وَقَعّتُ بِشِدَة هَذِهِ المَرّة.

أنت لا تفهَم كون المرء مشوّشاً..
أن تختبئ أفكاره المتشابكة مثل خيوط أشرطة كاسِيت خلف تقاسيمهُ الهادئة..وكلّما حاول أحدهم نسلها أو الاقتراب ازدادت تداخلاً..
أن لا يسعهُ خنقها عند نقطةٍ كما تفعل..
أن يهتّم الآخرون بظاهره المُرتّب ولايشعروا بكمّ الفوضى التي تتخذُ منه موطناً.
أنت لا تُدرك شعوره بأنه تلفاز مشوّش..بغرفة لم يطأها أحد منذُ دهر..وبمرور الوقت، تتّحد جدرانها لتُضيّق الخناق عليه كعقابٍ لخطيئةٍ لم تُرتكب.
بأنّه تراتيلٌ ما عاد أحدٌ يردّدها.. أغنيّة لا يُذكر منها سوى الّلحن.
-a

‏حتى الذين يحبونك يحبونك لمسألة شخصية تخصهم وحدهم ليس من أجلك، يحبونك لأنك جميل تشعرهم بالراحة أو طيب تُشعرهم بالأُلفة
او تكتب وترسم جيداً..
لا أحد يحبك كما تعتقد.

لكن ذلك الصباح بالذات
شعر بأن الحزن يخترق كل شيء،
حتى طعم الشاي كان حزين.
_ سنان أنطون

كان مثل الأطفال.. يفعل شيء لا يُحبه فقط ليعرِف كيف يبدو الشعور السيء.

_

الأمور ليست تحت السيطرة، لا أعني أمور العالم ولكني أقصد تلك التي في داخلي، قد يبدوا المرء متماسكًا جدًا ولكن في داخله فوضى، والوضع سيء لديه حتى في أحسن حالاته فهذه الحياة معقدة جدًا وهو يريد بشدة أن يتوقف عن التفكير في كل شيء وتحليل كل شيء والبحث عن إجابات وأن يستمتع فقط بما لديه.
- مريم ڤايبز

إنها جميلة جدًا ، ذاك النوع من الجمال الذي يجعلك تضع علامات تعجب في كل مكان.

أصِل أو لا أصل ما
الفرق حين لا أجدك؟