традиционно.

смотрю про диксон и будто отдыхаю душой. приходит некое умиротворение, спокойствие. как будто возвращаюсь домой и каждый заброшенный дом там кажется мне родным. конечно же это лишь романтизация севера со стороны. не знаю как бы выжила там. но мечтала бы оказаться хоть раз. желательно все же навсегда. отказаться от интернета, от всех людей и большинства благ кажется невозможным, как и осуществить перелет туда. будто на другую планету. быть может, однажды. теперь я хотя бы знаю об этом месте. мое тайное укрытие, куда можно сбежать, потеряться, остаться в одиночестве и покое. холодный воздух и пустота.

я нахожусь в пустом пыльном доме. из звуков лишь собственные шаги. сквозь заколоченные окна робко протягивается свет бледными, обнадеженными лучами, подсвечивающими стеклянные осколки. они повсюду. здесь кто-то жил? явно недолго. стены дома насквозь просырели. что-то внутри треснуло. блеснул осколок. в руках тонкое, хрупкое стеклышко. такое теплое, почти горячее, будто светится изнутри. некоторые из осколков уже помутнели. но все еще хранят тепло. собираются в подобие сердца, вселяют образы, трепет. но одного кусочка не хватает. нигде нет. в доме мрачно, одиноко, он ненадежен, вот-вот обратится в пыльные руины. тусклое сердце тихо содрогается в ладонях. плачет слезами.