строчки без запятых. Что на этот раз учудила эта фантазёрка? Снегири?.. Чудеса?.. Женщина вздохнула. В позапрошлом году Анюта попросила у «Дедушки Мороза» Щелкунчика, «живого, как из сказки». Пришлось объездить всю Москву в поисках обычного деревянного щелкунчика, которого почему-то оказалось почти невозможно найти. В прошлом году – рыжего бездомного (бездомного потому, что «одиноким нужно помогать») котёнка. Ей подарили игрушечного – милого, пушистого – и, хотя она уже почти год везде таскает его с собой, по её выражению лица было видно: ей всё-таки хотелось настоящего котёнка… Что ж, придётся исполнить это прошлогоднее желание. В конце концов, не может же она, взрослая женщина, писать своей дочке ответ вместо Деда Мороза и рассказывать, откуда прилетают снегири.
А действительно, откуда? Почему она раньше об этом не задумывалась?..
ОТКУДА ПРИЛЕТАЮТ СНЕГИРИ? Часть V
Прочитав своей дочке перед сном главы из «Сары Кру», она вернулась к коридорной тумбочке и взяла письмо. Усталые глаза быстро пробежали строчки без запятых. Что на этот раз учудила эта фантазёрка? Снегири?.. Чудеса?.. Женщина вздохнула. В позапрошлом году Анюта попросила у «Дедушки Мороза» Щелкунчика, «живого, как из сказки». Пришлось объездить всю Москву в поисках обычного деревянного щелкунчика, которого почему-то оказалось почти невозможно найти. В прошлом году – рыжего бездомного (бездомного потому, что «одиноким нужно помогать») котёнка. Ей подарили игрушечного – милого, пушистого – и, хотя она уже почти год везде таскает его с собой, по её выражению лица было видно: ей всё-таки хотелось настоящего котёнка… Что ж, придётся исполнить это прошлогоднее желание. В конце концов, не может же она, взрослая женщина, писать своей дочке ответ вместо Деда Мороза и рассказывать, откуда прилетают снегири.
А действительно, откуда? Почему она раньше об этом не задумывалась?..
#Полезное
Недавно я была на лекции о Гарри Поттере, которую читал один из моих любимых преподавателей с родного журфака Егор Сартаков (у него, кстати, есть инстаграм, где он регулярно анонсирует мероприятия - минутка нативной рекламы).
И на этой лекции Егор объяснял феномен популярности книг Дж. Роулинг. Ведь на самом деле эта популярность - результат огромной работы. Вот несколько лайфхаков Джоан Роулинг для тех, кто пишет или задумывается о создании большого произведения:
1. Составьте четкий план. У Роулинг была целая тетрадь, в которой она рисовала таблицы с именами героев и сюжетными поворотами. Над первой книгой «Гарри Поттер и философский камень» она работала 7 лет, потому что уже тогда продумала, чем закончится эта грандиозная фантастическая история и что случится в каждой следующей книге.
2. Продумайте судьбу каждого героя от и до, даже если не собираетесь рассказывать ее целиком. Джоан Роулинг ведет сайт, где фанаты могут прочитать профайлы каждого персонажа. Часто вы найдете там факты, которые вообще не упоминаются в книгах. Но именно детальная проработка образа делает героев Роулинг такими яркими и полноценными.
3. Ломайте стереотипы. Очень долго считалось, что детские книжки интересны только детям, взрослым их читать ни к чему. В истории о Гарри Поттере все совсем не так - ее взапой читают и дети, и взрослые.
4. Не опускайте руки. В самом начале пути Роулинг отказали 12 издательств. Но даже после такого количества отказов она не сдалась и добилась своего. Теперь ее состояние в несколько раз больше, чем у королевы Великобритании.
Недавно я была на лекции о Гарри Поттере, которую читал один из моих любимых преподавателей с родного журфака Егор Сартаков (у него, кстати, есть инстаграм, где он регулярно анонсирует мероприятия - минутка нативной рекламы).
И на этой лекции Егор объяснял феномен популярности книг Дж. Роулинг. Ведь на самом деле эта популярность - результат огромной работы. Вот несколько лайфхаков Джоан Роулинг для тех, кто пишет или задумывается о создании большого произведения:
1. Составьте четкий план. У Роулинг была целая тетрадь, в которой она рисовала таблицы с именами героев и сюжетными поворотами. Над первой книгой «Гарри Поттер и философский камень» она работала 7 лет, потому что уже тогда продумала, чем закончится эта грандиозная фантастическая история и что случится в каждой следующей книге.
2. Продумайте судьбу каждого героя от и до, даже если не собираетесь рассказывать ее целиком. Джоан Роулинг ведет сайт, где фанаты могут прочитать профайлы каждого персонажа. Часто вы найдете там факты, которые вообще не упоминаются в книгах. Но именно детальная проработка образа делает героев Роулинг такими яркими и полноценными.
3. Ломайте стереотипы. Очень долго считалось, что детские книжки интересны только детям, взрослым их читать ни к чему. В истории о Гарри Поттере все совсем не так - ее взапой читают и дети, и взрослые.
4. Не опускайте руки. В самом начале пути Роулинг отказали 12 издательств. Но даже после такого количества отказов она не сдалась и добилась своего. Теперь ее состояние в несколько раз больше, чем у королевы Великобритании.
У этого поста не будет хештега, потому что я просто хочу поздравить вас, мои дорогие подписчики, с наступающим Новым годом! 🥂 Спасибо, что вы со мной 🤗
Вчера на нашем театральном капустнике (который каждый год проводится 30 декабря) я поняла, что если на многие проблемы посмотреть с юмором, то они перестанут казаться такими уж непоправимыми. Так вот, желаю вам, чтобы все неурядицы из 2019-го в 2020-м вы вспоминали только с улыбкой 😉
Вчера на нашем театральном капустнике (который каждый год проводится 30 декабря) я поняла, что если на многие проблемы посмотреть с юмором, то они перестанут казаться такими уж непоправимыми. Так вот, желаю вам, чтобы все неурядицы из 2019-го в 2020-м вы вспоминали только с улыбкой 😉
#Рассказы
ОТКУДА ПРИЛЕТАЮТ СНЕГИРИ? Часть VI
Аня начала считать дни до Нового года чуть ли не с первого сентября и теперь, когда этот самый волшебный праздник в году наступил, она с нетерпением ждала вечера и боя курантов – когда можно будет достать подарки из-под ёлки, прочитать долгожданное письмо от Дедушки Мороза, загадать желание… Как в тот долгожданный ноябрь, она сидела на подоконнике, только теперь за стеклом вместо серых скрюченных деревьев и размытых дорог виднелись сугробы снега.
Аня любила зиму даже больше, чем солнечное лето: ей нравилось смотреть, как за окном медленно падают хлопья снежинок. Посмотришь на них – и все мысли сразу встанут на свои места. Сейчас она думала о том, узнает ли сегодня, откуда прилетают снегири. Почему-то ей казалось, что если в эту новогоднюю ночь она получит ответ на свой вопрос, то 31 декабря обязательно приедет папа. Приедет – и останется навсегда… Было приятно об этом мечтать, хотя где-то в глубине своей маленькой, детской души Аня понимала: чудеса, конечно, случаются, но именно такого чуда не случится никогда.
