А вы думали, что нежные стишочки это теперь навсегда, да?

ПОДЪЕЗДНАЯ РОМАНТИКА


Утыкаюсь тебе в плечо 
на фоне обшарпанных стен.
Ты не спросишь, а я не отвечу,
но всё же: 
нет,
я ещё не простила.
Там, за окном, уставленным
цветами какой-то 
из женщин,
гуляет ночь, как всегда пряча нас —
молодых,
сумасшедших
и грешных.
Мы целуемся, словно ничего не было,
и оба шепчем о том, что 
«забыли» —
лживо и, как нам положено,
лицемерно.
Нас окружают молчаливые,
старые, пыльные
двери.
За ними — чужая жизнь, чужие дети, чужие заботы. 
Взгляни на эту:
там очень часто кричат
и ссорятся.
Не подслушиваю — тонкие стены.
Выходит само.

С тобой тоже вышло само.
Я, ты знаешь, не сильно хотела,
да и ты не планировал
тоже,
но всё же, но всё же... 

Я люблю тебя? 
Или мне только кажется.

Трещины серых лестниц глядят
бесстрастно:
куда им до этой драмы,
до этой подъездной и глупой 
романтики,
до поцелуев со лживой паникой
и объятий — отчаянных,
наполненных банальным:

не потерять бы.

Тебя или саму себя — ещё не разобралась,
нужно время.
У нас с тобой с ним очевидный разлад:
оба чересчур спешили.
Сейчас расплачиваемся,
а я параллельно 
и пла́чу.

Мы оба знаем, что после
я скажу,
что с таким, как ты, —
не считается,
а ты будешь вспоминать меня 
как очередную пассию.

Сейчас — это неважно.

Ты сделаешь вид, что понял мои обиды,
я сделаю вид, что простила тебя
в полной мере —
подъездное эхо бесстыдно
разнесёт наш шёпот 
по этажам,
и позже я напишу тебе:

«Я тебя никому не отдам».

Всё по канонам подъездной романтики.
Поцелуи, объятия, шёпот.

Я надеюсь, что ты доволен.

Я зайду в квартиру только тогда,
когда с нашего прощания
пройдёт где-то 
полчаса.
Может быть, впервые уходя от тебя без широкой улыбки 
на всё лицо.

Забавно знать, что каждый глазок 
на этой лестничной клетке —
безусловно знает о том,
что мы с тобой 
по-подъездному
неделимы 
и наверняка каждый раз,
когда ты обнимал меня
нежно-крепко,
кто-то из этих дверей
смотрел с укором.

Но по правде, это всё тоже неважно 
и совсем не играет
роли.

Я поймала момент — живу.
Ну... Вроде.
Умрём чуть позже,
а нашу любовь похороним 
под ковриком у моей двери.

Сейчас — до свидания, милый.

Иди.


21.05.2026.

⠀
мир оживает, крадётся ко мне с рассветом,
сонно танцует,
нежно целует в бровь,

мне всё равно, что в моде теперь, этим летом,

я выбираю любовь.
⠀

Настроение в последнее время совпадает со стихотворением, написанным пару лет назад, я думаю: чёрт, ну ничего не меняется в моей жизни.
Пусть и здесь оно тоже вспомнится немного.

***

последний шанс поговорить упустим,
и хорошо —
нам ни к чему какой-то диалог.
мы похороним наши чувства,
что без того
могли жить только
между строк.

не о любви мне петь
и не о ней молить у Бога,
я даже взгляд боюсь случайно твой поймать.
мне напряжения не вытерпеть так много,
а я ещё пытаюсь
в кошки-мышки поиграть.

стреляй без слов — слова излишни,
твоя дрожащая ладонь
расскажет больше
всех четверостиший
и, может, снова вдруг зажжёт огонь.

ты знаешь, между гордостью и человеком
всегда я выбирала первый вариант.
всё от того, что лишь сама хотела
быть той,
кого хотели б удержать.

я не надеюсь, если честно,
быть желанной,
кому нужна душа, пропитанная мглой?
но всё же..
всё же больно до отчаяния,
что ты так и не скажешь мне:

«постой».

23.05.2024.

***

не рисуется.
ничего не рисуется.
в моих красках остался лишь яд.
я — сомнительное
удовольствие.
героиновый, мать его, склад.

