https://www.wattpad.com/1390844526?utm_source=android&utm_medium=link&utm_content=share_published&wp_page=create_on_publish&wp_uname=Carminepaint&wp_originator=N4Z5KsHRuYBprzS3ZkdQXDI6%2B6OBVjD94Ribpo8uZoJYXHSTvIHdp4CfSteMj5TNbL9sL%2Bz8NwhPt9vmzGcDg8r1JMBKwbAgT9n7%2FIBkvTeMgg9WfzJF%2F105ybhcyvbm

Недолго вам пришлось ждать, и угадайте, из-за кого.

#МСиЮ
#Шайха

Мария сжимает в руке ключи, пропускает между пальцев, как шипы кастета, но она слабее, меньше и тоньше, и ее крик — дроблёная далеким гулом автомобилей хрипота — превращается в хреновую пародию на писк. Она жмурится и инстинктивно открывает глаза. 

Он скалит желтые зубы. 

Они вдвоем в узком переулке, за спиной Марии — холодная бетонная стена, царапающая кожу сквозь ткань промокшего свитера. Он преграждает дорогу, упершись рукой по левую сторону ее шеи, облизывает губы. 

Ключи выпадают из перехваченной кисти, запястье прошибает боль. 

Мария кричит. Он смеется. 

Стучит в висках, по карнизу каплями осеннего дождя. 

К поясу джинс тянется крепкая рука. Мария отворачивает лицо, жмурится с таким усилием, что перед глазами мелькают цветные круги. 

Касание слетает. 

Рядом на асфальт падает тело, корчится и вскакивает. Между ними — широкоплечая фигура сгорбленного, готового к драке Пророка. 

Тело поднимается, инертно качается из стороны в сторону, ведет квадратной челюстью. По подбородку — тонкая темная полоса, увязающая в редкой щетине. 

— Иди нахуй, — спокойно чеканит Пророк. 

Тело подает скрипучий голос, еще недавно красочно описывающей, что будет с Марией, но слова уносит ветер. Переулок гудит эхом, гремит карнизами, щерится выбитыми окнами. 

— Иди. Нахуй. — Тон у Порока стальной, непоколебимый. Тело чувствует, напрягается, но вместо логичного "дать по съебам" — бросок вперед. 

Рядом с Марией оказывается его голова, вжатая в бетон стены. 

— Слушай сюда, — шипит Пророк, — мне поебать, какого хуя ты такая мразь, но вот что я тебе скажу: ты скоро сдохнешь. Сгниешь в тюряге, выебанный во все щели, и срать я хотел на твою блядскцю душу. Поэтому хер тебе, а не быстрое избавление. Иди нахуй. 

Пророк швыряет его как тряпку в конец переулка, он пропахивает собой воздух, тормозит в асфальт. 

А Мария заливается рёвом, закрывает ладонями лицо, и плачет-плачет-плачет, пока ее тело сводит судорогами страха. 

Пророк достает сигарету, щелкает зажигалкой, высекая искру, разгорающуюся до пламени. Говорит:

— Все в порядке. 

Мария взвизгивает:

— Нихера не в порядке! Не в порядке! Не…

Голос, вздрогнув, оседает звоном колокольчиков в ушах, плавится воском, скапывает. Мария задумывается: почему она вообще кричит, почему боится, если мир так прекрасен, а люди так хороши. 

Не ее мысли. 

— Ангел, — выдавливает, — прекращай. 

Ангел — тонкое белое нечто, лишенное пола и возраста, плывет по глиняным лужам, взбивает брызги. 

— Тебе же легче, — голос женский, мелодичный, мягкий. Касание по щеке — тоже. 

Легче. Но Мария не хочет его легкости, зная побочный эффект. Просит убрать, мотает головой, и Ангел, пожав острыми плечами, соглашается. 

Мария расслабленно выдыхает. Говорит, глядя в стену:

— Ты говорил, что не можешь врать. 

Пророк, отправив сигарету описывать оранжевую дугу света, прежде чем погаснуть в луже, отвечает:

— Я не лгал. Просто не сказал срок. Его поймают через три месяца, еще через пять приговорят к пятнадцати годам строгого режима. А дальше ты слышала. 

Слышала. Как звон выпавших из руки ключей, как шепот в самое ухо, как шорох ткани, трущейся о ткань. 

