Пока мы маленькие люди, и рисуем на обоях, нам кажется, что все еще будет хорошо.
Что мы вырастем и станем самостоятельными, счастливыми, что нигде не будет встречаться зло.
Но в день, когда под столом не помещается замок, приходит осознание, что детство прошло,
И вместо встреч тебя ждут похороны, вместо любви предательство, и все что делаешь это грешно.
Вырастает вместо крыльев мешок ответственности за спиной и начинают ломаться колени,
Замерзают наивные стихи в груди, начинаешь курить в подъезде, опасаясь собственной тени.
Очень скрупулёзно выбираешь работу, спутника жизни, тряпку для пола, белье для постели.
Забываешь чего хотел и о чем мечтал, теряясь в обязательствах и сомнении.
Просыпаясь утром смотришь в зеркало на чужого человека и чем он, роднее стена,
Лишь когда достаешь в шкафу брюки пискнет тихо гитары там спящей струна
И никто не живет так как хочет, вместо счастья весь мир пустота.
Как же «жаль», что на самоубийство мечтаний жизнь дана нам лишь только одна.

Шарф сиреневый сжатый руками,
Колкий воздух внизу живота…
тошнота по чернилам стихами,
непривычная снов нагота… 

Зонтик брошенный вольно на ветер,
слез распахнутый веер в руках…
Затуманенный звездами вечер,
и душа от любви в синяках…

Обрываю все, что могла воссоздать, закрывая глаза ладонями.
Не раздумывая рву нити привязанностей, что за поколения стали иконами.
Новый мир без конца и без имени раскрывает по новой сюжет,
Я вернусь, только вот прошлого,
                вроде как бы наверно и нет…
Тех кого обнимала во сне любя, оставляю не благословя.
Улыбайтесь и будьте счастливыми, только точно уже без меня.