я

а сейчас я хочу цвет сахарной ваты

мечта: стать Мо Гуаньшанем

БЛЯТЬ Я ТОЛЬКО СЕЙЧАС ЗАМЕТИЛА, ЧТО ОНИ ЗА РУКИ ДЕРЖАТСЯ

третий день подряд слушаю Черничный подкаст и просто вымираю....

эти жуткие истории из реальной жизни почему-то особенно сильно на меня действуют. не ебу, в чем дело, ведь я слушала/читала/смотрела дохера всяких ужасов аналогично из реальных судеб, но здесь как будто бы четвёртая стена снимается. возможно, дело в том, что зачитываются все истории от первого лица, потому такое воздействие. ведь когда слушаешь тру-краймы, грубо говоря, ты воспринимаешь набор фактов из жизни третьих лиц. но когда ты слышишь «мне было 9 лет и я чудом убежала от маньяка», а потом в подробностях впитываешь всю вереницу событий, которые случились с реальным человеком, до сих пор живущим где-то там и борющимся со своими монстрами — это просто 🫡

—но это ведь будет сложно.
—да. как и всё, что чего-либо стоит.

Джанин Фрост, "Ночная охотница".

"над разбитой чашкой не рыдают.
а собирают осколки и моют пол."

К. Пиньейро

я знаю, что «навсегда»
не существует,

но после этой жизни
я найду тебя в следующей.

даже если бы нам стёрли память, я бы находилa тебя снова и снова, чтобы остаться.

еternal sunshine of the spotless mind, 2004

троп с потерей памяти >>>>

я досконально знаю
взгляд твой,
парфюм,
шаги.
я же твой друг, родная –
мне, я прошу, не лги.
смысл ищи
в искусстве,
мудрость –
в страницах книг.
если в карманах пусто,
внутрь себя взгляни.
ты любишь джайв
с фокстротом
и ненавидишь твёрк.
хочешь – по горным тропам,
хочешь – рванём в Нью-Йорк.
к цели шагать
бесценно,
стану
судьбой твоей.
ты попадёшь на сцену
где-нибудь на Бродвей.
я не позволю
сдаться,
наш обустрою быт.
ты исцелишься танцем,
чтобы про всё забыть.

будут концерты,
слава,
великолепный век.
мальчик – смешной и славный,
Джим, или, может, Джек.
ночи, шелка,
признания,
руки,
цветы, кино.
всё словно по сценарию,
сладким
счастливым сном.
курит, светло смеётся –
дивный, хороший,
твой.
он тебя бросит, солнце.
ты прибежишь домой.
будешь во тьме кромешной
сотней реветь белуг.
я обниму так нежно,
как настоящий
друг.
пледом укрою плечи,
Джимов, – скажу, – забудь.
танец опять излечит.
трудный,
блестящий путь.
горечь исчезнет, правда,
как по воде круги.
только вот
слёзы градом.
ты меня любишь?

лги.

Хедвиг

Здравствуйте, мне семнадцать, нет, я не сумасшедший, Бредбери Рэя книга, видимо, наврала. Здравствуйте, мне семнадцать, и я смотрю на вещи, словно они сгорели и вместо них — зола.

Я не умею плакать, да и смеяться тоже, я равнодушен к свету, и мне плевать на тьму, если погаснет солнце, чувствовать буду кожей, пусть мне придется трогать яд, кислоту и ртуть. Пусть обгорят ладони, вздыбятся нитью вены, а вместо тонких пальцев снегом белеет кость, мне все еще семнадцать, и я умею делать вид, будто вместо боли я выбираю злость. Ну а на самом деле я не умею злиться, я не умею даже... В общем-то, ничего. Я не учу Шопена и не читаю Ницше, я никакой художник и нулевой игрок в шахматы, в кости, в покер, кстати, и в шашки тоже, может, в бильярд настольный, может, и в преферанс, даже когда в колоде мне попадется Джокер, я и тогда сумею запросто проиграть. Я не ругаюсь матом и не долблюсь по вене, я не курю сигары, и я не пью вино, я в своем теле просто крайне бесправный пленник, тот, что не в силах даже нервный унять озноб.

Может, помочь хотите, если, конечно, в силах? Только вот помощь ближним — это удел святых. Я вам шепчу отчаянно, на ухо: "Помогите!" Мне отвечают: "Знаешь, ты попроси других. Нам же не по карману всем раздавать подарки, тратить нахально время, лить на тебя елей. Хочешь, отправь конвертик (только с обратной маркой) и попроси Всевышних град прекратить камней. Можешь конверт попозже в небо отправить с птицей, только в строке последней, с надписью "адресат" коротко так напишешь, чтобы не ошибиться: "Это письмо доставить прямо на небеса".

Дело, конечно, глупость, только, чем черт не шутит? (Или, кто знает, может, шутит там и не черт). Я достаю тетрадку — рваный листок, по сути, и начинаю небу свой представлять отчет:

"Здравствуйте, мне семнадцать, и я не Бог, не птица, я до сих пор как будто был не научен жить. Здравствуйте, мне семнадцать, и я сумел влюбиться. Здравствуйте, мне семнадцать. Я. Не сумел. Влюбить."

они все тᴀкие зᴀбᴀвные,
　　　　　　　　　　　　　　　　　но зᴀпомни, слᴀдкий, я предпочитᴀю
　　　　　　　　　　　　　　　　　　　 　　　　　шелковые простыни.
　　　　　　　　　　　 　　　 　　 　　　и дᴀ, быть королевой дрᴀмы —
　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　мое призвᴀние.
　　　　　　　 　 　 　　　　 　　　в другой жизни ты бы нᴀзывᴀл меня
　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　 　　　　 　　　мᴀмочкой.

　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　✵ ✵ ✵

если ваше утро не начинается с этой песни, зачем вам тогда вообще открывать глаза?

ем пельмешки и читаю про поцелуй Барса и Полины... романтика...

цель жизни — стать Самантой

я...

админ растаял от этой дилогии....

с марта читаю «Твое сердце будет разбито» (могу себе позволить) и зависаю на проблемных подростках. такая, простая и наивная история, которую можно просчитать, но — !!! — вот что-то в ней есть. в этой наивной доброте и банальной ветке "хорошая девочка/плохо мальчик".

— если у тебя сейчас вырастут крылья, не утяни меня за собой в небо, — пошутил Дима.

— а если у тебя появятся рога, не утащи меня за собой под землю, — ответила я, и мы дружно рассмеялись.

#этотдостопочтенныйчитает
[ «твое сердце будет разбито» ]