Как глухой звук тела, вбитого в стену. 

Как Ангельский шаг по глубоким лужам. 

— Эй, — шепчет Ангел, едва не касаясь ее губ своими, — поспи. 

И Мария засыпает. 


#Шайха #зарисовка #несвятая_троица

10 глава #МСиЮ уже на Ваттпад
https://www.wattpad.com/1391983686?utm_source=android&utm_medium=link&utm_content=share_published&wp_page=create_on_publish&wp_uname=Carminepaint&wp_originator=Uf464YmFEsUq3hxW8cxLa87B5HK0OuMuirFNTZkLaLOvMmG%2F88pSbcTKsql97xj81L2ajU7Jn%2F7Q7G0bwsw%2B21IPT%2BIfeZC%2FrvfrTrZlKEqIahrI2yn%2BJkj%2BzObTbPGg

Много прошлого, сквозных образов и границ, которые преступили.

Дякую, Світлана, за те, що змотивувала дописати хоча б це.

#Шайха

Иллюстрация чародейского колдовства #МСиЮ
#Шайха

Красивости с музыкой в инсте.

https://instagram.com/stories/shaikha_kinovarnaya/3220680032422107952?utm_source=ig_story_item_share&igshid=Y2QyNjM0MDJkNg==

#Шайха #МСиЮ

Да, я агитирую подписываться, потому что там красиво.

Угадайте персонажа #МСиЮ по стиху

—*—*—*—*—*—*—*—*—*—

Я знаю рубиновый блеск бесконечных сражений,
Я слышал слова мертвецов и я видел их тени,
Я помню рассветы: кармином измазано небо.
Я стал безупречным оружием, если им не был.

Среди идеальных кругов и надтреснутых линий
Я вырос, как колос на солнцем залюбленной ниве.
И детство мое ювелирно обтесано камнем.
Без сотен имён я не знаю, кем выпало б стать мне.

Я брошен однажды, но это сыграло мне в пользу,
И что-то пытаться исправить давно уже поздно:
Я помню рубиновый блеск пережитых сражений
И каждую смерть не свою я ловлю в отраженьи.

#Шайха

Я не люблю свои стихи.

Категорически.

Ладно, вру, иногда мне некоторые нравятся, но исключительно в том случае, если там есть интересные обороты и элементы звукового рисунка. В остальном — боже збав их читать.

Поэтому львиную долю написанного я показываю кусочками, не сразу и не факт, что вообще показываю.

Причина довольно проста: я сравниваю с тем, что сама люблю и читаю, и понимаю, что мое не дотягивает, однако не могу ничего исправить. Смотрю и понимаю: криво, косо, непонятно, просто, неудачно.

Получается, что пишу в стол.

Но.

Теперь появилась инста, где есть истории, а истории сгорают через 24 часа, и мне значительно проще показать даже корявый с моей точки зрения стих.

Но я не знаю, нужно ли это вам: может, вы подписаны только ради прозы и стихи, #Шайха, засунь себе в шкаф; возможно, вы не понимаете прикола закидывать стихи в истории и хотите видеть их исключительно в Телеграме; возможно, вы тоже считаете, что поэзия — не мое, и я вас очень понимаю.

Спросите, зачем пишу? Да затем, что не могу иначе: некоторые вещи должны быть стянуты в строгую форму и нещадно зарифмованы, связаны ритмом.

Если нечего сказать или не хотите — кидайте свои или любимые стихи (с указанием автора). Почитаем. :з

#Шайха влетает с вопросом: что вы хотите больше: эстетику в Инсту (тут на выбор: Тгерий, Ястрица или один из Орденов) или текст (не)Святая троица?

Тыкните на опрос.

Ясно, победит текст.

Ловите!

#Шайха #несвятая_троица

Пророк сидит на мосту и качает ногами над чернотой реки. Река пенится ночным ветром, штормит в бетонных оковах города.

Чадит в зубах догорающая сигарета. Тошно. Пророк плевком отправляет окурок в полет, описывать тусклую оранжевую дугу и гаснуть в холодных порывах.

— О чем думаешь? — звенит над головой мелодичный голосок.

Пророк поднимает глаза, фыркает.

— Ангел, — деланная брезгливость царапает глотку першением.