Тем временем к маме приехала её подруга вместе с годовалым сынишкой, тортом и огурцами для салата оливье. Весело переговариваясь, они удалились на кухню, а для Ани, привыкшей часами сидеть на своём подоконнике, минуты вдруг стали тянуться бесконечно долго… Девочка спрыгнула вниз и побежала по коридору, но из соседней комнаты, там, где стояла ёлка, донеслось что-то похожее на мяуканье. «Котёнок? – подумала Аня, подходя ближе к новогодней красавице. – Не может быть…» Вне всяких сомнений: загороженная подарками, вдалеке виднелась клетка с самым настоящим рыжим котёнком. Он жалобно мяукал – ему, наверное, захотелось есть. Рассмеявшись от радости, Анюта кинулась к клетке, открыла дверцу и взяла живое пушистое существо на руки.
- Мама, мама! – закричала она, вбежав на кухню. – Это правда мне?
- Правда, тебе, - улыбнулась мама. Она редко улыбалась, но каждый раз улыбка словно озаряла всё её лицо. Так, как будто в глазах загорался мягкий, лучистый свет….
- Мама, можно, я его покормлю?
- Ну конечно можно, малыш.
И, пока взрослые накрывали на стол, а годовалый сынишка мирно спал в своей кроватке, Аня умилённо смотрела, как котёнок лакает молоко своим маленьким, розовым язычком. Было уже без десяти одиннадцать – наступил последний час декабря, время, когда может случиться всё, что угодно. Разумеется, только хорошее. Волшебное, сказочное, необыкновенное… Поэтому, взяв допившего молоко котёнка на руки, счастливая, всей душой поверившая в чудо девочка всё-таки решилась спросить:
- Мама… А папа приедет сегодня?
- А разве он собирался приехать? – на этот раз в голосе мамы вместо тёплого лучика доброты и участия послышалась злобная настороженность.
- Нет, просто…
- Садись, поешь тортик, - примирительным тоном сказала мамина подруга, уплетавшая салат оливье.
Аня покорно села, и оставшийся час прошёл за созерцанием одинаковых песен по телевизору и блестящих вечерних платьев знаменитостей. Девочка смотрела на них, каких-то странных, нелепых, неестественно радостных, мало вникая в смысл их слов, заедая приторные улыбки телеведущих кусочком блинного торта.
Когда кремлёвские куранты пробили двенадцать, мама и её подруга торжественно чокнулись бокалами шампанского, воодушевлённо прокричав «Урааааа!», Аня второй раз за день бросилась к ёлке: стала лихорадочно раздвигать подарки, шарить руками среди осыпавшихся зелёных иголок…
- Мама, - сказала она тихо и разочарованно, - а где же письмо?..
- Какое письмо, малыш?
- От Деда Мороза… Про снегирей… - слёзы уже подступали к горлу, но маленькая
Аня шумно вдохнула вырывавшийся воздух и запретила им выливаться наружу.
- Аааа… Дед Мороз просил передать тебе, что он тоже не знает, откуда прилетают снегири. И, чтобы ты не расстраивалась, он решил подарить тебе котёнка.
ОТКУДА ПРИЛЕТАЮТ СНЕГИРИ? Часть VI
Аня начала считать дни до Нового года чуть ли не с первого сентября и теперь, когда этот самый волшебный праздник в году наступил, она с нетерпением ждала вечера и боя курантов – когда можно будет достать подарки из-под ёлки, прочитать долгожданное письмо от Дедушки Мороза, загадать желание… Как в тот долгожданный ноябрь, она сидела на подоконнике, только теперь за стеклом вместо серых скрюченных деревьев и размытых дорог виднелись сугробы снега.
Аня любила зиму даже больше, чем солнечное лето: ей нравилось смотреть, как за окном медленно падают хлопья снежинок. Посмотришь на них – и все мысли сразу встанут на свои места. Сейчас она думала о том, узнает ли сегодня, откуда прилетают снегири. Почему-то ей казалось, что если в эту новогоднюю ночь она получит ответ на свой вопрос, то 31 декабря обязательно приедет папа. Приедет – и останется навсегда… Было приятно об этом мечтать, хотя где-то в глубине своей маленькой, детской души Аня понимала: чудеса, конечно, случаются, но именно такого чуда не случится никогда.
Тем временем к маме приехала её подруга вместе с годовалым сынишкой, тортом и огурцами для салата оливье. Весело переговариваясь, они удалились на кухню, а для Ани, привыкшей часами сидеть на своём подоконнике, минуты вдруг стали тянуться бесконечно долго… Девочка спрыгнула вниз и побежала по коридору, но из соседней комнаты, там, где стояла ёлка, донеслось что-то похожее на мяуканье. «Котёнок? – подумала Аня, подходя ближе к новогодней красавице. – Не может быть…» Вне всяких сомнений: загороженная подарками, вдалеке виднелась клетка с самым настоящим рыжим котёнком. Он жалобно мяукал – ему, наверное, захотелось есть. Рассмеявшись от радости, Анюта кинулась к клетке, открыла дверцу и взяла живое пушистое существо на руки.
- Мама, мама! – закричала она, вбежав на кухню. – Это правда мне?
- Правда, тебе, - улыбнулась мама. Она редко улыбалась, но каждый раз улыбка словно озаряла всё её лицо. Так, как будто в глазах загорался мягкий, лучистый свет….
- Мама, можно, я его покормлю?
- Ну конечно можно, малыш.
И, пока взрослые накрывали на стол, а годовалый сынишка мирно спал в своей кроватке, Аня умилённо смотрела, как котёнок лакает молоко своим маленьким, розовым язычком. Было уже без десяти одиннадцать – наступил последний час декабря, время, когда может случиться всё, что угодно. Разумеется, только хорошее. Волшебное, сказочное, необыкновенное… Поэтому, взяв допившего молоко котёнка на руки, счастливая, всей душой поверившая в чудо девочка всё-таки решилась спросить:
- Мама… А папа приедет сегодня?
- А разве он собирался приехать? – на этот раз в голосе мамы вместо тёплого лучика доброты и участия послышалась злобная настороженность.
- Нет, просто…
- Садись, поешь тортик, - примирительным тоном сказала мамина подруга, уплетавшая салат оливье.
Аня покорно села, и оставшийся час прошёл за созерцанием одинаковых песен по телевизору и блестящих вечерних платьев знаменитостей. Девочка смотрела на них, каких-то странных, нелепых, неестественно радостных, мало вникая в смысл их слов, заедая приторные улыбки телеведущих кусочком блинного торта.
Когда кремлёвские куранты пробили двенадцать, мама и её подруга торжественно чокнулись бокалами шампанского, воодушевлённо прокричав «Урааааа!», Аня второй раз за день бросилась к ёлке: стала лихорадочно раздвигать подарки, шарить руками среди осыпавшихся зелёных иголок…
- Мама, - сказала она тихо и разочарованно, - а где же письмо?..
- Какое письмо, малыш?
- От Деда Мороза… Про снегирей… - слёзы уже подступали к горлу, но маленькая
Аня шумно вдохнула вырывавшийся воздух и запретила им выливаться наружу.
- Аааа… Дед Мороз просил передать тебе, что он тоже не знает, откуда прилетают снегири. И, чтобы ты не расстраивалась, он решил подарить тебе котёнка.
#Рассказы
ОТКУДА ПРИЛЕТАЮТ СНЕГИРИ? Часть последняя
Аня больше не могла сдерживаться. Всхлипывая, она сгребла в охапку рыжее существо, убежала в свою комнату и грустно закрыла за собой дверь. Эта светлая, добрая девочка искренне верила в существование Дедушки Мороза, и даже сейчас ни на минуту в нём не сомневалась. Может, в этот раз он всё-таки заболел?.. Он не мог не знать, он бы обязательно написал ей. Что-то лживое, странное, незнакомое, послышалось Ане в маминых словах, и это что-то заставляло её плакать… Она схватила чёрную трубку телефона, набрала давно выученный наизусть номер.
- Папа, папа, – сказала она сквозь слёзы, - почему ты не приехал?
- Прости, Анюта, я очень хотел приехать к тебе, но мама не пригласила меня, поэтому я не смог…
Срывающиеся рыдания усилились.
- Анюта, принцесса моя, ну что же ты, не плачь!.. Я всегда с тобой, слышишь?.. Всегда, помни об этом…
- Папа, - вдруг тихо сказала Аня каким-то изменившимся, задумчивым голосом, почти перестав плакать, - папа, скажи мне: откуда прилетают снегири?
- А ты выгляни в окно, Анют, и узнаешь… - и снова она словно наяву увидела, как папа по-доброму улыбается на другом конце телефонного провода.
Казалось, их сейчас разделял целый мир, целая вселенная, пропасть между прошедшим и только что наступившим годом, но всё-таки – она чувствовала это – он был так близко, что тень его улыбки вдруг засветилась на её заплаканном, покрасневшем личике. Девочка встала на цыпочки, забралась на подоконник, открыла форточку. На фоне белоснежных веток дерева виднелась маленькая чёрная птичка, гордо выпятившая свою красивую красную грудку.
- Снегирь… - едва слышно прошептала Аня.
ОТКУДА ПРИЛЕТАЮТ СНЕГИРИ? Часть последняя
Аня больше не могла сдерживаться. Всхлипывая, она сгребла в охапку рыжее существо, убежала в свою комнату и грустно закрыла за собой дверь. Эта светлая, добрая девочка искренне верила в существование Дедушки Мороза, и даже сейчас ни на минуту в нём не сомневалась. Может, в этот раз он всё-таки заболел?.. Он не мог не знать, он бы обязательно написал ей. Что-то лживое, странное, незнакомое, послышалось Ане в маминых словах, и это что-то заставляло её плакать… Она схватила чёрную трубку телефона, набрала давно выученный наизусть номер.
- Папа, папа, – сказала она сквозь слёзы, - почему ты не приехал?
- Прости, Анюта, я очень хотел приехать к тебе, но мама не пригласила меня, поэтому я не смог…
Срывающиеся рыдания усилились.
- Анюта, принцесса моя, ну что же ты, не плачь!.. Я всегда с тобой, слышишь?.. Всегда, помни об этом…
- Папа, - вдруг тихо сказала Аня каким-то изменившимся, задумчивым голосом, почти перестав плакать, - папа, скажи мне: откуда прилетают снегири?
- А ты выгляни в окно, Анют, и узнаешь… - и снова она словно наяву увидела, как папа по-доброму улыбается на другом конце телефонного провода.
Казалось, их сейчас разделял целый мир, целая вселенная, пропасть между прошедшим и только что наступившим годом, но всё-таки – она чувствовала это – он был так близко, что тень его улыбки вдруг засветилась на её заплаканном, покрасневшем личике. Девочка встала на цыпочки, забралась на подоконник, открыла форточку. На фоне белоснежных веток дерева виднелась маленькая чёрная птичка, гордо выпятившая свою красивую красную грудку.
- Снегирь… - едва слышно прошептала Аня.
#Зарисовки
In the middle of nowhere - я так и не придумала красивого перевода на русский для этого выражения. Хотя его обычно переводят как «в Богом забытом месте», «в глуши», мне кажется, что ни одна версия не передает всю музыкальность этих слов. In the middle of nowhere. Они наиболее точно описывают место, в котором я сейчас нахожусь.
Мои бабушка с дедушкой живут в маленькой деревне Курья в республике Удмуртия, в 70 км от ближайшего города - Глазова. И я по-прежнему приезжаю сюда, хотя и не так часто, как раньше.
В детстве и пока училась в школе, я приезжала сюда каждое лето и каждую зиму. С этим местом связано столько воспоминаний и приключений, что однажды я, наверное, напишу о них целую детскую книжку.
Где-то до 13-14 лет мы переписывались. Писали друг другу настоящие, большие письма от руки, клали их в конверты и заклеивали марками. Была особая радость в том, чтобы однажды обнаружить в почтовом ящике заветный конверт и как можно быстрее открыть его... Из этих писем мы гораздо больше узнавали о жизни друг друга, чем потом - из коротких сообщений "Вконтакте". Но в какой-то момент "Почта России" перестала доставлять письма: они просто не доходили до адресатов. А в деревне появился хоть и медленный, но всё-таки интернет.
Теперь все разъехались по разным городам, кто-то даже обзавелся семьей, и видимся мы в лучшем случае раз в два года. А когда долго с кем-то не видишься, в конце концов перестаешь понимать, как и о чем с этим человеком говорить...
В вечном круговороте времени мало что удаётся сохранить. Когда от прежней жизни не остаётся ничего, помогают воспоминания: можно перелистать их в своём воображении, как любимую книгу, и снова станет светло и легко на душе.
In the middle of nowhere - я так и не придумала красивого перевода на русский для этого выражения. Хотя его обычно переводят как «в Богом забытом месте», «в глуши», мне кажется, что ни одна версия не передает всю музыкальность этих слов. In the middle of nowhere. Они наиболее точно описывают место, в котором я сейчас нахожусь.
Мои бабушка с дедушкой живут в маленькой деревне Курья в республике Удмуртия, в 70 км от ближайшего города - Глазова. И я по-прежнему приезжаю сюда, хотя и не так часто, как раньше.
В детстве и пока училась в школе, я приезжала сюда каждое лето и каждую зиму. С этим местом связано столько воспоминаний и приключений, что однажды я, наверное, напишу о них целую детскую книжку.
Где-то до 13-14 лет мы переписывались. Писали друг другу настоящие, большие письма от руки, клали их в конверты и заклеивали марками. Была особая радость в том, чтобы однажды обнаружить в почтовом ящике заветный конверт и как можно быстрее открыть его... Из этих писем мы гораздо больше узнавали о жизни друг друга, чем потом - из коротких сообщений "Вконтакте". Но в какой-то момент "Почта России" перестала доставлять письма: они просто не доходили до адресатов. А в деревне появился хоть и медленный, но всё-таки интернет.
Теперь все разъехались по разным городам, кто-то даже обзавелся семьей, и видимся мы в лучшем случае раз в два года. А когда долго с кем-то не видишься, в конце концов перестаешь понимать, как и о чем с этим человеком говорить...
В вечном круговороте времени мало что удаётся сохранить. Когда от прежней жизни не остаётся ничего, помогают воспоминания: можно перелистать их в своём воображении, как любимую книгу, и снова станет светло и легко на душе.
#Зарисовки
Кажется, это становится тенденцией: стоит мне только вернуться из какой-нибудь поездки, как я сразу же (или по дороге) заболеваю. Так было летом, когда я приехала из Сочи, так произошло и сейчас. Вывод: нужно всегда оставлять люфт в один-два дня, так сказать, на реабилитацию. Вывод-то я сделала, вот только не уверена, получится ли у меня ему следовать.
Сижу дома, много размышляю в тишине своей квартиры и слушаю пластинки. В деревне тетя Тамара (сестра дедушки) извлекла для меня со своего чердака нечто очень потрепанное, но еще живое: Булата Окуджаву, Никитиных, песни из фильмов Эльдара Рязанова.
