Месяц. Месяц я читаю Карамазовых. Вдумчиво, рассуждая сама с собой, мужем и подругой. Месяц я живу только в мире карамазовщины. В мире сладострастников и гордецов, теоретиков и мыслителей, увлечённых до самозабвения распутников, пьяниц и ревнивцев. В мире, где крайность на крайности, где люди убивают себя и друг друга. Последние 100 страниц даются мне особенно тяжело из-за неминуемой трагической развязки и из-за того, что мой сосуд больше не вмещает столько эмоций героев и моей рефлексии.

Это так масштабно и так хорошо, друзья. Больно, красиво, страстно, изящно.

Помню, как на парах преподавательница с поразительной настойчивостью спрашивала, кто убийца? Я к тому времени прочитала роман, но соли вопроса не поняла, потому что в книге же чёрным по белому написано, кто убийца. Но сейчас, при перечитывании, я уже не могу так однозначно назвать одно имя, потому что, повторюсь, изящно, изящно, изящно.

Текст Достоевского так же истеричен и необуздан, как и его персонажи, которые «несутся кубарем», как сказал один из героев «Братьев Карамазовых». Он, порой, нагромождён абзацами и словами, которые будто спотыкаются друг об друга. Но стоит влиться в этот бешеный поток, как открывается бездна смыслов и чувств. Скажу, наверное, в сотый раз, что ни одни писатель не обогащает меня так же, как Достоевский.

#читая_Достоевского