я флиртую стихами в прозе, флиртую песнями макулатуры, пальцами на солнечном сплетении, мыслями о счастливом будущем, сигаретой зажатой меж покрасневших губ, флиртую ненавистью, космосом на внутренней стороне локтя и у запястья, тупым кинжалом, сотнями моих чертей, верой в настоящее и будущее, молчаньем и шопотом. флиртую сердцем к сердцу
5
во мне наконец-то проснулось то, что из глубин души мурчало и шептало все те строки, написанные мною
иногда мне почему-то самовлюблённо кажется, что я достойна большего, что я талантлива и моё творчество нужно людям, будто незамысловатыми текстами я спасаю жизни. я не была рождена поэтом
1
чтобы я была жива, кому-то обязательно нужно в правильный момент закрыть мне рот
мы — дети-сироты, бегущие по лабиринту от уже настигших их экзистенциальных проблем и вопросов небытия, слишком рано повзрослевшие, не зрело возомнившие о себе великое и ужасное. мы все те же дети, только пьяные на полу по среди судного дня. а та девчонка сирота битая, лишь отцом небесным потому что её отца Христос не спас, ибо Иисус Христос не спаситель наркоманов, когда то чувствовала тех рук нежных, когда то мечтавших и вечных? а тот гибрид субъекта с объектом, чьи жены вдовы, а все дети жильцы небесных детских домов, он ведь прячется подушку, женщину, бога; когда узнает, что все они ждут его маленькой совсем крохотной смерти? зайти дальше — страшно, бежать бесполезно. каково это знать, что жизнь идет своим чередом? насилье родит насилье, а ложь умножает ложь, когда тебя вдруг хватают за горло, это естественно схватиться за нож и вспороть себе вены. или не естественно, но об этом странно думать когда, надежда теряется, ускользает сквозь пальцы, умирает на твоих руках, а ты почему-то дрожишь и плачешь.
1
для меня не существует понятия «личные границы», я всю жизнь росла без него, у меня это чувство совершенно атрофированно. мне в голову не приходит ни одна вещь, в ответ на которую я могу заикнуться о личных границах