18+
Сообщения (посты) в этом канале несут лишь развлекательный характер и никоим образом не пытаются оскорбить (запугать и/или обидеть) что-либо; кого-либо, не призывают ни к каким действиям. Каждый пост — фантазия (выдумка) авторов, Редакция не имеет юридического образования и не несёт ответственности за содержание стихов, если они что-либо нарушают. Мы готовы удалить любое стихотворение, если окажется, что оно нарушает закон РФ или оскорбляет кого-то. Дорогие авторы, думайте какие стихи вы присылаете, какой тайный смысл закладываете. Если правоохранительные органы запросят контакты любого из поэтов, мы их незамедлительно предоставим, ответственность только ваша.

– будущий печатный сборник стихотворений, ежедневное Медиа о современной поэзии, место, где платят за творчество.


Целями сообщества являются:
— выпуск печатного сборника стихов bootleg
— создание среды для развития современной поэзии
— формирование сообщества поэтов для сборника bootleg
— формирование редакции Медиа о современной поэзии

Мы платим авторам:

Стихотворение — 250-500₽

Текст о современной поэзии (<1000 знаков) — 1000₽

Текст о современной поэзии (>1000 знаков) — 1500₽

Стихи и тексты отправляем в @litsobakabot

Отправляя свои работы, вы автоматически даёте согласие на их публикацию в тг-канале сборника bootleg.

(публикация в сообществе не обеспечивает место в сборнике)

Сегодня наконец посмотрел лекцию Михаила Елизарова «Постмодернизм как культурологическая спекуляция». Елизаров - писатель, автор-исполнитель был одним из первых, кого я встретил после открытия слово «постмодернизм».
Было безумно тепло наблюдать, как он окрестил великолепную Дарью Донцову «единственным писателем – постмодернистом».

Из постмодерна выхода нет — надпись на стене мужского туалета
Кто достанет струёй, тот — man
А чучело любой ценой превратится в человека

Слава КПСС

Не знаю настолько Михаил честен в своей попытке выйти из постмодерна и тем более не хочу спорить на эту тему. Если Елизаров не считает себя постмодернистом, то это не значит, что он им не является. Быть может в этом виноваты зловещие СМИ или Михаил сам стал заложником постмодерна, как элиты, о которых он говорил, но каждая секунда лекции тревожила меня своей сумрачной иронией.

Мне же нравится пресловутая надпись на стене мужского туалета, её безнадежность привлекает меня как человека, который занимается написание текстов. Однако отключая социальные сети, уходя в учебу и прочие бытовые дела я забываю про всякое упоминание о постмодернизме, но всегда искренне радуюсь, когда в плейлисте всплывает моя любимая песня Михаила Елизарова «Дольщик».

родион

Дмитрий Пригов

btlg #формат

Звякают мысли в допитом стакане.
Сердце стучит на пределе, на грани.
Шаркает вилка концом по тарелке,
Лежнем пластятся кусочки форельки.

Комната катится краешком в зарево,
Словом, плыву я без лодки и за морем.
Вечер угрюмый сидит на пороге,
Приказ ожидает тихо, как корги.

Вечность несёт к безобразной кровати.
Ночь зазовёт к покорному взятию.
Мысли блуждают в далёком стакане.
Тихо срываю рычаг на стоп-кране.

Алевтина Соломатина

btlg #сосборник

Я учёный малый, милая,
Громыханья оставьте ваши.
Если молния меня не убила —
То гром мне ей-богу не страшен.

#текста

«пунктиром многоточий»

Здравствуйте, господин «стечкин».
Встречу нашу назначим в лесу.
Понесу себя тропинкой у речки,
Ваши уста у уха дождусь.
Расскажите за честь и за правду,
Что в душу мне лязгнут свинцом.
Захотелось вдруг выдать всю плату
Ввиду издёвок над умершим днём.
Ручьём разольюсь между строчек,
Шумом листвы прилипну к дремучим.
Из мозгов пунктир многоточий
Плюнет в поляну поэтскую участь.

