На самом деле, слишком много всего за эту неделю произошло, от чего я полностью погрузился в игры и фильмы, чтобы лишний раз не думать.ьк тому же у меня умерла мышка💔
Надо бы вернуться в колею и снова начать писать, но из-за проблем с графиком, мой график в творчестве тоже скачет...как быть...завтра кровь из носа, но глава будет.

Я: не люблю небожителей, не читал и забросил просмотр
Тоже я в книжном: соблазнился оформлением и купил для коллекции

Надо выходить из застоя...честно я даже не знаю, что писать и публиковать даже в тт

Я знал, что когда-то придется расстаться.

Я видел в глазах твои сотни различных эмоций. Сотни миров, элегантных мечтаний. Я видел там горные переливы, что в смеси зелени ветвей, твой взгляд прекрасный создавали.

Я видел улыбку. Такую же яркую, как солнце. Такую же красную, как розы. Пухлые, словно налитые соком, а изгибе своем, дарили забвение в улыбке своей.

Я видел кожу твою. Белоснежна она, от чего все следы, отпечатывались меткой. То-ли боли, то-ли страсти, но даже так, ты была прекрасна. Твоя грудь. Никогда я не видел изгибов прелестней. Выглядывая из-под декольте, она вздымалась в такт дыханию.

Я видел небольшой животик, что так упрямо она пыталась скрыть. А мне он нравился. Он был прекрасен. Я видел ноги, что вечно в брюках и ни капли юбок. Отнюдь не потому, что некрасивы. А лишь из комплексов, посеянных когда-то слишком уж тупыми.

Я видел каждую деталь. Каждую секундную морщинку. И я любил. Любил так искренне, что стало просто больно.

А ты любила? Любила ли того, кто так зависим был? Зависим от любого вздоха, чиха, недовольства. Любила ли мои изъяны, которые пытался я скрывать, но доверял тебе, как тайное сокровище и боль? Я...сомневаюсь. В твоих глазах были все виды гор и трав, однако не было там и капли чувств. Ко мне. К себе.

Ты не любила. Ни меня. Ни себя. Ты просто жила. Выживала. Тянула жизнь, словно та имела хоть каплю смысла, хотя давно уже знала: для тебя ее нет. А ты держалась.

Правда не долго. Ушла. И мы расстались. Посмертно.

#зарисовка

Я придумал новый тип хэдов/дополнения к персонажам. Я сделаю каждому плейлист, который бы описывал их в разных ситуациях. Натолкнуло меня на это то, что во время работы в моей голове банально пусто и нет сил на фантазии. Только играет надоедливая музыка. Я не знаю, что происходит. Возможно ночные смены так дубасят, что не могу придумывать сцены...

Он знает, как ты мыслишь. Знает, как ты дышишь, но он не может прочувствовать твои слезы. Для него ты плакса, нытик, жалкий гном. Он не способен чувствовать и лишь ответит: «Ну, не плачь. Подумаешь, твой котик сдох. Найдешь себе ещё бродяжку.»

Стоит такая мряка, грязь. На небе тучи непроглядны, а он стоит, улавливая капли сверху. Проходят мимо все, все в пальто и свитерах. Один лишь он, в одной футболке, поверх которой летняя ветровка. Без разницы. Хотелось дождь, а не людей поток спешащих. И хлынул он. И мир остановился.

Машины словно все исчезли, а люди, словно муравьи, все в разные домишки и под крыши. А он стоит, вдыхает влажный воздух. Его одежда облепила кожу, а капли медленно стекают вниз на джинсы. Он лучше бы стоял там где-то вдалеке, а не под тысячью глазами из витрин. Однако...однако сложно.

Сейчас какая-то дотошно милая бабулька подойдёт. Заставит в магазин зайти. Укутает, предложит чай. А он ни капли благодарности не чувствует. Лишь мысль: «как очевидно, блять.»
Бабулька милая, прощает не учтивость. Да правда бьёт по сердцу безразличное лицо. И тянет она дряхлые худые руки.

Не бьёт, не корит. Лишь мягко вытирает волосы его. Сухим махровым полотенцем. И там, в груди, мелькает мысль: «должно быть должен был почувствовать тепло...я благодарен.»

–Спасибо, ба...
–Все хорошо, внучек. Согрейся хорошенько.

И мягкая ее улыбка на тонких выцветших губах.

#зарисовка