А ведь раньше люди не слушали музыку фоном, как мы это делаем сейчас. Они тихо садились у патефона, закрывали глаза и вслушивались в каждое слово. И я тоже просто села рядом — и стала слушать. Пока скрипела старая пластинка, воображение рисовало большие, необъятные миры…
Мы так любим заглядывать в прошлое, но что ждёт нас в будущем и чем примечательно наше настоящее? Может быть, дивный новый мир, описанный у Оруэлла, уже наступил, а мы и не заметили? «Но потешались вы над ним, ведь был солдат бумажный», — пел Окуджава. И я представила: маленький, беспомощный бумажный солдатик, пылающий в огне.
Кажется, это становится тенденцией: стоит мне только вернуться из какой-нибудь поездки, как я сразу же (или по дороге) заболеваю. Так было летом, когда я приехала из Сочи, так произошло и сейчас. Вывод: нужно всегда оставлять люфт в один-два дня, так сказать, на реабилитацию. Вывод-то я сделала, вот только не уверена, получится ли у меня ему следовать.
Сижу дома, много размышляю в тишине своей квартиры и слушаю пластинки. В деревне тетя Тамара (сестра дедушки) извлекла для меня со своего чердака нечто очень потрепанное, но еще живое: Булата Окуджаву, Никитиных, песни из фильмов Эльдара Рязанова.
А ведь раньше люди не слушали музыку фоном, как мы это делаем сейчас. Они тихо садились у патефона, закрывали глаза и вслушивались в каждое слово. И я тоже просто села рядом — и стала слушать. Пока скрипела старая пластинка, воображение рисовало большие, необъятные миры…
Мы так любим заглядывать в прошлое, но что ждёт нас в будущем и чем примечательно наше настоящее? Может быть, дивный новый мир, описанный у Оруэлла, уже наступил, а мы и не заметили? «Но потешались вы над ним, ведь был солдат бумажный», — пел Окуджава. И я представила: маленький, беспомощный бумажный солдатик, пылающий в огне.
#ХроникаОдногоРабочегоДня
После праздников в театре особенно ничего не изменилось: разве что уволили троих человек и наняли двух новых. По этому поводу собрали большое совещание на весь административный отдел, но, к счастью, длилось оно не 5 часов, а всего полтора. Правда, за это время директор успела несколько раз поссориться с завхозом, потому что у обеих было плохое настроение.
Когда все закончилось, в наш кабинет пиара притащили новый стул - большой, кожаный и внушительный. Для кого - было совершенно непонятно. Впрочем, мы с Наташей решили, что он должен достаться Жене (помощнику худрука, который работает тут уже около 10 лет) - а не новому пиар-менеджеру (как показывает практика, больше года пиарщики в нашем театре не задерживаются), который еще должен такое место заслужить. Женя, увидев стул, просиял от счастья и сказал - вот, наконец-то его наградили за все заслуги перед театром.
Вечером, уходя из театра после рабочего дня, я наткнулась на нашего старшего администратора, которая решила выместить на мне весь свой негатив на нашего дизайнера (она грешит опечатками и ошибками в датах, поэтому всю полиграфию теперь по 100 раз вычитывают аж четыре человека): "Вот ты мне скажи, она вообще в адеквате? Откуда она берет эти даты?! Почему мы уже второй день все поправляем и никак не можем отправить в печать?!" Я хотела было ей сказать, что я, вообще-то, не руководитель пиар-отдела (никто меня на эту должность не назначал), следовательно, за дизайнера я ответственность не несу, и что все люди ошибаются - это нормально. Что очень сложно найти для театра более-менее хорошего дизайнера, потому что у нас тут для них почти спартанские условия работы. Но прервать монолог эмоций было невозможно. К счастью, меня спасла зашедшая в театр зрительница, которая попросила рассказать о театре и о спектаклях. Пользуясь случаем, я выскользнула на улицу.
Дул холодный ветер, Москва, еще украшенная ёлками, уже отходила от затяжного Нового года. Всё постепенно возвращается на свои места.
После праздников в театре особенно ничего не изменилось: разве что уволили троих человек и наняли двух новых. По этому поводу собрали большое совещание на весь административный отдел, но, к счастью, длилось оно не 5 часов, а всего полтора. Правда, за это время директор успела несколько раз поссориться с завхозом, потому что у обеих было плохое настроение.
Когда все закончилось, в наш кабинет пиара притащили новый стул - большой, кожаный и внушительный. Для кого - было совершенно непонятно. Впрочем, мы с Наташей решили, что он должен достаться Жене (помощнику худрука, который работает тут уже около 10 лет) - а не новому пиар-менеджеру (как показывает практика, больше года пиарщики в нашем театре не задерживаются), который еще должен такое место заслужить. Женя, увидев стул, просиял от счастья и сказал - вот, наконец-то его наградили за все заслуги перед театром.
Вечером, уходя из театра после рабочего дня, я наткнулась на нашего старшего администратора, которая решила выместить на мне весь свой негатив на нашего дизайнера (она грешит опечатками и ошибками в датах, поэтому всю полиграфию теперь по 100 раз вычитывают аж четыре человека): "Вот ты мне скажи, она вообще в адеквате? Откуда она берет эти даты?! Почему мы уже второй день все поправляем и никак не можем отправить в печать?!" Я хотела было ей сказать, что я, вообще-то, не руководитель пиар-отдела (никто меня на эту должность не назначал), следовательно, за дизайнера я ответственность не несу, и что все люди ошибаются - это нормально. Что очень сложно найти для театра более-менее хорошего дизайнера, потому что у нас тут для них почти спартанские условия работы. Но прервать монолог эмоций было невозможно. К счастью, меня спасла зашедшая в театр зрительница, которая попросила рассказать о театре и о спектаклях. Пользуясь случаем, я выскользнула на улицу.
Дул холодный ветер, Москва, еще украшенная ёлками, уже отходила от затяжного Нового года. Всё постепенно возвращается на свои места.
#Рассказы
КОГДА ЗАМИРАЮТ СТРЕЛКИ. Часть I
Старые часы с ржавым, поблёкшим маятником висели на белой стене. Её покрасили только вчера - привезли новую мебель, переклеили обои в комнатах... А часы оставили. Быть может, они привлекали своей старинностью - казалось, они столько пережили, что стали неотъемлемой частью этой квартиры и просто выбросить их было бы преступлением.
Часы хорошо помнили, как впервые попали сюда. Новенькими, блестящими их упаковали в большую картонную коробку, заклеили скотчем и повязали подарочной ленточкой. Потом - темнота. Слышался стук, грохот, гул машин. Через безымянное количество времени в коробку ворвался яркий белый свет... Две руки - обе в обручальных кольцах - бережно достали часы из коробки. Послышались крики "Горько, горько!" - эти слова сопровождались оглушительным смехом и, как показалось часам, были выкрикнуты совсем некстати.
Потом их так же бережно положили в тёмную, самую отдалённую от выкриков "Горько!" и звона бокалов комнату, и там они пролежали до самого вечера. До тех пор, пока не увидели прямо перед собой лицо с тоненькими чёрными усами и поблёскивающими голубизной глазами, которые, казалось, никогда не переставали смеяться.
КОГДА ЗАМИРАЮТ СТРЕЛКИ. Часть I
Старые часы с ржавым, поблёкшим маятником висели на белой стене. Её покрасили только вчера - привезли новую мебель, переклеили обои в комнатах... А часы оставили. Быть может, они привлекали своей старинностью - казалось, они столько пережили, что стали неотъемлемой частью этой квартиры и просто выбросить их было бы преступлением.
