я нахожусь в пустом пыльном доме. из звуков лишь собственные шаги. сквозь заколоченные окна робко протягивается свет бледными, обнадеженными лучами, подсвечивающими стеклянные осколки. они повсюду. здесь кто-то жил? явно недолго. стены дома насквозь просырели. что-то внутри треснуло. блеснул осколок. в руках тонкое, хрупкое стеклышко. такое теплое, почти горячее, будто светится изнутри. некоторые из осколков уже помутнели. но все еще хранят тепло. собираются в подобие сердца, вселяют образы, трепет. но одного кусочка не хватает. нигде нет. в доме мрачно, одиноко, он ненадежен, вот-вот обратится в пыльные руины. тусклое сердце тихо содрогается в ладонях. плачет слезами.

ты родился зимой потому, что в тебе сосредоточено тепло всех времён года.

восхищаюсь маленькими, очень душевными, красивыми блогами на 10-30 человек, которые ведутся для себя с большой душой, самыми красивыми фотографиями и очень красивым человеком! который просто не привлекает намеренно внимание, живет уединенную, полную чудес жизнь и делится мелочами. будто бы для себя. не вступая ни с кем ни в какую гонку за числами. кажется, если бы о таком месте вдруг узнали многие люди, оно бы супер быстро обрело популярность. я даже не подписываюсь на подобные места, сохраняю, словно секретное, тайное и заглядываю туда совсем иногда