Я листаю эту осень
Как страницы
Некролога,
Тех, кого уже не вспомнить,
Тех, чьи лица
На дороге
Нарисованы листвой и
Можно трогать их
Рукою.
Или просто в них
Зарыться.
То, что дорого, приснится,
Станет жёлтым
Листопадом
И по утренней прохладе
С тихим шёпотом
Вернётся.
Только пазл не сойдётся —
Опоздают в слово буквы,
Поезда уходят
В небо.
Терпким привкусом
железным
В моём горле стынет
Нежность,
В памяти стучат колёса.
Это время, это осень —
Всё куда-то улетает
Всё проходит.
Так бывает…

ОсеннийЛис прочитал мой стих. Хорошо получилось, и в целом интересная тема — когда твои стихи читают другие люди, можно взглянуть на то, что ты пишешь снаружи. И внутри сегодняшней осени от такого тоже дышится, а это важно — дышать…

https://t.me/SashinPegas/804

Мы исчезнем, и наступит такой момент —
всё забудут те, кому нас "повезёт" пережить.
Ничего нашего не достанется этой земле,
всё засыпет песком, скроется в забытьи
промелькнувших дат, в чьём-то времени
и чужом веселье. Сгорят все эти письма,
снесут все дома, в которых нас обнимали,
ждали, нами дышали и снились нам.
Даже наши прогулки по крышам на Невском
и сухое вино из пакета на берегу Гребанала,
гонки с трамваем на великах по Москве
и это твоё: "Прости меня, но я ведь тоже живая".
И я пока тоже, пока, или уже не пойму: то ли да, то ли нет,
вроде дышу ещё, потихоньку чего-то пиликаю,
тело моё до сих пор реагирует на чужой звук и свет —
куда-то иду, а когда не могу — ползу не спеша улиткою,
да и путей-то этих нигде не видать особо.
Я знаю — нас позабудут скоро, вот именно всех,
и я буду первым, я ведь всегда бегу впереди паровоза.
Это случится вот так быстро-быстро,
поверь...
и просто смотри наверх.
Пока там ещё живут далёкие эти звёзды...

А история такая — тут одна девочка сказала: "Ох уж мне этот жёлтый цвет Питера". Фраза засела у меня в башке и, в итоге я этот текст зачитывал ночью в Питере незнакомым людям(лето, лето, где же ты, а?).

Собсно — стих (и та самая ночная фота). Что-то только сейчас дошли руки его чуть причесать:

«Жёлтый Питер»

Листья падают, жёлтые листья,
Осень, я засыпаю надолго,
И город жёлтый мне снится,
Этот город играет с моей тревогой.
Я гуляю по жёлтым улицам —
И с меня вся осыпается
Штукатурка, а тело сутулится,
Мажется жёлтым, и проявляется
Что-то новое, но для города
Всё же жёлтое, как остальное.
И я в этом не вижу повода
Беспокоиться, я же живое —
Пусть хоть и жжжёлтое — тело.
Теперь мне уже всё равно.
Я ведь просто деталь интерьера —
Кусочек, соринка, ничто.
Меня, вероятно, тут нет,
Всё облетело, развеялось
Вихрем растраченных лет.
Город прячет меня в этой осени
И срывает с меня последнее,
Ничего не оставив взамен —
Только жёлтое невостребованное,
Ведь рядом множество тел.
Таких же. Я просто
деталь
в толпе…