Ангел, навалившись на перила костлявой грудью десятилетней девчонки, болтает ногами в тяжелых ботинках. Прямые белые волосы тянутся грязными сосульками, сливаются с чернотой воды и огнями города.

Они все всегда сливаются.

Пророк знал нескольких ангелов и каждый был нечеловечески красив с одним лишь изъяном, должным портить бесконечное существование. Восхитительная женщина была с бельмами, жилистый паренек — медно-рыжим в пятнах веснушек, из-за которых казался грязным, вот этот — альбинос с таким тонким телом, что хочется покормить.

Но они прекрасны.

Эфирные бесполые создания, прячущие рванье под толстым слоем божественной лжи, перекраивающие себя, но никогда не умеющие спрятать суть: крылатое бесформенное нечто, полное сострадания к роду людскому.

Пророк помнит одно из первых пророчеств, произнесенное под пыткой на столе одного инквизитора: "Боль человеческая натрое будет разбита и втрое умножена, ибо не сможет небесное цельно земным стать и земное небесному дать ничего не сможет".

Кто б знал… Кто б знал…

— Эй, — ботинок толкается мыском в плечо, грязь скатывается прозрачной водой по рукаву куртки. — Ты не ответил. О чем думаешь?

— Думаю, что тебе нужно добавить возраста.

В зубах привычно сминается фильтр сигареты, Пророк шарит по карманам в поисках зажигалки, но под носом вспыхивает кончик тонкого белого пальца. Прикуривает. Кивает благодарно.

Ангел и вправду меняет возраст: вытягивается тело, свободные джинсы подхватываются на талии широким ремнем, за пояс поддтыкается клетчатая рубашка.

— Куртку забыл.

— Мне не холодно.

— А прохожим — да.

Ангел, закатив прозрачно-голубые глаза, покорно создает себе куртку, накидывает на узкие плечи. Волосы туго обхватывает резинка.

— Понять не могу, — со смешком выдает Пророк, — ты парень или девка.

Ангел щурится — фарфор лица идет трещинами морщин.

— А кем ты хочешь, чтоб я был?

Пророк жмет плечами, выдыхает дым.

Никем он бы не видел Ангела, ни девушкой, ни парнем, ни ослом. Но случай — Мария, если уточнить детали, — подвернулся на этом мосту, и они трое оказались вовремя там, где должны были оказаться: Мария — по ту сторону перил, Пророк — по эту, Ангел — на, разведя руки в стороны.

И целый год клубок их судеб не спешит распутываться, и Пророк к обоим привязан накрепко.

— Когда она умрет, — тихо говорит Ангел, — я не знаю, что буду делать.

— Бухать, трахаться и орать матом.

— Твой план я и так знаю.

Пророк скрипит зубами, затягивается.

Его план отсутствует полностью. Когда Мария умрет — а он теперь не знает ни примерной даты, ни насколько это далеко от сейчас — Пророк окончательно свихнется, а Ангел… Ангел не в первый раз влюблен и не в первый раз свою любовь похоронит. Выкарабкается.

— Нахер тогда в человека втюрился?

Ангел, уткнувшись подбородком в сложенные полочкой предплечья, качает головой из стороны в сторону. Поджимает тонкие обветренные губы.

— Я не влюблен. Я просто люблю. Как и ты.

Пророк цыкает, выбрасывая сигарету.

— Иди нахуй, — лениво рычит.

Ангел заливается вымученные смехом.

— На твой?

— Да хоть бы…

Договорить не успевает: на губы ложится холодное прикосновение и тает, как тает первая снежинка на реснице Ангела.

— Я бы с радостью, но ты пока против.

И Ангел тает тоже.

#Шайха #несвятая_троица

А пока вы не ставите реакции на текст выше (а я все вижу, да-да-да), приношу вам эстетику и факты в инсте.

Сегодня — Ястрица, столица столиц (номинально) и бронзовый лазарет, который никто не любит.

#Шайха #МСиЮ

#Шайха шутит над собой. НЕ УДИВЛЯЙТЕСЬ.
Я просто долбанутая.
Все нормально. Все хорошо.
Ждите обновления не знаю где.

