Сбиться с дороги —
это слиться с метелью,
а слиться с метелью —
это двадцать столетий пасти могильные травы.

Сбиться с дороги —
это встретиться с женщиной,
которая режет по два петуха в секунду
и не боится света,
а свет – петушиного крика,
задушенного метелью.

А когда метель задохнется —
пробудится южный ветер,
но и ветры стонов не слышат —
и поэтому снова пасти нам могильные травы.
Я видел, как два колоска воскового цвета,
мертвые, хоронили гряду вулканов,
и видел, как два обезумевшие ребенка
отталкивали, рыдая, зрачки убийцы.

И я знаю, что два – не число
и числом не станет,
это только тоска вдвоем со своею тенью,
это только гитара, где любовь хоронит надежду,
это две бесконечности, недоступные
друг для друга.
и еще это стены мертвых
и напрасная боль воскрешенья.
Цифра два ненавистна мертвым,
но она баюкает женщин,
и они пугаются света,
а свет – петушиного крика,
петухам же в метели не спится,
и поэтому вечно пасти нам могильные травы.

Федерико Гарсия Лорка

btlg #неформат

Жёлтый Ангел

В вечерних ресторанах,
В парижских балаганах,
В дешевом электрическом раю,
Всю ночь ломаю руки
От ярости и муки
И людям что-то жалобно пою.

Звенят, гудят джаз-банды,
И злые обезьяны
Мне скалят искалеченные рты.
А я, кривой и пьяный,
Зову их в океаны
И сыплю им в шампанское цветы.
А когда наступит утро, я бреду бульваром сонным,
Где в испуге даже дети убегают от меня.

Я усталый, старый клоун, я машу мечом картонным,
И лучах моей короны умирает светоч дня.
Звенят, гудят джаз-банды,
Танцуют обезьяны
И бешено встречают Рождество.

А я, кривой и пьяный,
Заснул у фортепьяно
Под этот дикий гул и торжество.
На башне бьют куранты,
Уходят музыканты,
И елка догорела до конца.
Лакеи тушат свечи,
Давно замолкли речи,
И я уж не могу поднять лица.

И тогда с потухшей елки тихо спрыгнул желтый Ангел
И сказал: «Маэстро бедный, Вы устали, Вы больны.
Говорят, что Вы в притонах по ночам поете танго.
Даже в нашем добром небе были все удивлены».

И, закрыв лицо руками, я внимал жестокой речи,
Утирая фраком слезы, слезы боли и стыда.
А высоко в синем небе догорали божьи свечи
И печальный желтый Ангел тихо таял без следа.

Александр Вертинский

btlg #неформат

Я осень убиваю в городе,
Распластываю святотатственно,
Привыкший различать в аккорде
Ее лесов зов некий явственно.
Из обволакиваний осени
В былые годы — ясно помнится —
Я песни создавал на озере,
Когда душа была паломница.
Лик девственный проституирован
Моей души бездарным городом,
Но все ж его победа — Пиррова
Над тем, кто был и будет гордым.

Игорь Северянин

btlg #неформат

Синие горы Кавказа, приветствую вас!
вы взлелеяли детство мое;
вы носили меня на своих одичалых хребтах,
облаками меня одевали,
вы к небу меня приучили,
и я с той поры все мечтаю об вас да о небе.
Престолы природы, с которых как дым улетают громовые тучи,
кто раз лишь на ваших вершинах творцу помолился,
тот жизнь презирает,
хотя в то мгновенье гордился он ею!..
Часто во время зари я глядел на снега и далекие льдины утесов;
они так сияли в лучах восходящего солнца,
и в розовый блеск одеваясь, они,
между тем как внизу все темно,
возвещали прохожему утро.
И розовый цвет их подобился цвету стыда:
как будто девицы,
когда вдруг увидят мужчину купаясь,
в таком уж смущеньи,
что белой одежды накинуть на грудь не успеют.
Как я любил твои бури, Кавказ!
те пустынные громкие бури,
которым пещеры как стражи ночей отвечают!..
На гладком холме одинокое дерево,
ветром, дождями нагнутое,
иль виноградник, шумящий в ущелье,
и путь неизвестный над пропастью,
где, покрываяся пеной,
бежит безымянная речка,
и выстрел нежданный,
и страх после выстрела:
враг ли коварный иль просто охотник…
все, все в этом крае прекрасно.
Воздух там чист, как молитва ребенка;
И люди как вольные птицы живут беззаботно;
Война их стихия; и в смуглых чертах их душа говорит.
В дымной сакле, землей иль сухим тростником
Покровенной, таятся их жены и девы и чистят оружье,
И шьют серебром — в тишине увядая
Душою — желающей, южной, с цепями судьбы незнакомой.

Михаил Лермонтов

btlg #неформат

Генералам двенадцатого года
(вариант песни)

Вы, чьи широкие шинели
Напоминали паруса,
Чьи шпоры весело звенели
И голоса,

И чьи глаза, как бриллианты,
На сердце вырезали след, —
Очаровательные франты
Минувших лет!

