Беру я пистоль и сую его в зеркало. «Нате, — думаю, — подавитесь». А они мне в обмен — Череп Дракона. Белый, с рогами и с пустыми глазницами. Ну, думаю, будь что будет. Махаю рукой – согласна. Протягиваю я пистоль, щупальце из зеркала тянется за ним. И в этот самый миг Зигфрид, все еще не переживший своей обиды, с молниеносной неожиданностью бьет по щупальцу. И задевает, видимо. Существо отшатывается и, щелкнув тентаклями, вызывает в комнате, где мы стоим, огненный взрыв. Ад. Жар. Боль. Огонь пожирает мою одежду, кожу, тело. Я чувствую, как жизнь моя, та самая, что только-только прибавилась от ожерелья, вырывается из меня в клубах дыма и пепла. Последнее, что я вижу, – это искаженное ужасом лицо Мии, тоже объятой пламенем. И всё. Тьма.

Но вот в этой тьме что-то появляется. Кажется, свет. Это факел? Я подхожу ближе. Вижу вокруг коридоры, комнаты, лестницы, они поворачиваются, переплетаются, изгибаются как ветви и корни деревьев. Они ведут из пыли и подземного гнилья наверх. Но наверху, посреди обвалившихся белых колонн и стен, не храм, а болотное капище. В центре, наполовину в трясине, стоит статуя Сатурна с пустыми глазницами, а за его спиной — свернутые крылья из засохших листьев. Он говорит в моей голове:
— Чего ты ждала и зачем снова пришла? Ты хочешь всё вернуть?
Я смеюсь — хрипло, старчески.
— А разве есть что возвращать? Всё уже прожито.
— Нет, — говорит голос. — Пока не отпустишь, оно не уйдет.

Я открываю глаза. Вернее, ощущаю, что открываю их. Я лежу на холодном полу, за пределами зеркальной комнаты. Надо мной склоняется Фриц, в руках у него кастрюля с той самой водой из колодца. Поднимаю руку. Рука… моя рука, как когда-то была у меня раньше. С гладкой кожей, крепкими суставами. Я сажусь. Тело слушается легко, без скрипа и стона. Трогаю себя... Гладкая кожа. Упругая грудь. Плоский живот. Тело молодое и сильное. Я снова молода! Какое пьянящее, забытое чувство. Смех рвется из груди, но вместо смеха — лишь тихое шипение. Я подношу руки к лицу и ощупываю… Клыки? Пасть? Череп. Гладкий, полированный, с пустыми глазницами. Голова дракона. Глазницы пусты, но я вижу. У меня нет губ, нет языка из плоти, но я чувствую. И это... восхитительно. Меня убили старой каргой. А воскресили молодой женщиной с головой дракона. Это не проклятие. Это – дар! Я стала произведением искусства. Я больше не Вула-старуха. Я – Вула-Дракон. И я прекрасна. Одежда на мне сгорела дотла. И я встаю перед всеми голая. Мне не стыдно. Мне плевать. Это мое тело, молодое, полное сил, гибкое, соблазнительное. И оно снова со мной.

Мы идём дальше с отрядом. Находим еще одну комнату за стеной огня. А в ней – плащ. Плащ из вороньих перьев, черный, как сама ночь, как одежда у жреца на празднике смерти. Висит на манекене, и так и шепчет: «Надень меня». Он подозрителен, от него веет магией. Но он – идеален. Он завершит мой образ. Не долго думая, я накидываю его на голые плечи. Перья касаются кожи, холодные и шелковистые одновременно. Ничего плохого не происходит. Я лишь чувствую, что плащ дает силы изгонять нежить. Я больше не знахарка в старых обносках, варящая зелья от грибка. Я – хозяйка своей судьбы, роскошная женщина в черном плаще!

Маленькие черные человечки тем временем подсказывают, как подняться в ту самую комнату над алтарем. Нужно просто встать на него. Мы так и делаем. Поднимаемся. Там – кладовая: древние серебряные монеты, вино, выдержанное веками, и порошок черного лотоса. Дурман моей молодости! Беру его — еще пригодится.

Возвращаемся на поверхность. Тут наконец Фриц решается поцеловать нашу спящую красавицу, ха-ха, он этого долго ждал. Припадает к ее устам – и она просыпается. Прямо как в детской сказке. Она сначала ничего не понимает, но потом, позже, всё нам рассказывает. Она – дочь хозяина Черного Замка. Ее отец заточил ее сюда за любовь к рыцарю-врагу. А того самого рыцаря… обратил в вепря. В того самого, что мы убили в Хунобере. Вот так повороты. Любовь, предательство, проклятия... Настоящая мелодрама.

Нагруженные серебром, чёрным лотосом, вином и рыдающей принцессой, мы плывем обратно в Бирбаун. Путь тихий. Лодка легко скользит по воде, и я сижу, закутавшись в свой черный плащ. Смотрю на своё отражение в воде. Молчу. Но внутри меня – буря. Буря торжества. Я больше не старая Вула. Мне больше не нужна эта сделка с Гнилым Пнем. Его яйцо за пазухой… О, я еще придумаю, что с ним сделать. Может, разобью. Может, съем. А может, использую, чтобы привлечь его самого и… уничтожить. И я буду править. Культом болотных шаманов? Возможно. А может, и чем-то большим. И горе тем, кто встанет на моем пути.

новый отчет от лица моего любимейшего и беспокойного клирика фрица!!
всем он желает только добра и не обижать насекомых (по обстоятельствам)

https://teletype.in/@arhchp/xsNb6eQQMPQ

Благодаря рассуждению одного замечательного человека 👉@shape0shifter 👈 о том, что что-то мало толковых генераторов волшебных мечей,

Ваш покорный жаб решился заделать свой, ну и, собственно, а чего бы и нет. Толковый прям навряд ли у меня будет, ибо вайбы в этом логове не те, но всё же! Так что вскоре можете ждать генератор волшебных железок от Квака.

Ну что прекрасные горничные в котелке верстки

Меж тем генератор волшебных мечей все ближе

А кто-то веселится во всю)

Он стал на шаг ближе к вам