#тексты

Я гляжу наверх, и между крепостью из бетона и окон вижу кусочек неба.
Мой кусочек.

Он совсем маленький, и если бы небо было океаном, то он - лужицей. Так и хочется пр-р-рыгнуть в него ногами и облака задрожат, разойдутся кругами. Но оно слишком высоко, и дома в двенадцать этажей тянутся вверх, словно хотят перерасти свой же замкнутый двор, вырваться, оказаться наконец выше собратьев, оглядеть город с высоты, почувствовать на кирпичных мышцах сквозь облезлую кожу краски ветер, и…тоже дотронуться до неба. Но у них это никогда не получится - бетон не растет. Эти дома как вампиры, они застряли навсегда в возрасте двадцать семь. И они не стареют (красиво, как люди), а только разрушаются постепенно, внутри и снаружи.

Но я все равно их очень люблю. И почему люди зовут эти дворы колодцами? Небо из колодца оно злое, напоминает о жизни к которой ты уже не вернешься, не выкарабкаешься. А это небо - оно моё! Порционное! Личное! Вы скажете - как, личное? Во дворе ведь столько окон которые тоже могут увидеть этот, нет, мой кусочек неба. Да.
Но разве хоть одно из них
смотрит вверх?