Часы хорошо помнили, как впервые попали сюда. Новенькими, блестящими их упаковали в большую картонную коробку, заклеили скотчем и повязали подарочной ленточкой. Потом - темнота. Слышался стук, грохот, гул машин. Через безымянное количество времени в коробку ворвался яркий белый свет... Две руки - обе в обручальных кольцах - бережно достали часы из коробки. Послышались крики "Горько, горько!" - эти слова сопровождались оглушительным смехом и, как показалось часам, были выкрикнуты совсем некстати.
Потом их так же бережно положили в тёмную, самую отдалённую от выкриков "Горько!" и звона бокалов комнату, и там они пролежали до самого вечера. До тех пор, пока не увидели прямо перед собой лицо с тоненькими чёрными усами и поблёскивающими голубизной глазами, которые, казалось, никогда не переставали смеяться.
#Рассказы
КОГДА ЗАМИРАЮТ СТРЕЛКИ. Часть II
- Милая, куда мы повесим это сокровище? – стрелки часов чуть дрогнули. Это было слишком громко.
- Что-что, дорогой? – послышался резкий пронзительный голос. - Ааа, часы…
Теперь рядом с чёрными усами появились каштановые локоны, чуть растрепавшиеся после долгого дня. И шёлковый халат, застёгнутый только наполовину.
- Пусть они будут здесь... - и она неоднозначно махнула рукой в сторону кухни.
- На кухне? Мне казалось, такой красоте место в гостиной.
Глаза рядом перестали рассеянно смотреть по сторонам и стали сосредоточенно вглядываться в смеющиеся глаза говорившего. Рука энергично стала застёгивать халат - пуговицу за пуговицей.
- Хорошо, любимая. Пусть будет так, как ты хочешь.
Рука тут же перестала застёгивать пуговицы и обвила его шею. Часы сразу же почувствовали себя лишними. В тот миг им показалось, что эти два совершенно разных лица слились в одно (впоследствии они ещё не раз наблюдали похожее явление). Они удивились ещё больше, когда два лица снова отделились друг от друга.
- Я люблю тебя.
- И я тебя.
И снова. Часы чувствовали себя паршиво, если не сказать мерзко. Они уже жалели, что непредсказуемая судьба решила поселить их именно в этой квартире.
- Скоро часы обидятся на нас - мы совсем о них забыли, - усы улыбнулись.
- Да, пойдём повесим их на кухне.
Потом очень долго слышалось постукивание молотка, свист дрели, мелькали руки с обручальным кольцом. Щёлкнул белый выключатель, погас свет, вытянутая фигура в рваных джинсах и широкой футболке скрылась в темноте. Часы снова почувствовали себя одинокими - им осталось только тикать в напряженной тишине.
КОГДА ЗАМИРАЮТ СТРЕЛКИ. Часть II
- Милая, куда мы повесим это сокровище? – стрелки часов чуть дрогнули. Это было слишком громко.
- Что-что, дорогой? – послышался резкий пронзительный голос. - Ааа, часы…
Теперь рядом с чёрными усами появились каштановые локоны, чуть растрепавшиеся после долгого дня. И шёлковый халат, застёгнутый только наполовину.
- Пусть они будут здесь... - и она неоднозначно махнула рукой в сторону кухни.
- На кухне? Мне казалось, такой красоте место в гостиной.
Глаза рядом перестали рассеянно смотреть по сторонам и стали сосредоточенно вглядываться в смеющиеся глаза говорившего. Рука энергично стала застёгивать халат - пуговицу за пуговицей.
- Хорошо, любимая. Пусть будет так, как ты хочешь.
Рука тут же перестала застёгивать пуговицы и обвила его шею. Часы сразу же почувствовали себя лишними. В тот миг им показалось, что эти два совершенно разных лица слились в одно (впоследствии они ещё не раз наблюдали похожее явление). Они удивились ещё больше, когда два лица снова отделились друг от друга.
- Я люблю тебя.
- И я тебя.
И снова. Часы чувствовали себя паршиво, если не сказать мерзко. Они уже жалели, что непредсказуемая судьба решила поселить их именно в этой квартире.
- Скоро часы обидятся на нас - мы совсем о них забыли, - усы улыбнулись.
- Да, пойдём повесим их на кухне.
Потом очень долго слышалось постукивание молотка, свист дрели, мелькали руки с обручальным кольцом. Щёлкнул белый выключатель, погас свет, вытянутая фигура в рваных джинсах и широкой футболке скрылась в темноте. Часы снова почувствовали себя одинокими - им осталось только тикать в напряженной тишине.
#Полезное
Как-то меня попросили составить план действий по «спасению» утопающих (то есть плохо продающихся) спектаклей. Правда, поначалу у меня вместо описания «что надо делать», получилось руководство «что не надо делать». А рука-то набита на бизнес-колонки (до сих пор пишу как копирайтер для VC, Rusbase, Inc - минутка саморекламы), вот и получился практически план статьи. Поскольку это снова актуально (вы думаете, кто-то посмотрел в итоге подготовленный несколько месяцев назад план? конечно, нет), делюсь с вами «наболевшим».
План X: что делать, если не продаются билеты на гениальный спектакль?
(Может, он не такой уж гениальный?)
1. Не паниковать (директору театра), не пороть горячку (пиару) и не рвать на себе волосы (режиссеру).
2. Собрать совещание на 7 часов (нет).
3. Анонсы в соц. сетях с призывом ПОКУПАЙТЕ БИЛЕТЫ НУ СКОЛЬКО МОЖНО УЖЕ ИХ НЕ ПОКУПАТЬ! (не стоит обольщаться на их счет).
4. Изобрести из пустоты инфоповод (public talk с режиссером – надо придумывать заранее, искать ХОРОШО ГОВОРЯЩЕГО модератора; юбилей спектакля – хорошо бы заранее проинформировать о нем пиар-службу; любое другое спец мероприятие, на которое только хватит фантазии – главное, чтобы режиссер не передумал в последний момент, у нас уже были такие казусы - после одного из них у меня неделю глаз дергался).
5. Актеры, устраивающие рекламную акцию рядом с театром и раздающие прохожим зриетелям билеты со скидкой (к счастью, это в прошлом).
Как-то меня попросили составить план действий по «спасению» утопающих (то есть плохо продающихся) спектаклей. Правда, поначалу у меня вместо описания «что надо делать», получилось руководство «что не надо делать». А рука-то набита на бизнес-колонки (до сих пор пишу как копирайтер для VC, Rusbase, Inc - минутка саморекламы), вот и получился практически план статьи. Поскольку это снова актуально (вы думаете, кто-то посмотрел в итоге подготовленный несколько месяцев назад план? конечно, нет), делюсь с вами «наболевшим».
План X: что делать, если не продаются билеты на гениальный спектакль?
(Может, он не такой уж гениальный?)
1. Не паниковать (директору театра), не пороть горячку (пиару) и не рвать на себе волосы (режиссеру).
2. Собрать совещание на 7 часов (нет).
3. Анонсы в соц. сетях с призывом ПОКУПАЙТЕ БИЛЕТЫ НУ СКОЛЬКО МОЖНО УЖЕ ИХ НЕ ПОКУПАТЬ! (не стоит обольщаться на их счет).
4. Изобрести из пустоты инфоповод (public talk с режиссером – надо придумывать заранее, искать ХОРОШО ГОВОРЯЩЕГО модератора; юбилей спектакля – хорошо бы заранее проинформировать о нем пиар-службу; любое другое спец мероприятие, на которое только хватит фантазии – главное, чтобы режиссер не передумал в последний момент, у нас уже были такие казусы - после одного из них у меня неделю глаз дергался).