Всем привет (как говорит наш препод по конфликтологии)!
Счастливая #Шайха принесла вам песню, которая ну просто ИДЕАЛЬНЫЙ саундтрек к #несвятая_троица

https://youtu.be/AuFxE7rePVA?si=SqXds8pAKBYbXr8F

/Влюбилась в эту группу и потихоньку слушаю их песни. Ладно, не потихоньку, а по кругу вполне конкретные./

На стыке октября и ноября образовался скол — жизнь и смерть сплелись в тугой клубок неудачных самоубийств и удачных падений с моста. Пророк и Ангел, устроив скандал в маленькой квартирке на окраине города, запретили Марии шастать где попало. Пророк был красноречив, и его аргументы, щедро пересыпанные матами, Мария приняла покорно, если ее крики можно назвать покорностью. Ангел же впервые повысила голос, и ее не послушать не получилось. 

А через три дня, когда закат выгорел в густые сумерки, в закрытое окно входит он. 

Красноволосый, желтоглазый, острый и высокий, он приземляется на подоконник, держит странной формы трость и покачивает ей, будто маятником. Толкает рукоятью в грудь Марии, спрашивает:

— Давно гуляешь по грани?

Мария хлопает ресницами, открывает немо рот, но голос Пророка прокатывается по комнате тигриным рыком:

— Какого хера ты здесь делаешь?

Гость — незнакомец, некто, Мария не находится с определением — щурит глаза, шмыгает длинным острым носом.

— Тебя о том же спрошу, но не так грубо. В конце концов мой статус не позволят браниться. 

Пророк поводит плечами — слышится хруст. 

— Что тебе надо?

— Предупредить. 

Гость спрыгивает с подоконника, делает короткий шаг и замирает, теряя былую игривость. 

У него длинные красные волосы, черный плащ, черные же перчатки из лакированной кожи и совершенно желтые, кошачьи глаза. Говорит бархатно:

— Порядок нарушен, Пророк, и мир медленно горит, как старый собор. Совсем скоро каждый потеряет что-то ценное, но будет поздно его возвращать. 

— Идея не нова, — настороженно проговоривает Пророк, заводя Марию себе за спину. 

— Идея — не нова, реализация — весьма. 

Гость дважды стучит тростью по полу — и в воздух поднимаются рубиновые искры. Мария изумленно распахивает глаза, всматривается в каждое движение, сливающееся с другими в череду знаков, слушает глубокий голос незнакомца. 

— Наши давние друзья плетут паутину, из которой ни людям, ни вам не выбраться. Легко купиться на сладкие речи, легко ошибиться, не зная правды. 

— Не пизди, — мотает головой Пророк. — Не может быть полного бардака, порядок должен быть…

Гость смеётся, ерошит пятерней волосы, постукивает по полу тростью, но уже не искрится пространство алыми чарами. 

— Скажи, скольких ты не смог прочесть?

Пророк глотает воздух и слова, сжимает рубленные челюсти. 

— Многих, — хмыкает гость. — А знаешь почему? Потому что они, — удар тростью по полу, — уже все перемешали. Они уже нарушили порядок, за который ты так хватаешься, и сколько не прячь сокровище, мой древний дракон, рано или поздно придет алчный рыцарь. 

Пророк шепчет севшим голосом:

— Заткнись…

Гость разводит руками.

— У вас есть шанс выжить, если откажетесь от того, что потеряете, но… — Его глаза сверкают золотом, выцветают в блеск янтаря. — Но вы уже готовы заплатить любую цену, даже зная, что есть подвох. 

— Заткнись…

— Я предупреждаю: отрекитесь — и сохраните свою суть. 

Пророк молчит, гость смотрит пристально, а Мария не находит слов. Она ничего не понимает, она цепляется за Ангела и Пророка, но сейчас они сами едва держатся на плаву. 

И волны смыкаются над их головами. 

— Жнец? — Ангел входит в полумрак комнаты, хмурит белые брови. 

Гость кривит губы в улыбке, раскидывает руки, будто желая обнять их всех, но смотрит только на Ангела. 

— Мой дорогой — дорогая? — ты так вовремя! Я как раз говорил о том, что вам нужно быть…

— Осторожнее, — перебивает Ангел, выступая вперед. — Без твоего участия это знали. 

— И знали, чем грозит непослушание?

— Разумеется.

