Вчера ночью, пока возвращался в отель, решил по пути сделать фото для иллюстрации к стишку. Крч недалеко гуляла парочка, попросил их меня сфотографировать. Пока объяснял какой хочу ракурс, им стало интересно зачем именно так. Сказал, что это иллюстрация для стиха. В итоге после нескольких минут съемок:
— Раз уж такое дело расскажите, что за стихотворение.

Показываю текст в блокноте на телефоне. Девушка говорит, что ей мелко и не сможет прочесть, попросила зачитать. Вот так, на пустынной улице ночного Петербурга, я впервые голосом зачитал свой стих двум абсолютно незнакомым мне людям.

Я раньше думал что никогда.

Дружили мы как-то с одной девочкой, было это прям очень давно, помню, что она мне всегда напоминала лягушонка, было в ней что-то такое, лягушоночье.
Я тогда работал в Крылатском, а она жила у подруги — то ли в Текстильщиках, то ли в Кузьминках, уже не вспомнить, да это и не важно. Ну понимаете, да, где Крылатское, а где Кузьминки.
Как-то утром на работе мы собирались отмечать день рождения одной из коллег(выпили уже немного винишка), и тут, значит, мне лягушонок на работу звонит.
Сказала что-то типа того, что я дурак, ничего не понимаю, что ее всё достало и что она всё, на выходе, ну и там еще всякого, "пока" — и вешает трубку.

Перезваниваю — не отвечает.

Вобщем, забегая вперёд, скажу, что история эта закончилась хорошо, все остались живы и ни один лягушонок не пострадал. Но тот час, что я ехал из Крылатского в Кузьминки (или в Текстильщики?) я, конечно, никогда не забуду.
А вспомнил я всё это потому, что недавно писал стихотворение на слово дня, и это слово было "Лягушонок".
Стишок получился немножко мрачноватым, но хеппи-энд в наличии, разумеется. Стих не повторяет прям в деталях те события, но написан по их мотивам. Я подумал — пусть и здесь будет. Это же тоже невыдуманная история:

«Не успела»

Мир с утра зеркально-тонок.
Ты мой сладкий лягушонок.
Я пришёл к тебе так рано
Врачевать на теле раны —
Алый сок течёт по венам.
Ты хотела красить стены
В цвет заката над рекою,
Своей утренней тоскою.
Твои руки словно кисти,
На запястьях реки быстры,
И сквозь эти стены в небо —
Лягушонок-безбилетник,
Но не знаешь, что я здесь, и
Без тебя уйдёт экспресс…

завтра снова колесо
по своей дорожке
так и не было тепло
просто понарошку
и кому-то это лето —
ярко жёлто и жара
пачка дней досталась светлых
ну а волку — кожура

Последняя минута лета
Утро начать с омлета
Бонусы выбрать заново
А за окном городское зарево —
Фонари обнимаются с люстрами
В холодильнике вянет капуста и
Невозможно открыть окно —
Холодно
Холодно
Холодно…
Но
Кто-то же должен кормить кота
Поливать орхидею и просто с утра
Проснуться.
Если не я, то кто?
Если не я, то звезды ведь не зажгутся,
Луна не взойдет и всё это будет неправильно.
Поэтому я просыпаюсь — хоть это
Банально
Банально
Банально…

Сегодняшняя публикация стишка «Духи темного озера» в сообществе Гильдия искусства это тоже хорошо 🌿

***

Не смотри на меня, пожалуйста,
там ничего не осталось целого,
очень поздно всё в этом августе
и не к месту и не ко времени…
по кускам, по трактам заброшенным
стало пылью, осколками, теменью,
позабыто, давно не ношено,
всё не собрано, всё развеяно.
На далёком острове тропами,
по широкому пляжу песчаному,
среди шороха льдов и в холоде
я пройду однажды в отчаянии.
Я пройду, через всё потухшее,
только ты через небо августа,
через жизни, как миг минувшие,
На меня
не смотри,
Пожалуйста.

Зачем осень
для того чтобы что…

Мы просыпаемся под дождь,
Мы просыпаемся под осень,
А лето падает под нож —
Его обрезки ветром носит.
И мы выходим в этот дождь
И мы уходим в эту осень.
Нас не задушишь, не убьёшь,
Ведь мы под сердцем лето носим.

Сегодня писал стих на слово дня — вакуум (сам стих там в каментах к посту), но пусть и тут тож будет:

Я солнце, я море, я лето,
Я виски с тобой на рассвете,
Я утренний дождик и осень,
Я запах столетних сосен,
Я дно, занесённое илом,
Я камни на ваших могилах,
Комета на плахе вселенной
И звёзды на небе вечернем.
Я все ваши сны этой ночью,
Я вакуум…
свернувшийся в точку.
🍀

Лабиринты… 😢

Мир мажет меня своим цветом,
Мажет меня с рассветом,
То густо, то вроде не очень,
На закате мажет и ночью.
Мир красит меня рекламой —
Разноцветной, яркой, упрямо
Проникающей до подкорки,
До последних извилин в коробке
Черепной моей — и ломает
Разговорами ночью у края
Соседнего столика в зале,
Где мёртвые люди играют
Бессмысленными словами.
Мир мажет мёртвых людей,
Мажет жизнью моей и твоей,
То густо, то вроде не очень,
Но всегда не так,
как ты хочешь…