5. Актеры, устраивающие рекламную акцию рядом с театром и раздающие прохожим зриетелям билеты со скидкой (к счастью, это в прошлом).
#Зарисовки
Удивительно интересно наблюдать за рождением нового спектакля: сначала проходят читки, актеры, сидя в кругу, привыкают к новым ролям и новому тексту; потом - репетиции на сцене. Ещё ничего непонятно, только частично выставлен свет (наш режиссер говорит, что стоит только определиться с освещением, и спектакль, можно считать, готов), звукорежиссёр, слушая обрывочные фразы, прямо за пультом, на ходу подбирают музыку... Говорят ей: "Нужен звук снегиря, понятия не имею, как щебечет снегирь, но именно он нужен", и она почти сразу его находит. Тонкое, едва слышное щебетание.
Они ещё долго будут бродить в потёмках: режиссер, актеры, звук и свет. Но теперь их всех объединяет поиск, общая цель, которая потом приведет к большому, красивому спектаклю. Согласитесь, есть в этом какое-то волшебство? 🙂
Удивительно интересно наблюдать за рождением нового спектакля: сначала проходят читки, актеры, сидя в кругу, привыкают к новым ролям и новому тексту; потом - репетиции на сцене. Ещё ничего непонятно, только частично выставлен свет (наш режиссер говорит, что стоит только определиться с освещением, и спектакль, можно считать, готов), звукорежиссёр, слушая обрывочные фразы, прямо за пультом, на ходу подбирают музыку... Говорят ей: "Нужен звук снегиря, понятия не имею, как щебечет снегирь, но именно он нужен", и она почти сразу его находит. Тонкое, едва слышное щебетание.
Они ещё долго будут бродить в потёмках: режиссер, актеры, звук и свет. Но теперь их всех объединяет поиск, общая цель, которая потом приведет к большому, красивому спектаклю. Согласитесь, есть в этом какое-то волшебство? 🙂
#ХроникаОдногоРабочегоДня
Как-то раз я пришла на читку пьесы, актерам нужно было делать пометки на своих распечатках, и я раздала им все ручки, которые у меня были с собой (то ли две, то ли три штуки). Потом я помчалась на курсы английского, и, только достав учебник, осознала, что писать-то мне нечем.
В этом вся я: я с большим уважением и дружелюбием отношусь к актерам. Да и актеры у нас особенные: они очень интеллигентные, с ними приятно поговорить, а их шутки и иногда нагловатость воспитывают в тебе хорошее чувство юмора. А еще я всегда прислушиваюсь к их мнению, потому что в нашем театре у актеров первое образование не театральное, и у них бывает много полезных мыслей.
Но недавно к нам пришел новый заместитель директора. У него позиция совершенно противоположная. Как-то я поделилась с ним, что актеры высказали неодобрение нашей последней пиар-кампании (картинка на афише показалась им неприличной, скажем так), на что он ответил:
- Знаете, Настя, что об актерах говорил Олег Павлович Табаков? Который сам к тому же был актером?
- Не знаю, что?
- «Актера куда ни поцелуй - везде жопа».
В этот момент мир в моей голове перевернулся с ног на голову. Да, конечно, актеры часто бывают чем-то недовольны и думают они в первую очередь о себе и своей карьере. Но… Они же хорошие. В общем, в критических ситуациях я периодически напоминаю себе эту табаковскую фразу, однако полностью разделить его идеологию мне, видно, не суждено. Слишком доброе у меня для этого сердце.
Как-то раз я пришла на читку пьесы, актерам нужно было делать пометки на своих распечатках, и я раздала им все ручки, которые у меня были с собой (то ли две, то ли три штуки). Потом я помчалась на курсы английского, и, только достав учебник, осознала, что писать-то мне нечем.
В этом вся я: я с большим уважением и дружелюбием отношусь к актерам. Да и актеры у нас особенные: они очень интеллигентные, с ними приятно поговорить, а их шутки и иногда нагловатость воспитывают в тебе хорошее чувство юмора. А еще я всегда прислушиваюсь к их мнению, потому что в нашем театре у актеров первое образование не театральное, и у них бывает много полезных мыслей.
Но недавно к нам пришел новый заместитель директора. У него позиция совершенно противоположная. Как-то я поделилась с ним, что актеры высказали неодобрение нашей последней пиар-кампании (картинка на афише показалась им неприличной, скажем так), на что он ответил:
- Знаете, Настя, что об актерах говорил Олег Павлович Табаков? Который сам к тому же был актером?
- Не знаю, что?
- «Актера куда ни поцелуй - везде жопа».
В этот момент мир в моей голове перевернулся с ног на голову. Да, конечно, актеры часто бывают чем-то недовольны и думают они в первую очередь о себе и своей карьере. Но… Они же хорошие. В общем, в критических ситуациях я периодически напоминаю себе эту табаковскую фразу, однако полностью разделить его идеологию мне, видно, не суждено. Слишком доброе у меня для этого сердце.
#Полезное
По интернету гуляет много статей с лайфхаками и советами, как научиться хорошо писать. Но очень мало инфы на более важную тему - как современному писателю завоевать внимание читателя? А это, согласитесь, стало намного сложнее: в потоке информации так легко затеряться. Я много размышляла об этом, и вот несколько советов, с чего можно начать:
• Активно ведите Фейсбук. В русскоязычном Фейсбуке - самая читающая аудитория, которая любит длинные посты и вовлекающие тексты. Плюс ко всему тут сидит профессиональное сообщество (журналисты, издатели, блогеры), с которыми именно в ФБ проще всего наладить контакт.
• Найдите, помимо ФБ, ещё одну или две соц сети, где вы чувствуете себя комфортно: телеграм, Инстаграм, Яндекс.Дзен. Создайте свою страницу и продвигайте ее (без вложений, пусть даже небольших, прироста аудитории не добиться).
• Постарайтесь устроиться внештатным автором в авторитетное СМИ с большим охватом: так вы заработаете себе имя и, опять же, аудиторию.
Это, конечно, только часть советов: я сама совсем недавно начала продвигать себя как писателя и постепенно буду делиться с вами всеми наблюдениями 😉
По интернету гуляет много статей с лайфхаками и советами, как научиться хорошо писать. Но очень мало инфы на более важную тему - как современному писателю завоевать внимание читателя? А это, согласитесь, стало намного сложнее: в потоке информации так легко затеряться. Я много размышляла об этом, и вот несколько советов, с чего можно начать:
• Активно ведите Фейсбук. В русскоязычном Фейсбуке - самая читающая аудитория, которая любит длинные посты и вовлекающие тексты. Плюс ко всему тут сидит профессиональное сообщество (журналисты, издатели, блогеры), с которыми именно в ФБ проще всего наладить контакт.
• Найдите, помимо ФБ, ещё одну или две соц сети, где вы чувствуете себя комфортно: телеграм, Инстаграм, Яндекс.Дзен. Создайте свою страницу и продвигайте ее (без вложений, пусть даже небольших, прироста аудитории не добиться).
• Постарайтесь устроиться внештатным автором в авторитетное СМИ с большим охватом: так вы заработаете себе имя и, опять же, аудиторию.
Это, конечно, только часть советов: я сама совсем недавно начала продвигать себя как писателя и постепенно буду делиться с вами всеми наблюдениями 😉
#Рассказы
КОГДА ЗАМИРАЮТ СТРЕЛКИ. Часть III
А потом каждый следующий день стал смертельно похож на предыдущий. Со своего пьедестала часы наблюдали одно и то же: утром женщина, всё в том же халате, но уже без завитых локонов, появлялась на кухне и начинала колдовать над сковородкой. Через полчаса появлялся её муж в белой рубашке и джинсах, обнимал её за талию, пытался поцеловать. Но её голова была по-прежнему склонена над сковородкой. Когда дверь за ним закрывалась, она меняла халат на лёгкое элегантное платье и исчезала до вечера.
