Спасала меня из психотюрьмы. Очень люблю.

☝️
Жизнь в суровых тонах без прикрас pretty much like a deal,
бьёт и нежит в объятьях своих, вязких, что суперклей.
Женщины часто рожают детей от кромешных мудил,
красивых, как Марлон Брандо до главных ролей.
Дети напоминают котов и сов,
с глазами отцов, что крепятся к маминой голове.
Женщины их растят в уютном раю цветов
с мужчинами, надёжными как стена или BMW.
Но бурный день отправляя в камин заката,
согревающего тоскующие города,
когда новое небо привычно зовёт куда-то,
когда прошлое гаснет, как пламя свечи, когда
тихо рассядутся ангелы снов бестелесны
на зыбкой границе мерцающего бытия -
они читают легенды им и поют им песни,
сложенные о таких, как я.

Времени полный кошель, не страшен и страшный суд,
когда уд ради странных причуд побеждает ум,
мужчины часто влюбляются в чёрствых холодных сук
в возрасте согласия на всё ради крупных сумм.
Сок сук заменяет скука, речей их чушь
их больше не тешит и дочь заменяет мать.
Мужчины стареют в гостиных их нежных душ,
когда победить страшнее, чем проиграть.
Но оставляя скучать по себе планету,
мечты доверяя лишь падающей звезде,
где страны на чёрном означены пятнами света,
где завтра зарёй золотой пробуждается, где
солёные и бездонные гулкие океаны
кажутся синими лужицами с высоты,
не плачущие никогда суровые капитаны
украдкой роняют слезу о таких, как ты.

Я влюбился в тебя - погодная аномалия,
магнитная буря или просто твои пироги.
Ты влюбилась в меня и это чертовски нормально.
Этой участи не избежали даже враги.
Этот город корнями врос в край небесного моря.
Его явно строил не архитектор, а сомелье.
Что ни улица - то поэзия, что ни дом - то история.
Но даже он не настолько красив, как ты в этом белье.
Дети наши будут нас краше, мамкины броши, папкины краши.
Семь футов под килтами, десять тысяч под килем.
Они вырастут не в стенах дворцов, а на крышах башен
и однажды покинут их на нейлоновых крыльях.
В наследство получат твой холст как хлыст и мой стих как стяг,
научатся, всех возлюбя и заочно простя
смеяться в лицо мудилам, танцуя на их костях.
А легенды о нас они прочтут в новостях.

☝️
Ты исполняла картинно рондаты, мостики.
И не умела считать карманные денежки.
Ты меня знала всего-то неделю с хвостиком,
Но почему-то решила, что мы поженимся.
Верила в амулеты с особой силою,
Карты таро, гороскоп и прочую мистику.
И что Близнецы, обычно, ужасно милые...
Кажется, я испортил тебе статистику.

Я был уверен в собственной офигенности.
Я был весёлый и наглый, погода - хмурою.
А у нас практически не было общих ценностей.
Впрочем, зачем они, с такой-то фигурою...
Вслух на скамейке тебе читая Де Сада, я
Думал, что сдашься мне, как другие, быстренько.
Помню, как первый раз отметил с досадою:
Кажется, ты испортила мне статистику.

Осень. Май месяц. Небо покрыто тучами.
(В Питере ведь зима и три вида осени)
Город сидит на снеге, а после мучится
Долгими и промозглыми отходосами.
Но на ветру нам было с тобой не холодно.
Мы целовались и с неба летели листики.
Не для любви пора - говорят астрологи.
Кажется, мы испортили им статистику.

Время проходит, опыт приходит с опытом.
Мозг - эрогенный ганглий зрелых любовников.
Ты, как всегда, не то, не так и ни попадя.
Я - никогда, нигде, не там и не вовремя.
И предавая дни былые анафеме
В них вонзая слова, как острые кортики,
Строили наших взаимных проступков графики...
Кажется, эта статистика нас испортила.

Метеозонд не надёжнее штампа в паспорте.
Завтра плюс тридцать нам сулят, как в Италии.
А по статистике вроде должно быть пасмурно.
Всё же случаются разные аномалии.
Всё же случаются, стоит разок отчаяться.
Ты научилась жить, я поверил в мистику.
Да, по статистике чаще не получается...
Слушай, а может нахуй эту статистику?!

