думаю о готье, который умирает в ходе революции и возвращается в свои шестнадцать лет.

готье, который не слышал «готи» так давно, что уже и забыл, как это звучит. готье, который делил ночи долгое время только с одиночеством. готье, который не помнит, что такое дружить, и помнит только, что такое подозревать в каждом предателя.

готье, который думает: «я избавлюсь от него, я не позволю ему стать моей слабостью».

готье, который распахивает глаза в темноте, смотрит как летний ветер из приоткрытого окна колышет штору. готье, который чувствует на себе вес чужой руки и видит на подушке рядом темные кудри. готье, которого пробивает мелкая дрожь, когда он слышит сонное: «готи...».

готье, который смотрит в потолок и проигрывает сам себе, потому что понимает — он не может себе отказать снова в том, чтобы прожить хотя бы несколько месяцев другом скэриэла лоу, даже если после все снова полетит в бездну.

#песньсорокопута