Она возвращалась, он возвращался. Только он возвращался поздно ночью, когда ужин остывал, а она засыпала на кухне, пытаясь дождаться его. Тогда он обнимал её за плечи и начинал что-то тихо шептать на ухо. Она вздрагивала, как от удара, и просыпалась. Они ссорились. Она уходила в другую комнату, хлопнув дверью. Он подолгу сидел на кухне, слушая незатейливую мелодию часов и нервно щёлкая зажигалкой. Часы не понимали, что между ними происходит и почему. Они только отбивали свой ритм.
Так продолжалось до тех пор, пока не прошло 8760 часов (часы не умели считать дни, ведь для этого существовал календарь). В то утро она вышла в платье - и с чемоданом. В ту ночь он не ложился, поэтому она застала его всё ещё сидящим на кухне.
- Ещё одно, чего я в тебе никогда не понимала: ты не куришь, так зачем тебе зажигалка?
- Нервы, - коротко, приглушенно сказал он. Впервые его глаза не смеялись - под ними были синяки.
- Мне казалось, нервы должны были сдать у меня.
- Ты уходишь? Так уходи. Зачем ты заводишь этот бессмысленный разговор?
- Да. Ты прав. Первый и единственный раз в жизни. Ты был не прав даже тогда, когда сделал мне предложение...
- Хватит! - он резко встал со стула.
- Ты подпишешь развод?
- Подпишу.
КОГДА ЗАМИРАЮТ СТРЕЛКИ. Часть III
А потом каждый следующий день стал смертельно похож на предыдущий. Со своего пьедестала часы наблюдали одно и то же: утром женщина, всё в том же халате, но уже без завитых локонов, появлялась на кухне и начинала колдовать над сковородкой. Через полчаса появлялся её муж в белой рубашке и джинсах, обнимал её за талию, пытался поцеловать. Но её голова была по-прежнему склонена над сковородкой. Когда дверь за ним закрывалась, она меняла халат на лёгкое элегантное платье и исчезала до вечера.
Она возвращалась, он возвращался. Только он возвращался поздно ночью, когда ужин остывал, а она засыпала на кухне, пытаясь дождаться его. Тогда он обнимал её за плечи и начинал что-то тихо шептать на ухо. Она вздрагивала, как от удара, и просыпалась. Они ссорились. Она уходила в другую комнату, хлопнув дверью. Он подолгу сидел на кухне, слушая незатейливую мелодию часов и нервно щёлкая зажигалкой. Часы не понимали, что между ними происходит и почему. Они только отбивали свой ритм.
Так продолжалось до тех пор, пока не прошло 8760 часов (часы не умели считать дни, ведь для этого существовал календарь). В то утро она вышла в платье - и с чемоданом. В ту ночь он не ложился, поэтому она застала его всё ещё сидящим на кухне.
- Ещё одно, чего я в тебе никогда не понимала: ты не куришь, так зачем тебе зажигалка?
- Нервы, - коротко, приглушенно сказал он. Впервые его глаза не смеялись - под ними были синяки.
- Мне казалось, нервы должны были сдать у меня.
- Ты уходишь? Так уходи. Зачем ты заводишь этот бессмысленный разговор?
- Да. Ты прав. Первый и единственный раз в жизни. Ты был не прав даже тогда, когда сделал мне предложение...
- Хватит! - он резко встал со стула.
- Ты подпишешь развод?
- Подпишу.
#Зарисовки
Знаете, на собеседованиях часто спрашивают: "Что мотивирует вас в работе?"
И я обычно отвечала: карьерный рост и развитие. Но теперь я поняла, что это не совсем так. Лучше всего меня мотивирует хорошая, сплочённая команда. Когда все работают на результат и прислушиваются к мнению друг друга. Когда твоя команда - не просто коллеги, с которыми обсуждаешь только дела. Когда они в первую очередь - твои друзья. Так было в прошлом сезоне, когда я только пришла работать в театр, и я до сих пор вспоминаю об этом времени как о самом счастливом (может быть, я даже запущу здесь рубрику #Ностальгия, в которой буду вспоминать этот прошлый сезон).
Сейчас все изменилось: коллеги - это коллеги, ничего больше. И каждый будет сам за себя, как воин на публичном поединке: вот вроде вокруг него - вся армия, но сражаться с противником он должен один на один, и никто не придет ему на помощь.
Знаете, на собеседованиях часто спрашивают: "Что мотивирует вас в работе?"
И я обычно отвечала: карьерный рост и развитие. Но теперь я поняла, что это не совсем так. Лучше всего меня мотивирует хорошая, сплочённая команда. Когда все работают на результат и прислушиваются к мнению друг друга. Когда твоя команда - не просто коллеги, с которыми обсуждаешь только дела. Когда они в первую очередь - твои друзья. Так было в прошлом сезоне, когда я только пришла работать в театр, и я до сих пор вспоминаю об этом времени как о самом счастливом (может быть, я даже запущу здесь рубрику #Ностальгия, в которой буду вспоминать этот прошлый сезон).
Сейчас все изменилось: коллеги - это коллеги, ничего больше. И каждый будет сам за себя, как воин на публичном поединке: вот вроде вокруг него - вся армия, но сражаться с противником он должен один на один, и никто не придет ему на помощь.
#Книгомания
Завожу новую рубрику, в которой периодически буду рассказывать о своих любимых книгах и писателях :)
Бывают такие книги, которые берут тебя в плен. Как только ты открываешь их, чтобы почитать полчаса перед сном, они захватывают тебя настолько, что проходит час, два, три, а ты все ещё не можешь оторваться и спать расхотелось совершенно.
У меня так было с романом "Поющие в терновнике" австралийской писательницы Колин Маккалоу. Жаркая, засушливая Австралия, любовь обычной сельской девушки и невероятного красивого карьериста-священника... И хотя меня никогда не трогали истории про любовь к священникам (ни "Красное и чёрное", ни "Алая буква" ничего во мне не всколыхнули), в этой книге она рассказана как-то очень по-особенному, так, что с самого начала сопереживаешь персонажам. Несколько ночей подряд я до трёх-четырех утра читала ее взахлёб, и поэтому перестала высыпаться 😁 Но, поверьте, она того стоила ;)
Завожу новую рубрику, в которой периодически буду рассказывать о своих любимых книгах и писателях :)
Бывают такие книги, которые берут тебя в плен. Как только ты открываешь их, чтобы почитать полчаса перед сном, они захватывают тебя настолько, что проходит час, два, три, а ты все ещё не можешь оторваться и спать расхотелось совершенно.
У меня так было с романом "Поющие в терновнике" австралийской писательницы Колин Маккалоу. Жаркая, засушливая Австралия, любовь обычной сельской девушки и невероятного красивого карьериста-священника... И хотя меня никогда не трогали истории про любовь к священникам (ни "Красное и чёрное", ни "Алая буква" ничего во мне не всколыхнули), в этой книге она рассказана как-то очень по-особенному, так, что с самого начала сопереживаешь персонажам. Несколько ночей подряд я до трёх-четырех утра читала ее взахлёб, и поэтому перестала высыпаться 😁 Но, поверьте, она того стоила ;)
#Рассказы
КОГДА ЗАМИРАЮТ СТРЕЛКИ. Часть IV
- Эти часы... - и она бросила на стрелки часов такой взгляд, что те чуть не замерли. – Они обо всём знают.