Жанр отечественных фантастических романов про попаданцев в прошлое должен называться "уретро-футуризм"

Ну Александр Недогегельевич! Егор Летов своим жизнетворчеством научил тысячи свободных людей, включая лично меня, ссать таким, как вы в бороду. А его именем улицу назовут непременно, но не в вашей новоедрососии, а в свободной стране. И именем Янки назовут. Мне кажется, им самим, насколько я могу судить, это нахуй не надо, но почему бы и нет. Я, от вас в отличии, так смело и нагло за мёртвых обыкновения говорить не имею. Но в новой свободной стране и вашим именем переулок непременно назовут, я уверен. Где нибудь у бара на Вернадского, где бухают выпускники философского. Такой тупичок, где все ссут, блюют и дерутся. Будет самое то. Дашу вашу по человечески жаль. Ей неповезло родиться Дугиной. Такая антипривилегия. Теперь даже после смерти своей она - пропагандистская картонная кукла своего поехавшего отца с рукой под подолом. Касательно же Летова авторитетно заявляю, что он был не почвенник, а хуёчвенник (это когда вы с ним недолго были коллегами) А войну он презирал ещё больше казённых формулировок навроде СВО. Вы просто Даше не все его песни ставили. Да и вообще, Летов был крутой и классный, да, совок клеймил, а потом с советским флагом выступал, но был с живым умом пламенный человек, идеи в отличи от вас, не пиздил. Получилось интересно: Курёхин не выбирал вечную молодость, но остался вечно молодым. Летов вечной молодости хотел и во имя неё выбирал смерть, но остался вечно живым. И вот они стоят, как в песне одного разочаровавшего зэд-артиста, вашего коллеги по массовым смысловым галлюцинациям - один вечно молодой, другой вечно пьяный. А вы предпочли дожить до старости. И вот хочется спросить: а нахуя? Теперь вам на старости лет приходится унижаться и нести весь этот унылый порожняк. А могли бы сейчас на камышового кота работать личным советником и филосовско-рокенрольной иконой в том же философском баре. А живая Даша танцевала бы там на стойке. И все смеялись. Посему ну вас нахуй, Александр Недогегельевич с вашим великорусским посконным некрокаганатом. Раз винтовка - ваш любимый праздник, так и летите в пизду

При этом Летов о Дугине говорил следующее. Это известный фрагмент, уже давно мем.

Я, как оттарабанивший месяц в психотюрьме вместе с реальными сумасшедшими, хочу сказать, что это совершенно обычный разговор в палате - там все: кто на отходах после веществ, кто и правда видит всякое через замысловатую призму своего нетипичного ума, кто прямо с маниями: клептомания, копрофагия (и то и другое было в соседних палатах и это реальный пиздец как он есть) все эти люди перемешаны с легко больными и вообще нормальными, что там мурыжатся просто по беспределу, моя история ещё и не самая яркая, там родственники квартиры отжимали у людей, мстили людям так, что закрывали их там, один чел косил там от тюрьмы за убийство по неосторожности.

Накроет так сопалатника и он выдаст параноидальную концепцию происхождения нашего говносупа за обедом или всмотрится в стену, увидев в рисунке трещин что-то своё, как Дон Кихот в мельницах - великанов, и начнёт в соответствии с этим жить и казаться предельно диким, но для самого себя - предельно логичным. Ведь если карамбут-злодей, выходящий по ночам из плесени на потолке боится человеческого говна, то надо класть это говно под себе под подушку, да ещё и нам положить, чтобы нас спасти.

Это страшно и смешно, но иные бредни, что выдают пропагандисты и первые лица России (с позволения их таковыми назвать, я считаю - что первые лица отнюдь не они) - так вот: иные бредни не отличаются от прогонов завсегдатаев психушки на тяжёлом режиме.

ЛЕТОВ: А еще была история: жили мы как-то у Курехина - Дугин, я и Нюрыч. Мы просыпаемся, я открываю форточку, Дугин задумчиво лежит на кровати, спрашивает: "А вот где у нас Омск находится?" Я говорю: "Ну, где: на югах Сибири. Рядом с Казахстаном". - "Казахстан рядом у вас? А что если казахи ветер отравили? Они же могут ветер отравить! Ну-ка, срочно форточку закрой: ветер отравленный!" Причем, на полном серьезе: испугался страшно, начал по комнате ходить. "Казахи, блин, ветер отравили - как же я пойду? Так оно и есть, точно. Я знаю, у них есть камышовые люди. У них есть озеро Балхаш, и там в больших количествах растет тростник, камыш. И там живут тростниковые, камышовые люди, которые никогда не высовываются, только через трубочку дышат". Потом еще подумал, подумал и говорит: "А посередине Балхаша есть огромный остров, где живет гигантский, исполинский кот, которому все они поклоняются". Это курехинские дела, однозначно. Откуда ему еще такое взять? Говорит: "Блин, камышовые люди кругом, что же делать? Они же нашествие могут устроить! Это ведь все - нам тогда конец! Если камышовые люди вылезут - и на нас полезут со своим котом! А кот огромный, три метра ростом!"