Голос у Ангела не веселый, как Мария привыкла, но стальной. Он стоит между гостем и ними, смотрит ему в глаза и не отходит. Тонкая фигурка в рваных джинсах и растянутой рубашке кажется слишком хрупкой в сравнении с высоким незнакомцем, однако незнакомец отступает на шаг. 

— Прочь отсюда, Жнец, — твердо говорит Ангел. — Тебя здесь не хотят видеть. 

Жнец растягивает губы в улыбке, опускает трость на пол, опирается обеими ладонями. 

— Так сотвори же чудо, ангел мой. Если, конечно, не забыл, как это делается. 

Ангел щелкает пальцами — и Мария засыпает. 

А вот и Жнец (ну почти).
#Шайха #несвятая_троица

/Нужно чем-то забить место, чтоб написать тег, который не влез в посты выше./

Они встречаются на мосту. Под ними — грязная мерзость реки и берег, оцепленный красно-белой лентой полиции: еще один труп. Девушка. 

Ангел чувствует в остывшем теле дрожь мертвых эмоций: боль, гнев, страх. Но боли, само собой, всего больше. 

Жнец приземляется на перила, опадают полы его плаща, трость со стуком замирает вдоль левой ноги. Волосы — чистый огонь, глаза — свечи в старом храме. 

— Давно не виделись, ангел мой, — говорит Жнец. — И зачем ты вытолкал меня, если снова пожелал встретиться? Боишься, что девчонка услышит лишнего?

Ангел мотает головой, взъерошивает ладонью короткие волосы. 

— Я ее усыпил. И дело не в ней. Не совсем в ней. 

— Пророк? 

Жнец хмыкает, спрыгивает на мост, и толпу, бредущую среди серого дня, его жест совершенно не тревожит. Они слепы. Они дышат огарками чувств, и Ангел ловит их, сам того не желая. Роняет голову в предплечья, опёршись на перила. 

— Я хотел предупредить, — говорит Жнец. — Ничего больше. Знаю, как крепко ты привязываешься. 

Ангел тоже знает, но из века в век цепляется за людей и умирает вместе с ними бесчисленное множество раз. Жнец знает тоже. Поэтому его следующие слова Ангела не пугают и не удивляют. 

— Я могу ослабить боль, — шепотом в ухо. 

Ангел чувствует чужие страх, отчаяние и надежду, растворяющуюся в реальности. Он заливается слезами и джином, курит то, что быстро дает в голову и выжигает тонкость сострадания, но чем больше его отпускает, тем больше людей он пытается притянуть к себе. Он любит весь мир и за весь мир страдает, как было предначертано. 

Ангел чувствует все. 

Жнец не чувствует ничего. 

И Ангел льнет к нему, как к спасительному глотку воздуха, хватается руками, целует и едва не плачет, когда крепкая ладонь скользит по спине. 

Жнецы любят только однажды и навсегда. 

Ангелы любят весь мир и иногда Жнецов. 

В его руках Ангел забывает о боли, теряется в объятиях и выдыхает от пустоты в голове. Жнеца любить сложно, сложно понимать, что он забирает тех, кого Ангел хотел бы никогда не отпускать, сложно ловить блеск его красных волос в каждом закате, сгорающем в темноте. 

— Отрекись, — шепчет Жнец в поцелуй. Слова отдают горьким, вязким, болезненным. Человеческим и божественным. 

— Не могу, — всхлипывает Ангел. 

Жнец склоняет голову, касается лбом лба. 

И мир замирает последним светлым днем ноября. 

#несвятая_троица #Шайха

У меня сегодня день опросов и вопросов, так что пристегните ремни и берите в руки клавиатуру.

На связи #Шайха, которая уже второй день требует от крошечной аудитории в инсте ответов, но прилетела сюда с кое-чем прикольнее.

У вас тоже бывают проблески интеллекта и поэтического дара, когда в абсолютно рандомный момент, между готовкой и криком на кошку, вы проигрываете в голове сцены из ваших и чужих работ, крутите в разные стороны отсутствующий или обретающие очертания сюжет, а потом резко выдаёте крутую фразу? У меня бывает и часто.

Предлагаю поделиться последними словесными открытиями, технически выверенными случайностями. Я начну, а вы продолжайте в комментариях.

Во тьме морей вечный покой обрели наши тела и из глубин восстали наши мятежные души.

А теперь мне нужен текст с этой фразой, иначе я умру, ахахаха.