Верю, что искусство — это любовь, в которой ты любящий и любимый одновременно.

Мне легко говорить «я люблю», а ей сложно. У меня «люблю» на языке, у неё — по всему позвоночнику, ртутью навсегда — в кость, свинцом в костном мозге — и даже смерть не выведет из неё «люблю».

Франц Вертфоллен «Заметки для Штази. Ливан».

один человек 1929389% скажет, что это точь-в-точь я

я объездил полмира

Ватикан, Алжир, Периней,

и по-глупости верил что без тебя смогу.

я увидел полмира,

Пирамиды Хеопса, Нотр-Дам, Колизей,

но понял поздно,

что подобных тебе, я вряд ли в ком-то найду.

я, наверное, готов писать тебе сущую ерунду
—

про надоевшие пробки в центре, про тяжесть осенних дум,

о том, что уже пять лет не знаю, куда и зачем бреду,

про погоду в городе, про длинные очереди у терминала (лишь бы ты хотя бы иногда меня вспоминала). в отчаянии я обращался к Богу.

будь добр, сотри из памяти навсегда её имя и отчество.

она не видит ничего дурного в своём одиночестве.

она гораздо смелей меня, сама себе рыцарь и господин,

а я так боюсь остаться однажды совсем один»...не люби её, она безнадёжная, не приручай её,

она не по годам умна, оттого и не по годам печальна»

пиши в своих блогах о политике,

о студенческих буднях, о людях, о паузах в диалоге,

о городах, в которых не побываешь, о лихих дорогах,

о горячем горьком кофе, сваренном наскоро впопыхах,

только не упоминай обо мне в нелепых своих стихах.

все твои подруги зависают сутками в Инстаграмме,

обсуждают сплетни, любят пафос, интрижки, драмы,

а ты хочешь свалить отсюда и жить далеко в ашраме,

бредишь космосом, Индией и духовным ростом.

я бы тебя забыл, если б это было так просто.

ты пахнешь детством, карамелью, полевым букетом,

не лезешь в карман за словом, я же не ведаю, что ответить,

у меня голос дрожит,

потому что взгляд твой с укором — самый ужасный суд,

но ты ведь знаешь сама,

что даже я тебя

не спасу.

ты привыкла в любую тьму без подстраховки, поводыря,

видно, Бог намешал в тебе самый опасный яд,

ну зачем тебе я, девчонка, зачем тебе я?

мне весь век до тебя расти, во рту хоронить слова.

но не я тебя искалечил,

и не мне тебя врачевать.

от твоего присутствия накаляется даже воздух,

кто знает, зачем тебя такую когда-то создали.

У прошлого есть запах, у настоящего есть вкус, у будущего-предвкушение. Счастье не имеет рецепта, каждый готовит его с ароматом собственных ощущений.

повсюду западные взгляды, а ты — сплошной Восток.

я к тебе, как к казни

приговорён

мой храм и

величественный

бастион,

полутеней моих

рассвет,

в разгар войны,

мой дом.

Ожидающий не свободен, ведь тоска – самая тесная тюрьма для души.

Берите жизнь день за днем и будьте благодарны за мелочи. Не переживайте из-за того, что не можете контролировать.

Независимо от того, где я нахожусь, я всегда буду там, где ты нуждаешься во мне.

Молиться о себе - всегдашняя обязанность, равная обязанности всегда дышать. Но молиться о других - дело любви, и нужно чаще расширять свое сердце, вмещая в него чужие нужды.

Ее глаза - чашка зеленого чая.
А я сахар.
Думаю, вы поняли, что со мной стало ))

..ибо любовь моя
измеряется ядерными реакторами.
измеряется полученными ножевыми.
измеряется сбитым дыханием.
измеряется розами из бутылок.
измеряется стекольным крошевом.
измеряется сорванными с неба звёздами.
измеряется морской водой в лёгких.
измеряется звуками поездов.
измеряется шаровыми молниями, 
что залетают в дом.
измеряется проснувшимися вулканами.
измеряется всеми брошенными в колодец камнями.
измеряется массовыми расстрелами.
украденными касаниями,
невстреченными рассветами,
навсегда забытыми воспоминаниями.
вырубленными под корень лесами.
затопленными городами,
затонувшими кораблями,
упавшими самолётами,
искусанными губами.

но в конечном итоге,
любовь моя
целиком
и полностью

измеряется 
тобой.

в этом сером городе меня бы спасли твои глаза

Давно пора всё забыть, но я скучаю, я очень скучаю. В жизни такое случается.

Как мало все же человеку надо!
Одно письмо. Всего-то лишь одно.
И нет уже дождя над мокрым садом,
И за окошком больше не темно...

Зажглись рябин веселые костры,
И все вокруг вишнево-золотое...
И больше нет ни нервов, ни хандры,
А есть лишь сердце радостно-хмельное!

И я теперь богаче, чем банкир.
Мне подарили птиц, рассвет и реку,
Тайгу и звезды, море и Памир.
Твое письмо, в котором целый мир.
Как много все же надо человеку!