úlfhéðnar

btlg #сосборник

Белый дождь полетел, подхваченный ветром,
Голову людям укрыл на ходу.
С деревьев ветер рвал лепестки, и на этом
Можно было б кричать:"не пойду!"

Буйный ветер, спесивый, играл снова в дождь.
Люди прятали головы в куртки,
Но серое, мрачное небо сказало, кто вождь,
Накапав водой на асфальта окурки.

Алевтина Соломатина

btlg #сосборник

Сбиться с дороги —
это слиться с метелью,
а слиться с метелью —
это двадцать столетий пасти могильные травы.

Сбиться с дороги —
это встретиться с женщиной,
которая режет по два петуха в секунду
и не боится света,
а свет – петушиного крика,
задушенного метелью.

А когда метель задохнется —
пробудится южный ветер,
но и ветры стонов не слышат —
и поэтому снова пасти нам могильные травы.
Я видел, как два колоска воскового цвета,
мертвые, хоронили гряду вулканов,
и видел, как два обезумевшие ребенка
отталкивали, рыдая, зрачки убийцы.

И я знаю, что два – не число
и числом не станет,
это только тоска вдвоем со своею тенью,
это только гитара, где любовь хоронит надежду,
это две бесконечности, недоступные
друг для друга.
и еще это стены мертвых
и напрасная боль воскрешенья.
Цифра два ненавистна мертвым,
но она баюкает женщин,
и они пугаются света,
а свет – петушиного крика,
петухам же в метели не спится,
и поэтому вечно пасти нам могильные травы.

Федерико Гарсия Лорка

btlg #неформат

Жёлтый Ангел

В вечерних ресторанах,
В парижских балаганах,
В дешевом электрическом раю,
Всю ночь ломаю руки
От ярости и муки
И людям что-то жалобно пою.

Звенят, гудят джаз-банды,
И злые обезьяны
Мне скалят искалеченные рты.
А я, кривой и пьяный,
Зову их в океаны
И сыплю им в шампанское цветы.
А когда наступит утро, я бреду бульваром сонным,
Где в испуге даже дети убегают от меня.

Я усталый, старый клоун, я машу мечом картонным,
И лучах моей короны умирает светоч дня.
Звенят, гудят джаз-банды,
Танцуют обезьяны
И бешено встречают Рождество.

А я, кривой и пьяный,
Заснул у фортепьяно
Под этот дикий гул и торжество.
На башне бьют куранты,
Уходят музыканты,
И елка догорела до конца.
Лакеи тушат свечи,
Давно замолкли речи,
И я уж не могу поднять лица.

И тогда с потухшей елки тихо спрыгнул желтый Ангел
И сказал: «Маэстро бедный, Вы устали, Вы больны.
Говорят, что Вы в притонах по ночам поете танго.
Даже в нашем добром небе были все удивлены».

И, закрыв лицо руками, я внимал жестокой речи,
Утирая фраком слезы, слезы боли и стыда.
А высоко в синем небе догорали божьи свечи
И печальный желтый Ангел тихо таял без следа.

Александр Вертинский

btlg #неформат

Я осень убиваю в городе,
Распластываю святотатственно,
Привыкший различать в аккорде
Ее лесов зов некий явственно.
Из обволакиваний осени
В былые годы — ясно помнится —
Я песни создавал на озере,
Когда душа была паломница.
Лик девственный проституирован
Моей души бездарным городом,
Но все ж его победа — Пиррова
Над тем, кто был и будет гордым.

