и когда на прощание я тебя обнимаю,
в ту же секунду уже скучаю

я до сих пор не верю, что потеряла тебя

ты как открытая книга, написанная врачебным почерком

и однажды в твоей жизни появится новое имя, которое превратит предыдущее в пыль.

но женщины почему-то любят гладить нож, который нанес им рану.

нет повести печальнее на свете, чем роза в целлофановом пакете

ты мой вечер пятницы, идеально нарисованная стрелка и карамельный латте с утра

кто-то на «мы из разных вселеных» кивает и уходит, но он сказал: «разные вселенные? хорошо - мир будет больше»

просто хочется кого-то рядом в такое время

ощущения поглощающего меня изнутри одиночества порядком надоело

странный мы народ, женщины. нас так легко охмурить сладкими, заумными речами. мы качаемся под них, как змея под дудку, забывая, что мужчина — это прежде всего молчание и дело.

может быть, человек не так нуждается в любви, как в понимании.

пусть для всех ты - как сталь и провод своих связанных в узел чувств, но здесь ты можешь стряхнуть оковы, прижавшись к моему плечу.

знай, что хорошенький, продолжительный сеанс рыданий — неплохой способ почувствовать себя лучше, даже если от этого ничего не изменится.

Что касается людей, воспринимающих жизнь острее и сильнее, чем она даёт для этого поводы, то я за них. Я за тех, кто владеет этим богатством и умеет его находить.

одиночество обусловлено не отсутствием людей вокруг, а невозможностью говорить с людьми о том, что кажется тебе существенным, или неприемлемостью твоих воззрений для других.

сейчас, в мире, где «будь холодной, чтобы вызвать интерес», «манипулируй», «не говори ничего прямо», «не показывай чувств», стало нормой, хочется просто любить и ни о чем не думать

кто умеет ждать - дождется большего