- Ну и чёрт с ними.
- Я бы на твоём месте сожгла их или выкинула...
- Я повторю еще раз: если ты уходишь - уходи.
Часы и теперь не понимали, что между ними происходит. Но понимали одно: происходит что-то плохое.
А женщина ничего не ответила - только развернулась и ушла. Хозяин часов встал, резким движением открыл ящик, достал откуда-то из его глубин бутылку, наполнил рюмку. Выпил. Затем ещё и ещё. Он сидел так, что часы могли наблюдать его профиль, а его взгляд упирался в ту стену (тогда ещё бежевую), на которой они висели.
- Выбросить? Сжечь? - вдруг заговорил он, очевидно решив, что часы безропотно согласятся его выслушать. - А она так ничего и не поняла. Не поняла, что я люблю её. Всегда любил, потеряв голову. Я готов был пожертвовать ради неё чем угодно - кроме театра. Я изменял ей только с театром. На каждой репетиции я забываю о времени и не замечаю, как наступает ночь. А как только опоминаюсь - мчусь к ней... Мчался. Почему, черт возьми, почему? Почему люди придают такое значение времени, хотя оно способно только тикать? У кого я об этом спрашиваю... У часов. Я пьян. Но это не важно. Часы, я пьян. Я давно не был пьяным. Часы, вы - единственное, что осталось у меня в память о ней. Я знаю, она не идеальна. Я даже знаю, что она изменяла мне с моим лучшим другом в этом своём платье, которое подарил ей я. Она использовала меня. Как платье. Как тряпку. Как половой коврик!.. - он стукнул кулаком по столу, наполнил рюмку, выпил. - Я ненавижу вас, часы. Вы не чувствуете боли. У вас не разбито сердце - какая банальная, черт возьми, фраза. До чего я докатился. У любого актера должно быть разбито сердце. Хотя бы раз в жизни. Иначе он - не актёр. У вас нет сердца, часы. У вас есть стрелки. А я пьян...
Дальше он начал говорить так бессвязно, что часы уже не могли уловить смысл его слов. И хотя их очень задело замечание об отсутствии сердца, им хотелось как-то помочь ему, пойти обратно, чтобы вернуть те моменты, когда его глаза смеялись, а усы улыбались. Но даже это они не способны были сделать сами. Они только отбивали ритм.
КОГДА ЗАМИРАЮТ СТРЕЛКИ. Часть IV
- Эти часы... - и она бросила на стрелки часов такой взгляд, что те чуть не замерли. – Они обо всём знают.
- Ну и чёрт с ними.
- Я бы на твоём месте сожгла их или выкинула...
- Я повторю еще раз: если ты уходишь - уходи.
Часы и теперь не понимали, что между ними происходит. Но понимали одно: происходит что-то плохое.
А женщина ничего не ответила - только развернулась и ушла. Хозяин часов встал, резким движением открыл ящик, достал откуда-то из его глубин бутылку, наполнил рюмку. Выпил. Затем ещё и ещё. Он сидел так, что часы могли наблюдать его профиль, а его взгляд упирался в ту стену (тогда ещё бежевую), на которой они висели.
- Выбросить? Сжечь? - вдруг заговорил он, очевидно решив, что часы безропотно согласятся его выслушать. - А она так ничего и не поняла. Не поняла, что я люблю её. Всегда любил, потеряв голову. Я готов был пожертвовать ради неё чем угодно - кроме театра. Я изменял ей только с театром. На каждой репетиции я забываю о времени и не замечаю, как наступает ночь. А как только опоминаюсь - мчусь к ней... Мчался. Почему, черт возьми, почему? Почему люди придают такое значение времени, хотя оно способно только тикать? У кого я об этом спрашиваю... У часов. Я пьян. Но это не важно. Часы, я пьян. Я давно не был пьяным. Часы, вы - единственное, что осталось у меня в память о ней. Я знаю, она не идеальна. Я даже знаю, что она изменяла мне с моим лучшим другом в этом своём платье, которое подарил ей я. Она использовала меня. Как платье. Как тряпку. Как половой коврик!.. - он стукнул кулаком по столу, наполнил рюмку, выпил. - Я ненавижу вас, часы. Вы не чувствуете боли. У вас не разбито сердце - какая банальная, черт возьми, фраза. До чего я докатился. У любого актера должно быть разбито сердце. Хотя бы раз в жизни. Иначе он - не актёр. У вас нет сердца, часы. У вас есть стрелки. А я пьян...
Дальше он начал говорить так бессвязно, что часы уже не могли уловить смысл его слов. И хотя их очень задело замечание об отсутствии сердца, им хотелось как-то помочь ему, пойти обратно, чтобы вернуть те моменты, когда его глаза смеялись, а усы улыбались. Но даже это они не способны были сделать сами. Они только отбивали ритм.
Полезная статья о "толстых журналах" и повод задуматься, почему они вымирают.
Forwarded from САША И ЛЕВ
Писатель Роман Сенчин рассуждает о будущем толстых журналов: http://bit.ly/2UjgO94
Российская газета
Поезд ушел?
В конце прошлого года появилась надежда на то, что положение толстых литературных журналов России поправится… Теперь уже, наверное, многим стоит напоминать, а то и рассказывать как новость, что они - культурное достояние страны, дневник русской словесности.…
#ХроникаОдногоРабочегоДня
В нашем подвале появился новый жилец - принтер Canon, который может печатать в цвете в формате А3. Такие обычно используют в типографиях. Чтобы вы понимали: за все 20 лет в театре не было ни одного цветного принтера, только черно-белые, так что его появление - Большое Событие.
Правда, принтер пока не функционирует: он оказался таким огромным (я же истинный гуманитарий, и на размеры этого технического чуда во время заказа я, конечно, не обратила внимания), что пока непонятно, как и где его устанавливать. Так что он заботливо накрыт сверху коробкой, на которой фломастером выведено: «Аккуратно!»
У всех, кто к нам заходит и первым делом видит эту коробку в человеческий рост, начинается столбняк. Я вывожу их из состояния оцепенения, говорю: «Познакомьтесь, это принтер!» «Ааа», - облегченно вздыхает вошедший.
В общем, судьба принтера мне пока не ясна, но, надеюсь, что в скором времени она решится. Надо, наверное, имя ему придумать, чтобы знакомство с сотрудниками театра проходило, как полагается.
В нашем подвале появился новый жилец - принтер Canon, который может печатать в цвете в формате А3. Такие обычно используют в типографиях. Чтобы вы понимали: за все 20 лет в театре не было ни одного цветного принтера, только черно-белые, так что его появление - Большое Событие.
Правда, принтер пока не функционирует: он оказался таким огромным (я же истинный гуманитарий, и на размеры этого технического чуда во время заказа я, конечно, не обратила внимания), что пока непонятно, как и где его устанавливать. Так что он заботливо накрыт сверху коробкой, на которой фломастером выведено: «Аккуратно!»
У всех, кто к нам заходит и первым делом видит эту коробку в человеческий рост, начинается столбняк. Я вывожу их из состояния оцепенения, говорю: «Познакомьтесь, это принтер!» «Ааа», - облегченно вздыхает вошедший.
В общем, судьба принтера мне пока не ясна, но, надеюсь, что в скором времени она решится. Надо, наверное, имя ему придумать, чтобы знакомство с сотрудниками театра проходило, как полагается.