Одним ожесточеньем воли
Вы брали сердце и скалу, —
Цари на каждом бранном поле
И на балу.

Вас охраняла длань Господня
И сердце матери. Вчера —
Малютки-мальчики, сегодня —
Офицера!
Вам все вершины были малы
И мягок — самый черствый хлеб,
О, молодые генералы
Своих судеб!

О, как, мне кажется, могли вы
Рукою, полною перстней,
И кудри дев ласкать — и гривы
Своих коней.

В одной невероятной скачке
Вы прожили свой краткий век…

И ваши кудри, ваши бачки
Засыпал снег.

Мария Цветаева

btlg #неформат

Сумев отгородиться от людей,
я от себя хочу отгородиться.
Не изгородь из тесаных жердей,
а зеркало тут больше пригодится.
Я созерцаю хмурые черты,
щетину, бугорки на подбородке…
Трельяж для разводящейся четы,
пожалуй, лучший вид перегородки.
В него влезают сумерки в окне,
край пахоты с огромными скворцами
и озеро — как брешь в стене,
увенчанной еловыми зубцами.
Того гляди, что из озерных дыр
да и вообще — через любую лужу
сюда полезет посторонний мир.
Иль этот уползет наружу.

Иосиф Бродский

btlg #формат

Совесть

Я кошку выставил за дверь,
Сказал, что не впущу.
Весь день ищу её теперь,
Везде её ищу.
Из-за неё
Вторую ночь
Всё повторяется,
Точь-в-точь,
Во сне, как наяву:
Я прогоняю кошку прочь,
Я прогоняю кошку прочь,
Потом опять зову.

Агния Барто

btlg #неформат

3-е сентября

Твой boy до сих пор не свой, только больше суммы
Воспоминания о нас, в них тону как судно
Мы слишком одинаковы, только разные судьбы
Снова неделя без тебя — это ещё плюс семь
Снова твой номер на уме, когда ввожу +7
Вчера мы рокали концерт, это ещё плюс семь
Столько капусты на счетах, будто живу в Брюссель

Ищу свет в «Тёмных аллеях», где Моя Мишель
Через Арбат до набережной, как группа Марсель
Тебя я не вернул, лишь день, когда мы встретились
Я календарь перевернул и там снова третье

Во-первых, ты растопила сердце мне как Герда
Нас двое и в два счёта пролетело лето
Третий звонок, шестой гудок, опять без ответа
То, что мы делали во тьме — восьмое чудо света
Сколько раз про тебя я сказал
Пацанам во дворах по ночам
Сколько раз без тебя умирал
За тебя пойду на криминал

Числа на листах летят ведь их тоже бросили
Так всегда листья падают на землю осенью
Тебя я не вернул, лишь день, когда мы встретились
Я календарь перевернул и там снова третье

Я календарь переверну и снова третье сентября
На фото я твоё взгляну и снова третье сентября
Но почему? Но почему расстаться всё же нам пришлось?
Ведь было всё у нас всерьёз второго сентября

Третье сентября — день прощанья
День, когда горят костры рябин
Как костры горят обещанья
В день, когда я совсем один

Егор Крид & Михаил Шуфутинский

btlg #неформат

60 лет Егору Летову.

Редакция канала преступно пропустила день рождения Бориса Рыжего. Чтобы как-то оправдаться перед поэтом, планировалось выложить сравнение его творчества с песнями Миланы Стар, но Егор Летов нарушил эти планы. Поэтому оставим Рыжего и Милану Стар для лучших времён.

Сегодня желаю всем вспомнить и прослушать любимые песни "Гражданской Обороны". Восхититься глубиной смыслов и отсылок в творчестве Летова.

С днём рождения, дед Егор!

Половина

Не смотри так устало наверх
Нам рано протягивать ноги
Завтра я буду звонить по всем номерам
Этой старой покоцаной "Нокии"
Новую музыку купят немногие, но я концертами хапну
И мы закроем кредиты, и никогда не вернемся обратно
Брат мой, эта машина скуднее, чем та иномарка
Но в памяти кресел запах отца и скулы
Которые гладила мамка
Меня били те пятеро, а я улыбался им в лица
Ведь каждая рваная рана на теле - это мой шанс измениться
Я отряхивал кофту, все смеялись над болью
Чтобы пройти этот путь по пятам
И запеть мои песни с любовью
И старая лампа на кухне ещё не забыла как выглядит кровь
Брат - это парень, который отнёс тебя в дом
И зашил твою бровь
Я слабее, чем думал ты, но сильнее, чем думают люди
Дети которых построили дом на разводах и битой посуде
Я продал свою душу печали, но твои руки всегда выручали
Так ударь меня так, чтобы я целовал твоё белое небо ночами