полусонная.
полупьяная.
сумасшедшая
(не в половину).
меня кроет моими цунами,
как огнём накрывало
Помпею.

без ошейника.
без многоточий.
только кисти на шее —
пейзаж.
я — типичная
червоточина;
неподточенный
карандаш.

даже так —
всё равно искушение.
даже с ядом в гуаши — мечта.

взгляд опущенный,
грустно-игривый.

ты бы смог обуздать?

никогда.

что-то глупо колышется в сердце.
краски — серые.
чувств — через край.
мной нельзя любоваться.
так — пресно.

я из тех, кого нужно
поймать.


11-12.06.2026.

***

я прошу об одном: 
не верь,
даже если захочется очень;
я — антоним всему хорошему,
что-то кем-то давно
заброшенное:
от меня настоящей точно
станет мерзко и истинно
тошно.
не читай ничего по взгляду —
вдруг ещё прочитаешь о ранах,
пожелаешь меня
пожалеть —
только это того не стоит:

закрывай поплотнее дверь.

у меня набекрень
даже мысли:
я давно разучилась быть честной
не с людьми, а с самой 
собой.

я — нелепый и глупый бой
без погибших 
и проигравших.
мне самой от себя и смешно,
и страшно.

я — та самая из кошмаров станция,
где пытаться уйти —
напрасно.
выбирай: убегать или всё же —
остаться.

лишь одно себе в голову вбей —
я об этом прошу на коленях
(так о детях читают молитвы):
ни за что
никогда
мне не верь.

я — стена, монумент,
лабиринт.

я — разрушенный временем сад.

если ты мне захочешь поверить,
ты уже не вернёшься
назад.

14.06.2026.

#стихи

привет. во мне много огня.
и шикарное
настроение.
не влюбиться в меня —
это
преступление.

— п. шалчюс

Нелюбимой


Я любил бы тебя — ты знаешь? —
как никто никого никогда:
утолял бы твои печали,
коротал бы с тобой вечера,
я писал бы тебе стихи —
на твои чем-то очень похожие —
ты бы стала острогом любви,
той, которая приторно-ложная;
я кидал бы банальные фразы,
я бы клялся: с тобой — до конца,
а в моменты неистовой страсти
я шептал бы тебе: «Ты — моя»;
я ловил бы твои улыбки,
собирал бы секунды встреч,
ты была бы причиной верить,
что любовь иногда — навечно;
я хранил бы твою фотографию
у себя в кошельке — не смейся,
я в душе, может быть, и романтик —
сам не знаю, насколько я честен;
я носил бы тебя на руках —
всем прохожим на смех и на зависть,
и единственный был бы мой страх,
что когда-то мы можем расстаться;
я тебя целовал бы при всех:
и в веснушки, и в губы, и в руки,
и я даже бы слушал твой бред
о теориях в мире науки.

Это всё бы могло случиться
и случилось — в другой Вселенной.
В этой — мы проебались конкретно.
Шлю привет самой нужной —

моей нелюбимой.

Мои незаконченные черновики из 2024-го не должны попадаться мне на глаза в бессонные ночи

⠀
хохотать с тобой так, что потом тяжело дышать. если есть шанс спастись, значит, я упущу свой шанс. ты — гремучая смесь: восхищение, нежность, злость. бесконечный мой сон. слава богу, что не сбылось.

перестань обжигать. ты — костёр, что горит внутри. и мне есть что сказать, но разумней не говорить. ты как будто палач, возведённый в духовный сан — ты умеешь меня казнить, а потом — спасать.
⠀

Ребятушки, а что у нас по активу, блин

Какие вы у меня умнички, спасибо

***

Искажённые лица и маски,
карнавальные танцы и блеск;
всё вокруг — имитация счастья
самодуров и глупых принцесс.

Перемазаны губы помадой,
вместо крови — чернеющий гной.
Здесь нормальное кажется странным
и уродство почти красотой.

Я вливаю в желудок веселье
и давлюсь чужеродным смешком.
Клоунада — пародия веры,
арлекины — святоши с икон.

В хороводе теряются лица.
Быть в кругу — в знаке Солнца — почёт.
Не сбежать. Прикрываю ресницы.
В этом цирке я — главный урод.


27-28.06.2026.
#стихи (?)