И если вдуматься, то даже непонятно, кто кому крышу свернул. Может, и Дугин Курехину: он ведь до бесконечности мог понятиями оперировать. Я как-то зашел к нему домой, он там сидит и говорит: "Эх... Я столько придумал всевозможных понятий и систем, что сейчас уже не могу понять: верю я в это или не верю, есть это все или нет его, что там вообще есть..."

Дугин воистину живёт в своём мистическом цукиёми и кормит слабоментальную паству своими снами, как в мультфильме "Паприка" Сатоши Кона, спиздив грёзогенератор (или просто открыв для себя даркнет)

Как по вашему: количество "дискриминируемых на Донбассе русских" уже меньше количества русских, что погибли их "защищая" или ещё нет?

И на все вопросы отвечать: настойчиво живой

Эти две довольные капибары сдали мою кровушку в лабораторию и выяснили, что герой-любовник я так себе. Вернее, может и первое, но уж точно не второе: ни триппера, ни сифилиса, ни вича, ни даже какого завялящего гепатита в крови не обнаружено. Я не более чем унылый зожник-турникмен, а не порочный князь Юсупов Третий. А в психотюрьме мне во всеуслышание говорили, что в моей крови нашли (!) метадон. Мы, собственно, искали метаданные сего метадона и тоже не нашли. Это было бы смешно, если бы не было ужасно: в таком месте вам могут приписать что угодно. В том числе против подобных практик и халатности мы ведём сейчас свой холивар. Холивар против холишита. Так что, хотя я бывшая декадентская рокзвизда и мне таковое положено как минимум по образу, шутка-самосмейка *хоронили мы Славяна, заразили два баяна* теперь достанется кому-нибудь другому. На фото Федотова демонстрирует свой киевский проездной.

"Что будет, если наши иконы не будут освещены? Что ж - мы будем молиться в темноте!" (с) Леонид Спартанский (зачёркнуто) Евгений Пригожин, святой, миллионер, герой, филантроп

Вот как выглядит психотюрьма под названием ГКУЗ ЛО Ульяновская психиатрическая больница

Австралию вместо России, Россию вместо Австралии. Мне это нравится и как украинцу, и как русскому. С точки зрения украинца - НАКОНЕЦ-ТО НОРМАЛЬНЫЕ, блять, СОСЕДИ. Гигантские пауки вымирают в северном климате. Коалы и кунгуру выживают в эвкалиптовой тундре. Сами австралийцы милые, дружелюбные и демократические. Британские имперские амбиции давно в прошлом. Они не орут, что они "старший брат и один братский народ". Культурная автономия Украины на фоне Австралии очевидна, никто не лезет в чужой восточно славянский монастырь со своей кувалдой. Можно говорить хоть на русском: всё равно это другой язык. Австралийцы с удовольствием поделятся технологиями и откроют у себя украинские школы на равных. Английский же знает каждый 4 украинец. Иван Дорн и так поёт на английском - на гастроли ездить недалеко. В Сиднее в отличии от Москвы нет пробок и хорошая долговечная плитка. А настоящая Россия далеко со всей своей хуйнёй, Путиным и чуваками с зэдовирусом головного мозга. С точки зрения русского тоже хорошо: со всех сторон море, близко летать в БНР (балийскую народную республику). Природа причудливо меняется: появляются сумчатые тигры, сумчатые медведи, сумчатые волки, сумчатые лисы, сумчатые лоси, сумчатые голуби, сумчатые комары. Правда у всех у них сумки Луи Вутон и Биркин. Депутаты начинают заниматься сёрфингом и плаванием и перестают быть жирными кургузыми уёбищами.
К тому же их активно жрут акулы. Американцы с бывшего Перл-Харбора могут долетать на самолётах, поэтому в стране потихоньку воцаряется добровольно-принудительная демократия. Эмигрировать в Австралию из России можно не уезжая, не уча язык и не ища работу, просто бухая пиво на диване. Правда, через месяц начнётся: Новозеландцев не существует, они такие же австралийцы, маорианское казачество испокон века охраняло восточные границы от пингвинов, Веллингтон за три дня, переименовать в Новозеландск, птичка киви как символ неонацизма, смотрите какие они татуированные, они хотели на нас напасть, у них президент - хоббит, В общем, всем хорошо, кроме новозеландцев.