Похоже, дело пахнет бессрочным рестом на всё моё возможное и невозможное творчество, как и какую-либо вообще личную жизнь, которую уже правильнее будет назвать выживанием

Хотела в этом году максимально не перетруждаться и не перенапрягаться, а в итоге довела себя до врачей и больниц, а график, превратившийся из вполне себе нормального в неадекватно безвыходной, просто беспардонно шлёт нахуй

Опять собирать себя по кусочкам я не хочу от слова совсем, хотя уже невольно понемногу начинаю это делать — чувствуя, что тупо рассыпаюсь, а до первого за несколько ДОЛБАНЫХ ЛЕТ нормального отпуска ещё три с половиной месяца, которые всё ещё надо как-то работать и желательно не уехать случайно на катафалке вместо скорой

Достало, честно достало.

Достало это ублюдское положение простого рабочего класса в этой стране, вынужденного пахать лошадью ради покрытия базовых трат на крышу над головой и бич-пакеты. Достало это существование в абсолютно похуистической иерархии, где всем насрать на то, как ты можешь, потому что должен, а как — никого не волнует. Достало это отвратительное, бессильное, ущербнейшее тело, каким-то образом дожившее до моих лет и не развалившееся от кучи перенесённого смертельного/на грани смертельного дерьма, навсегда оставившего пробоины в организме хлеще, чем айсберг в Титанике. Достало выживать, а не жить, хотя я стараюсь, ПРАВДА, БЛЯТЬ, СТАРАЮСЬ, КАК НИКТО СТАРАЮСЬ, но мне ведь об этом даже и не скажет никто и никогда — просто потому, что некому. Некому подойти на минутку, обнять и сказать: хуй с ним, хлебни чая и забей. Некому. А сама не умею, сама себя только довожу, чтобы потом последние гроши зарплаты тратить или на травматологов, или на неврологов, или на кардиологов, а то и всё сразу и без хлеба. Буквально без хлеба, потому что просто работаешь ради того, чтобы чинить поломки, полученные при этой самой работе, и так по бесконечному блядскому кругу.

Когда-нибудь он, конечно, всё-таки разорвётся. Наверное. Но чувство, если честно, что разорвётся буквально на мне и вместе со мной, а не так, как того бы хотелось.

И вообще, знайте: если когда-нибудь начнутся эксперименты по превращению людей в киборгов путём какой-нибудь замены сердца на мотор или вживления титана в суставы и кости, Я СЛОМЯ БАШКУ ПОЛЕЧУ ТУДА ПЕРВОЙ В ОЧЕРЕДИ (если увидите такое, вы знаете, кому писать, окда)

Я ЗНАЛА. ЗНАЛА БЛИАТЬ!

Уже фиг знает сколько, с ещё хз какого года буквально каждая всезнайка вокруг меня типа: ой нет не лезь там всё не точно и никто не подтверждал и это не твоё дело и вообще сугю так-то не стали бы жить вместе (это уже особо отчаянные и агрессивные, да)

Я: бля, так я не лезу, я просто знаю это, как тот факт, что трава зелёная, и хрен объяснишь, почему, может, я вообще херова колду... А, стоп. Так я ж ведьма. Извиняюсь, я и забыла

Семейный чат, когда в этой самой семье два грёбаных поэта:

ЗАМЕТЬТЕ мы даже синхронизировались в ритме и виде рифмы, ну вот реально like father like daughter, сразу видно, от какой я яблони

Я сегодня вечером, вприпрыжку летая по всей кухне в непрекращающуюся многочасовую запару, когда позавтракала капучинкой из магнита, вылакала потихоньку за полсмены целый термос своего домашнего зернового бамбла, догналась айс-латте после обеда и шлифанула всё это американо со сливками в ужин: