Религия в мире #МСиЮ. Вопрос на украинском, ответ тоже, но в ТГ есть встроенный переводчик - пользуйтесь, если надо.

Отже. Чи є релігія у світі Гатона та Ідаша? Зараз розскажу!

Колись дууууууже давно, може, навіть до того, як з'явилися перші князі, було щось на кшталт язичництва: купа богів, що входять у пантеон і типу правлять світом. Чаклуни й алхіміки - ті, які не вмерли, - обіймали посади жерців, намагалися навчити людей чарам.

Потім з'явилися князі, поперла перша версія науки, де вже алхіміки почали доганяти, що щось тут занадто все по крові передається. Досліди пригальмовувалися через війни та переховування, а віра у богів поступово відступала у тінь, звільняючи місце для прогресу.

Що до зараз? Релігії як такої не існує, але близько половини населення - не алхіміки та не чаклуни - агностики, через відсутність, власне, релігії. Плюс є ледь не живі боги, які реально щось вміють, а не пророки, які обіцяли князям довге правління, а потім ці князі помирали від рук тендітних чаклунок.

Чаклуни візуалізують собі Світ: величезну силу, тіло якої є домом для усіх, і яка має вигляд тла із купи різних ниток. Алхіміки часто атеїсти, бо "боги не врятують мене від шаблі, але врятує розум".

Тому релігії єдиної більше нема, але кожен має можливість та право обрати, у що й як вірити або не вірити взагалі.

Щиро ваша,
#Шайха

Так, Шайхе нехер делать, поэтому она очень оперативно собирает пост с навигацией и частично со знакомством, если кто вдруг не видел предыдущий.

Пройдемся по ссылкам, которые закреплены и не закреплены в описании канала.

ФБ Рафа: https://ficbook.net/authors/2834610
АО3 Рафа: https://archiveofourown.org/users/Raph_Marsl
Wattpad Рафа: https://www.wattpad.com/user/Raph_Marsl?utm_source=android&utm_medium=link&utm_campaign=invitefriends

Собственно, тег #Раф

AO3 Шайхи: https://archiveofourown.org/users/Sheikha
Wattpad Шайхи: https://www.wattpad.com/user/Carminepaint
Инста Шайхи со всякой хернёй и лайфстори (подписывайтесь, пожалуйста): https://instagram.com/shaikha_kinovarnaya
Заброшенный Фикбук Шайхи: https://ficbook.net/authors/4133938

Тег #Шайха

У Шайхи есть большая (хах, нет) оригинальная работа #Перо_удачи, заброшенный (пока что) сборник заметок со сквозным сюжетом #Пансион_Ласточка и уже всерьез большой впроцессник #МСиЮ (Между Севером и Югом), забытая сто лет назад работа #Ворона_и_Вертишейка или #ВиВ — по ней здесь была куча эстетик и трындежа.

У Рафа фанфик по Гарри Поттеру #Эра_мародёров и несколько оригинальных зарисовок #Четыре_Луны

А, ещё про зарисовки: есть отдельный тег #зарисовка с одной только работой, продолжение которой крайне вопросительное.

В общем, добро пожаловать на канал, где два райтера пишут-говорят-орут из двух стран на двух клавиатурах.

Забавный и короткий факт: если бы Идаш писал письмо — Техеше или Гатону, или ещё кому — то было бы что-то похожее: юмор, игра слов и разрушение привычных структур. Например, целовать не в конце перед подписью, а в самом начале, после поклона и улыбки, выведенной хвостом одной из букв.

#Шайха #МСиЮ

https://www.wattpad.com/1390844526?utm_source=android&utm_medium=link&utm_content=share_published&wp_page=create_on_publish&wp_uname=Carminepaint&wp_originator=N4Z5KsHRuYBprzS3ZkdQXDI6%2B6OBVjD94Ribpo8uZoJYXHSTvIHdp4CfSteMj5TNbL9sL%2Bz8NwhPt9vmzGcDg8r1JMBKwbAgT9n7%2FIBkvTeMgg9WfzJF%2F105ybhcyvbm

Недолго вам пришлось ждать, и угадайте, из-за кого.

#МСиЮ
#Шайха

Мария сжимает в руке ключи, пропускает между пальцев, как шипы кастета, но она слабее, меньше и тоньше, и ее крик — дроблёная далеким гулом автомобилей хрипота — превращается в хреновую пародию на писк. Она жмурится и инстинктивно открывает глаза. 

Он скалит желтые зубы. 

Они вдвоем в узком переулке, за спиной Марии — холодная бетонная стена, царапающая кожу сквозь ткань промокшего свитера. Он преграждает дорогу, упершись рукой по левую сторону ее шеи, облизывает губы. 

Ключи выпадают из перехваченной кисти, запястье прошибает боль. 

Мария кричит. Он смеется. 

Стучит в висках, по карнизу каплями осеннего дождя. 

К поясу джинс тянется крепкая рука. Мария отворачивает лицо, жмурится с таким усилием, что перед глазами мелькают цветные круги. 

Касание слетает. 

Рядом на асфальт падает тело, корчится и вскакивает. Между ними — широкоплечая фигура сгорбленного, готового к драке Пророка. 

Тело поднимается, инертно качается из стороны в сторону, ведет квадратной челюстью. По подбородку — тонкая темная полоса, увязающая в редкой щетине. 

— Иди нахуй, — спокойно чеканит Пророк. 

Тело подает скрипучий голос, еще недавно красочно описывающей, что будет с Марией, но слова уносит ветер. Переулок гудит эхом, гремит карнизами, щерится выбитыми окнами. 

— Иди. Нахуй. — Тон у Порока стальной, непоколебимый. Тело чувствует, напрягается, но вместо логичного "дать по съебам" — бросок вперед. 

Рядом с Марией оказывается его голова, вжатая в бетон стены. 

— Слушай сюда, — шипит Пророк, — мне поебать, какого хуя ты такая мразь, но вот что я тебе скажу: ты скоро сдохнешь. Сгниешь в тюряге, выебанный во все щели, и срать я хотел на твою блядскцю душу. Поэтому хер тебе, а не быстрое избавление. Иди нахуй. 

Пророк швыряет его как тряпку в конец переулка, он пропахивает собой воздух, тормозит в асфальт. 

А Мария заливается рёвом, закрывает ладонями лицо, и плачет-плачет-плачет, пока ее тело сводит судорогами страха. 

Пророк достает сигарету, щелкает зажигалкой, высекая искру, разгорающуюся до пламени. Говорит:

— Все в порядке. 

Мария взвизгивает:

— Нихера не в порядке! Не в порядке! Не…

Голос, вздрогнув, оседает звоном колокольчиков в ушах, плавится воском, скапывает. Мария задумывается: почему она вообще кричит, почему боится, если мир так прекрасен, а люди так хороши. 

Не ее мысли. 

— Ангел, — выдавливает, — прекращай. 

Ангел — тонкое белое нечто, лишенное пола и возраста, плывет по глиняным лужам, взбивает брызги. 

— Тебе же легче, — голос женский, мелодичный, мягкий. Касание по щеке — тоже. 

Легче. Но Мария не хочет его легкости, зная побочный эффект. Просит убрать, мотает головой, и Ангел, пожав острыми плечами, соглашается. 

Мария расслабленно выдыхает. Говорит, глядя в стену:

— Ты говорил, что не можешь врать. 

Пророк, отправив сигарету описывать оранжевую дугу света, прежде чем погаснуть в луже, отвечает:

— Я не лгал. Просто не сказал срок. Его поймают через три месяца, еще через пять приговорят к пятнадцати годам строгого режима. А дальше ты слышала. 

Слышала. Как звон выпавших из руки ключей, как шепот в самое ухо, как шорох ткани, трущейся о ткань. 

Как глухой звук тела, вбитого в стену. 

Как Ангельский шаг по глубоким лужам. 

— Эй, — шепчет Ангел, едва не касаясь ее губ своими, — поспи. 

И Мария засыпает. 


#Шайха #зарисовка #несвятая_троица

10 глава #МСиЮ уже на Ваттпад
https://www.wattpad.com/1391983686?utm_source=android&utm_medium=link&utm_content=share_published&wp_page=create_on_publish&wp_uname=Carminepaint&wp_originator=Uf464YmFEsUq3hxW8cxLa87B5HK0OuMuirFNTZkLaLOvMmG%2F88pSbcTKsql97xj81L2ajU7Jn%2F7Q7G0bwsw%2B21IPT%2BIfeZC%2FrvfrTrZlKEqIahrI2yn%2BJkj%2BzObTbPGg

Много прошлого, сквозных образов и границ, которые преступили.

Дякую, Світлана, за те, що змотивувала дописати хоча б це.

#Шайха

Иллюстрация чародейского колдовства #МСиЮ
#Шайха

Красивости с музыкой в инсте.

https://instagram.com/stories/shaikha_kinovarnaya/3220680032422107952?utm_source=ig_story_item_share&igshid=Y2QyNjM0MDJkNg==

#Шайха #МСиЮ

Да, я агитирую подписываться, потому что там красиво.

Угадайте персонажа #МСиЮ по стиху

—*—*—*—*—*—*—*—*—*—

Я знаю рубиновый блеск бесконечных сражений,
Я слышал слова мертвецов и я видел их тени,
Я помню рассветы: кармином измазано небо.
Я стал безупречным оружием, если им не был.

Среди идеальных кругов и надтреснутых линий
Я вырос, как колос на солнцем залюбленной ниве.
И детство мое ювелирно обтесано камнем.
Без сотен имён я не знаю, кем выпало б стать мне.

Я брошен однажды, но это сыграло мне в пользу,
И что-то пытаться исправить давно уже поздно:
Я помню рубиновый блеск пережитых сражений
И каждую смерть не свою я ловлю в отраженьи.

#Шайха

Я не люблю свои стихи.

Категорически.

Ладно, вру, иногда мне некоторые нравятся, но исключительно в том случае, если там есть интересные обороты и элементы звукового рисунка. В остальном — боже збав их читать.

Поэтому львиную долю написанного я показываю кусочками, не сразу и не факт, что вообще показываю.

Причина довольно проста: я сравниваю с тем, что сама люблю и читаю, и понимаю, что мое не дотягивает, однако не могу ничего исправить. Смотрю и понимаю: криво, косо, непонятно, просто, неудачно.

Получается, что пишу в стол.

Но.

Теперь появилась инста, где есть истории, а истории сгорают через 24 часа, и мне значительно проще показать даже корявый с моей точки зрения стих.

Но я не знаю, нужно ли это вам: может, вы подписаны только ради прозы и стихи, #Шайха, засунь себе в шкаф; возможно, вы не понимаете прикола закидывать стихи в истории и хотите видеть их исключительно в Телеграме; возможно, вы тоже считаете, что поэзия — не мое, и я вас очень понимаю.

Спросите, зачем пишу? Да затем, что не могу иначе: некоторые вещи должны быть стянуты в строгую форму и нещадно зарифмованы, связаны ритмом.

Если нечего сказать или не хотите — кидайте свои или любимые стихи (с указанием автора). Почитаем. :з

#Шайха влетает с вопросом: что вы хотите больше: эстетику в Инсту (тут на выбор: Тгерий, Ястрица или один из Орденов) или текст (не)Святая троица?

Тыкните на опрос.

Ясно, победит текст.

Ловите!

#Шайха #несвятая_троица

Пророк сидит на мосту и качает ногами над чернотой реки. Река пенится ночным ветром, штормит в бетонных оковах города.

Чадит в зубах догорающая сигарета. Тошно. Пророк плевком отправляет окурок в полет, описывать тусклую оранжевую дугу и гаснуть в холодных порывах.

— О чем думаешь? — звенит над головой мелодичный голосок.

Пророк поднимает глаза, фыркает.

— Ангел, — деланная брезгливость царапает глотку першением.

Ангел, навалившись на перила костлявой грудью десятилетней девчонки, болтает ногами в тяжелых ботинках. Прямые белые волосы тянутся грязными сосульками, сливаются с чернотой воды и огнями города.

Они все всегда сливаются.

Пророк знал нескольких ангелов и каждый был нечеловечески красив с одним лишь изъяном, должным портить бесконечное существование. Восхитительная женщина была с бельмами, жилистый паренек — медно-рыжим в пятнах веснушек, из-за которых казался грязным, вот этот — альбинос с таким тонким телом, что хочется покормить.

Но они прекрасны.

Эфирные бесполые создания, прячущие рванье под толстым слоем божественной лжи, перекраивающие себя, но никогда не умеющие спрятать суть: крылатое бесформенное нечто, полное сострадания к роду людскому.

Пророк помнит одно из первых пророчеств, произнесенное под пыткой на столе одного инквизитора: "Боль человеческая натрое будет разбита и втрое умножена, ибо не сможет небесное цельно земным стать и земное небесному дать ничего не сможет".

Кто б знал… Кто б знал…

— Эй, — ботинок толкается мыском в плечо, грязь скатывается прозрачной водой по рукаву куртки. — Ты не ответил. О чем думаешь?

— Думаю, что тебе нужно добавить возраста.

В зубах привычно сминается фильтр сигареты, Пророк шарит по карманам в поисках зажигалки, но под носом вспыхивает кончик тонкого белого пальца. Прикуривает. Кивает благодарно.

Ангел и вправду меняет возраст: вытягивается тело, свободные джинсы подхватываются на талии широким ремнем, за пояс поддтыкается клетчатая рубашка.

— Куртку забыл.

— Мне не холодно.

— А прохожим — да.

Ангел, закатив прозрачно-голубые глаза, покорно создает себе куртку, накидывает на узкие плечи. Волосы туго обхватывает резинка.

— Понять не могу, — со смешком выдает Пророк, — ты парень или девка.

Ангел щурится — фарфор лица идет трещинами морщин.

— А кем ты хочешь, чтоб я был?

Пророк жмет плечами, выдыхает дым.

Никем он бы не видел Ангела, ни девушкой, ни парнем, ни ослом. Но случай — Мария, если уточнить детали, — подвернулся на этом мосту, и они трое оказались вовремя там, где должны были оказаться: Мария — по ту сторону перил, Пророк — по эту, Ангел — на, разведя руки в стороны.

И целый год клубок их судеб не спешит распутываться, и Пророк к обоим привязан накрепко.

— Когда она умрет, — тихо говорит Ангел, — я не знаю, что буду делать.

— Бухать, трахаться и орать матом.

— Твой план я и так знаю.

Пророк скрипит зубами, затягивается.

Его план отсутствует полностью. Когда Мария умрет — а он теперь не знает ни примерной даты, ни насколько это далеко от сейчас — Пророк окончательно свихнется, а Ангел… Ангел не в первый раз влюблен и не в первый раз свою любовь похоронит. Выкарабкается.

— Нахер тогда в человека втюрился?

Ангел, уткнувшись подбородком в сложенные полочкой предплечья, качает головой из стороны в сторону. Поджимает тонкие обветренные губы.

— Я не влюблен. Я просто люблю. Как и ты.

Пророк цыкает, выбрасывая сигарету.

— Иди нахуй, — лениво рычит.

Ангел заливается вымученные смехом.

— На твой?

— Да хоть бы…

Договорить не успевает: на губы ложится холодное прикосновение и тает, как тает первая снежинка на реснице Ангела.

— Я бы с радостью, но ты пока против.

И Ангел тает тоже.

#Шайха #несвятая_троица

А пока вы не ставите реакции на текст выше (а я все вижу, да-да-да), приношу вам эстетику и факты в инсте.

Сегодня — Ястрица, столица столиц (номинально) и бронзовый лазарет, который никто не любит.

#Шайха #МСиЮ

#Шайха шутит над собой. НЕ УДИВЛЯЙТЕСЬ.
Я просто долбанутая.
Все нормально. Все хорошо.
Ждите обновления не знаю где.