– Мне что-то попало в глаз.

– Плохо дело. В левый или в правый?

– Сейчас соображу. «Господи,– подумал я, где она была все годы, чтобы отозваться на такой банальный трюк?». Я наклонился, чтобы всмотреться в ее глаза, которые были в десяти дюймах от меня, а она всмотрелась в мои.

– Я вижу,– сказала она.

– Да? Что же это?

– Я. В обоих глазах. И вытащить меня нельзя.

Рекс Стаут "Смертельная Ловушка"

Я слышу твой тихий смех и в сотый раз понимаю, насколько ты лучше всех.

Расул Гамзатов

На долгую память.

говорю тебе в темноте:
«они все – не те.
ты у меня вот здесь.»
и ты безошибочно знаешь где.

Мы должны бороться за наши мечты и быть упорными до конца.
П. Коэльо «Мактуб»

Верю, что искусство — это любовь, в которой ты любящий и любимый одновременно.

Мне легко говорить «я люблю», а ей сложно. У меня «люблю» на языке, у неё — по всему позвоночнику, ртутью навсегда — в кость, свинцом в костном мозге — и даже смерть не выведет из неё «люблю».

Франц Вертфоллен «Заметки для Штази. Ливан».

один человек 1929389% скажет, что это точь-в-точь я

я объездил полмира

Ватикан, Алжир, Периней,

и по-глупости верил что без тебя смогу.

я увидел полмира,

Пирамиды Хеопса, Нотр-Дам, Колизей,

но понял поздно,

что подобных тебе, я вряд ли в ком-то найду.

я, наверное, готов писать тебе сущую ерунду
—

про надоевшие пробки в центре, про тяжесть осенних дум,

о том, что уже пять лет не знаю, куда и зачем бреду,

про погоду в городе, про длинные очереди у терминала (лишь бы ты хотя бы иногда меня вспоминала). в отчаянии я обращался к Богу.

будь добр, сотри из памяти навсегда её имя и отчество.

она не видит ничего дурного в своём одиночестве.

она гораздо смелей меня, сама себе рыцарь и господин,

а я так боюсь остаться однажды совсем один»...не люби её, она безнадёжная, не приручай её,

она не по годам умна, оттого и не по годам печальна»

пиши в своих блогах о политике,

о студенческих буднях, о людях, о паузах в диалоге,

о городах, в которых не побываешь, о лихих дорогах,

о горячем горьком кофе, сваренном наскоро впопыхах,

только не упоминай обо мне в нелепых своих стихах.

все твои подруги зависают сутками в Инстаграмме,

обсуждают сплетни, любят пафос, интрижки, драмы,

а ты хочешь свалить отсюда и жить далеко в ашраме,

бредишь космосом, Индией и духовным ростом.

я бы тебя забыл, если б это было так просто.

ты пахнешь детством, карамелью, полевым букетом,

не лезешь в карман за словом, я же не ведаю, что ответить,

у меня голос дрожит,

потому что взгляд твой с укором — самый ужасный суд,

но ты ведь знаешь сама,

что даже я тебя

не спасу.

ты привыкла в любую тьму без подстраховки, поводыря,

видно, Бог намешал в тебе самый опасный яд,

ну зачем тебе я, девчонка, зачем тебе я?

мне весь век до тебя расти, во рту хоронить слова.

но не я тебя искалечил,

и не мне тебя врачевать.

от твоего присутствия накаляется даже воздух,

кто знает, зачем тебя такую когда-то создали.

У прошлого есть запах, у настоящего есть вкус, у будущего-предвкушение. Счастье не имеет рецепта, каждый готовит его с ароматом собственных ощущений.

повсюду западные взгляды, а ты — сплошной Восток.

я к тебе, как к казни

приговорён

мой храм и

величественный

бастион,

полутеней моих

рассвет,

в разгар войны,

мой дом.

Ожидающий не свободен, ведь тоска – самая тесная тюрьма для души.

Берите жизнь день за днем и будьте благодарны за мелочи. Не переживайте из-за того, что не можете контролировать.