Фото в памяти врежется, будто картечь
И покуда я в силах поднять тебя на руки, то обязуюсь беречь
Ты седой будто осень, но по запаху сосен
Твои белые внуки пройдут эти талые воды без лодки и вёсел
Я косым берегам отпою за тебя свои лучшие песни
Я не пророк и не вестник
Но ты понимаешь насколько я весь в них
Это мой весь мир, и пока я не сдался под натиском мнений
Оберни меня пледом и дай мне увидеть те раны, что режут колени
Я родному не сбыться не дам, как и ты не давай мне сломаться
Пап, эти строки я мирно паял по утрам, как паяльная станция
Да вот только не флюс и не олово, не вернут мне здоровую голову
Как никто не вернёт те закрытые школы, так верно забытые городом
Мы с тобою два беженца, только вместо постов и границ
Мы потратили годы в погоне за птицами, но убегали от птиц
Старый сад порастает репьями, вербы стали сутулыми пнями
Но пока вы со мной, я расту и молюсь на мосту
Чтобы вас не отняли

Разорви мою новую куртку
Я доношу за тобой, Женя
Она будет пахнуть окурками
Но повторять все движения
В этом мире цветов и свинца
Мы любимые дети отца
И куда бы не вёл меня путь
Буду петь о тебе и идти до конца

Мэйти

btlg #неформат

я писал бы тебе из пропитанной копотью
траншеи глядящей из под обломков
но хватит на свете менее дальних волостей
и горестей боле весомых

я сказал бы о детстве о чёрной патоке разума
о единственном испытанном из одиночеств
но смерть - это эхо бессильное эхо глазу и
всему прочему кажущееся непорочным

когда я взгляну на небо я вижу иссиня-белые
опавшие вспомнишь ли под ливня жестоким натиском
глаза твои и ещё любовь мою вроде бы первую
в твоей тонувшую бездоказательно

я вспомнил бы джемпер ниву и объятый зимою ленинский
очечник карелию армейские фотографии
в подъезде клянущийся тогда ещё пьяный вдребезги
о как их прости господи обстоятельствах

и вот я стою в молчание ночи погруженный
да память пинаю что банку с компотом консервную
как в песне «депешей» едва ли мальчишкой простуженным
знать - всю эту боль придётся однажды отстреливать

я писал бы тебе о словах что конечно и не были сказаны
что я все отстрелял но судьба посылает за гильзами
что в москве снова слякоть и снова продуло за пазухой
и что чёрные ягоды подло спадают с обрубленных виселиц

Иван Сибирин

btlg #сосборник

Что же это? Это целых два сборника от ТО "СОБАКА", которые любой может купить на озоне

В первом 34 автора, в том числе те, кто публикуется в btlg через #bootledger (они же админы)

Второй сборник наполнен современными поэтами Дагестана, внатуре, нет, ну правда, крутые авторы

Покупаем (подписчики), продаём (ТО "СОБАКА") и чуть-чуть ещё готовимся к сборнику "bootleg"

5 РЛС прошёл, а видео с него так и нет уже здесь, а где? Сейчас расскажем
На слэме выступало множество авторов, которых постили в бутлеге ранее/которых начали постить благодаря тому, что админы услышали их на РЛС, а где? #сосборник
Но не всё сразу, контент будет выходить порционно, а где? На ютуб канале

Задыхаясь, я крикнула: «Шутка
Все, что было. Уйдешь, я умру».
Улыбнулся спокойно и жутко
И сказал мне: «Не стой на ветру».

Анна Ахматова

btlg #текстофотокартинки

один ноль пять часть два в этом доме канале

Я выпираю тубареткой
Я вымираю везде
Где я

Егор Летов

btlg #попса

— А вот и ты! — сказал Медвежонок, однажды проснувшись и увидев на своем крыльце Ежика.
— Я.
— Где же ты был?
— Меня очень долго не было, — сказал Ежик.
— Когда пропадаешь, надо заранее предупреждать своих друзей.

Сергей Козлов

«Ёжик в тумане»

btlg #текстофотокартинки

Сегодня вечером напьюсь,
найду принцессу,
а не найду, так перебьюсь
и без процессу.

Или вообще уйду в запой
блуждать в тумане,
в таком тумане, чёрт с тобой,
и нож в кармане –

Разрезать белое сукно,
надеть, как тогу,
и выйти в чёрное окно
навстречу богу.

Когда от водки не умру –
я сам с крылами
пойду, как ангел по миру,
чтоб жить словами.

И скажет барышня «прости»
на пару строчек –
я соберу слова в горсти,
сложу в платочек.

И до тумана донесу,
а там, как птица,
я это сам произнесу.
И что случится?

Фёдор Терентьев

btlg #попса

Никто не хочет бить собак
Запуганных и старых
Но норовит изведать всяк
Сосков девичьих алых!
Чем выше что тем больше
Отвсюду липнет пустота
И горнее горит, чтоб горьше
Губить, что звалося
Мечта.

Алексей Кручёных

btlg #попса