Игорь Северянин

btlg #неформат

Синие горы Кавказа, приветствую вас!
вы взлелеяли детство мое;
вы носили меня на своих одичалых хребтах,
облаками меня одевали,
вы к небу меня приучили,
и я с той поры все мечтаю об вас да о небе.
Престолы природы, с которых как дым улетают громовые тучи,
кто раз лишь на ваших вершинах творцу помолился,
тот жизнь презирает,
хотя в то мгновенье гордился он ею!..
Часто во время зари я глядел на снега и далекие льдины утесов;
они так сияли в лучах восходящего солнца,
и в розовый блеск одеваясь, они,
между тем как внизу все темно,
возвещали прохожему утро.
И розовый цвет их подобился цвету стыда:
как будто девицы,
когда вдруг увидят мужчину купаясь,
в таком уж смущеньи,
что белой одежды накинуть на грудь не успеют.
Как я любил твои бури, Кавказ!
те пустынные громкие бури,
которым пещеры как стражи ночей отвечают!..
На гладком холме одинокое дерево,
ветром, дождями нагнутое,
иль виноградник, шумящий в ущелье,
и путь неизвестный над пропастью,
где, покрываяся пеной,
бежит безымянная речка,
и выстрел нежданный,
и страх после выстрела:
враг ли коварный иль просто охотник…
все, все в этом крае прекрасно.
Воздух там чист, как молитва ребенка;
И люди как вольные птицы живут беззаботно;
Война их стихия; и в смуглых чертах их душа говорит.
В дымной сакле, землей иль сухим тростником
Покровенной, таятся их жены и девы и чистят оружье,
И шьют серебром — в тишине увядая
Душою — желающей, южной, с цепями судьбы незнакомой.

Михаил Лермонтов

btlg #неформат

Генералам двенадцатого года
(вариант песни)

Вы, чьи широкие шинели
Напоминали паруса,
Чьи шпоры весело звенели
И голоса,

И чьи глаза, как бриллианты,
На сердце вырезали след, —
Очаровательные франты
Минувших лет!

Одним ожесточеньем воли
Вы брали сердце и скалу, —
Цари на каждом бранном поле
И на балу.

Вас охраняла длань Господня
И сердце матери. Вчера —
Малютки-мальчики, сегодня —
Офицера!
Вам все вершины были малы
И мягок — самый черствый хлеб,
О, молодые генералы
Своих судеб!

О, как, мне кажется, могли вы
Рукою, полною перстней,
И кудри дев ласкать — и гривы
Своих коней.

В одной невероятной скачке
Вы прожили свой краткий век…

И ваши кудри, ваши бачки
Засыпал снег.

Мария Цветаева

btlg #неформат

Сумев отгородиться от людей,
я от себя хочу отгородиться.
Не изгородь из тесаных жердей,
а зеркало тут больше пригодится.
Я созерцаю хмурые черты,
щетину, бугорки на подбородке…
Трельяж для разводящейся четы,
пожалуй, лучший вид перегородки.
В него влезают сумерки в окне,
край пахоты с огромными скворцами
и озеро — как брешь в стене,
увенчанной еловыми зубцами.
Того гляди, что из озерных дыр
да и вообще — через любую лужу
сюда полезет посторонний мир.
Иль этот уползет наружу.

Иосиф Бродский

btlg #формат

Совесть

Я кошку выставил за дверь,
Сказал, что не впущу.
Весь день ищу её теперь,
Везде её ищу.
Из-за неё
Вторую ночь
Всё повторяется,
Точь-в-точь,
Во сне, как наяву:
Я прогоняю кошку прочь,
Я прогоняю кошку прочь,
Потом опять зову.

Агния Барто

btlg #неформат

3-е сентября

Твой boy до сих пор не свой, только больше суммы
Воспоминания о нас, в них тону как судно
Мы слишком одинаковы, только разные судьбы
Снова неделя без тебя — это ещё плюс семь
Снова твой номер на уме, когда ввожу +7
Вчера мы рокали концерт, это ещё плюс семь
Столько капусты на счетах, будто живу в Брюссель

Ищу свет в «Тёмных аллеях», где Моя Мишель
Через Арбат до набережной, как группа Марсель
Тебя я не вернул, лишь день, когда мы встретились
Я календарь перевернул и там снова третье

Во-первых, ты растопила сердце мне как Герда
Нас двое и в два счёта пролетело лето
Третий звонок, шестой гудок, опять без ответа
То, что мы делали во тьме — восьмое чудо света
Сколько раз про тебя я сказал
Пацанам во дворах по ночам
Сколько раз без тебя умирал
За тебя пойду на криминал

Числа на листах летят ведь их тоже бросили
Так всегда листья падают на землю осенью
Тебя я не вернул, лишь день, когда мы встретились
Я календарь перевернул и там снова третье

Я календарь переверну и снова третье сентября
На фото я твоё взгляну и снова третье сентября
Но почему? Но почему расстаться всё же нам пришлось?
Ведь было всё у нас всерьёз второго сентября

Третье сентября — день прощанья
День, когда горят костры рябин
Как костры горят обещанья
В день, когда я совсем один

Егор Крид & Михаил Шуфутинский

btlg #неформат

60 лет Егору Летову.

Редакция канала преступно пропустила день рождения Бориса Рыжего. Чтобы как-то оправдаться перед поэтом, планировалось выложить сравнение его творчества с песнями Миланы Стар, но Егор Летов нарушил эти планы. Поэтому оставим Рыжего и Милану Стар для лучших времён.

Сегодня желаю всем вспомнить и прослушать любимые песни "Гражданской Обороны". Восхититься глубиной смыслов и отсылок в творчестве Летова.

С днём рождения, дед Егор!

Половина

Не смотри так устало наверх
Нам рано протягивать ноги
Завтра я буду звонить по всем номерам
Этой старой покоцаной "Нокии"
Новую музыку купят немногие, но я концертами хапну
И мы закроем кредиты, и никогда не вернемся обратно
Брат мой, эта машина скуднее, чем та иномарка
Но в памяти кресел запах отца и скулы
Которые гладила мамка
Меня били те пятеро, а я улыбался им в лица
Ведь каждая рваная рана на теле - это мой шанс измениться
Я отряхивал кофту, все смеялись над болью
Чтобы пройти этот путь по пятам
И запеть мои песни с любовью
И старая лампа на кухне ещё не забыла как выглядит кровь
Брат - это парень, который отнёс тебя в дом
И зашил твою бровь
Я слабее, чем думал ты, но сильнее, чем думают люди
Дети которых построили дом на разводах и битой посуде
Я продал свою душу печали, но твои руки всегда выручали
Так ударь меня так, чтобы я целовал твоё белое небо ночами

Фото в памяти врежется, будто картечь
И покуда я в силах поднять тебя на руки, то обязуюсь беречь
Ты седой будто осень, но по запаху сосен
Твои белые внуки пройдут эти талые воды без лодки и вёсел
Я косым берегам отпою за тебя свои лучшие песни
Я не пророк и не вестник
Но ты понимаешь насколько я весь в них
Это мой весь мир, и пока я не сдался под натиском мнений
Оберни меня пледом и дай мне увидеть те раны, что режут колени
Я родному не сбыться не дам, как и ты не давай мне сломаться
Пап, эти строки я мирно паял по утрам, как паяльная станция
Да вот только не флюс и не олово, не вернут мне здоровую голову
Как никто не вернёт те закрытые школы, так верно забытые городом
Мы с тобою два беженца, только вместо постов и границ
Мы потратили годы в погоне за птицами, но убегали от птиц
Старый сад порастает репьями, вербы стали сутулыми пнями
Но пока вы со мной, я расту и молюсь на мосту
Чтобы вас не отняли

Разорви мою новую куртку
Я доношу за тобой, Женя
Она будет пахнуть окурками
Но повторять все движения
В этом мире цветов и свинца
Мы любимые дети отца
И куда бы не вёл меня путь
Буду петь о тебе и идти до конца

Мэйти

btlg #неформат